É sempre assim, o ciclo da loucura. Sonho, me preparo, arrisco e falho, depois disso vem a tortura. O que eu faço? E essa ferida, como que cura? Por quê nada dá certo? Por quê nada nunca muda?

O negócio é que a gente criou uma espécie equação, não sei se criamos ou se nos foi criado, mas enfim, tá lá uma linha com uma incógnita brilhando no nosso quadro mental, e se sabemos um pouco de matemática, sabemos também que todo x precisa de um equivalente, que muitas vezes é igual a outra equação ou um ilusório zero. Nessa nossa equação ordenamos a nossa vontade, o nosso esforço, o nosso sonho com brecha às vezes para o quanto precisamos, o tempo que dedicamos ao x, apelamos até pra nossa fé apostando num ato de divindade. Fazemos nossas contas nos esmeramos ao máximo, somando, dividindo, subtraindo e multiplicando, carregamos essa incógnita, jogamos o valor para os dois lados, a equivalência nos faz pensar em arriscar, executar a rota, só que acontece de simplesmente o valor não dar, o nosso x calculado se debate ao ver um zero real de frente. E aí? A dúvida é se dá para lutar mais um pouco ou se deixa zerar.

Nos acostumamos com a ideia de “se fizer tudo certo” vai haver bom resultado, considerando que a vida é receita de bolo, mas na verdade é cama de gato.

Essa brincadeira infantil que só precisa de um barbante, simples e complicada, como uma teia de aranha que quanto mais se debate mais se afunda. É difícil resolver a cama de gato, não é qualquer um que sabe, não é qualquer configuração que vale, não é qualquer um o resultado, são necessários movimentos cirúrgicos, confusos mas exatos para mudar aquela configuração e transformar a embolação em outro algo complicado. Mudar a cama de gato nem sempre é de primeira, a gente observa as pessoas que sabem , chegaram onde a gente gostaria e quer, tem certeza que aprendeu o movimento mas na sorte de principiante nem sempre a regra é clara, no embolar dos barbantes a gente se queixa, os nós precisam ser desatados quando somente o que sobra é um fio emaranhado na mão.

Rubem Alves escreveu um livro que se chama “A menina e o pássaro encantado”, uma história para crianças e sobre separação, como diz o próprio autor, e caso não seja para crianças em idade propriamente ditas, são para as crianças que guardamos dentro de nós, que sofrem quando precisamos dizer adeus aos que amamos. O livro conta a história de uma menina que tinha um pássaro incomum, ele era encantado e além disso, vivia solto. Ao contrário dos pássaros que voavam ao se verem livres da gaiola, aquele pássaro voltava quando sentia saudades. Por ser encantado, cada vez que ele voava, voltava diferente, trazia em si as características e as histórias dos lugares onde passava. Se passasse por lugares frios, voltava branco da neve que encontrava, se passasse pelo calor voltava vermelho do fogo que via, e sempre ao chegar encantava aquela criança com as histórias de todos os lugares que passara. Um dia a menina cansada de sempre morrer de saudades , criou a ideia de aprisioná-lo numa gaiola, esperando o dia que o pássaro chegaria. Quando aquele pássaro lindo veio, depois de contar todas as histórias dos lugares que passou, adormeceu, e nesse momento importuno aquela menina o aprisionou. Ao acordar e se ver sem saída, o pássaro triste contou que seu encanto acabaria. A beleza dele dependia da liberdade, a gaiola faria com que as suas penas ficassem feias e ele não se lembraria mais das suas histórias. A menina não acreditou, era impossível o encanto se quebrar por causa de uma simples gaiola, mas o passar do tempo mostrou que aquela justificativa era verdadeira, as penas do pássaro antes tão vivas e coloridas foram se tornando cinzentas, como se não houvesse nenhum sinal de vida. A menina não aguentava ver aquele animal tão amado numa situação tão debilitada assim, e o libertou, enquanto agradecia o pássaro explicava que o encanto da liberdade estava na saudade, ele precisava querer voltar, e cada vez que isso acontecia um com o outro, coisas boas cresciam dentro deles, a beleza renasceria pela esperança de um reencontro.

