O dia de ontem explicitou algo em mim, depois de dias procurando um norte para minha vida, uma direção do que seguir como próximos passos, o que correr atrás e como ocupar os próximos anos, lá, na linha lilás do metrô, entendi o porquê de todos os caminhos parecerem tão difíceis, tão cansativos como as baldeações de Pinheiros e da Consolação. 

Percebi que sinto saudades constantes, todos os dias. De quem fui, de quem vi e do que senti. Saudades do que passou e do que está para passar. Talvez seja culpa da nostalgia impregnada na minha geração ou talvez a percepção dura e cruel que os meus 20 e poucos anos me trazem, de que tudo, absolutamente tudo, passa e escapa entre os meus dedos antes de sequer eu ter a chance de segurá-lo. Passa como se nunca tivesse sido meu e me deixa à deriva no mar de lembranças e saudades, desnorteada demais para de fato entender algo.

Então tenho saudades. Saudades da certeza de que era a personagem principal de qualquer coisa além da minha própria história, dos sonhos irreais e desejos insanos, da sensação de conforto e segurança daquele abraço, da coragem e convicção que poderia me guiar pelos caminhos mais tortuosos e escuros. Saudades de querer tão desesperadamente liberdade que poderia gritar para que me deixassem ir. Até que me deixaram ir, só não me avisaram que eu não voltaria, não como antes, que a casa teria um cheiro diferente, que o até então meu quarto pareceria menor, que os anos passariam e que as pessoas mudariam, envelheceriam, se tornariam mais frágeis do que pareciam ser, que a minha casa não teria mais o sentimento de casa e que eu não me encaixaria ali como uma vez fiz.

Eu não esperava perder tão intensamente o brilho ofuscante que tinha nos meus olhos, não esperava perceber a minha insignificância tão cedo, não esperava sofrer tanto por conquistar o que desejava. Não esperava estar onde estou.

E agora? E agora? E agora?

Não sei, não sei e não sei. Saber, também, é algo que tenho saudades.

Dessa forma cheguei em casa, mais esgotada pelos meus pensamentos, sentimentos e reflexões, do que pelo trabalho do dia. Querendo apenas desacelerar um pouco que seja, para buscar ar, paciência e refúgio em algum canto da minha mente que não estivesse tomada pelo vazio da saudade, para preencher o meu redor com distrações e não ter que lidar com tudo, para que a noite me acolhesse como uma amiga na terra dos sonhos e, me guiasse até a manhã seguinte.

Luana Katsumata é uma jovem comunicadora formada em Relações Públicas, ex-atleta profissional de tênis de mesa e aspirante a escritora desde criança. Já integrou a primeira revista feminista e colaborativa de Bauru, no interior de São Paulo, a Revista Helenas, e, atualmente, trabalha com marketing digital.

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Ou ainda, imagino que eles sejam vizinhos, que pegam o mesmo ônibus todos os dias. Ele guarda um lugar para ela e as histórias que gosta de contar. Inventa na hora, aprende e repete para ela rir. Aquela é sua deixa. Ela ri escancaradamente das piadas que ele conta, e acredita nas histórias, ou finge. Ele fica orgulhoso, essa é sua deixa, ele sabe. Se não agir rápido vai perder a coragem. Quase passam do ponto, o momento passou.

Não é nada disso. Eles entram todo dia por esse portão enquanto o caminhão descarrega o material. É a entrada da obra. Ele sabe que ela é curiosa, repara o olhar dela buscando nos detalhes algo que sirva para um comentário. Deixa o recado e espera a resposta, antes que o servente recolha o material e a pergunta não seja vista, ou a resposta fique soterrada pelas nervuras da laje. Ela não vê, ou finge que não, tem gente demais em volta. O servente chega com o carrinho.

Mas tem essa, a minha preferida: 

É a fase final da obra. Ele instala o gesso nos tetos dos apartamentos, ela faz a limpeza final. Implica com ele, que suja o corredor com o pó branco da serra das placas. Ela limpa e se irrita, o serviço não acaba. Ele para tudo, atravessa a rua e compra um dindim para ela se animar. Pega a toalhinha que usa no pescoço e joga para ela secar as mãos úmidas. Ela fica com o cheiro do cangote suado misturado com perfume de almíscar impregnado nas mãos. Na volta pra casa, alguém passa ao seu lado com aquele cheiro. Não é o mesmo, falta o suor. 

