Arquivos Ansiedade - Revista Trama

Por meio do corpo

Sun, 30 Jul 2023 18:53:00 +0000

Quase todas as coisas se iniciam na mente e reverberam para o corpo. Começa como alguma coisa que só está no campo imaterial, abstrato e invisível, originados, geralmente, por pensamentos, sensações e emoções. Quase sempre é nossa estrutura material – o corpo – que recebe esses impulsos e se manifestam, às vezes sem autocontrole, como um pane total entre a matéria corpo e a mente.

Nesses processos íntimos de observação e autopercepção, o artista Fabiano Milan investiga em seu processo de produção poética a identidade e o corpo como suporte para sentir e expressar o que se origina no espaço mente. Nesta série, Fabiano apresenta desenhos em nanquim no suporte papel em diversos momentos do processo de sentimento e vivência da ansiedade, elevando o corpo como instrumento para transmitir a ansiedade ao mundo externo, ao pensamento.

Para o artista, ansiedade corporal é “um relato de desejos, pensamentos, emoções e sensações a flor da pele. O corpo fala, sente, demonstra, vive. Nessa série de desenhos composta por seres magros, compridos, deformados e rostos expressivos, busco registrar o que sinto e conhecer a materialidade do corpo e da sensibilidade humana”. Por meio do corpo é um convite para reconhecermos os sinais de que todos sentimos, com mais ou menos intensidade, coisas que nos tiram do eixo.

Texto por Artêmio Filho.

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Fabiano Milan é artista visual, vive em Modelo/SC e é professor de Arte. Possui especialização em Ensino da Arte, graduação em Artes Visuais e Design Visual. Pesquisa e desenvolve trabalhos com interesse na construção das identidades pessoais. Utiliza linguagens variadas para a construção de registros e narrativas. Destaque para a participação na exposição virtual e urbana Mostra Museu: Arte na Quarentena e premiação no Prêmio Funarte Respirarte, na categoria Artes Visuais.

Instagram: @fabiano_mil

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POESIA DE UMA PROSA

Sun, 21 Mar 2021 21:23:00 +0000

O anoitecer me entristece:
Enquanto o dia padece,
Tenho a sensação
De mais um dia em vão
Ou menos um, pelo que parece.

Meu olhar não é simpático
Quando se dispõe pra mim.
Vivo sempre no automático,
Me assusto com o fim.
Um modus operandi prático.
Não me encaro agindo assim.

Mas o meu espelho
Tem um grave defeito:
Quando eu olho no meu olho
Vejo dentro do peito.
Brigo dos pés ao cabelo;
Nem eu mesma me respeito.

Me comparo sem parar,
Não concordo com o que vejo.
Eu não me lanço um olhar,
Mas às vezes, um lampejo:
Não tô longe de me amar
Só não tenho esse desejo.

Rego as plantas,
Mas não amo as rosas
Elas não são santas!
São lindas, mas espinhosas
Machucam em poesia,
Só que a dor de hoje é prosa.

Geara Franco é jornalista, social media, macramística e poetisa nas horas vagas.

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O Que Mata é Viver

Sun, 07 Mar 2021 21:20:00 +0000

Tem morte mais lenta e dolorosa do que fingir que está tudo bem?

Enquanto rasga-se o peito, a garganta permanece intacta. 
Tudo é sentido e só, e sozinha.

Nos últimos dias tem doído mais do que posso aguentar: 
uma dor latente e agonizante

mas a máscara encobre
não a de pano,
mas a de dentes

sorrio e aceno para a dor como a velha conhecida que ela é. 

não que ela seja a minha amiga,
mas é minha companheira.

Às vezes eu falo, sim! 
Só que estão tão acostumados a não ouvirem, que não faz diferença.

Nada é válido, nem a premissa e nem a promessa de entender o outro.

Confesso que hoje chorei uma dor que nunca mais pensei que sentiria. 
Eu vi pessoas realizando sonhos no mesmo dia que realizei um dos meus maiores medos. Isso doeu mais que a própria dor. 

Uma inveja lastimável de quem não aguenta mais morrer todo dia um pouco ao invés de tudo de uma vez.

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Ansiosos não são bons com o futuro

Sun, 31 Jan 2021 21:23:00 +0000

Não vou à praia aos domingos.
Aos sábados: dou poucos passos.
Vou quando só ficam os respingos,
Os que respeitam espaços.

Fez falta respirar
E continua fazendo.
Não é que falta o ar:
No saber que pode faltar
A gente vai adoecendo.

Eu tô aqui e sinto saudade
De gente que não posso abraçar 
E nem é por estar em outra cidade.
E se eu parar pra pensar:
Vai passando minha idade
E com ela a capacidade
Da calma até pra rimar.

Atropelo pensamentos,
Passo por cima e volto.
Os coitados são isentos:
Futuro não conta voto.
Se o “e se” não aconteceu,
Por que com ele me revolto?

Aniversário me deixa nervosa:
Queria que o tempo voltasse.
Pra mim, que sou ansiosa,
O futuro nem começou
E já queria que acabasse.

“Um ano perdido”.
Penso isso há anos.
Mais um ano concedido 
Pra eu continuar meus danos.

Daqui a pouco os vinte e cinco 
Que nem sei se vão chegar.
E eu aperto o cinto,
Com medo de capotar
Tanto nas coisas que sinto
Quanto na falta de ar.

Se o tempo pra mim corre,
Pros que amo ele voa.
E se um deles morre…
Culpo o tempo?
“Ele não perdoa”.

Não, culpo a mim
E meu peito que doa.
Tá chegando no fim?
Minha cabeça diz “sim!”
Meu coração diz:
“Tá sofrendo à toa.”

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