Eu adoro ler esse livro. Não para relembrar das pessoas que foram e eu tenho saudade, mas confesso que é bom me olhar naquela menina que deixou o que amava ir, respiro e encho o peito por me sentir tão altruísta, em seguida saio distribuindo o papel de pássaro encantado aos que saem do meu lado, e caso haja os que não voltem, serão nomeados ingratos e por mais relevantes os julgarei irrelevantes. Do mesmo lado, eu penso que esse livro é quase um passo a passo sobre o ciclo de sentir idiota. É pegar o barbante embolado e esquecido e num esforço aprender como desembolar e fazer aquelas configurações manuais tudo de novo. Olhar aquele pássaro tão colorido ficando acinzentado com certeza fez todas as operações imagináveis daquela menininha igualarem o x ao real zero, afinal, o que havia de errado na saudade? O que havia de errado em amar? Em querer o que ela amava tanto sempre perto dela? É difícil entender como nem sempre o que não está errado é o sinal de que tudo vai dar certo. É difícil também nos permitir ter o direito de errar, precisamos ser infalíveis, inabaláveis, campeões em tudo ao contrário do que sabemos dos outros, como dizia Álvaro de Campos. A solução pode até ser só uma, mas a forma não. Podemos nos desesperar, enlouquecer , e sinceramente, as vezes a gente até precisa, mas quando o balde já está chutado e a gente está escorregando na água que derramou, quantas vezes a saída é justamente recomeçar? Quantas vezes o sonho e a vontade é maior e a gente sente que a alta costura nunca foi tão exata quanto ao acertar na roupa de idiota que nos cabe?

Todos nós merecemos tentar, o alvo que a gente mirou errado mostra pra gente a exata direção. Se a menininha não tivesse aprisionado o pássaro, iria marinar a dívida e a dúvida da saudade, sem aprender da liberdade. Sentir-se idiota faz parte de acertar, a diferença vem que depois dessa hora a gente talvez vai saber como fazer, coisas que a gente não vai errar, besteiras que a gente não vai falar, a frustração que a gente não vai descontar, e a esperança que dessa vez vai. Te garanto que eu não prometo que nem sempre vai, mas te juro que às vezes a paz é um bom pagamento para o que não foi alcançado. Isso não ocupa o lugar do que queremos, mas é a sensação de o quanto era de nossa responsabilidade, a oportunidade e vontade estava tudo certo.

Bárbara Oliveira é calma, resultado da soma do acaso de tão acostumada com o adverso, como diz o samba. Fã de um bom pagode e conhecedora de referências em italiano pra várias sessões de O Poderoso Chefão, Bárbara contempla a vida com um olhar peculiar de quem consegue desnudar camada por camada de cada texto ou pessoa.
Antes uma leitora e fã dessa revista, graduada em Letras pela UFJF, depois de anos trabalhando em sala de aula, hoje, completa o time de autores e a equipe editorial da mesma com a maestria de um neurocirurgião, com os seus conhecimentos poéticos desbrava as vidas nessa cidade e conforta os amigos com sabedorias dos imortais da literatura.

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Não sei se dá pra ser uma coisa só… 
A dualidade nos deixa alienados e frustrados 
Viver pra escolher o menos ruim não me parece certo, humano ou democrático 
 
Será que escrever é uma benção? 
Sendo assim todos os nossos problemas estariam resolvidos: 
Alguns minutos, lápis e papel e: pluft! A magia da escrita acontece e a cura vem 
 
Será que escrever é um castigo? 
As dores e angústias do que não se consegue explicar 
De uma sensação que transcende a norma culta, transcende a dança maluca de egos e DÓI, como dói… 
 
Às vezes é impossível escrever o que se sente 
Observar o seguir da porcentagem e pensar: o outro é ruim 
Sendo eu o outro do outro, quem fui nas estatísticas? 
 
Escrever deve ser mesmo complicado 
Mas não tem nada de lado A / lado B 
 
É um emaranhado de sobrevivente tentando sobreviver!

Ariane Bertante é poetisa. Pensa que escrever é a arte de se expressar, e de outra maneira não sabe ser: Escrever é sua forma de amar (e odiar). Ela bebe um vinho ou um café, sonha com sonetos e canções para o leitor exausto e eufórico se deleitar em devaneios (eternos devaneios).

