Magicamente, encontrei nesta semana um amigo escritor que me falou de seu encontro com a autora durante a bienal do livro no Rio de Janeiro. Ele estava lançando seu primeiro livro, num misto de entusiasmo e desespero. Ela contou a ele que tinha 38 anos ao lançar seu primeiro livro infantil, a mesma idade que ele naquele momento. Isso encheu meu amigo de afeto. Livros contam histórias que nos unem.

Durante a conversa me lembro de uma reportagem que diz que Ruth Rocha, outra grande escritora infantojuvenil, renovou contrato para publicar pelos próximos quinze anos. Ela tem 93. Eu sorrio com a esperança de uma vida que ultrapasse o marco da família, que até agora conta 80 anos. Um único homem longevo, numa família que tem coração de passarinho, e da qual só conheço 50% da história. Não tenho muitas fotos da família, mas sim muitas histórias da nossa tradição oral.

Sonhei com o dia da minha morte anos atrás. Não chegava nem perto dos 80 anos do meu tio, quiçá dos 93 de Ruth. Ou dos 82 de Ana Maria Machado. Ou do outro Machado, que morreu aos 69 anos, redescoberto pelas gringas nesses tempos de inteligência artificial e influenciadores digitais. Nunca imaginei um Machado em 3D e falante, lido em inglês sobre as coisas nossas de um Rio antigo. Ainda assim, me emociona o reconhecimento tardio. Livros encantam diversas gerações de leitores.

Ler tem sido meu Machado e minha Rocha. Literatura infantil se espalha pela casa, pelas prateleiras abarrotadas, e histórias do oriente tomaram as últimas semanas. Sherazade invadiu meu quarto e narra para mim As mil e uma noites. Não quero que ela morra nunca. Nem que crianças morram em ataques e guerras das quais nada sabem. Descubro que eu também nada sei do Oriente. É preciso ler para entender melhor sua cultura.

Passeando por uma rede social apareceu um vídeo de uma fonte que gosto muito sobre ciência e física, e parei para assistir ao testemunho: “Você não precisa de livros ou faculdade para ter sucesso. Eu mesmo nunca fiz nenhum dos dois e hoje sou presidente da Associação Brasileira de Terraplanistas.” Perplexa eu, perplexo tu, perplexos nós. O futuro é uma astronave que tentamos pilotar, disse o poeta. Esse parece um futuro à deriva, numa nau adernando muito para estibordo.

Quebrar estereótipos se faz na infância, com livros que mostrem outras formas de viver, com acesso à cultura, teatro, filmes, música, museus, história, livros – de novo eles, e todos os tipos de arte. A gente avança, e o retrocesso quer a todo custo nos fazer estancar repetindo a frase “no meu tempo era melhor”. Cada tempo tem seu melhor, mas nosso tempo não pode ser bom se andam censurando Ziraldos, Jefersons, Djamilas, Genis… Livros antirracistas têm sido continuamente invalidados por motivos banais e recolhidos em escolas pelo Brasil. Qual formação estamos dando as nossas crianças?

Restringir o acesso aos livros foi um recurso político usado por muitos anos para manobrar as massas que, sem conhecimento de seus direitos, apenas acatava o que era dito pelos outros. Sem tempo para leitura, sem tempo para refletir sobre a vida e as explorações a que estamos sujeitos, somos reféns nas mãos de chatbots, deep fake e algoritmos mal-intencionados. Uma vida sem livros reduz nossa imunidade.

Lembro dos livros infantis que conheci apenas quando adulta, lendo para os meus filhos. Lembro das histórias que li quando criança. Admiro Machados e Rochas. Um dia sonho em inspirar crianças para um mundo com respeito à diversidade, assim como eles fizeram. E me apego a frase de Ana Maria que achei ao acaso: “ler, porque é uma forma de resistência”. Insistir em resistir. Para sempre, amém.

