Era uma época em que as ausências eram ainda mais difíceis de lidar do que hoje em dia, foi o que a senhora me disse. Não havia telefones celulares, internet, ou até mesmo cartas confiáveis que chegassem a tempo. As pessoas eram forçadas a lidar com a saudade e a distância de maneiras criativas. Depois disso, ainda encontrei a senhorinha algumas vezes pelo caminho, porém, apenas nos cumprimentamos, sem mais conversas. 

Descobri depois que era comum nas vilas e cidades pequenas a prática de se reunirem na praça central para ouvir histórias dos viajantes que passavam. Eles sentavam-se ao redor da fogueira enquanto os forasteiros contavam histórias de lugares distantes e suas aventuras. Aqueles que tinham parentes ou amigos que haviam partido em viagens de longa distância esperavam ansiosamente por elas, como se cada palavra contada trouxesse um pedacinho daqueles que amavam de volta para casa. 

Além disso, as pessoas usavam também muito a música para amenizar a dor da saudade. E por isso, muitas igualmente possuíam esse tema. Era comum também, reunirem-se para cantar músicas que lembravam seus entes queridos ausentes. Algumas canções eram passadas de geração em geração e contavam histórias de amor, aventura, glória e, sobretudo, falavam sobre suas saudades.  

Um dia me sentei em uma roda assim, ainda na mesma cidade, pois haviam se preservado certos hábitos dos antigos. Realmente achei isso muito bonito.  

Havia uma dessas canções, que era contada a história de um casal: Maria e João. Eles moravam em cidades diferentes e se conheceram em uma festa. Logo, encantaram-se um pelo outro e decidiram começar a namorar. Até que se casaram em poucos meses depois. 

O jovem casal apaixonado se viu obrigado a se separar quando João foi convocado para servir ao exército. Maria, apesar de triste, estava determinada a esperar por ele. Eles trocaram cartas durante meses, compartilhando suas vidas separadas e os desafios que enfrentavam. Eram as palavras que ali continham que em suas cabeças os mantinham conectados, e a espera por uma nova carta era sempre um momento de grande expectativa. Na época, não era fácil manter um relacionamento à distância, mas eles se esforçavam para se comunicar o máximo possível.  

Maria tinha uma caixinha onde guardava todas as cartas que João lhe escrevia. Ela as relia com frequência e se emocionava ao rever as palavras de amor que ele lhe dedicava. João, por sua vez, guardava todos os telegramas que recebia em uma gaveta da escrivaninha. Eles eram curtos, mas traziam mensagens de afeto que o confortava. 

As saudades eram amenizadas também por meio de fotografias. Em algumas ocasiões, Maria enviava fotos suas para João, que as guardava em um álbum de recordações. Ele também mandava fotos dele para Maria, que as colocava em um porta-retratos ao lado de sua cama. 

Em uma tarde qualquer, Maria recebeu a notícia de que a casa de sua família havia sido atingida por um incêndio. Felizmente, todos estavam seguros, mas muitas de suas coisas foram destruídas pelas chamas. Entre as coisas perdidas estavam todas as cartas de João. 

Maria ficou arrasada. Todas as palavras que João havia escrito para ela, todas as histórias que ele havia compartilhado, tudo isso havia sido consumido pelo fogo. Ela sentiu que uma parte dele havia lhe sido tirada. Foi ali que definitivamente ela descobriu o que era a saudade. Também descobriu o que era o amor. 

Ela percebeu que a saudade não é apenas sentir falta de alguém, mas sim, é a sensação de que uma parte de você foi lhe foi tirada e pode ser que nunca mais volte.  

No fim, a música dizia que mesmo que as cartas fossem destruídas, o amor que sentiam um pelo outro nunca iria queimar. Ao que me parece, a musica contava a história da avó de um dos presentes. E me marcou muito. 

Era realmente comum na época enviar mensageiros para entregar recados e notícias. Esses mensageiros, muitas vezes jovens e corajosos, eram encarregados de viajar por longas distâncias para entregar notícias importantes. Embora nem sempre fossem bem-sucedidos, pois muitas vezes se perdiam no caminho ou eram interceptados por bandidos. Mas, a esperança de receber notícias de seus entes queridos era suficiente para manter a chama da esperança acesa. 

No entanto, compreendi, que para aquelas pessoas a maneira mais eficaz de amenizar a saudade era exatamente essa esperança de que um dia a pessoa amada retornaria. E enquanto isso, contavam histórias, cantavam canções e enviavam mensageiros para manter viva a conexão entre si e seus entes queridos. 

Embora a tecnologia moderna tenha facilitado a comunicação, agora não tenho mais a certeza se foram realmente reduzidas as distâncias. Há algo de especial na forma como as pessoas costumavam aplacar as ausências no passado. Mas ainda hoje podemos compreender o amor através da saudade.  

Algum tempo depois perguntei sobre quem foi Maria e João pras pessoas ali, disseram-me que ainda recentemente vivia na cidade, a Dona Maria, mas falecera há alguns dias. Eu também nunca mais vi a senhora com quem conversei, realmente me esforço para me lembrar de seu nome, mas simplesmente não o posso. Pergunto-me até hoje se não era ela o personagem da canção. Mas hoje tudo o que posso sentir são saudades de sua conversa e daquela cidadezinha e suas canções.  

Ingrid Magalhães nasceu e cresceu no Rio de Janeiro. Aos 23 anos, formada em História pela UFRRJ, está em intercâmbio na Universidade de Coimbra, onde se dedica aos estudos filosóficos. Ela acredita no poder de transformação das palavras, da filosofia, da educação e das artes. Uma pessoa que crê que tem uma alma, mas que não tem um rumo certo. E que gosta mais das perguntas do que das respostas. 