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Do vento 

Trazia 

A quebra 

Do frio 

Pensamento  

Victor Hugo Coimbra

Radialista de formação e poeta por opção. Colunista do blog da Rádio Boa Música FM, às quartas feiras. Posto videopoesias nas minhas redes sociais. @victor_coimbra16 

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Voa. Avoa. Revoa.  

 Minha avó voa.  

Dentro mim, avoa.  

Em meu filho, revoa.  

Voa. Revoa. Avoa.  

Eu, espírito alado.  

Ela, sono sossegado.  

Ele, corpo acelerado.  

Nós, complexidades  

Minha avó avoa.  

Nesse homem, revoa.  

No menino, voa.  

Avoa. Voa. Revoa.  

Ela, dona fortaleza.  

Ele, filho gentileza.  

Eu, pai correnteza.  

Nós, perenidades  

Minha avó revoa.  

Em seu neto, voa.  

No bisneto, avoa.  

Revoa. Avoa. Voa.  

Ele, garoto coração.  

Eu, homem emoção.  

Ela, mulher oração.  

Nós, afinidades  

Minha avó, gigante.  

Meu filho, dissonante.  

Eu, rio inconstante.  

Ela, Josefa.  

Ele, Gustavo.  

Eu, Ronaldo.  

Nós, ancestralidades  

Ronaldo Fernandes é bacharel em administração de empresas e pós-graduado em direção e atuação teatral, além de diretor de operações em uma empresa de tecnologia. Natural de Paudalho, cidade de Pernambuco, veio ainda adolescente para Santos (SP), onde aprofundou as pesquisas na área de dramaturgia. É fundador da Cia Trilha de Teatro e um dos componentes do Grupo Tescom de Teatro. Atuando como dramaturgo, diretor e ator, participou de diversos espetáculos teatrais. Na literatura, estreia com “Avôa”, publicado pela editora Paraquedas.  @ronfernadis

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O Artecast Bodoque é um projeto que pretende promover conversas e ensaios com discussões no campo das Artes, Cultura e Criatividade. O PodCast conta com vários programas, convidados e é recheado de bom humor e profundidade!  Você pode acompanhar os episódios nas principais plataformas digitais e no Anchor!

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Internautas participam de campanha da ONU relatando como sofreram e enfrentaram o racismo

Uma mãe é questionada por uma criança por ser branca e ter um filho negro. Por conta da cor da pele, um homem foi sistematicamente barrado no aeroporto ao longo de dez anos. Um garoto recebeu nota baixa por ter pintado pessoas de preto e não de tom rosado. Uma professora sentiu orgulho ao se ver rodeada por seis colegas negros num Instituto Federal. Estes são alguns dos relatos de pessoas que sofreram e enfrentaram racismo e participaram da 2ª edição da Escuta Digital: Histórias sobre Racismo.

Os depoimentos serão ilustrados e divulgados nas plataformas digitais da @ONUBrasil a partir deste sábado, 25 de março, marcando o Dia Internacional em Memória das Vítimas da Escravidão e do Comércio Transatlântico de Escravos. A iniciativa é do Centro de Informação das Nações Unidas para o Brasil (UNIC Rio).

Educação – Neste ano, o tema para o dia 25 é “Combater o legado do racismo da escravidão através de educação transformadora”. E é justamente a educação a forma encontrada por dois professores para enfrentar o racismo.

A carioca Mônica Pereira da Silva, de 52 anos, conta que fez mestrado e doutorado e trabalhou numa multinacional, mas foi no Instituto Federal de São Paulo (IFSP) que se sentiu representada. Ela trabalhou como professora substituta por dois anos e um dia se deu conta de que estava rodeada por seis professores: “Todos negros. Professores do IFSP. De altíssima competência. Todos eles. Aquela visão encheu meu coração de beleza, gratidão e acolhimento. Senti-me em casa. Pela primeira vez frequentei uma instituição na qual pude ver minha cor de fato representada.”

O mineiro Celso Fonte, de 28 anos, relatou que coordena um projeto de simulação das Nações Unidas em Barbacena, onde este ano jovens de 13 a 26 anos discutirão o tema “Parceria Público Privada contra o Racismo Sistêmico”. “Acreditamos que a educação é a melhor ferramenta para reconstruir a sociedade a partir de relações diplomáticas, éticas e que compactuem com a Declaração Universal de Direitos Humanos. Soluções e ações concretas são cruciais para se construir uma sociedade mais humanizada”, relata.