Elaine Resende é arquiteta, doutora em engenharia civil e escritora. Contribui nos blogs Sabático Literário, Coletivo Escreviventes, Escritor Brasileiro, Quarto 42 e no Mulherio das Letras Ceará. Tem um livro infantil publicado, A Professora da Lua, pela Amazon kdp, e participou de diversas antologias. Seu perfil no Instagram @cria.elaineresende traz resenhas de livros e filmes, alguns textos e pensamentos. No canal no YT (@Lendodetudoumpouco) discute literatura. É carioca e vive com o marido, dois filhos e seu cãozinho Byron. 

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O post  Sobre Machados e Rochas apareceu primeiro em Revista Trama.

Os episódios desdobram-se com base no álbum homônimo “AMAR é para os FORTES” lançado em 2018 por Marcelo D2 e retratam de forma audiovisual as faixas “Alto da Colina” em que um dos refrões é o início do título desse ensaio), “Febre do Rato”, “Parte 2”, “Depois da tempestade”, “Resistência Cultural”, “AEPOF” e “Filho de Obá”. 

“A mãe sai pra trabalhar e pede que ouça suas preces”, trecho de “Alto da Colina” sintetiza muito bem o cotidiano de Rita, mãe de Sushi e Sinistro que, vivendo o dia a dia na Maré, sai da favela para trabalhar em busca do seu sustento e o dos filhos e torce diariamente para que fiquem bem e a salvo. Todavia, tudo muda após uma batida policial no dia das mães. 

O filho mais novo, Sushi, ao decidir fazer uma surpresa para Rita, acaba na mira do policial Digão, sendo brutalmente assassinado. A história desenvolve-se em torno das famílias de Sushi e Digão a partir da busca por verdade, justiça e reparação, lema da luta contra violações de direitos humanos durante a justiça de transição na América Latina.  

“Dizem que é bala perdida mas não param de atirar, trazem armas, seus coletes e licença pra matar”. Ainda hoje persiste uma grande resistência de práticas institucionais que são autoritárias dentro de um sistema eleitoralmente democrático. Quando pensamos em terrorismo de Estado (TDE), naturalmente somos transportados ao passado recente brasileiro: A ditadura civil-miltiar de 1964 que perdurou até 1985.  

Bonasso (1990) vai sintetizar que o TDE é um modelo estatal contemporâneo que transgride os marcos ideológicos e políticos da repressão legal, onde apela a métodos não convencionais, extensivos e intensivos, para eliminar a oposição política e o protesto social, seja ele armado ou desarmado. 

Padrós (2005) retrata que o uso do terror como forma de controle tem duas dimensões: a primeira é a comportamental, através da imposição de um novo comportamento político a partir da obediência absoluta das diretrizes criadas pelos detentores do poder. A segunda é a ideológica, ao moldar as instituições recorrendo a mecanismos de cooptação, a fim de garantir uma obediência voluntária que tranquilize os novos sujeitos políticos. 

Dessa forma, a política de amedrontamento é a chave para atingir os objetivos e a dinâmica do terrorismo de Estado. A principal ferramenta dos agentes da repressão brasileira foi a tortura como forma de manutenção de poder, aqui compreendido por poder desaparecedor (o de fazer desaparecer). 

Dentro dessa lógica, sabe-se que o TDE surge como expressão da Doutrina de Segurança Nacional Brasileira. Alves (2005) nos diz que o TDE é uma ideologia de dominação de classe que tem sido utilizada como justificativa para propagar a opressão da classe mais violenta, em prol do desenvolvimento econômico e da garantia da segurança interna. 

Não à toa, o slogan do governo ditatorial era “segurança com desenvolvimento”, conectando o desenvolvimento capitalista com a necessidade de um ambiente interno controlado, reforçando a necessidade de combater ativamente o outro em prol do avanço econômico do país. Assim, o estado produziu um clima constante de suspeita, medo e racha de valores entre a população, criando um solo fértil que serviu como esboço de campanhas abertamente repressivas que, de outra forma, não seriam normalmente toleradas pela população. 