@ingrid.n.magalhaes
 

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Trecho 1 

Eu tinha dezessete anos e há dois era membro do fórum Bit Talk. Minha atividade se dava ao longo de muitas horas diárias sob o pseudônimo Eyeball Kid. Chegava da escola ao meio-dia, tirava o computador do modo de espera e ligava o monitor. Em poucos segundos, saudado pela tela de boas-vindas, digitava nome de usuário e senha. A barra de carregamento se enchia de azul e um universo se abria para mim, dividido em áreas de interesse, tópicos e subfóruns. Dali eu seguia durante a tarde até de madrugada, acompanhando discussões a respeito dos mais variados assuntos. Criptografia em diferentes linguagens, compressão de arquivos de vídeo e som, processamento de dados, músicos obscuros fadados ao fracasso, filmes perdidos. Alguns dos interlocutores:  

Dot King, técnico em informática e proprietário de um pequeno comércio de computadores no estado de Washington. Era o moderador do subfórum de hardware e acessórios, um homem atencioso que não ignorava nenhuma das inúmeras mensagens que recebia todos os dias.  

G Schmid, especialista em assuntos relacionados a áudio. Vivia na Holanda e seu tópico preferido eram microfones e equipamentos de gravação. Costumava gravar os sons de florestas e lugares remotos. Processava-os, remixava-os e os disponibilizava em arquivos mp3, disseminados pela comunidade sob o título Schmid Nature Tapes. 

Scarface Ron, editor de filmes e videoclipes que já tinha trabalhado em algumas grandes produções de Hollywood. Seu trabalho mais conhecido, fazia questão de ressaltar, foi A Rocha, o filme de 1996 estrelado por Sean Connery e Nicolas Cage, em que atuou no departamento de pós-produção. 

Além desses inúmeros profissionais, o Bit Talk também abrigava grupos de jovens entusiastas. Pessoas como eu, adolescentes curiosos querendo saber mais sobre a maior quantidade de assuntos possíveis. Todos os dias, trocávamos textos, links, notícias. Tópicos não necessariamente relacionados a informática. Ficção científica, teoria das cordas, ufologia, criptozoologia, mitologia antiga. A terra oca e a terra plana. Todos os tipos de pseudociências desacreditadas, mitos contemporâneos e folclores pós-modernos. Gostávamos de compreender antigas divindades germânicas e também a mecânica envolvida nos telescópios de longo alcance. Admirávamos os avanços da ciência moderna, bem como os renegados que tentavam refutá-la, evocando sempre um espírito de aventura. Passávamos noites tentando compreender a origem e o propósito de obscuros trechos em vídeo que surgiam de uma hora para a outra, cativando nosso senso de mistério. Imagens de câmeras de vigilância, fotografias em baixa resolução. Rostos sombrios em danças estranhas, códigos que talvez remetessem a inacessíveis tramas elaboradas em segredo – por criminosos, governantes ou entidades sobrenaturais. 

Eu era um dos pouquíssimos brasileiros no fórum. Lembro de apenas outros dois, com quem nunca mantive contato. Seria lógico que procurássemos uns aos outros devido à proximidade geográfica e o que ocorria, na verdade, era exatamente o contrário. Não cruzávamos caminhos e evitávamos qualquer tipo de aproximação. Não havia, porém, nenhum grau de intencionalidade nesse distanciamento. Reagíamos a forças naturais, como polos de cargas opostas. Cátodos e ânodos em constante atrito e submetidos à força de repulsão. 

Trecho 2

Minha mãe, ao perceber que eu a observava, virou-se para mim, tentando não manifestar o que sentia, mas eu era capaz de perceber. Estava assustada, comovida, surpresa. Ao mesmo tempo, desejava que eu me sentisse seguro, do mesmo jeito que almejava solidez em meio às recentes tempestades que acometiam nossa família. Ela pegou minha mão e me disse: 

“Isso que você tem, isso que você está sentindo. Não tem nada de errado com isso. É algo difícil de lidar e talvez você até se sinta diferente dos outros. Diferente, sim. Mas não errado”. 

Acenei positivamente com a cabeça, os olhos fitando a seta inerte do velocímetro. A descoberta de minha personalidade esquizoide, minha inclusão num grupo social, definido por critérios médicos, foi um dos raros momentos de epifania e autodescoberta que já vivenciei. A partir daí, artigos sobre o transtorno se tornaram parte de minha rotina, leituras canônicas para preencher a monotonia das horas. Imaginei querer compreender a ordem regente dos acontecimentos de minha vida e encontrar respostas para os meus problemas. Na verdade, eu buscava desvelar as motivações ocultas do meu comportamento. E ele se mostrara bem mais complexo do que eu era capaz de supor. Mesmo hoje, mesmo sabendo tudo o que sei a meu respeito, ainda sinto uma profunda desconfiança de mim mesmo. Então é preciso retornar a determinado artigo para me certificar de que sou capaz de entender o que faço e penso.  

“O indivíduo esquizoide está desligado da realidade exterior a tal nível que ele ou ela sente que a mesma é perigosa. É uma resposta humana natural fugir de fontes de perigo e se voltar àquelas mais seguras. O esquizoide, portanto, está preocupado primeiramente em evitar o perigo e em garantir segurança”. 

Meu pai, enquanto isso, procurava um novo emprego. Exausto, percorria inúmeros corredores apenas para constatar que já estava fora da faixa etária aceitável para contratação. Estávamos os dois um pior que o outro, forçados a aceitar eventos tão difíceis de engolir num período de tempo tão curto. A morte de alguém da mesma idade é algo extremamente confuso a um adolescente de dezessete anos. Pedir emprego a executivos vinte anos mais jovens é uma tarefa humilhante a um homem de cinquenta. 

Minha lembrança do verão daquele ano é sobretudo química: um de nós tomava venlafaxina e o outro, citalopram. Éramos dois zumbis, sonolentos ou insones, sobretudo aéreos. O ambiente não era, portanto, o mais agradável. 