Preconceito, da piscina ao aeroporto – A paulistana Débora, de 52 anos, conta que estava na piscina de um hotel com o filho de 4 anos quando outra criança perguntou se ela era mãe do garoto. Surpresa, ela respondeu que sim e perguntou o motivo do questionamento: “Você tão branquinha e ele tão pretinho”. O paranaense Elton do Nascimento Santos, de 43 anos, conta que era retido pela Polícia Federal todas as vezes que vinha passear no Brasil durante o tempo em que morou em Portugal, entre 2003 e 2013. A esposa, branca, e os filhos, pardos, nunca eram barrados.

O mineiro Cleunismar Silva, de 42 anos, relata que recebeu uma nota baixa por ter feito um desenho onde pintou as pessoas de preto. A justificativa da professora: o tom de pele das pessoas deveria ser rosado e não preto. Humilhado, ele não queria ir mais a escola, mas ouviu da mãe que ele e os irmãos são iguais a todo mundo e que ser negro é motivo de orgulho.

Estes e outros depoimentos entrarão nos perfis da @ONUBrasil nas redes sociais – Instagram, Facebook, Twitter e TikTok – nesta semana.

Djamila Ribeiro – Entre outras atividades para marcar o comércio transatlântico de escravos, a Assembleia Geral das Nações Unidas está organizando um evento no dia 27 de março com a brasileira Djamila Ribeiro, que tem usado o poder da educação para lutar contra a discriminação de afrodescententes no Brasil. Vencedora do prêmio literário Jabuti 2020, ela é autora do livro Pequeno Manual Antirracista, que tem sido usado em escolas de todo o país. O evento será transmitido ao vivo, em inglês, na TV da ONU, entre 8h e 10h (horário de Brasília). 

O Programa sobre Escravidão e Comércio Transatlântico de Escravos tem por objetivo jogar luz sobre a história do comércio de escravos, seu impacto no mundo moderno e seus legados, incluindo racismo e preconceito.

A ONU declarou o comércio transatlântico de escravos um crime contra a humanidade, por sua escala e duração – 400 anos entre o século XV e o final do século XIX. Foi a maior remoção forçada de pessoas na história: entre 12 e 14 milhões de africanos, principalmente da África Ocidental, foram capturados, tiveram seus direitos negados e foram vendidos como escravos.

Artigo Publicado Originalmente na página da ONU Brasil no dia 24/03/2023

A ONU (Organização das Nações Unidas) é uma organização internacional formada por países que se reuniram voluntariamente para trabalhar pela paz e o desenvolvimento mundiais.

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A trama envolve toda a rede de relações e afetos em volta das protagonistas. Duas mulheres que se vêem cercadas (ou afastadas) de amigos, irmãs, avós, animais de estimação e memórias que vão do pacato cotidiano do interior à solidão da metrópole, perpassando diversos momentos de suas vidas. Estruturada em três partes, a narrativa de “Filha” se apresenta a partir das vozes das duas personagens, Estela e Elena, que são trabalhadas pela autora, principalmente, pelo marco da diferença. A condição de mãe e filha, a origem em comum não é suficiente para fazê-las se entenderem bem, sendo esse livro construído pelos seus encontros e desencontros.  

Trechos :

Sou uma avó sem neta.  

Ao contrário das mães que saem da maternidade com um bebê envolto em um cueiro nos braços, no dia trinta e um de julho minha filha carregava o peso da folha de papel com o registo de nascimento e morte de Ester (p. 13). 

*** 

Por quarenta e cinco minutos, a piscina é tomada por senhorinhas como eu, com seus corpos deteriorados, flácidos, cheio de varizes, câimbras, pouca articulação, sem conseguir fazer os movimentos corretos, acreditando no poder da água em diminuir o impacto físico, o atrito, as dores da velhice. Capaz de a gente gastar mais tempo para entrar e sair da piscina do que se exercitando. Tudo bem, a maioria de nós estava ali mais para ter com quem conversar. Na piscina, voltamos a ser criança e a aula é uma farra danada. Mergulhamos a cabeça debaixo d’água, espirramos água umas nas outras, rimos da coleguinha escorregando com sua meinha no meio do exercício. Esquecemos dos nossos corpos velhos e nos deixamos ser tomadas por uma vivacidade que nem lembrávamos existir dentro de nós. Isso, não contei para Elena (p. 22) 