Essa necessidade de controle era intrinsecamente ligada à defesa da segurança interna contra o suposto “inimigo” e se antes eles eram os comunistas e subversivos, que ameaçavam valores sociais, hoje, são os pretos, pobres e periféricos, em prol do combate à guerra às drogas. 

Duas coisas tornam-se claras quando analisamos o passado e o presente: esse inimigo interno ainda é marcado pela abstração, ainda é um ser-amorfo que permeia o imaginário brasileiro. Para além disso, os agentes do Estado ainda recorrem a instrumentalização do medo, fazem uso indiscriminado da violência, chacinas e desaparecem com corpos pretos, há muitos Sushis e Ritas por aí. 

Fato é que temos notícias e mais notícias de casos como a Chacina de Jacarezinho (2021), operação policial (da polícia civil) com mais mortos na história do Rio de Janeiro; a Chacina da Vila Cruzeiro (2022), operação realizada pelo Batalhão de Operações Policiais Especiais da PMRJ (BOPE), com a finalidade de rastrear um comboio de traficantes que, de acordo com o Coronel Luiz Henrique, vieram para instalarem-se em favelas do Rio de Janeiro “devido à redução de operações policiais e da presença policial nesses locais”; Chacina do Complexo do Alemão (2022), realizada pela polícia civil com a justificativa de investigar supostos ladrões de carros e bancos que se escondiam no local. No dia seguinte à operação, o porta-voz da PMRJ admitiu que a operação havia sido um “enxuga gelo”: não teve outro resultado a não ser a perda de 18 vidas civis. 

O que isso tem haver com o passado? Quando pensamos em Brasil, as políticas de verdade, memória e reparação por violações de direitos humanos durante a ditadura militar são limitadas. O que a Comissão Nacional da Verdade adotou como violência institucional foi uma visão restritiva que excluiu grande parte da população: não contemplou como vítima membros do movimento negro que foram monitorados e perseguidos políticamente pelos agentes da repressão, deixando de fora a atuação de grupos de extermínio contra grupos a margem da sociedade.  

Esses elementos são retratados no artigo “Do paradoxal privilégio de ser vítima: terror de Estado e a negação do sofrimento negro no Brasil” de Felipe Freitas e Ana Flauzina, que chamam a atenção para a existência de uma linha contínua da produção de violência institucional, relatando que a prática da tortura e da morte contra pessoas negras é uma herança escravista que antecede a ditadura, mas aprofunda-se nesse contexto e segue existindo no presente (ainda que desconsiderada pelos procedimentos institucionais de resposta, como se fossem apenas acontecimentos do cotidiano). 

A violência institucional do presente que vitima sobretudo homens jovens, negros e pobres, não dispõe de uma política de reparação para esses casos, está muito aquém do direito internacional e direitos humanos, dependendo do protocolo de ações judiciais individuais e coletivas tendo como autores as mães e familiares de vítimas letais e tem como única medida a visão restritiva do que se entende a reparação: apenas a indenização. 

Quanto vale a vida de um periférico? Para esses movimentos que lutam contra a violência estatal no presente, não se trata apenas de reivindicar direitos construídos em cima de um entendimento considerado excludente dentro do campo do direito internacional e direitos humanos voltados a casos sobre a ditadura. 

Exige-se uma investigação robusta e processos que sejam voltados à responsabilização criminal, a imprescritibilidade de ações judiciais que tem como réu o Estado e a necessidade de uma reparação integral, para além disso, busca demonstrar que a violência policial contra a população negra, pobre e periférica é uma realidade que remonta ao passado, visto que a violência observada em favelas como as do Rio de Janeiro são um processo que parte da nossa herança escravagista, se agrava durante a ditadura civil-militar brasileira e a ausência de responsabilização dos agentes por crimes cometidos contra essa população que de uma forma indireta, acabam reforçando a certeza da impunidade em operações policiais que ocorrem no presente. 

