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Noite de Farra

Sun, 19 May 2024 19:00:31 +0000

A criatura estava com duas amigas numa noite quente, noite de farra. No conjunto de bares do lado da universidade em que estudam, lota geralmente de gente bebendo, dançando e se drogando. Era mesmo algo bonito, brotava alunas de todos os centros e cursos, coisa impossível nos muros da Federal.

Mas naquele dia não deu tanta gente e pior, a polícia começou a rondar, não teve outra e decidiram ir pro apartamento de uma delas. Já tinham deixado as coisas lá, descendo de novo pra arranjar cachaça. A rua do prédio completamente residencial, postes de luzes amareladas, daquele jeito que as formas e as sombras se misturam e tudo parece da mesma cor e material.

Ao dobrar a esquina, um homem se contorcendo no chão, três policiais em volta batendo, chutando, cuspindo, mijando. De farda completa e cassetetes brilhando. Ao ver algo assim numa rua deserta, qualquer cidadã sensata viraria o olhar e cuidaria da própria vida. Mas o monstro é jovem, corajoso e com álcool no sangue. Ficou olhando por segundos que pareceram horas até que perguntou o que estava acontecendo.

“Acabando com esse vagabundo, não tá vendo?” Seria a resposta óbvia pra uma pergunta idiota. Ela nem notou quando se aproximou deles, muito menos quando soltou a língua. Ela muito menos notou, quando as respostas foram virando farpas e ameaças veladas. Não deviam qualquer satisfação para um monstro, nem dariam. Ao notar isso, chutou o pau da barraca e estirou o magro dedo do meio.

Primeiro veio o soco bem no meio da barriga, todo o ar de seus pulmões escaparam como no meio de um mergulho de horas. O impacto seguinte foi nas costelas, trevas se arrastando da escuridão para seu campo de visão, dourado e preto. Não conseguiu ver nem distinguir mais nada, mas sentiu tudo.

Outro veio segurar seus braços, aproveitando a chance para dar uma boa torcida. Enquanto um segundo passou a dar porretadas no seu rosto, não ia lembrar de quanto tempo seus dentes aguentaram, mas logo seus molares viraram uma salada crocante dentro da boca, numa sopa de sangue da língua esfarrapada.

Quando a atividade deixou de ser interessante, jogaram o corpo de qualquer jeito no chão e xingaram de viado uma última vez. As amigas puderam se aproximar e arrastar o peso de volta pro apartamento, cuidando das feridas e juntando os pedaços como fosse possível. Sabia que o outro monstro que tinha ficado não teria a mesma sorte.

Trexy Menezes

é graduada em Bacharelado de Artes Visuais pela UFPB. Mestranda em Artes pelo PPGARTES-UFC. Faz parte do coletivo cultural Fuzz, atuando na produção geral. Trabalha com produção cultural e conservação de acervos artísticos. Enquanto artista, explora sobretudo questões relacionadas à corporeidade e identidade, usando como instrumento o incômodo, para gerar fissuras e quebras capazes de acessar questões continuamente encobertas pela normatividade. Trabalhando com manipulação virtual, fotografia, performance, fotoperformance, desenho, poesia, literatura, arte digital, impressão e escultura.