*** 

Às vezes, as meninas se iludem com a ideia de que a vida começou no dia em que as pari, coitadas! Esquecem, ou melhor, não querem saber, que também já fui jovem cheia de sonhos. Um dia já havia sido como elas, mulheres destemidas. Mas a própria vida foi roubando meu tempo e dando para os outros. Foi sem querer que deixei de lado a música da jovem guarda, as danças com os passinhos coreografados, os filmes aguardados toda semana na tela quente, os passeios no parque de bicicleta, as leituras antes de dormir, até que todas as atividades que antes eram só minhas, todo o tempo que antes era só meu, passou a ser delas, do marido, do lar. Só nunca seria de Ester. (p.55). 

Nas primeiras vezes que sentei para escrever, a impressão era que não teria nada para contar, as linhas continuariam vazias, as páginas em branco. Quem queria saber da minha história? Entretanto, foi só pegar a caneta e redigir a primeira frase, no canto esquerdo após a linha rosa da página do caderno feito por mamãe, as palavras me vinham tortas pela urgência de serem escritas (p.83).  

*** 

Eu tive receio. Como se mede a qualidade de uma clínica de aborto? O número de mulheres que saem vivas? Ou o número de fetos que saem mortos? A gente fica sabendo de cada coisa sobre as violências que as mulheres sofrem nesses lugares. 

Não contei para ninguém da nossa quase viagem para a Colômbia. Só você sabe dessa história. Cheguei a olhar preço de passagem e marcar a data, tudo para fazer um aborto legal e seguro. Até perdi o dinheiro do adiantamento que dei como sinal na clínica privada, eles não faziam reembolso. Tudo bem. Foi só naquele momento, no quase embarque, que percebi a diferença entre o medo natural da maternidade e a certeza de quem não deseja ser mãe.  

Não me arrependo de ter escolhido seguir com a gravidez. É verdade, nada mais poderá me doer tanto. Ainda assim, Ester me fez mãe e isso é para sempre. (p. 108). 

*** 

Agora, a mãe também parecia uma avó. Minha impressão é que ela envelheceu anos nos últimos meses. Suas bochechas redondas contrastavam com a fundura dos olhos. Os lábios esbranquiçados deixavam evidente a papada do pescoço herdada dos remédios. O rosto inchado não combinava com a magreza do resto do corpo. Os bracinhos eram galhos finos cobertos por uma pele de papel manchado. As mãos flácidas ressaltavam o azul das veias que seguiam até os dedos. As unhas sem fazer, com micose no dedão. Os ossos do colo saltavam, os seus seios quase desapareceram, restando apenas duas pelancas. A barriga sobressalente de gases destacava a ausência de bunda, sobre duas pernas cheias de varizes. A rasteirinha, nos pés, não escondia a joanete da lateral e só pioravam as rachaduras no calcanhar. Eu sempre me esquecia de comprar hidratante (p.120). 

*** 

Pintar essas paredes de branco é apagar uma alegria que não veio. Eu não conseguiria sem você, Beto.  

Uma das minhas recordações mais bonitas nesse apartamento foi o dia que passamos a tarde pintando esses balões na parede. Você tinha feito cookies, lembra? É verdade, o Claudio tinha aprendido a passar café na prensa francesa, só queria tomar assim. Joana desenhava a parede. Na vitrola, o vinil do Clube da Esquina tocando de fundo, enquanto você se autoproclamava padrinho de Ester. Você ficou incitando a disputa entre Laura e Joana para ver quem seria a madrinha. Elas entraram na sua pilha e cada uma reivindicava o posto para si. Eu retrucava que Ester não seria batizada. Minha filha seria uma criança pagã. Ninguém estava interessado no batismo, a novidade era ter uma bebê na nossa turma.  