Sibele Rossales é graduada em Direito pela Universidade Católica de Pelotas (UCPel, 2022). Mestranda em Ciência Política pela Universidade Federal de Pelotas (UFPel). Bolsista CAPES – Código de Financiamento 001. Pesquisadora vinculada ao Núcleo de Pesquisa sobre Políticas de Memória (NUPPOME) e ao grupo de pesquisa sobre Políticas de memória em unidades subnacionais: o trabalho das Comissões Estaduais da Verdade da Região Nordeste. Membro do projeto de extensão Simplificando Política da UFPel. Atua principalmente nos seguintes temas: gênero, regimes autoritários e políticas de memória. 

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O post “Não mandaram educação… só mandaram a PM”: Como o Terrorismo de Estado é retratado na cultura brasileira a partir da série Amar é para os Fortes de Marcelo D2 e Antonia Pellegrino apareceu primeiro em Revista Trama.

Rodney Wilbert é Artista Visual. Assinou a cenografia de diversos espetáculos teatrais do Museu da Vida (FIOCRUZ), dentre elas PARACELSO, O FENOMENAL (2019) e CIDADELA (2019). Figurinista Assistente junto a Marcelo Marques nas produções O CHORO DE PIXINGUINHA (2018) com direção de Sergio Módena e O DESPERTAR DA PRIMAVERA (2019) com direção de Charles Möeller, vencedoras na categoria Melhor Figurino dos Prêmios CBTIJ e CESGRANRIO, respectivamente. Diretor de Arte de PÉ DO OUVIDO (2019), poesia cênica de Stella Brajterman. Autor do projeto audiovisual TEMPO: SERRA (2020). Autor da videoperformance CORPORRESPONDÊNCIA (2020), para a Revista Corre. Diretor de Arte da Websérie INVASORES (2021). Cenógrafo e aderecista do espetáculo QUEM É O ZÉZINHO (2022), indicado na categoria adereço pelo Prêmio CBTIJ. 

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O post Anatomia da brutalidade  apareceu primeiro em Revista Trama.

Eu gosto mesmo é de padaria e de comer pão que acabou de sair do forninho.

– Maria, quando é que você vai casar? (Pensei eu mesma com minhas mãos crispadas).

Pensei e não prossegui com tais pensamentos.

Eu era tão novinha quando tudo começou e ainda me sinto presa ao passado.

Feito uma erva-daninha que de tanto puxar, ficam as pequenas raízes no fundo, brotando de novo e de novo.

Cada dia novo é só mais uma noite que nunca tarda, janelas fechadas e um cortina que, rasgada ao meio, apenas impede que os homens lá fora vejam minhas coisas aqui dentro, todas elas desencarnadas ou vendidas a preço de banana.

E é com elas que eu me deito, toda noite, madrugada.

Antes ser menina sem vergonha a fazer pose para foto em festa de quinze anos com os putos te beliscando na bunda e puxando seu cabelo.

– Vou te chupar todinha, piranha!

Eu não.

Eu sou esse suspiro que engole direto para não passar vergonha e pagar as contas em dia.

As contas de um cafofo lá pelas bandas perdidas do bairro do meu padrasto.

Eu não!

Era o que eu estava pensando, mas era sempre outra coisa.

Um desejo de casar na igreja com festa para família e amigos e toda a desgraceira toda junta.

Eu de vestido de noiva com cara de piranha.

Fotos pra sair na coluna social do jornalzinho mequetrefe, da capital mequetrefe.

E acabando tudo em uma suruba mal planejada.

Nem gozar eu quero mais.

Eu não, não mesmo!

Eu gosto mesmo é de padaria e dos sonhos atrás das vitrines engorduradas, no centrão.

Não ter nenhum pensamento para esquentar a cabeça e beber água de meia em meia hora para aluviar as partes de baixo.

Eu não tenho medo, tenho muito nojo, isso sim.

