Seis meses antes dessa tarde de inverno – alegre demais para o frio que fazia, ensolarada demais para o humor cinza dos presentes – Têmis e eu demos um tempo. Agora a gente está nessa salinha, coberta de madeira e mármore, para resolver nossa última pendência. A poeira flutua no ar, esvoaçando no rastro dos passantes. 

A gente nunca sabe quanto tempo é suficiente para se repensar a relação. Então decidi que não queria que durasse muito. Fomos casadas por seis longos e deliciosos anos, que foram para as cucuias quando começamos a discutir a adoção.  

Têmis queria inseminação com doador, eu queria adotar. Não queria um homem entre nós, um esperma doador com um CPF e algum direito sobre uma criança que ele não queria. Ela me garantia que seria anônima, é a lei no Brasil, insistia, queria gestar o bebê e que eu doasse os óvulos, teria a nossa cara. Se fosse menina, se chamaria Sophia… 

Sentada na saleta esperando ser chamada, olhei de soslaio sua figura antes altiva, vexada no banco de mogno brilhoso, cabeça baixa, e me peguei pensando onde erramos. Acho que não foi a adoção, foi antes, há dois anos, quando decidimos comprar a casa do condomínio, longe demais do trabalho, com aqueles vizinhos que nos olhavam com uma sentença expedida. E ainda teve aquele incidente com a Fronesis, a  Golden Retriever, que correu atrás de uma borboleta e foi atropelada em frente ao nosso jardim. Têmis ficou em choque, a Golden estava com ela há dez anos… A gente devia ter se mudado na mesma hora, ali tinha um quê de sobrenatural maligno. 

Mas talvez ainda não tenha sido isso, não. A gota d’água para mim foi a marca de beijo com batom pink sempre perto do ombro, nos colarinhos das blusas, percorrendo o pescoço. E aquele perfume doce, nojento, que ódio daquele cheiro! Que ódio daquela marca de batom pink que tinha cheiro de flor, peônia. Decidida ao confronto, tudo o que ela me dizia era uma desculpa sem nexo, que não cabia no meu léxico, que não dava para escusar. Aquele batom murchou meu sorriso. 

Dona Mocinha, assistente da Têmis, chegou e foi direto cumprimentá-la. É baixinha como seu nome, cabelo branco neve, casaco de flor e óculos de grau, uma belíssima representante da Iris Apfel no Brasil. Reconheci das fotos, nunca tinha vindo ao trabalho da Têmis antes, o tribunal é um lugar assustador. Reconheço o perfume doce, que me revirou o estômago e me fez desistir da gravidez, da adoção e de um pouco mais. A boca, que um dia foi fina, agora era o puro suco do botox, do ácido hialurônico, ou sei lá qual a tecnologia do momento para deixar mulheres com a boca da Angelina Jolie. E lá estava o pink. O beijo, não na bochecha, para não manchar a excelentíssima juíza, foi dado num lugar aleatório qualquer. Dessa vez foi no ombro esquerdo. 

Certo, minha cara caiu no chão. Por que não acreditei quando Têmis falou? Não fosse esse batom, que teria sido de nós? Dona Mocinha veio em minha direção e me deu um beijo estranho na bochecha. Fui até o banheiro me limpar. Encarando o espelho, entendi o ocorrido finalmente: aquela senhora decretou o fim de um problema que nenhuma de nós queria enfrentar. A nós, que tudo sobrava, faltava a maior das virtudes, o amor. Entramos na sala e assinamos o divórcio, já posso dormir em paz.  

Elaine Resende é arquiteta, doutora em engenharia civil e escritora. Contribui nos blogs Sabático Literário, Coletivo Escreviventes, Escritor Brasileiro, Quarto 42 e no Mulherio das Letras Ceará. Tem um livro infantil publicado, A Professora da Lua, pela Amazon kdp, e participou de diversas antologias. Seu perfil no Instagram @cria.elaineresende traz resenhas de livros e filmes, alguns textos e pensamentos. No canal no YT (@Lendodetudoumpouco) discute literatura. É carioca e vive com o marido, dois filhos e seu cãozinho Byron. 

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Me desculpem meus amigos homens; não é média. 

Explico: 

Se há dificuldade entre nós, homens, de falar de nossos sentimentos, a experiência recente me mostrou uma dificuldade maior em lidar com o sofrimento do outrO. 

A internação de Cecília me assombrou e me atormentou proporcionalmente à gravidade do quadro. 

A notícia sobre a internação se espalhou e o WhatsApp “bombou”. 

Comentei com a Tamara como que a quantidade de mensagens de mães – mulheres preocupadas foi maior do que a de pais- homens. 

Não estou reclamando, juro! Muito menos desvalorizando os amigos que enviaram mensagens. 

Isso significa que homens são insensíveis? 

Não. É uma reflexão sobre como homens possuem dificuldade de lidar não só com suas dores e temores, mas, principalmente, com as dores e temores de outros homens.  Ensinados a reprimir todo sentimentalismo quando expostos ao luto, dor e medo, muitos de nós “se escondem” sem saber o que fazer, o que falar e como auxiliar. 

Não estou te julgando, meu amigo.  Estou me analisando. 

Quantas vezes me silenciei diante de um momento de instabilidade emocional, por qualquer motivo, de um amigo. 

Claro: nossa rotina louca e desesperada de trabalho e afazeres diários também nos distancia de relações mais genuínas e íntimas.  Mas essa é certamente a nossa desculpa preferida quando cruzamos com o amigo de luto, recém separado, desempregado, em um tratamento longo de saúde. Culpamos a rotina por uma característica intrínseca da masculinidade: nossa dificuldade em lidar com sentimentos e emoções. 

É o mito do homem forte, aquele que não pode errar, se desesperar, chorar, temer ou perder as esperanças. 

Não que algo viesse a resolver o problema vivenciado. Mas uma rede de solidariedade ou empatia traz uma sensação de segurança, amparo, alívio e afeto. 

Afeto! Talvez essa seja a maior dificuldade para NÓS homens: lidar com nossos afetos sem receio ou medo. 

Falar de seus sentimentos ou ouvir sobre os sentimentos com outro homem é construir e fortalecer essa rede de afetos. 

Iverson Silva é professor de História da Rede Pública, Historiador e Escritor. 

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