Trecho 3 

Um dia, ao acordar, dei com as malas fechadas de Iggy, empilhadas num canto da sala, as mesmas malas que haviam permanecido abertas durante os últimos meses. Iggy surgiu, vindo da cozinha. Disse-me com satisfação que o tempo de aproveitamento máximo de sua bolsa havia chegado ao fim e que era hora de encontrar novos rumos, enfrentar novos desafios. Partiria em alguns dias rumo a Paris, onde o pai se encontrava para ministrar um congresso de medicina.  

Fiquei surpreso, mas não abatido. Minha experiência acadêmica não estava me satisfazendo de forma alguma. Meus colegas não demonstravam o menor entusiasmo e os professores conduziam aquelas patéticas reuniões com o máximo de descaso possível, contando os minutos que passavam devagar, como se cumprissem penas numa penitenciária de segurança máxima, ignorando que poucos alunos eram capazes de verdadeiramente absorver o conhecimento apresentado daquela maneira. Via de regra, todos eram aprovados. E o alto índice de aprovação alimentava o mito de que aquela era uma das melhores universidades privadas do Brasil. 

Tudo isso fazia com que as aulas fossem uma experiência terrível. Naqueles momentos, eu percebia que o tempo, experimentado de maneira objetiva e linear, já não servia para mim. Percebi que o tempo real era devagar demais. A maneira como tinha aprendido a extrair as informações, desde o começo da adolescência, era muito diferente do tempo real.  

Enquanto o método de ensino dos professores universitários propunha explorar um assunto durante duas horas com discursos longos e pouco espaço para variações, meu método de colheita de informações ia e voltava a diferentes tópicos em um espaço de tempo menor. O fato desses tópicos se relacionarem entre si me possibilitava estabelecer uma linha própria de raciocínio, fazendo com que eu chegasse mais rápido às minhas próprias conclusões, tornando o processo mais eficiente, com menor desperdício de energia. Duas horas de exploração vagarosa apenas jogava um objeto no vácuo, deixando-o livre para flutuar para cada vez mais longe. Eu, ao contrário, gostava de ter o objeto próximo de mim, entre meus dedos, sob um microscópio, observando-o sob todos os ângulos possíveis. 

Quando chegou o dia da partida de Iggy, ajudei-o a carregar as malas até o táxi. Era seis horas de uma manhã cinzenta com nuvens pesadas, em que lufadas de vento assoviavam ao nosso redor. Mesmo depois de uma grande xícara de café, Iggy lutava para resistir ao sono. Eu ainda vestia minhas roupas de dormir, mesmo que não tivesse dormido um segundo sequer na madrugada anterior. Encaixamos a bagagem no porta-malas do veículo e nos despedimos ali mesmo com um aperto de mãos. Nossa despedida foi pragmática, da mesma maneira como havia sido nossa convivência ao longo dos meses anteriores. Desejamos um ao outro que o futuro nos trouxesse bons resultados. Em outras palavras, eram votos recíprocos de felicidade.  

Iggy sorria, confiante de que um dia nos encontraríamos novamente. Pensei em me oferecer para acompanhá-lo até o aeroporto mas, antes que pudesse dizer ou fazer qualquer coisa, Iggy já havia colocado seus headphones e o táxi deu partida, avançando devagar nas ruas semidesertas em que se ensaiavam os movimentos de mais um dia de trabalho. Parado na calçada, observei o automóvel se afastar e novamente me senti sozinho, mais sozinho que em qualquer outro momento da vida, mais sozinho que na noite em que dormi pela primeira vez no apartamento compartilhado. Eu agora poderia encontrar um novo colega ou ter o imóvel inteiro para mim mesmo, incluindo o quarto vazio de Iggy. Nenhuma das duas opções me parecia muito agradável. 

Considerando a partida de Iggy e, principalmente, minha insatisfação com o ambiente acadêmico, preferi abandonar a universidade, não sentindo qualquer tipo de remorso. A decisão não significou nada para mim, pois já fazia algum tempo que eu vinha acumulando mais faltas do que boas notas, do que notas ruins, do que qualquer tipo de nota. Abandonar as aulas de vez exigiu apenas que eu transformasse esse padrão pontilhado em linha reta. Quando comuniquei minha decisão, meus pais ficaram muito preocupados com meu estado psicológico.  

De hora em hora, eu recebia mensagens de minha mãe em seu habitual tom diplomático, não aprovando nem reprovando minha saída do meio acadêmico – o mesmo tom que costumava usar quando acreditava que eu estava prestes a enlouquecer. Uma noite, meu pai apareceu sem avisar e, sentado no sofá da sala, disse-me com palavras brandas que abandonar a vida acadêmica não me faria bem. Sem uma graduação, eu não encontraria espaço no mercado de trabalho, que já era competitivo o bastante para profissionais instruídos.  

Expliquei a ele meus motivos. Ainda que não tenha entrado em detalhes, fui bastante enfático. Disse a ele que a experiência não vinha sendo satisfatória, que nada daquilo tinha serventia alguma para mim. Eu ainda não tinha muita noção do que queria para o futuro, mas estava certo do que não queria. Sua resposta, após uma longa pausa, foi a de que eu deveria conversar com meu psiquiatra, trocar meu remédio, talvez eu pudesse estar atravessando naquele momento “uma crise de depressão”. A depressão, segundo a compreensão do meu pai, muitas vezes se manifestava de maneiras sorrateiras e não tão pronunciadas quanto àquele verão em que nós dois tínhamos sofrido juntos. Existiam também alternativas, segundo ele. Havia um grande número de médicos e pesquisadores desenvolvendo novos medicamentos a partir de substâncias naturais. 

Já fazia algum tempo que eu não visitava o consultório do psiquiatra. Havia estado lá duas ou três vezes e a companhia daquele homem me provocava um tédio imenso, bem como seus conselhos e conclusões, dirigidas ao ideal platônico de paciente, nunca a mim ou a qualquer indivíduo em particular. As consultas eram tão infrutíferas quanto as aulas e todas compartilhavam desse mesmo aspecto terrível de impessoalidade autoritária, exigindo que eu apresentasse bons resultados, a fim de validar as teses aplicadas em mim, o paciente e aluno.  