Não tenho vergonha, e sei os meus direitos, mesmo sem ter estudado todas as séries e repetido os anos até me descobrir puta.

O primeiro boquete atrás da porta.

Quinze reais na mão para comprar chiclete e bala, eu tinha onze anos.

O que faltava de inteligência sobrava na sacanagem.

O quarto, à noite, minha mãe e o meu padrasto, debaixo da coberta, descoberta, o vento na janela aberta, um calor que soprava a morte e umas coisas que eu aprendi observando aquelas cenas, no quarto da minha mãe.

Até ela ser despejada e tudo ruir pra sempre.

Eu não tenho sorte mas não tenho medo.

Nem lembro quantas vezes dei a vida uma noite, fazendo a força para aguentar enquanto me lambuzam com gasolina e espuma.

Isso eu faço, quase toda noite.

Sem parar ainda que ardendo e sem dó.

– Ferro na boneca, é o que escuto.

Mas quem se importa? Nem eu.

 *  *  *

Sem parar ainda que ardendo e sem dó.

A história do meu padrasto depois eu conto.

Recapitulando:

Esta buceta para arder não para, o fogo por dentro, espuma, gasolina e faíscas na saída.

Mas eu não sou nenhuma coitada.

Pago os meus pecados à vista.

Quase matei afogado um camarada aí que cismou comigo, hoje acho graça, mas na época me pareceu ainda mais engraçado.

Isso tudo foi antes, quando eu ainda era iludida e acreditava na conversa mole de algumas pessoas, como a da minha mãe.

Eu tive alguns empregos aí, uns estágios pra variar enquanto fazia um curso técnico meia-boca cheio de professores que se achavam.

Isso foi em 2015, eu acho.

– Maria, quando é que você vai casar? (repetia a vozinha dentro da minha cabeça oca e as minhas mãos crispadas).

Crispadas sim, de muito ódio. Mas nojo eu sinto também, medo? Nenhum.

Aprendi com a minha mãe, eu tinha onze anos, um olho aberto o outro fechado, eu via tudo pelo burado aberto do olho mal disfarçado, a janela e o armário. A porta aberta.

Era assim, toda noite.

Mas coitadinha eu nunca fui.

Gilbert Daniel da Silva é escritor, autor dos romances Mocinho, Adeus (2018) e Era Uma Esperança Grande Demais Para Um Homem Tão Pequeno (2019). Reside em Belo Horizonte.

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O post “Ferro na boneca” é o que eu escuto apareceu primeiro em Revista Trama.

Eu te esperei

Em um café

Para a despedida.

Eu caminhei pelo Museu de Imagem e Som 

E imaginei a tua ausência 

Em uma galeria de arte.

Eu li Amavisse duas vezes

Eu vi o dia mudando de cor 

Eu esperei tempo inesperado

Porque tinha esperança

Que você chegasse 

E me dissesse

Que ficou preso no trânsito.

E telepaticamente

Você escreveu

“Estou preso no trânsito”

Mas nunca chegou

[Imagino o trânsito

O tempo

Parado

E você lá até hoje]

Amavisse: viver um dia feliz

No meio de um dia estranho, Hilda, você estava lá

E antes de eu me convencer a abrir mão da minha insistência

Antes de desarmar qualquer expectativa 

Eu precisei fazer o trabalho

De me dar conta de que era só eu

De que não haveria despedida

E eu já não sabia se isso era triste.

Na calçada

Aguardando o táxi pra casa

Um cachorro saia de uma briga

E vinha em minha direção

Com sangue na boca

[Não me despedir de ti

Poderia ser, também

Uma sentença de morte?]

Um carro para em minha frente

E uma mulher desesperada desce aos prantos

Com uma guia na mão

Ela se abaixa ao lado do cachorro

E seu choro familiar

Acalma o bicho

Ela leva ele pra casa

O susto suspende o que aconteceu no meu coração 

Penso comigo

Há coisas piores

Do que não dizer adeus

E também,

Há despedidas que acontecem antes

Que acontecem enquanto

Que acontecem o tempo todo

Nos desencontros.

