Nasceu em Caprese, perto das redondezas de Florença, com pai de família aristocrática e com uma inclinação artística divina, dizem também. Mais tarde, virou protegido do Lorenzo de Medici, banqueiro e mecenas podre de rico, e não só dele, à medida que foi ganhando cada vez mais fama e notoriedade. Certo dia, em 1508, o Papa Júlio II o encarregou de pintar a abóbada da Capela Sistina e ele, apesar de torcer muito o nariz, pintou os episódios do Gênesis, dentre eles:  A criação de Adão. 

O afresco pintado retrata o momento em que Deus dá origem à humanidade, simbolizada no Adão, segundo os textos bíblicos, primeiro homem. O ponto central para o qual é conduzida nossa visão é o ato do toque iminente entre o dedo de Deus e de Adão, o presente divino: a centelha da vida.  E aqui descemos dos esplendores celestiais onde habitam as histórias renascentistas de Michelangelo em seu altar e chegamos ao chão dos dias de nossa enfadonha e epidêmica realidade. Poderíamos continuar nesta análise formal calorosa, citar a influência humanista e antropocêntrica na retratação de Adão e, possivelmente, na anatomia cerebral no manto de Deus e teorizar sobre a Eva ser a figura representada ao seu lado e coisas mais, mas isso tudo também muitos já disseram demais. Vamos, a partir daqui, deixar de dizer um pouco o que dizem.  

A obra se imortalizou como um clássico, e como todo clássico foi alvo de muitas releituras, alvo da reprodutibilidade e, consequentemente, da mercantilização com nossa astuta indústria cultural. No meio de tanta repetição, eu torci o nariz feito o Michelangelo para a ideia de desenvolver um trabalho inspirado nessa pintura. Todavia, esse famoso gesto do toque divino me foi tão oportuno quanto a vacina nessa pandemia. Seu conceito coube certo; completamente contraposto do hoje. Adoro contrapostos.  

INSPIRAÇÕES E ASPIRAÇÕES: PENSAMENTO E PROCESSO ARTÍSTICO 

“Dar a mão a alguém sempre foi o que esperei da alegria.” 
A paixão segundo G.H, Clarice Lispector 

“Como se faz pra dar as mãos?”. De imediato, essa é uma pergunta aparentemente simples, com uma resposta aparentemente simples, mas ela assume uma alta carga de complexidade quando a transferimos para os tempos de pandemia, de ensino remoto, de interatividade digital e modernidade líquida. Os milímetros que separam o toque parecem ter ganhado quilômetros inteiros. Os contatos deixaram de ser ato, têm se transformado em números e não se sabe bem se são as telas nossos novos muros ou janelas. Será que o toque pós-contemporâneo só é passível de existir sendo touchscreen? A iminência do toque não parece mais tão certa, a duração virou anos, e não se pode dar bem certeza quanto a aproximação das mãos, não se pode mais dar bem certeza de nada, elas bem podem estar em movimento de afastamento ainda maior. Quem sabe.

A obra foi feita sobre papel manteiga, por uma busca do reflexo da fragilidade e volatilidade das relações físicas pós-contemporâneas. As mãos foram pintadas com tinta à óleo, com o máximo da estética realística que minhas limitadas habilidades me permitiram reproduzir, na busca da representação de uma fisicalidade real em contraposição à artificialidade digital ao fundo. O toque, o presente divino representado na pintura, hoje, no atual contexto pandêmico, pode ser convertido em danação; o toque não é mais símbolo de passar a centelha da vida, mas do vírus, uma centelha da morte.

Por fim, agora dirijo a palavra, sem nenhum decoro, ao ocupante do altar artístico do subconsciente dos amantes da renascença: – Deus, Michelangelo, essa figura vigorosa que você pintou é um gozador: criou a humanidade com o mesmo gesto que hoje pode causar sua extinção.  

Nathaly Rocha é mineira de berço e guarulhense de coração. É artista desde sempre. Atualmente, cursa Artes Visuais na UNESP. Acompanhe o trabalho da artista pelo Instagram.

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A morte do ex-imperador teve grande repercussão no Brasil e no mundo: milhares de telegramas e centenas de coroas de flores foram enviados ao hotel. A imprensa estrangeira publicou artigos elogiosos a sua figura. No Brasil, apesar do silêncio do regime republicano, casas comerciais fecharam as portas, sinos anunciaram seu passamento, tarjas pretas se fizeram presentes nas roupas, bandeiras foram hasteadas a meio pau, missas realizadas e necrológios publicados. Os funerais, que aconteceram em Paris e Lisboa, foram minuciosamente acompanhados pela imprensa nacional.