Não contei nada disso ao meu pai. Disse a ele que, apesar de todas as dúvidas que eu alimentava em relação ao futuro, apesar da incerteza e do fantasma da depressão, apesar de tudo isso, eu estava bem, estava me sentindo muito bem, no controle da situação e capaz de tomar decisões por mim mesmo. 

Matheus Borges (@matheusmedeborg) nasceu em Porto Alegre, 1992. É formado no curso de realização audiovisual da Unisinos e egresso da oficina literária de Luiz Antonio de Assis Brasil. Suas histórias já foram publicadas em revistas literárias no Brasil e no exterior, bem como em coletâneas e antologias. No cinema, atuou como roteirista em “A Colmeia”, longa-metragem vencedor de cinco prêmios na edição 2021 do Festival de Cinema de Gramado. Atualmente, é mestrando no programa de pós-graduação em letras da UFRGS. O romance “Mil Placebos” (Uboro Lopes, 192 pág.) é seu livro de estreia.  

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Essa história não é apenas mais um romance feliz, mas um capítulo enlouquecedor de uma história que precisa ser contada. 

Estava quase acabando a faculdade quando o conheci. Era um dos novos professores daquele lugar. Era tão novo que mais parecia um aluno. Àquela época, pensei que teria uns 23 anos. Porém, depois olhando as redes sociais, descobri que tinha 30. Ele era perfeito! Alto, branco, de cabelos castanhos claros e o sorriso mais lindo do mundo.  Aquelas aulas nunca mais seriam as mesmas.  

Embora fosse 6 anos mais velho, fui me aproximando, era inevitável me aproximar… ele era tão feliz e receptivo com aquele sorriso aconchegante. Eu tinha certeza de que aquilo nunca passaria de um amor platônico (jamais olharia para mim como eu o olhava), e fui me conformando em admirá-lo à distância. 

Certa tarde, enquanto corria, o encontrei. Parecia meio perdido e triste tomando um café. Criei coragem e me aproximei. 

–    Professor! – Sorri meio sem graça e olhando para o chão. 

– Oi, Caroline! Não sabia que você era atleta! – cumprimentou sorrindo. 

Eu ri e me despedi, mas, para minha surpresa, ele convidou-me para sentar. Eu não sabia se seria correto aceitar seu convite. Porém, se eu não me sentasse, talvez nunca mais teria outra oportunidade de saborear aquela companhia. 

Foram 3 meses de pura amizade. Acho que ele temia ter algo mais por ser sua aluna. No entanto, quando não estávamos perto um do outro, parecia que havia algo faltando. E, para minha surpresa, em um dos nossos encontros, finalmente aconteceu, desde o primeiro beijo até a nossa primeira vez. Desse dia em diante, estávamos cada vez mais juntos e não pudemos esconder. Então decidimos assumir o romance e fomos morar juntos. Tudo parecia perfeito… tão perfeito que chegava a ser doloroso pensar que aquilo tudo um dia pudesse acabar. 

Não esperava que naquele outono viessem cair tantas lágrimas quanto folhas, mas vê-lo daquela forma acabou comigo. 

Em 20 de março de 2015, o sorriso de Paulo foi parcialmente apagado pela depressão. Quanto mais eu me aproximava, mais ele se afastava, e então o que eu mais temia me sobreveio como uma bomba em um país em guerra… uma tentativa de suicídio. Ele não morreu biologicamente, mas, infelizmente, não estava mais ali. E, em uma de nossas discussões, afirmou nunca ter me amado, talvez para afastar-me (como prefiro acreditar), mas até hoje não sei ao certo se era tudo mentira ou uma dura verdade. Provavelmente, nunca saberei, pois Paulo partiu desse mundo em uma manhã fria de inverno, jogando-se em um lago tão frio quanto a dor que o consumia. 

Quanto a mim, acordo, ando, como, sorrio falsamente e choro todas as noites. Dizem que toda dor uma hora passa. Enquanto não passa, escrevo sobre ele, falo sobre ele, e o vivo dentro de mim. 

Ana Claudia de Jesus Santos, 28 anos, poetisa Sergipana, acadêmica de Ciências Biológicas, autora de diversos livros ainda não publicados. Possui poemas publicados nos livros: Antologia poética sobre todas as coisas que não digo em voz alta e Miscelânea Mulher um verso de amor. Além de ser apaixonada pela fé, Ciência, astronomia e natureza. A riqueza de suas obras está em sua criticidade e racionalidade com fundo romântico. Acredita que escrever poesias é imprimir a alma em um papel. Escrever ficção é abrir portas para outros mundos. 

@claudia.santos.jcs 

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Ouça no Spotify:

O Artecast Bodoque é um projeto que pretende promover conversas e ensaios com discussões no campo das Artes, Cultura e Criatividade. O PodCast conta com vários programas, convidados e é recheado de bom humor e profundidade!  Você pode acompanhar os episódios nas principais plataformas digitais e no Anchor!

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17 de maio é Dia Internacional de Combate a Homofobia, Lesbofobia, Bifobia, Intersexofobia e Transfobia.

Há 33 anos, nesta data, a Organização Mundial da Saúde (OMS) retirou a homossexualidade da classificação internacional de doenças, um marco no enfrentamento à discriminação por identidade de gênero e orientação sexual.

Mas segundo a ONG Transgender Europe, mais uma vez – e por 14 anos consecutivos -, o Brasil lidera o ranking mundial de assassinatos de pessoas trans em 2022.

Para reiterar solidariedade e aliança com a comunidade LGBTQIA+, ONU Brasil e União Europeia hastearam nesta quarta-feira (17) bandeiras conjuntas na Casa da ONU, em Brasília.