No dia seguinte, vai limpar o apartamento e percebe que o teto da sala do apartamento 606 não está finalizado. Antes de ir atrás dele para reclamar o fim do serviço, vê algo escrito. 

Seu nome. 

Sobe na escada e vê a frase toda, quase 360°:

“Raimunda, larga seu namorado e fica comigo.” 

Ela ri, mas logo para, não quer que ninguém saiba. 

Ela não tem namorado. Diz que tem para os cabras da obra não importunarem. É mulher na construção civil.

Pega um pedaço de gesso e responde, do jeito que dá para escrever com a cabeça enfiada num buraco no teto. 

“Posso”. 

Desce a escada e corre para o andar debaixo, à espera dele, que vai chegar com café e tapioca. Ele surpreende, chega com uma flor.

Imagino que é noite de sexta. Ele leva Raimunda para o forró. 

Manuel, o galego, Raimunda e sua pele escura. 

Ela solta o coque e tem cabelos compridos, negro azulado, passa batom e se perfuma também. 

E eles continuam a dançar anos depois. 

Ele dá rosas para ela, 30 anos juntos desde o recado escrito em 1992, ano da entrega dos imóveis.

Eles reúnem os filhos e netos e contam de novo e de novo a história de como começaram a namorar.

O galego sempre foi tímido, diz ela, nem sei como ele foi capaz de escrever aquele recado. Será que alguém achou? 

E ele ri sem graça, faz anos que ela repete essa pergunta, de um jeito que não exige resposta, é só curiosidade mesmo. 

É janeiro de 2023 e eu faço uma pequena reforma no apartamento 606. Encontro o recado.

Que sorte a minha, abrir essa cápsula do tempo, e imaginar todas as histórias de amor que eles podem ter vivido. 

E agradeço por terem plantado essa energia amorosa aqui, nesse lugar que a gente chama de lar. 

Sorte a deles ter uma história como essa para contar. A vida passa, as histórias ficam.

Elaine Resende é arquiteta, doutora em engenharia civil e escritora. Contribui nos blogs Sabático Literário, Coletivo Escreviventes, Escritor Brasileiro e no Quarto 42. Tem um livro infantil publicado, A Professora da Lua, pela Amazon kdp, e participou de diversas antologias. Seu perfil no Instagram @cria.elaineresende traz resenhas de livros e filmes, alguns textos e pensamentos. O canal no YT (@Lendodetudoumpouco) discute literatura. É carioca e vive com o marido, dois filhos e seu cãozinho Byron.

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às cinco e vinte 

ainda são cinco e dezesseis 

alguns ainda terão tempo de entrar 

outros de sair 

Os policiais se movem 

pelos becos 

Alguns metros morro acima 

corpos vulneráveis 

Não há proteção contra o mal 

não é como nos filmes nem nas orações 

Uma senhora 

com camisa de vereador 

entra 

um homem 

com óculos de leitura 

sai 

crianças 

com uniforme de escola 

pública 

param na entrada 

o maior sobe num mototáxi 

desaparece na esquina 

o menor entra 

Cinco e dezessete e quarenta segundos 

uma menina com asas de borboleta 

uma kombi na frente dela 

um jovem com notas 

pequenas entre os dedos 

anuncia para todos o itinerário 

a senhora sai da mercearia e entrega 

uma nota pra ele 

a kombi vai embora 

Cinco e dezoito 

a menina já não está 

Agora não entra nem sai ninguém 

Lá embaixo 

policiais e traficantes 

São cinco e vinte 

num café em Estocolmo 

quatro voltas a mais nos ponteiros 

alguém lê um poema de 

Wisława Szymborska 

Agora sim 

Disparos 

se intrometem 

na mercearia 

manchas avermelhadas 

grudam nos 

pacotes de arroz 

Um corpo vulnerável 

busca o chão 

Wagner Guimarães é tradutor e professor de Português e Espanhol. Graduado em Letras (Português/Espanhol) pela UERJ, Mestrando em Literaturas Hispânicas pela UFRJ, onde estuda representações literárias das crises das masculinidades. Coordena o Clube de Leitura Leia Latinoamérica, que realiza rodas de conversa, no Rio de Janeiro, com profissionais latino-americanos do livro – escritores(as), tradutores(as), pesquisadores(as), professores(as), contadores(as) de estórias etc. Colabora com traduções literárias do espanhol na Revista Mallarmargens. Morou vários anos em Buenos Aires e um tango argentino lhe vai bem melhor que um blues. 

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