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Um café

Sun, 19 May 2024 19:00:21 +0000

sai com celular em mãos, fala que vai tomar café, porque o cheiro de um passado ali na hora te deu vontade. você quer uma quenturinha nos lábios, na ponta do nariz, descendo a garganta e te tomando o peito. você quer também é passear pelo prédio, deixar de lado as tarefas que te deram, ver outras gentes, não aquelas que te cercam toda manhã, que te criticam pelas costas toda noite. você sabe o que elas dizem e com quem elas dizem. você só não se importa, porque também fala mal deles todos. porque os despreza, esses tão desinteressantes e mesquinhos, que fazem um trabalho medíocre, um que você chega a se envergonhar quando contribui, já que em pouco daquilo você acredita. você não se quer perto demais desses, a distância é amiga. basta de gente ruim na sua vida. você deseja uma convivência apenas respeitosa ali, nada mais. não almeja ser de grupinho, ser das saídas a cada quinta, não quer ser próxima dos homens que traem suas esposas. não quer contato para além do prédio. e, por isso, você tira uns minutos, uma meia hora ou mais, a cada turno, a cada dia, para descer o elevador e tomar um café. e bebe num copinho de plástico num ritmo tão vagaroso. bebe às vezes sem comer nada, mas se distrai com a música do celular. enfia os fones nos ouvidos, se enfia num outro mundo, e continua a bebericar, pequenos e pequenos goles, tipo o beija-flor que pousa no bebedouro da casa da sua mãe. o bichinho que vez ou outra para lá, dá uns beijinhos na água e vai embora. e daí, quando um outro para, você decide acreditar que é o mesmo que há uns dias parou. não te importa que a cor das asas seja diferente, que esse seja maior, você o chama pelo mesmo nome. você diz “zezin, por aqui de novo?”. e o pássaro não responde, só bebe e vai, mas isso para você é resposta que basta. você dá tchau com a mão esquerda, porque a direita segura o paiol aceso. você fala “até a próxima, zezin” entre os últimos tragos e tem fé que voltará a vê-lo. na verdade, você quer acreditar que voltará a ver e a falar com o zezin. e isso você sente como necessidade, você precisa que a cena se repita. porque a sua vida está uma bagunça, no trabalho e na faculdade e no amor. necessita que o zezin volte com sede, porque é a única constante boa da sua vida. o resto está revirado, as amizades têm dado as costas, você se derrama aos outros, inconveniente e intrusa, e sente que ninguém te entende, ninguém quer te ouvir, ninguém te dá colo. e você não percebe que todos te escutam, mas você não ouve ninguém. não vê quantos te chegam com amor, de braços abertos, e você enrola a todos. você não sabe se decidir, tampouco quer. você quer todos esses braços e abraços para si, não aceita que só deve ter um. você devolve a eles uns respingos de amor, uma coisa tão pouca de atenção, uns farelos que não matam a fome, apenas dão mais vontade. é assim que você os convence a ficar, você os seduz a ponto de permanecerem onde não cabem todos. só há espaço para um, você sabe disso. você escolhe um, sem avisar aos outros. a esses, o silêncio. você não menciona o escolhido, você não o trata como parte da vida, mas ele é. daí aos poucos, esses outros, os rejeitados de amor, percebem, entendem o que se passa. eles notam que há um que te toma, que te comove como eles não sabem fazer. indagam as razões para continuarem ali por uma pessoa que não os quer, não de verdade. e quando decidem ir embora, feito o zezin, só que eles não se saciaram de água, eles ali somente tiveram mais sede, quando eles tomam outro rumo, você se agita. você não se permite abrir mão deles. você não os quer longe, mesmo que não os deseje tão perto assim. você os quer como admiradores, como refúgios de um ego muito ferido seu. você adora ser adorada. você se excita com o tesão que os outros sentem por você. você sabe como fazê-los mudar de ideia. sabe bem, não te é esforço algum. você os chama, entra em contato, manda uma coisinha ali, outra aqui, é mínimo, é sutil, é apenas uma marca da sua presença, é também um lembrete e um pedido para que eles não se esqueçam de você, afinal você ainda está ali. você faz isso na sua própria frequência e do seu próprio modo, não importa muito o retorno que tiver. você continua, continua e continua. você os atrai, alcança o objetivo. e quando esbarra com eles, você esboça um sorriso que é lido como singelo, você toca nos braços deles de jeito muito suave, e você os encara nos olhos e diz ‘aparece qualquer dia para tomarmos um café’.

Giovana Erthal

é niteroiense e cursa jornalismo na UFJF. Suas influências variam com o tempo e o humor.

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Devorada

Sun, 09 Oct 2022 18:27:00 +0000

Primeiro, sentiu morder a pele um barulho frouxo de saudade. Algo que miava como um gato. Algo que enxergava no escuro, esse íntimo de paredes. Estava só e o vento noturno lagarteava na manta sobre a poltrona. O frio de corpos que não sentam, nem saberiam mais a matéria das coisas triviais, caso voltassem das cinzas. Sua esposa, morta, não se recolheria mais ali para ler nos fins de tarde, as sobrancelhas franzidas e incrédulas sobre as páginas do último livro de Verena Cavalcante. Pela casa, restos de uísque e cólera, uma solidão estapafúrdia de quem já deveria ter se recuperado do luto. A vida segue. Os dias nascem, as pessoas trabalham, os pombos voam pela cidade. O corpo se move como a última resistência. Enquanto há carne, sobrevive o oxigênio mudo de quem transita vontades incessantes. Há muito tempo desejava isso, esse experimento do acidente e da loucura sobre a pele. A primeira mordida firme foi no antebraço, a veia fixa como o olhar antes do sangue escorrer pela mão. Muito menos indolor do que uma existência pretérita, mais afrodisíaco que o medo da perda. Gostou. Mordeu de novo. Sem esforço, arrancou o anelar, de onde caiu a aliança sonora sobre o chão. Sentiu o ouro amassado, o nervo ignorado. Não gritava, nem chorava. Na verdade, quase ria, mas aí diriam-na louca, encegueirada pela esposa morta há meses. Não era sandice, era algo tão racional quanto a saudade, esse luxo em um mundo onde não se permite a falta. E por mais que ela tentasse ignorar a agonia da existência, persistia a ausência daquelas manhãs onde os corpos dela e da esposa funcionavam, gozando antes de irem pro meio da rua. Atropelada, feito cachorra no cio, a esposa morta antes de voltar pra casa naquela manhã infinita. Imprensada entre uma moto e um poste, perto do parque onde ela ia correr dia sim, dia não. Tocando o coto do dedo fantasma, recém-desmembrado, entendeu que o descontrole não era, afinal, de si, nem do bêbado que saíra direto dos copos da madrugada para uma motociata às nove da manhã. Ele também se aproximava, sem saber, do derradeiro. A vida mesmo é que era descompensada, boa, e depois uma merda. E sendo a merda que era, mordeu-se de novo, arrancando dessa vez um pedaço da coxa direita. Sentiu a quentura escorrendo pela boca, o mais próximo que havia chegado de um remendo, de uma cura para a incredulidade. Cuspiu a carne maltratada no chão, ainda viva. Ali, jazia a filha infutura, as brigas que não se gritariam, os cílios descolados para sempre dos beijos. Ansiosa pelo desespero, atirou-se sobre a própria língua, o maxilar em juízo final. Assim, que os dentes consumissem o que o tempo filha da puta fazia questão de salvar. Arrancava-se para desaparecer, como a esposa, ser mais um corpo destruído pela vida. Mordia-se toda.