Há 33 anos a Organização Mundial da Saúde (OMS) retirou a homossexualidade da classificação internacional de doenças, um marco no enfrentamento à discriminação por identidade de gênero e orientação sexual. A luta por igualdade e pelos direitos humanos das pessoas LGBTQIA+  é fortalecida neste 17 de maio, Dia Internacional de Combate a Homofobia, Lesbofobia, Bifobia, Intersexofobia e Transfobia (IDAHOBIT, na sigla em inglês).

Para reiterar solidariedade e aliança com a comunidade LGBTQIA+ no combate à discriminação e ao discurso de ódio, ONU Brasil e União Europeia hastearam nesta quarta-feira (17) bandeiras conjuntas na Casa da ONU, em Brasília.

O Brasil ainda conta com números alarmantes de violência LGBTQIfóbica. Segundo o Grupo Gay da Bahia (GGB), 228 pessoas LGBTQIA+ foram assassinadas em 2022, sendo mais da metade travestis e mulheres trans. A ONG Transgender Europe informou que, mais uma vez – e por 14 anos consecutivos -, o Brasil lidera o ranking mundial de assassinatos de pessoas trans em 2022. De acordo com a Associação Nacional de Travestis e Transexuais (ANTRA), 131 pessoas trans foram mortas no ano passado, a maioria era de travestis e mulheres trans negras.

Os dados disponíveis vêm de organizações da sociedade civil, já que o Brasil não coleta essas informações de forma sistemática. Também não há dados oficiais sobre quantas pessoas se identificam como LGBTQIA+ no país. O mais recente Censo Demográfico não incluiu uma pergunta sobre identidade de gênero e orientação sexual, o que dificulta a criação de políticas públicas para essa população.

O contexto brasileiro requer especial atenção à transfobia, já que pessoas trans possuem expectativa de vida de 35 anos e estão entre as que mais sofrem violência, ataques e discurso de ódio. Apesar desses desafios históricos, há algumas conquistas. Ao mesmo tempo em que cresce o número de projetos de lei que propõem diminuir os direitos das pessoas trans no país, a cada ano há um aumento no número de pessoas trans eleitas em Assembleias Legislativas e no Congresso Nacional.

Participação

“Garantir a ampla participação social da população LGBTQIA+, por meio do ativismo, do voto e da representação política, é essencial para que suas demandas e necessidades específicas sejam contempladas pelas políticas públicas do país”, afirma a coordenadora residente da ONU no Brasil, Silvia Rucks.

O representante regional para a América do Sul do Alto Comissariado das Nações Unidas para os Direitos Humanos, Jan Jarab, lembra que as pessoas LGBTQIA+ continuam a enfrentar altos níveis de discriminação e violência:

“É essencial garantir que as pessoas defensoras LGBTIA+ possam trabalhar em um espaço cívico que respeite os direitos e liberdades fundamentais e que os mecanismos de proteção tenham uma perspectiva interseccional.” 

Desde 2013, a ONU Direitos Humanos lidera a Livres & Iguais, uma campanha global das Nações Unidas pela igualdade LGBTQIA+, já que os direitos destas pessoas são também direitos humanos. A campanha combate o discurso de ódio e os estereótipos negativos relacionados à população LGBTQIA+ e, para isso, foca no primeiro artigo da Declaração Universal dos Direitos Humanos, que completa 75 anos em 2023: “Todos os seres nascem livres e iguais em dignidade e direitos”.

IDAHOBIT 2023 – Em 2023, o tema global do IDAHOBIT é: juntes sempre, unides na diversidade. Essa frase convida a refletir sobre o combate à LGBTIfobia a partir de um ponto de vista interseccional, com alianças e por meio do trabalho conjunto. A defesa dos direitos humanos das pessoas LGBTIA+ deve ser um compromisso de todas as pessoas.

Artigo Publicado Originalmente na página da ONU Brasil no dia 17/05/2023

A ONU (Organização das Nações Unidas) é uma organização internacional formada por países que se reuniram voluntariamente para trabalhar pela paz e o desenvolvimento mundiais.

