E em Nighthawks ainda temos um casal, jogando sua conversa fora, e alguém ali que repara, que ressignifica. Alguém ali vai voltar sozinho, seja lá pra onde. Essa luz que devora o interior. Essa luz que desvela a solidão. Nunca saberemos o que houve depois daquele dia.

A esquina sozinha do luar de junho.

E quando olho Hopper, me olho, me adentro, me apavoro. Nem Munch me faz tão perplexo assim; afinal, deus mora nos detalhes. E no que é quieto. E no meu silêncio diante do mundo. Em tudo que não é palavra, e não aprendemos a nomear quando nos alfabetizamos. Não existe controle para o não dito.

E então essa foto, específica: um pesquisador, conservador no sentido de manter as obras, calculando o tamanho e o peso do quadro. Desse silêncio abrupto.

O peso em quilos que perdi de tudo o que queria dizer mas não.

Como se ele medisse e levasse para cada país esse vazio, esse não dito. O ramo de tudo que deveríamos expor, mas guardamos. Essa foto mereceria um prêmio. Só ela consegue desmistificar a perda: quebrar a aura posta por Benjamim e tão rememorada. A aura está no nosso olho, diria. E nada é tão importante quanto o que não sabemos ainda.

Por fim, eu aqui escrevendo esse texto, como um escape de análise, como uma fuga além do poema, confesso:

Há uma cena de Hopper todo dia dentro de mim às 18h.

Por isso, Hopper como uma espécie de idioma, de contexto, de referência e de degredo. Ressurgir mais forte depois de mais um mergulho. Mas ainda não me faltou ar o suficiente. Me desculpe, me desculpe: essas são todas as palavras que sobraram de mim.

Marcus Cardoso é poeta, músico e historiador. Vivente na cidade de Ribeirão Pires, lançou as plaquetes todo poeta mente sinceramente (2016) e palimpsesto, eu (2018): ambas de modo independente. Tem poemas publicados nas revistas Vício Velho, Ruído Manifesto, A Bacana, Arribação e no Mural da Kotter Editorial. Escreve, semanalmente, ensaios-prosas-poéticas que teimam em ser chamadas de resenha, para o site FolkdaWorld. É cantautor no projeto reticente. Segue buscando maneiras diversas de atravessar o múltiplo subúrbio da palavra.

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Como se, dessa obra, eu entrasse através do texto: esses cinco por cento de todo o tecido. E então, caduco, manco, com olhos esbaforidos que correram de um lado pro outro, paro. Nesse momento exato da escrita, deitei o livro [com a obra] sobre a cama, que fica em minhas costas. Para observá-lo, preciso sair do texto (ou tela?). Girar 180º.

Esse texto acaba de virar absurdamente corporal. Alémpalavra.

Existe a inexistência da intersecção. E o quão curioso esses pontos tortos nessa obra. Uma simetria assimétrica, uma apenas sensação de que tudo está no devido lugar. As cores, quentes, à direita. As cores frias, à esquerda. Reparo: como se as listas brancas estivessem escorrendo em decantação. Como se cheio fosse uma sucessão de pequenos vazios intercalados. Como se cheio fosse uma construção fundada no vazio, num grande e silencioso branco eterno. São como as ruas da cidade de São Paulo, construídas em cima de rios, e que não conseguem conter o aumento das águas. E qual a culpa do rio? Aqui, não só as margens oprimem. Um vazio estrutural, que escorre pra cima. Um vazio pilastra, em que apoiei um eu-ego-copan e sua única forma possível: torta. Um chão insustentável para um prédio conivente com o terremoto.

E ainda essa solidão descentralizada, independente do temperamento, do tempero das peles, da regra das cores: um cheio regado à seu espelho, seu outro contraditório. Um cheio condenado a vizinhar seu anti. Um vazio vivente no horizonte do cheio. Assimétricos, opostos, mas juntos. Numa única existência possível.

