Enquanto escrevo, recordo uma frase que havia escrito no caderno. Procuro, mas não a encontro. Acabo me perdendo no trecho do diário de 2022 e confirmo a verdade de uma frase que Gabi me entregara há alguns dias: é mesmo real o contorno que o tempo nos concede.  

Quando leio o diário as lágrimas vêm com facilidade, pois sei o que aquelas palavras escritas falam. O mais importante está entre as linhas do caderno que preencho com uma língua que não é a minha, mas que parece me visitar em certos momentos como se eu a pudesse controlar.  

Recorro à musica porque é ela que me ajuda nessa linguagem que se encontra à margem. Sorrio ao escrever essa palavra e muitas imagens me ocorrem: a margem da estrada, a margem da folha, a margem do mar ________________ a margem da palavra.  

Lembro de outra frase de Gabi: “não foi o mar, mas seu movimento, que nos foi dado em herança”. 

O movimento! 

O movimento! Tenho vontade de repetir vinte sete vezes: o movimento! Eu que sou tão ausente de permanências. Eu tão passageira. Eu tão ____________ 

A música dá início a um ritmo mais intenso e tenho a necessidade de ir junto com ela. Nesse ritmo louco, dessa que me visita com tanta frequência. Mas dela, só fragmentos. Detenho-me nesses sinais de sua presença. Ela adora me convidar a um diálogo sem sujeito. Toda vez que escrevo ela aparece com seu caminhar musical. É na letra que ela surge como se desejasse que eu traçasse as linhas de sua história.  

Ela não tem nome. E creio que nunca terá.  

Não sei como retratá-la. Mas não recuo a essa espécie de aproximação. Parece-me que sua natureza é mesmo essa: evanescente. E me assombro com o surgimento dessa palavra porque sei que ela carrega o tempo. Um tempo da eternidade. Há milênios ela existe. Milênios. Nem sei contar esse número. E mesmo assim ela conversa comigo. Não fala nada. Mas sei o que ela me pede e é por isso que escrevo. É esse o convite que ela me faz. E sigo com ela, escrevendo o que não posso, o que não sei, o impossível. 

Talvez ela seja a nuvem animal do livro de Gabi. Há mesmo algo de animal nela, eu pressinto, como pressinto sua aproximação sempre que está por perto. Antes eram as extremidades que me avisavam através do medo que me acometia sua aparição. Hoje, não sei mais nada e isso de certa forma é um conforto pois aprendi com Clarice que “viver ultrapassa qualquer entendimento”.  

Dirijo-me a ela com essa falta de entendimento, buscando manter preservado todos os espaços entre as palavras. Me importam as linhas não escritas que se encontram na margem. Na margem da estrada que percorro sem saber para onde vou, na margem da folha que rabisco conhecendo o risco de não nomear, na margem do mar, preservando-me do afogamento ao mesmo tempo em que me deixo transbordar, na margem da palavra que, sei, jamais saberei pronunciar. 

Me aproximo do fim da página desse caderno que tem a mão da escrita estampado na capa. Não me aproximo de um fim, sei disso. Mas sei também que não posso continuar. Não agora, quando as lágrimas que caem ameaçam manchar a tinta da caneta com a qual escrevo. São muitas as linhas que se abrem para além daquelas que se encontram na folha pautada. E me espanto. Me espanto com tudo que carrego nesse corpo atravessado pelo encontro. E me espanto ainda mais ao reconhecer que o que pulsa mais intensamente, mais loucamente, mais devastadoramente, é o peso de um verbo que não sei conjugar. Aquele bem pequeno. Aquele do bordado. Aquele que beira o mar.  

(E talvez não seja coincidência que eu tenha saído do silêncio no dia de Iemanjá) 

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Fernanda Leal é mulher em trânsito, da psicanálise para as artes. Autora do livro “A tristeza comum da mãe: reflexões sobre o estado psíquico do pós-parto”, resultado da sua pesquisa do Doutorado em Família na Sociedade Contemporânea (Ucsal). Desde a pandemia, vive nesse movimento de passagem, se refazendo através da escrita e recentemente através das artes plásticas. Essa travessia veio a público com sua estreia na ficção, “Um nome para o silêncio”, publicado em 2022, pela Cas’a Edições. A escrita surgiu como uma necessidade, e o desenho como uma revelação que a mantém em movimento, imprimindo a língua no papel, com o ritmo que lhe é próprio e que leva um pedacinho do mar. 

@_fe_leal__ 

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Foi tentando escapar das águas que Jorge Vieira passando em passos rápidos perto de um bueiro, pisou em uma barata. O ato teria sido ignorado se Jorge não tivesse ouvido o barulho seco provocado pelo estraçalhar do exoesqueleto do inseto. Ao levantar o pé, ficou perplexo: o animal já estava morto, coberto pela gosma visceral, que antes o mantinha vivo. 

Mesmo ficando cada vez mais ensopado não deixou de pensar que matara um ser vivo, que esse tivera sua vida interrompida por um egoísta que temia apenas não ficar molhado. Ali, parado com o pé suspenso no ar e vendo as partes viscosas do bicho, muitas coisas irrompiam na sua mente. Achava irônico que a barata tivesse sucumbido sob a chuva de vida que caía sobre a inanimada cidade. Chegou até a lembrar de um livro que lera há muito tempo. Nele tinha a história de um homem que, em um belo dia se transformou em um inseto monstruoso, – Quem era mesmo o autor? – pensou. Não lembrava nem mesmo o nome da obra, quem dirá o autor. 

Aquilo o inquietou. Ponderou na possibilidade de ele, Jorge Vieira, transmutar-se em uma barata no dia seguinte, como seria ruim aquela situação de ficar se alimentando de detritos imundos, rastejando e até perder o amor de sua família. Não, aquilo não iria acontecer, uma balela!

Baixou o pé. Suas roupas estavam grudadas ao corpo e a água ameaçava invadir a calçada a qualquer momento.  Preocupado, não demorou a olhar em volta à procura de algum lugar que pudesse lhe abrigar até aquele temporal passar, viu um prédio antigo que possuía uma marquise e não tardou em apressar-se para chegar rápido. A construção tinha três andares e sofria com as intempéries do tempo e dos arruaceiros, já que a tinta estava desgastada e as vidraças das duas janelas estavam quebradas.  Debaixo da marquise gotejante, Jorge ainda pensava no inseto. Pensou na efemeridade da vida, de como era curta. Para morrer bastava estar vivo – lembrou-se do velho ditado popular.  Não deixou de estabelecer comparações entre ele e a barata, provavelmente, ela só estava tentando se proteger da chuva, assim como ele, e, para tentar amenizar sua culpa, julgou que o pobre animal morreu sem sentir dor, que não agonizou durante muito tempo.  

Jorge estava abalado e não deixava, em nenhum momento, de pensar na barata que matou e que agora, seguramente, estava entre as águas poluídas que inundavam São Paulo. Minutos passaram, e de tão concentrado na morte da barata, não viu que a marquise que estava debaixo cedeu. Quilos e quilos de entulhos amassaram Jorge que morreu na hora. Seu último pensamento, na verdade, foi uma recordação, lembrou-se do autor do tal livro, Franz Kafka. Ironicamente, mesmo não tendo se transformado no inseto rastejante que matou, morreu como ele, sem sentir dor. 

 Antonio Anderson da Silva Beserra

é um aspirante a escritor cearense da cidade de Ipueiras. Formado em licenciatura em Letras com habilitação em Língua portuguesa, atua como professor Português, Redação e Arte da Rede Estadual no Ensino Médio no município de Nova Russas – CE. 

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