Thainá Carvalho é uma escritora e colagista sergipana que atua em diversos projetos literários. É criadora da Revista Desvario, uma publicação digital sem fins lucrativos voltada à difusão da literatura contemporânea criada por mulheres. Lançou, pela Editora Penalux, os livros de poesias As coisas andam meio desalmadas (2020) e O Amor em breve anatomia das horas (2021). Organizou, junto com Amanda Reis, a antologia de poetas sergipanas Passos da pedra ao mar. Já publicou em revistas e portais como toró editorial, Jornal Rascunho, Portal Não Me Kahlo, Ruído Manifesto e A Estranhamente. @oxente_thaina

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Discurso de ódio ‘desumaniza indivíduos e comunidades’, diz secretário-geral da ONU

Sun, 26 Jun 2022 18:25:00 +0000

O discurso de ódio incita a violência, mina a diversidade e a coesão social e “ameaça os valores e princípios comuns que nos unem”, disse o secretário-geral da ONU, António Guterres, em sua mensagem para o primeiro Dia Internacional de Combate ao Discurso de Ódio, marcado no último sábado, 18 de junho.

“[O discurso de ódio] promove o racismo, a xenofobia e a misoginia; desumaniza indivíduos e comunidades; e tem um sério impacto em nossos esforços para promover a paz e a segurança, os direitos humanos e o desenvolvimento sustentável”, destacou Guterres.

Ele destacou que as palavras podem ser ‘armas’ e causar danos físicos.

A escalada do discurso de ódio para a violência física desempenhou um papel significativo nos crimes mais horríveis e trágicos da era moderna, desde o antissemitismo que levou ao Holocausto até o genocídio de 1994 contra os tutsis e hutus moderados em Ruanda, disse ele.

“A internet e as mídias sociais ampliaram o discurso de ódio, permitindo que ele se espalhasse rapidamente pelas fronteiras”, acrescentou o chefe da ONU.

A disseminação do discurso de ódio contra minorias durante a pandemia de COVID-19 mostrou ainda que muitas sociedades são altamente vulneráveis ao estigma, discriminação e conspirações que promove.

Em resposta a essa ameaça crescente, há três anos, Guterres lançou a Estratégia e Plano de Ação da ONU sobre Discurso de Ódio, iniciativa que busca apoiar os Estados-membros no combate ao problema, ao mesmo tempo em que respeita a liberdade de expressão e opinião.

A estratégia foi realizada em colaboração com a sociedade civil, a mídia, empresas de tecnologia e plataformas de redes sociais.

No ano passado, a Assembleia Geral da ONU aprovou uma resolução pedindo o diálogo intercultural e inter-religioso para combater o discurso de ódio – e proclamou o Dia Internacional.

“O discurso de ódio é um perigo para todos e combatê-lo é um trabalho de todos”, disse o chefe da ONU.

“Este primeiro Dia Internacional de Combate ao Discurso de Ódio é um chamado à ação. Vamos nos comprometer a fazer tudo o que estiver ao nosso alcance para prevenir e acabar com o discurso de ódio, promovendo o respeito à diversidade e à inclusão.”

A ONU (Organização das Nações Unidas) é uma organização internacional formada por países que se reuniram voluntariamente para trabalhar pela paz e o desenvolvimento mundiais.

Discurso de ódio ‘desumaniza indivíduos e comunidades’, diz secretário-geral da ONU

Beto Martins | Café Libertas | Atena Bookstore

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