O Arquivo Histórico do Museu Mariano Procópio possui alguns exemplares do convite para as exéquias de d. Pedro, que aconteceram na igreja de Madeleine, em Paris, no dia 09 de dezembro de 1891. O convite, escrito em francês, possui as armas imperiais e uma margem preta, em referência ao luto. Impresso pela Maison Henri de Borniol, casa funerária ativa ainda hoje, apresenta d. Pedro como “Sua Majestade O Imperador do Brasil”. No canto inferior esquerdo consta a informação por onde os convidados deveriam entrar para tomar seus lugares. No canto inferior direito, o nome de quem convidava, conde de Aljezur, camareiro da Corte Imperial.

A distribuição dos convites obedeceu um rigoroso protocolo, que levou em consideração o status  do convidado. Conhecidos em diferentes cores, as quais indicavam o lugar do indivíduo na igreja, foram enviados às personalidades arroladas pelo Serviço de Protocolo do governo francês em acordo com a princesa Isabel. Tais convites são raros, pois poucos exemplares foram conservados.

Outras versões do convite para as exéquias de D. Pedro II. Acervo do Museu Mariano Procópio. Juiz de Fora – MG.

A cerimônia fúnebre mobilizou grande parte da realeza europeia e representantes de diversas nações. Além disso, contou com a presença de intelectuais e acadêmicos. A França, símbolo da república, homenageou o ex-imperador americano concedendo-lhe um funeral pomposo: como titular da Grã-Cruz da Legião de Honra, d. Pedro recebeu tratamento e honras militares.

As exéquias em Paris foram acompanhadas por uma multidão que ocupou a Place de la Madeleine, bem como as ruas e avenidas adjacentes, apesar da chuva e do vento frio. Dali partiu grande cortejo que, ao som da Marcha Fúnebre de Chopin, acompanhou o féretro até a estação de Austerlitz. Os restos mortais de d. Pedro seguiram de trem até Portugal. O bilhete para o trem fúnebre, também impresso pela Maison Henri de Borniol, segue o padrão do convite para as exéquias: encimadopelas armas imperiais e tarjado de luto, refere-se ao monarca destituído como “Sua Majestade O Imperador do Brasil Dom Pedro II”. O monarca exilado foi vestido, velado e enterrado como imperador brasileiro. Adornado com os símbolos pátrios – a Ordem da Rosa, a Ordem do Cruzeiro do Sul, duas bandeiras brasileiras e um pacote com terra do Brasil – foi consagrado na morte. Suas falhas foram esquecidas; suas qualidades, exaltadas. Nessa ocasião, segundo Lilia Schwarcz, “morre o homem e nasce o mito”.

Os despojos mortais dos ex-imperadores d. Pedro II e d. Teresa Cristina permaneceram no jazigo da família Bragança, em Portugal, até 1921, quando foram transladados para o Brasil, no contexto das comemorações do centenário da independência. Esse momento foi caracterizado pela criação de um novo “panteão de heróis”, composto por monarquistas e republicanos. Sob tais circunstâncias, o herói popular d. Pedro II se transfigura num herói nacional. A imagem de um monarca enfraquecido, difundida nos últimos anos do império, foi olvidada. Em seu lugar, surge a imagem de um grande brasileiro, que muito contribuiu com o país.

Em 1939, com a presença do presidente Getúlio Vargas, os restos mortais dos antigos monarcas brasileiros foram transferidos para o mausoléu da Catedral São Pedro de Alcântara, localizada em Petrópolis. Esse evento, que representou o desfecho de um processo de conciliação entre o passado monárquico e a república brasileira, também é narrado pelo acervo documental do Museu Mariano Procópio. Durante uma visita à instituição, d. Pedro de Orléans e Bragança, neto de d. Pedro II, ofereceu a Alfredo Ferreira Lage, fundador do museu, um cartão produzido para a inauguração do mausoléu imperial. Nele consta um trecho do soneto de autoria do seu avô, intitulado “Terra do Brasil”, no qual d. Pedro escreve que sereno aguardaria no seu jazigo “a justiça de Deus na voz da história”. O conteúdo do cartão e sua incorporação ao acervo do Museu Mariano Procópio, assim como os documentos referentes às exéquias do ex-imperador, proporcionam reflexões sobre a história brasileira do final do século XIX e início do XX. Oportunizam, ainda, reflexões sobre a memória imperial – e institucional – narrada pelo museu.