Você nunca saberá

Os detalhes sórdidos

Da minha espera

E isso também é um ponto

Mas nunca temos nada terminado

Karine Padilha é artista multidisciplinar e psicóloga brasileira. Suas criações recebem influência da arte contemporânea e da psicologia. Em suas obras aborda temáticas como emoção, tempo, espaço, identidade e memória. Seis trabalhos integraram mostras na Universudade Federal de Santa Catarina – UFSC (SC), Art Lab Gallery (SP), Bienal Mundial The Wrong Biennale, Salim Caw (Portugal), e Mostra Museu (SP) em um projeto em parceria com o The COVID Art Museum (Espanha).

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Chuva

Roupa

Água fria

Casa

Banho

Nudez

Água quente

Clube

Piscina

Sunga

Água fresca

Montanha

Cachoeira

Bermuda

Água gelada

Centro oeste

Rio

Boné

Água barrenta

Caribe

Oceano

Óculos escuros

Água cristalina

Molhado

Molhando-me

Molhável

Molhabilidade

Pele hidrofílica

Ocasiões hidrofóbicas

Efeito de lótus

Ciclo da vida

Vida de ciclos

Roda d’água

Gabriel Lopes Garcia – Eu sou poeta, professor e divulgador científico. Na coluna Póesis, uso da linguagem poética para expressar minha reverência pelo Universo e o sentimento do sagrado que me habita a intimidade. Elaboro sensibilidades estéticas-éticas, sigo o fluxo de ideias prazerosas, reinvento semânticas, faço silêncio e verbo conjugarem harmonicamente. Eu não escrevo poesias. Eu me escrevo nelas. 

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O post Geografia d’água apareceu primeiro em Revista Trama.

O Sol estava quase a pino, o calor era implacável, sem esperança Tuca decidiu voltar para casa. Ele sabia que sua mãe não estava, àquela hora devia estar mendigando sentada em alguma rua do centro com seu irmão menor.  

Estava morrendo de fome, abriu o armário não tinha nada, sobre o fogão panelas vazias, pensou na sua manhã tentando vender balas no semáforo, havia sido um dia perdido, nem um pacotinho de bala conseguiu vender. 

Com a barriga vazia e sem dinheiro, não sabia o que fazer. Tentou dormir, até conseguiu, mas o vazio que sentia dentro de si o fez acordar e decidiu sair para novamente correr atrás dos carros vendendo suas balas. A tarde estava quase no fim, andava desanimado, passou pelos grandes prédios da parte rica da cidade, imaginava que ali todos teriam comida farta, uma vida cheia e muito dinheiro no bolso. 

Foi quando seu olhar cruzou novamente com o rapaz do carro. Ele vinha com soberba andando pela calçada, plenamente, quase se tocaram. Tuca passou cabisbaixo, na esquina decidiu sentar um pouco, no meio fio ficou refletindo sobre a vida: porque numa cidade tão cheia, nada me preenche? 

Luiz Carlos de Fonseca Tavares percebeu quando seus olhares se cruzaram de novo, mas estava muito desanimado para dar qualquer atenção àquele gesto. Passou pelo porteiro do prédio, nem o boa tarde respondeu. Entrou em seu apartamento e a cozinheira ainda o aguardava com a mesa feita e a comida quente. 

— Não vai comer patrãozinho? 

Não se deu ao luxo nem de responder, entrou em seu quarto batendo a porta e ficou refletindo: tenho tantas coisas, possuo tudo o que quero e ainda sinto este vazio. 

Olhou seu computador gamer, sua cadeira giratória, todos aqueles livros, seus antigos brinquedos. Sabia que dinheiro não lhe faltava, mas se sentia oco. 