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tornei-me pedra 

sou pedra 

tudo em mim é pedra 

pedra 

tudo em volta é pedra 

pedra 

vejo a pedra 

sinto a pedra 

penso a pedra 

sou a pedra 

pedra 

a minha volta o mundo 

quase pedra 

pedra 

a vida empedra 

em pedra 

o sertão sempre foi pedra 

o mar vai virar pedra 

a minha volta gente 

quase pedra 

pedra 

o futuro é pedra 

pedra do futuro 

quando tudo é pedra 

pedra 

permaneço pedra 

é bom ser pedra 

pedra 

só pedra 

nada mais do que pedra 

cheiro de pedra 

gosto de pedra 

sou a pedra 

a pedra sou eu 

todo rio que não muda passa pela pedra 

pedra firme 

pedra imóvel 

pedra empírica 

pedra semiótica 

pedra robótica 

pedra neurótica 

pedra 

só pedra 

a pura pedra 

enquanto pedra 

eternamente pedra 

a pedra do tempo 

no tempo da pedra 

pedra em poesia 

poesia em pedra 

a arte da pedra, na pedra 

a musicalidade surda da pedra 

a pedra não muda 

eloquente pedra 

a sabedoria da pedra 

pedra globalizada 

pedra informatizada 

pedra digitalizada 

pedra 

pedra daqui 

pedra do além 

amém 

pedra 

faço parte da pedra 

sou a pedra 

desde quando não sei 

desperto 

na pedra 

imobilizado 

na pedra 

impensado, imprensado 

na pedra 

trabalho de pedra 

movendo pedras 

dinheiro que brota da pedra 

vivo na pedra 

sinto-me mais alerta na pedra 

pedra da alegria 

a pedra não chora 

a pedra só sente 

a pedra vibra 

pedra dura 

pedra mole 

pedra de toque 

não me toque 

pedra angular 

pedra fundamental 

pedra filosofal 

a magia da pedra 

a pedra na história 

a pedra em glória 

inglória 

pedra pedestal 

sou toda a pedra 

qualquer pedra 

sem pressa 

sem alarde 

só pedra 

uma pedra 

A pedra 

fragmento do todo 

totalidade da pedra 

existência de pedra 

completude da pedra 

a certeza da pedra 

que sou 

pois sou 

pedra 

o efeito pedra 

dia e noite de pedra 

permanecerei pedra 

morrerei pedra 

fossilizado 

incrustado na pedra 

revestido de pedra 

sou pedra 

virei pedra 

fiquei pedra 

pedra 

sou minha própria pedra 

os seres se movem 

parados 

estáticos 

na pedra 

que não ficará 

sobre pedra 

pedra do horizonte 

no horizonte pedra 

no futuro pedra 

a pedra do futuro 

pedra 

eu pedra, tu pedra, eles pedra 

enquanto pedra 

aqui em pedra 

em verdade vos digo 

outras pedras virão 

no encontro das pedras 

pedra e cia 

companhia de pedras 

pedras 

todos pedras 

pedras 

tudo pedra 

pedra 

da pedra 

pela pedra 

para a pedra 

pedra 

sempre pedra 

repetidamente pedra 

pedra política 

pedra medicinal 

pedra social 

pedra midiática 

pedra influencer 

pedra e mais pedra 

pedra desgovernada 

pedra sem governo 

pedra dividida 

pedra agredida 

pedra oprimida 

pedra, mais pedra 

e tome pedra 

como me tornei pedra 

pedra inquisidora 

pedra questionável 

sigo pedra 

sigo a pedra 

a seta na pedra 

até o centro da pedra, a grande pedra 

lamento a fome da pedra 

lamento da pedra 

pedra 

de mais 

de menos 

pedra por cima 

pedra por baixo 

pedra de ladinho 

pedra sem destino 

tudo é pedra 

emoção, tesão, ascensão 

tudo pedra 

pedra pobre 

pedra rica 

tudo pedra 

todos pedra 

puta pedra 

pedra na puta 

pedra emputecida 

ainda pedra 

irremediavelmente pedra 

pedra que dói 

corrói 

destrói 

uma vez pedra, sempre pedra 

máquina de pedra 

sistema de pedra, digo, de merda 

prisão de pedra 

ciência para sair da pedra 

liberdade, fraternidade, igualdade 

dentro da pedra 

tiros na pedra 

sangue na pedra 

pá pá pedra 

morte na pedra 

pedra 

inda sou pedra 

contra a vontade 

vontade de pedra 

petrificação 

alienação 

pedra 

só pedra 

o ar é pedra 

o sexo é pedra 

o amor é pedra 

pedra 

pedra moderna 

modernidade da pedra 

líquida 

pedra de agonia 

pedra de rebeldia 

pedra 

não quebra 

requebra 

insensibilidade da pedra 

passividade da pedra 

ditapedra, nazipedra, fascipedra 

pedra racista 

pedra machista 

pedra homofóbica 

pedra 

antiga pedra 

nova pedra 

jovem pedra 

sempre a mesma pedra 

a pedra não muda 

trabalho de pedra, estudo de pedra, família de pedra 

resistência 

impermanência 

afogo as mágoas na pedra 

com a própria pedra 

lágrimas de pedra 

esperança na pedra 

alguma pedra, qualquer pedra 

ainda que seja pedra 

que se eleve uma pedra 

que se inscreva na pedra 

que se desenhe na pedra 

faça-se a música da pedra 

arte da pedra 

fure-se a pedra 

no meio do caminho 

tire-se a pedra do caminho 

de onde surgiu a pedra, de onde surgi pedra 

dissolva-se a pedra 

revogue-se a pedra 

para todos os fins 

um novo começo 

sem pedra 

saído da pedra 

exarado em pedra 

e no fim da pedra 

acordo de um sono de pedra 

louco de pedra 

sonho acabou 

realidade voltou 

dura 

insegura 

infutura 

pedra 

ainda sinto 

ainda sou 

ainda estou 

pedra 

pedra 

silenciosamente pedra 

irremediavelmente pedra 

eternamente pedra 

até que brote do núcleo da pedra 

a arte que liberta 

a poesia que desperta 

aquilo que vai tirar a alma da pedra 

aí então serei libera petra 

até lá serei pedra 

silenciosamente pedra 

insatisfeitamente pedra 

encoleradamente pedra 

revolucionariamente pedra 

atentamente pedra 

José Manuel da Silva é professor universitário, revisor e tradutor, 65 anos, nasceu e mora no Rio de Janeiro, RJ. Possui obras publicadas em antologias de contos e poemas. Membro de algumas associações literárias. Publicou o e-book Microcontos da Pandemia pela Amazon . Amante das letras, da música e das histórias em quadrinhos. @josemsilvaprof

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O post Libera Petra apareceu primeiro em Revista Trama.

Porém, por volta das dez horas da manhã, algo muito curioso aconteceu por ali. A Senhora Girafa avistou um cintilante raio de luz caindo na direção da gruta que ficava há alguns metros dali.  

Com seu pescoço comprido, a Senhora Girafa gritou o Sr. Leão, o rei da floresta, que imediatamente ouviu o eco de sua voz por entre as copas das árvores e correu ao encontro de sua amiga. Os dois decidiram chamar os animais da floresta para um passeio até a gruta.  

E assim aconteceu: de repente, a égua, o veado, a galinha, o coelho, o elefante, a cigarra, a preguiça, o besouro, o macaco, a galinha, o cachorro, a borboleta, a vaca e até o rato atenderam à ordem da dona Girafa e do Sr. Leão.  

Em pouco tempo, todos compareceram à famosa gruta. Lá chegando, avistaram uma linda fada, acompanhada de um grande cesto de bambu cheio de coisas misteriosas. O pano que o cobria os impedia de ver o que havia ali dentro, aguçando ainda mais suas curiosidades. 