  Ontem à noite, criei coragem de me aproximar do berço. Retirei o pano que o cobria e me reencontrei com os objetos de Ester. Item por item, me desfiz de tudo. Juntei os pacotes de fraldas, lenços umedecidos, sabonetes neutros em sacos. Arrumei na bolsa de viagem com os bodiezinhos, macacõezinhos, vestidinhos e gorrinhos com cheiro de guardado. Doei tudo para a sobrinha do Seu Luís, grávida de quatro meses. Ele trouxe a caixa de ferramentas, desmontou o berço e foi levando o que restava de Ester em várias viagens pelo elevador. Quando ele terminou, esse apertamento, como a mãe costuma chamar, nunca me pareceu tão pequeno (p. 122). 

A obra “Filha”, de Nayara Noronha, faz parte do acervo do programa “Eu faço cultura”, iniciativa da Secretaria Especial de Cultura e Ministério do Turismo que tem como objetivo democratizar e impulsionar o mercado cultural. Está disponível para o envio gratuito para escolas públicas, microempreendedores individuais (MEI), instituições beneficentes, pessoas com deficiência (PCD), idoso e outros programas sociais. Nesse programa, a compra dos livros é subsidiada pela Lei de Incentivo à Cultura do Governo Federal. 
 O livro está disponível para a compra nas livrarias Ponta de Lança e Mandarina, na cidade de São Paulo e nas livrarias Jenipapo, Quixote e Primeira à Esquerda, em Belo Horizonte. Também é possível encontrá-lo na Amazon e no site da editora: www.7letras.com.br/livro/filha. 

Nayara Noronha nasceu na cidade de São Paulo em 1988, mas tem raízes familiares em Dores do Indaiá, interior mineiro, e mora em Belo Horizonte (MG) com seus dois gatos. É professora e pesquisadora na Universidade Federal de Minas Gerais (UFMG) e, além de “Filha”, tem contos publicados em coletâneas.  Suas principais referências literárias são as obras de Elena Ferrante, Natália Ginzburg, Simone de Beauvoir, Annie Ernaux, Alba de Céspedes e Mario Benedetti.   Acompanhe Nayara Noronha no Instagram: @livretras. 

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O post Filha apareceu primeiro em Revista Trama.

Mário Afonso é um artista plástico, professor e pesquisador português. É licenciado em artes plásticas na Faculdade de Belas Artes da Universidade do Porto e Mestre em Criação Artística Contemporânea na Universidade de Aveiro. É doutorando em Arte e Multimidia na Faculdade de Belas Artes da Universidade de Lisboa, com o projeto de Investigação “Arte e Química: Simbiose para a representação”.

É gestor do Projeto Estação Viva, espaço de divulgação cultural. também é fundador do projeto Arte365, que tem o objetivo de divulgar o trabalho de artistas emergentes e mais que isso, de envolver a comunidade no mesmo, garantindo uma participação ativa no projeto.

Estação é um espaço cultural localizado na cidade de Canelas (Portugal), idealizado pela Junta de Freguesia de Canelas e pelo artista plástico Mário Afonso. O espaço tem o intuito de divulgar o trabalho de artistas nacionais e internacionais, de várias áreas artísticas, realizando exposições e oferecendo, à freguesia de Canelas, acesso gratuito a projetos culturais atuais.

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O bom bom do chocolate 

É o gostinho persistente 

Prolongando o prazer 

De paladar adocicado 

Segundos no paraíso asteca 

Frêmito neuroquímico 

A endorfina gera a dúvida 

Comer outro agora ou 

Ficar com o gosto de quero mais 

Gabriel Garcia:

Eu sou poeta, professor e divulgador científico. Na coluna Póesis, uso da linguagem poética para expressar minha reverência pelo Universo e o sentimento do sagrado que me habita a intimidade. Elaboro sensibilidades estéticas-éticas, sigo o fluxo de ideias prazerosas, reinvento semânticas, faço silêncio e verbo conjugarem harmonicamente. Eu não escrevo poesias. Eu me escrevo nelas. 

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Sarah de Carvalho. Nascida em São Paulo no ano 2000, residindo no Rio de Janeiro desde 2008, é estudante de licenciatura em artes plásticas na UFRJ. Como artista plástica, procura se expressar por meio da pintura e do desenho, com o estudo voltado para transparências, sendo seu maior interesse as bolhas de sabão. Foca no estudo das transparências, cores e o impacto destes no campo sentimental. Seu ciclo de exposições se iniciou em 2022, apresentando suas bolhas e formas orgânicas ao redor da cidade do Rio de Janeiro. @sarahdecarvalhoart

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