Foi até a janela, pensou em se jogar, mas aquele ato não preencheria a lacuna interna, tinha tanto e nada era o suficiente para acalentar sua alma, se questionava: porque numa cidade tão cheia, nada me preenche? 

Se debruçou no parapeito e viu lá embaixo, no meio fio, o rapaz sentado, seu olhar se cruzou com o do jovem novamente. 

William Roberto Fraga Ramires, residente em Andaraí (BA), Chapada Diamantina. Começou a escrever em 2023, participou com seus contos e crônicas em mais de 100 antologias. Buscando provocar e estimular a leitura, escrevendo para um mundo melhor. Colorindo e perfumando as palavras. @william.rf.ramires 

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O post O que falta para preencher  apareceu primeiro em Revista Trama.

Nathan Nmz É um engenheiro Mecatrônico e professor, de 24 anos. Desenvolveu uma paixão pela literatura desde cedo. Inspirado por suas experiências e observações do mundo, construiu uma coleção de poemas genuínos. Acredita no poder do conhecimento como legado humano buscando deixar sua marca no mundo das letras e na história.

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O post Ethereal Essence   apareceu primeiro em Revista Trama.

  Primeiro veio a mãe de todas as fomes, e com fome, ela devorou a terra; 

 depois vieram seus filhos, que com fome, devoraram as montanhas; 

 e os filhos deles, com fome, devoraram os mares e oceanos; 

Em seus tronos, os deuses assistiam o decorrer da história fascinados, mas um deles apiedou-se dos famintos seres, e concedeu-lhes a dádiva da mortalidade. Então, ao encararem a brevidade da vida, os esfomeados seres agora mortais passaram a devorar uns aos outros, insaciáveis pois não perderam a fome de sua natureza. 

  E assim foi, até que restou somente um, e os deuses, incrédulos, desceram de seus tronos e foram testemunhar o quão feroz foi aquele que devorou a humanidade.  

  Sobre as areias, os deuses avistaram uma figura esquálida, o pequeno ser era quase um espectro, e os deuses atônitos se aproximaram, “Como?”, eles lhe perguntaram, e o humilde devorador, com seus olhos grandes e fundos, olhou na face dos deuses e sorriu, sua boca ausente de dentes nem língua. 

 “Como?”, os deuses repetiram, como pode um ser tão ordinário, faminto por natureza, sobreviver à carnificina da humanidade sem devorar nada nem ninguém? 

 Exasperados, os deuses andaram de um lado pro outro, discutindo hipóteses, qual parte da história eles não prestaram atenção, aquela pequena criatura, último filho da fome, havia somente se sentado sobres as areias, fitando as estrelas, e esperado. 

  Esperando ele ficou, e quanto mais os deuses argumentavam, menos entendiam e mais cansados ficavam, e o tempo foi passando, até que o vento soprou a areia, e, como a vida mortal é finita, havia chegado a hora, os deuses viram, em seu último instante, a criatura outrora pequena, agora gigantesca e reluzente, sorrindo do alto de sua imponência, ela era o Tempo, cuja fome devora as respostas da existência. 

Fernanda Loiola Oliveira | Freya Ariello  é uma escritora e roteirista, nascida no interior do norte de Minas Gerais, cujas principais paixões literárias são poemas e fantasia. Em sua tragetória possui um livro de fantasia publicado para Kindle, e uma HQ publicada em plataformas digitais. Seu trabalho atual inclui revisão ortogrática e crítica, além da tradução de obras literárias. 

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Digitei um comando sem grandes expectativas

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Gabriel Lopes Garcia – Eu sou poeta, professor e divulgador científico. Na coluna Póesis, uso da linguagem poética para expressar minha reverência pelo Universo e o sentimento do sagrado que me habita a intimidade. Elaboro sensibilidades estéticas-éticas, sigo o fluxo de ideias prazerosas, reinvento semânticas, faço silêncio e verbo conjugarem harmonicamente. Eu não escrevo poesias. Eu me escrevo nelas. 

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