“Vim aqui presenteá-los, meus queridos!”   

A alegria foi geral. Dona cigarra não parava de cantarolar, a galinha cacarejava sem parar, o macaco dava saltos de alegria e a preguiça corria para lá e para cá (imaginem só a Dona Preguiça correndo!). 

“Vou começar a distribuir os presentes!” 

 A fada, de olhos fechados, enfia a mão dentro da cesta e pega o primeiro presente. 

“Eis que essa régua eu dou pra Dona Égua”. 

Logo em seguida, veio o outro presente: “Para o Sr. Coelho, dou este espelho.” 

“Este cadeado eu dou para o… Adivinhem!” 

 “Acertou quem disse veado!” 

“Já este pão eu dou para o…” 

“Acertou quem disse Sr. Leão!” 

“Eis que agora peguei uma jarra, que darei para…” 

“Está de parabéns quem disse que é para a Dona Cigarra!” 

“E esta garrafa? Darei para quem?” 

“Toma que é sua, Dona Girafa!” 

“Agora, tenho nas mãos uma caneta, que vai para…” 

“… para a Senhorita Borboleta, é lógico!” 

“E esta linguiça? Dou para quem?” 

“Ahhh! Certamente, é para a Dona Preguiça!” 

“E este lindo gorro?” 

“Segure aí, Sr. Cachorro!”  

“Presentearei o próximo sortudo com este lindo e precioso tesouro, que vai para…” 

“É claro! O Sr. Besouro!” 

“E, agora, tenho nas mãos este lindo prato, que darei para…” 

“Não poderia ser outro: o Sr. Rato!” 

“Eis que ainda tenho este barbante… Pra quem o darei?” 

“É pra você, Sr. Elefante!” 

“Já esta linha darei para…” 

“Dona Galinha!” 

“E, por último, tenho ainda este caco, que vai para o…” 

“Para o saltitante Macaco!” 

Além de ser o último a receber o presente, o Macaco não conseguia disfarçar seu olhar desapontado diante do que acabara de ganhar… “Um caco! Logo um caco! Por que um caco? O que farei com um caco?” Perguntava indignado e inconformado. 

O Sr. Leão, sabendo do descontentamento do amigo Macaco e de outros companheiros com os estranhos e esquisitos presentes que ganharam, teve uma ideia, que logo comunicou aos amigos: 

“Que tal realizarmos uma confraternização natalina na floresta?” 

“Mas como, Sr. Leão, se não temos onde cair mortos?” 

“Pois eu me disponho a repartir o meu pão.” 

“Mas isso não dá nem pra tapar o buraco do dente, Sr. Leão!” Gritaram todos. 

“Não seja por isso! Reparto a minha linguiça!” Disse a Sra… 

“Agradecido, Dona Preguiça! Mas, ainda assim, é muito pouco…” 

“Então eu ofereço parte do meu tesouro pra comprarmos mais alimentos!” Disse o… 

“Já podemos fazer a lista de compra?!” Apressou-se a decidida e organizada Dona Vaca. 

“Mas cadê a caneta?!” Perguntou a Galinha. 

“Ora! Pegue a minha emprestada!” Disse a…” 

“E com que cortaremos a linguiça e o pão?” Perguntaram a Preguiça e o Leão. 

“Mas esse não é um problema! Empresto a minha faca”. Disse a… 

“Tudo bem! Mas e o prato?” Questionaram todos. 

“Não seja por isso! Empresto o meu.” Disse o Sr… 

E a água fresca da bica, onde colocaremos?” Perguntou a Dona Égua. 

“Empresto a minha garrafa!” Disse a… 

“E o suco? Onde colocaremos?” Perguntou a Preguiça.” 

“Empresto a minha jarra e pronto!” Disse a… 

“Alguém tem uma toalha para cobrir a mesa?” Perguntou dona Cigarra. 

“Eu tenho, mas está rasgada!” Disse a dona Vaca. 

“É só costurar! Empresto-lhe a minha linha”. Disse a… 

“Ah! Mas pra festa ter graça, precisamos enfeitar a mesa e a gruta e pendurar alguns ramalhetes de flores.” Sugeriu a vaidosa Dona Galinha. 

“Pois empresto-lhes o meu barbante para amarrá-los!” Disse o… 

“Mas eu só quero ver se aquela mesa caberá neste cantinho da gruta!” Exclamou o Sr. Rato. 

“Ora pois! Pra que serve a minha régua?!” Respondeu a… 

Com a mesa toda arrumada, faltava pouco para o início do lanche.  

“Agora, vamos nos arrumar, bicharada!” Disse o Sr. Leão, ajeitando a sua linda juba. 

“Mas como vou me embelezar, se eu não posso me ver?” Resmungou a Dona Borboleta. 

“Pode deixar que eu lhe empresto o meu espelho!” Disse o… 

“E eu, que não sei o que fazer com esse vento nojento que zumbe no meu ouvido?! Isso não está bom!”  Reclamou a preguiçosa Dona Preguiça, com voz de enguiço. 

“Tome aqui o meu gorro!” Mostrou-se solícito o… 

Dona Vaca, enjoada como só ela, dava os toques finais na arrumação da mesa. Um problema ainda a incomodava: a mesa, toda cambeta, balançava-se inteirinha, ameaçando derramar o suco sobre a toalha. 

“Um dos pés precisa de um pequeno apoio pra tudo ficar perfeito.”  

“Não seja por isso! Quebrarei o galho! Empresto-lhe o meu caco!” Disse o… 

Dona Vaca logo enfiou o caco embaixo do pé da mesa e tudo ficou resolvido. Finalmente, puderam dar início aos comes e bebes. E, com a contribuição de todos, o Natal pôde ser comemorado com muita fartura e alegria. 

“Mas pera aí!” Alguma coisa preocupava o Sr. Besouro: “Como vamos guardar a outra parte de nosso tesouro para organizarmos as próximas confraternizações?!”  