Leonilson é cirúrgico como um deus que costura siameses.

Referências:

Leonilson: truth, ficition/ Curadoria de textos Adriano Pedros. São Paulo: Pinacoteca do Estado, 2014.

Marcus Cardoso é poeta, músico e historiador. Vivente na cidade de Ribeirão Pires, lançou as plaquetes todo poeta mente sinceramente (2016) e palimpsesto, eu (2018): ambas de modo independente. Tem poemas publicados nas revistas Vício Velho, Ruído Manifesto, A Bacana, Arribação e no Mural da Kotter Editorial. Escreve, semanalmente, ensaios-prosas-poéticas que teimam em ser chamadas de resenha, para o site FolkdaWorld. É cantautor no projeto reticente. Segue buscando maneiras diversas de atravessar o múltiplo subúrbio da palavra.

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Marcus Cardoso, historiador de formação, mestrando, músico… Faz tanta coisa que acaba não fazendo nada. E, se somos o que fazemos, então é isso: um grande nada que acredita piamente que a salvação do mundo está escondida em um haicai.

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O documentário “Terra Preta”, que conta a história da comunidade quilombola São Pedro, localizada no Vale do Ribeira, trata disso com uma sensibilidade ímpar. Produzido por alunos de jornalismo da PUC, entre eles Guilherme Prado, Ananda Portela, Evelyn Nogueira, Eduardo Gayer, Marianna Rosalles, Gabriela Tornich, Marilia Maaz e Fernanda Gutschow, é possível mergulhar de cabeça por cada camada sobreposta de linguagem e significado.

As entrevistas estão lá, o conteúdo político declarado, os sonhos terrenos expostos em palavras. Mas é preciso olhar melhor. Afinal, o que há de implícito na imagem, essa composição que nos atravessa por inteiro sem avisar? Está ali, embaixo do entrevistado, que fala das suas vivências e das questões locais, sentado sobre caixas. Essas que precisam de mãos para ser utilizadas. As miudezas também se guardam no fundo, naquela casa de pau-a-pique atrás do Seu Orides, levantada, bambu por bambu, barro por barro, com as mãos. Quando de pé, pode ser difícil distinguir entre o alisar as paredes para dar acabamento e a carícia gostosa de construir um lar.

Ao final as mãos retornam, agora firmes, indo de encontro à pele do pandeiro e dos tambores: as mãos também resistem enquanto produtora de sons e ritmos. São neles que muito se preserva e o passado se transmite. A abertura do documentário, em que se pode ouvir um pai nosso, que geralmente é rezado com as mãos juntas, se liga diretamente com a capoeira no final, que unifica a todos como se as mãos, ali naquela roda, estivessem juntas.

Tão importante, também, são as mãos envolvidas na produção, porque tudo envolve mãos: da anotação da ideia no bloco de notas do celular até a assinatura pra venda dos direitos pra TV aberta. Sem essas mãos, que produzem, filmam, dirigem e editam, não há projeto, não há trabalho nem mudança. Sem essas mãos que mexem na ferida, não há melhora.

Enfim, é preciso compreendermos que somos todos uma espécie de mão, enquanto o mundo que nos cerca é argila. Apesar de rígida e difícil de modelar, somente mãos resistentes e convictas conseguem fazer esse trabalho. Assista ao documentário, na íntegra, aqui e o leve, pra vida, aí:

Marcus Cardoso, historiador de formação, mestrando, músico… Faz tanta coisa que acaba não fazendo nada. E, se somos o que fazemos, então é isso: um grande nada que acredita piamente que a salvação do mundo está escondida em um haicai.

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Nearly half of all children in sub-Saharan Africa are living in extreme poverty, according to a joint Unicef-World Bank report released on Tuesday, with figures showing that almost 385 million children worldwide survive on less than $1.90 (£1.50) a day, the World Bank international poverty line. The Guardian.

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