Referências:

CARVALHO, José Murilo de. D. Pedro II. São Paulo: Companhia das Letras, 2007.

FAGUNDES, Luciana Pessanha. Nos funerais de D. Pedro II: batalhas e incertezas na escrita da memória e da história da monarquia. In: Anais do XIV Encontro Regional da Anpuh-Rio, jul. 2010. Disponível em: <http://www.encontro2010.rj.anpuh.org/resources/anais/8/1276724881_ARQUIVO_TextocompletoAnpuhRegional2010.pdf>. Acesso em: jul. 2021.

SCHWARCZ, Lilia Moritz. As barbas do imperador: D. Pedro II, um monarca nos trópicos. São Paulo: Companhia das Letras, 1998.

Priscila da Costa Pinheiro é graduada e mestre em História pela Universidade Federal de Juiz de Fora (UFJF) e professora da Secretaria Municipal de Educação de Juiz de Fora. Atua como historiadora na Fundação Museu Mariano Procópio, dedicando-se à pesquisa e difusão do acervo arquivístico e bibliográfico da instituição.

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Em um alongar de penas e pernas, mal acompanhando meu espanto, ele fez o movimento que daria nó nas tripas de meu estômago e na corda bamba de minha ingênua e vulnerável esperança: Não, não voou nem caiu do fio do poste. Lhe disse, lhe disse; foi pior, peor – porque foi um pior que eu nem mesmo imaginara a possibilidade, um pior que não conhecia: foi peor. Após seus movimentos pausados, o alongamento dos pés, das asas; meu pombo se virou. Deu meia volta passando um pé pelo lado do outro e me deu as costas. Como eu poderia respirar agora o ar gelado e seco de minha vida dentro de minha gaiola de tijolos se esse, que olhava por mim, a quem eu havia equilibrado minhas esperanças e sustentado minhas frágeis crenças, agora havia me dado as costas?, mirado os olhos para o outro lado das vidas amontoadas na cidade? Foi minha penumbra., foi meu vazio escuro que essa criatura enxergou quando tentou ver meu ângulo de alma e aura. Até as telhas, enfileiradas – uma a uma- tem aura visível para os pombos.? Óbvio. Mesmo elas têm o aqui e o agora; fazem parte de uma casa num sistema de telhado – fazem parte de algo. E estão nesse momento ao sol de Agora do dia que lhe ilumina cor. Sim, o pombo nem conseguiu ver minha cor na penumbra de meu sarcófago minuciosamente arquitetado para abrigar corpo e manter vida, mas que não passa de crença tão antiga quanto a de vida pós-morte enquanto eu tento me ater à crença da existência de vida pré-morte e morte pós vida. Mas num súbito, num átimo de minha divagação.; meu pombo voou. E pura e simplesmente entrou dentro do azul sem nuvem. Desapareceu. Tal como acontece com as convicções quando se enxerga: elas esvoaçam num ato de alucinação. É por essa razão que ver é uma tal desorganização e uma desilusão. E certifique-se que suporte – Édipo não suportou ver-se e furou os olhos – certifique-se que suporte ver o que vou dizer que vi, nesta manhã, com o pombo deixando de ver-me: ver é finalmente deixar o que se viu.

Nathaly Rocha é mineira de berço e guarulhense de coração. É artista desde sempre. Atualmente, cursa Artes Visuais na UNESP. Acompanhe o trabalho da artista pelo Instagram.

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Nathaly Rocha é mineira de berço e guarulhense de coração. É artista desde sempre. Atualmente, cursa Artes Visuais na UNESP. Acompanhe o trabalho da artista pelo Instagram.

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Primeiramente, porque as materiais têm cópias: uma revelada no papel, outra na memória, outra no coração. Quando se rasga a cópia do papel, não se perde a eternização do momento.

Todavia, quando se rasga a do coração, se parte todas as outras, não há mais cópias. As fotografias impressas no coração são únicas. Esse rasgo gera rupturas sentimentais e memoriais irreversíveis. Ainda que se tenha tal fotografia materializada, em mãos, ela se modifica; sofre ação da visão de dentro e assume cores distintas.

Ainda que se tenha a memória do momento fotografado, tal lembrança se transforma; se remonta com os novos pedaços do presente, com novas relações de parte de dor e afeto.

Rasgar fotografias impressas no coração é uma perda eterna e irreparável.

Me rasgaram.

Nathaly Rocha é mineira de berço e guarulhense de coração. É artista desde sempre. Atualmente, cursa Artes Visuais na UNESP. Acompanhe o trabalho da artista pelo Instagram.

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