“Não seja por isso! Empresto-lhe o meu cadeado!” Disse o… 

E, assim, todos terminavam aquele dia satisfeitos, pensando na organização do próximo festejo. 

VINÍCIUS RIBEIRO (ilustrador) 

Jornalista mineiro. 36 anos. Atuou como como assessor de comunicação na Fundação Museu Mariano Procópio. Atualmente, trabalha como diretor de comunicação da Prefeitura Municipal de Matias Barbosa (MG). Além da sua carreira no jornalismo, com a produção de textos, foto, vídeo, entrevistas e conteúdo para rádio, já ilustrou diferentes materiais para campanhas na área de saúde, entre outras iniciativas. Aprendeu a desenhar ainda pequeno com o seu pai, e desenvolveu o gosto pela arte por meio de sua madrinha, a professora de Artes e artista plástica matiense, Arlete Gernevan. 

SÉRGIO AUGUSTO VICENTE (autor da estória) 

Sou doutorando e mestre em História, Cultura e Poder pela Universidade Federal de Juiz de Fora. Bacharel e licenciado em História pela mesma universidade, com habilitação em Patrimônio Histórico. Dedico-me a estudos na área de história social da cultura no período correspondente à segunda metade do século XIX e às décadas iniciais do século XX, com ênfase nos seguintes temas: associativismo, sociabilidades, trajetórias, história intelectual, história social da literatura, memória, arquivos e coleções bibliográficas e documentais. Atualmente, escrevo sobre a trajetória biográfico-literária do escritor mineiro Belmiro Braga (1872-1937). Sou professor efetivo de História da Prefeitura Municipal de Juiz de Fora (MG) e, atualmente, atuo na Fundação Museu Mariano Procópio desenvolvendo pesquisa histórica, processamento técnico de acervo e difusão cultural – como curadorias de exposições e mostras, palestras, minicursos, oficinas e produção audiovisual. As exposições “Rememorar o Brasil: a Independência e a construção do Estado-Nação” e “Fios de Memória: a formação das coleções do Museu Mariano Procópio” são meus dois últimos trabalhos curatoriais concluídos, em parceria com outros profissionais das áreas de História e Museologia. Sou colaborador da revista “Trama” desde 2020, na qual publico ensaios, textos históricos, crônicas, contos e poemas. 

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Beatriz Galdino é uma fotógrafa e artista visual que reside em Brasília. Formada pelo Instituto de Educação Superior de Brasília, fez parte do Núcleo de Extensão Humanízate durante a faculdade, onde foi parte integrante da produção da exposição Ecoar-Vozes da Terra. Ministrou uma oficina de fotografia para jovens no Centro de Juventude da cidade satélite Estrutural. No cinema, realizou o Still do curta-metragem EVA, do diretor Magno Pinheiro. Atua como pesquisadora, redatora e produtora no Podcast Imago, uma iniciativa do grupo Nous Escola. Ao longo de sua jornada no mundo da imagem, seu trabalho vem sendo pautado no estilo documental, onde desenvolve sua linha de atuação no autoral e em seus trabalhos com grupos de cultura popular e manifestações artísticas diversas. @galdinobe

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Onde dedos esticados ao máximo 

Não alcançam para coçar 

Que passa a escova de pentear 

Com suas cerdas pontiagudas 

Roçam gostoso no vai e vem 

Deliro de prazer! 

Sinto um orgasmo a irradiar 

Para as regiões vizinhas 

Minha pele fica vermelha 

No atrito eu me deleito 

Desejando a próxima sessão 

Imaginando variações 

Com outros pentes 

E novas angulações 

Assim por trás 

Eu não resisto 

E há aqueles que preferem fazer sexo 

Vá entender… 

Gabriel Lopes Garcia 

Eu sou poeta, professor e divulgador científico. Na coluna Póesis, uso da linguagem poética para expressar minha reverência pelo Universo e o sentimento do sagrado que me habita a intimidade. Elaboro sensibilidades estéticas-éticas, sigo o fluxo de ideias prazerosas, reinvento semânticas, faço silêncio e verbo conjugarem harmonicamente. Eu não escrevo poesias. Eu me escrevo nelas. 

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Associada à literatura, é capaz de transmitir signos visuais poderosos que provocam no público leitor uma gama de emoções. Nessa confluência encontramos os contos de fadas. Os seres humanos sempre se sentiram atraídos pela oralidade e misticismo dos contos, que contribuem para a primeira infância do indivíduo e os influencia estruturalmente através de abordagens simbólicas e imagéticas. Há casos, porém, em que é possível observar a ilustração desprender-se do texto e gerar, por si só, complexidade narrativa e conceitual, esta independência transcende o nível da subjetividade e da mente humana por meio de signos visuais, cores, texturas e expressões capazes não apenas de contar uma história, mas de acessar e provocar visualmente nosso inconsciente.

Em “Contos Tintos” propõem-se a imersão em imagens como faíscas para que o público crie seus próprios enredos. Produzidas em guache, aquarela e pintura digital, as ilustrações refletem de forma autoral o trabalho que a artista realiza como ilustradora editorial há cinco anos.

Bianca Lana, 1997, é artista visual, pesquisadora e educadora. Investiga a construção da identidade brasileira, fragilidade e afetos, pensando casa, natureza e território como extensões da subjetividade humana. Em seus trabalhos predominam linguagens bidimensionais – gravura, pintura, colagem, mural – e o corpo como meio – performance, teatro e dança. Graduada em Bacharelado e Licenciatura em Artes Visuais pela Universidade Federal de Uberlândia (UFU). Atua como professora de artes numa escola de pedagogia Waldorf e como ilustradora no mercado editorial. No momento está produzindo seu livro ilustrado “Amarelo Ocre”, premiado pelo ProAC, que debate o gênero do realismo mágico em uma comunidade ribeirinha.

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