Um dos conceitos fundamentais da psicanálise é a repetição. A repetição faz com que o sujeito seja condicionado, contra a sua vontade, a recriar novas edições de acontecimentos traumáticos. Isso, entre outras coisas, teoricamente explica porque algumas pessoas estão sempre entrando em relacionamentos onde são mal tratadas. Muito embora esse conceito seja uma teorização sobre uma estrutura base de diversas formas de sofrimento psíquico, Freud a teorizou não para descrevê-la, mas sim para encontrar alternativas que pudessem, de alguma maneira, minimizar a dor. Nesse sentido, o analista é o sujeito que vai, através do procedimento clínico, encontrar as brechas da linguagem onde se escondem as experiências para as quais não encontramos palavras. É uma tentativa de nomear, de fazer com que o indizível seja, de alguma maneira, representado.

Por outro lado, em termos gerais, a repetição pode ser entendida de muitas outras formas, sobretudo tratando de comportamentos, práticas e representações. Na cultura popular encontramos expressões como “figurinha repetida não completa álbum”, que aponta para uma visão onde a repetição não deve ser buscada, ou seja, ela não frutifica, não acrescenta, não cria novos movimentos. Ademais dessa visão desapegada sobre a repetição, encontramos, em frases de grandes autoras, pensadores e pensadoras inúmeros escritos sobre a repetição, ou que fazem alguma referência sobre o fenômeno. Para não deixar de citar um exemplo, podemos nos lembrar da célebre frase de Marx: “a história se repete: a primeira vez como tragédia, a segunda como farsa.” Além de pensadores e ditos populares, existem aqueles que gostam de dar ênfase à repetição como uma etapa fundamental para o aprendizado, algo essencial para o desenvolvimento humano. Alguns pensamentos à respeito, inclusive, se transformam em frases que evocam profunda sabedoria e esclarecimento, como o provérbio árabe: “A repetição deixa sua marca até nas pedras.” Na mitologia, Sísifo enganou a morte repetidas vezes, e teve como castigo a eterna repetição, condenado a rolar morro acima uma rocha cujo peso, em dado momento, se tornava impossível de suportar, fazendo com que o personagem recomeçasse o trabalho de elevá-la desde o princípio. São inúmeros os pensamentos e lições que podemos tirar da ideia de repetição.

Quando paro para pensar no papel da Bodoque enquanto instituição cultural atuante desde 2012, não consigo encontrar uma forma de expressar o que penso a respeito, pelo menos, não sem me repetir. Parece algo meio ensaiado para um texto que anunciou em suas primeiras linhas que esse não seria o seu tema, mas é essencialmente verdade. Eu não sei dizer se estamos fazendo algo realmente bom ou relevante para as movimentações culturais locais, (ou onde mais nossas ações alcançarem). Também não consigo encontrar uma razão concreta para que mantenhamos uma estrutura tão onerosa sem, muitas vezes, garantir o nosso próprio sustento vindo do trabalho que realizamos. Tenho a impressão de que sou apenas um mero escravo da repetição. Na falta de encontrar meios e condições para expressar aquilo que fazemos, repetimos o ato de o fazer incessantemente. A prática repetida de nossas ações, comunica, de alguma maneira, aquilo que não conseguimos expressar. Nós não nos sentimos à vontade diante da iminente e irresistível vontade de desistir.

Freud construiu uma teoria contundente a partir da clínica analítica. Tenho para mim que talvez estejamos construindo algo que faça sentido aos olhos do tempo, afinal de contas, dez anos não são dez dias.

Referências:

NETO, Esperidião Barbosa. O conceito de repetição na psicanálise freudiana. Universidade Católica de Pernambuco. Dissertação de mestrado, Recife, 2010.

VERÍSSIMO, Danilo Saretta. A crise cultural da atenção: repetição maquinal e choque de imagem. Disponível em: <https://www.scielo.br/j/pusp/a/Q3XvSDXbYqgM6FsdtsXgGcs/?lang=pt> acesso em: 31/07/2022.

Frederico Lopes é artista, curador e educador, graduado em artes pela Universidade Federal de Juiz de Fora, especialista em gestão cultural pela FAGOC. Atuou no setor de curadoria e expografia do Museu de Arte Murilo Mendes de 2013 a 2017. Integrou a equipe de implementação do Memorial da República Presidente Itamar Franco, onde também trabalhou na curadoria e na coordenação da divisão de educação até 2021. É fundador da Instituição Cultural Bodoque Artes e ofícios (2012), da Revista Trama (2019), do Museu de Artes e Ofícios de Juiz de Fora (2020) e do Laboratório de Criação em Artes Visuais e Design (ARTELAB – 2020). É membro do Conselho Curador do Memorial da República Presidente Itamar Franco e suplente da vice-presidência do Conselho Municipal de cultura na cadeira de artes visuais. Também atua como designer na editora Harper Collins.

Dez anos não são dez dias

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Viria então a era da pós-modernidade, onde aconteceria um desencantamento em relação à ideia de um futuro garantido, necessariamente melhor e redentor, promovido pelas leis da história. Seria aí então que grandes teorias narrativas, como Marxismo, Psicanálise e Positivismo, perderiam forças com a negação de qualquer fundamentação última, não existiria o real, apenas narrativas sobre o real, assim, para o autor Jean-François Lyotard, toda visão totalizante que tenta criar uma relação de causa e efeito com a realidade estaria em queda, o que ele chama de “fim das grandes narrativas”.

Migrando para o terreno da arte, o pós-moderno se torna um estilo estético em que a mistura de narrativas (ou estilos) é soberana, é como se as peças de um todo tivessem uma autonomia emancipada em relação ao “comum”. É possível afirmar que o cerne da comunicação pós-moderna se dá através da velocidade. A velocidade com que as coisas se apresentam a nós se manifesta no cinema com a velocidade exacerbada do corte, onde por vezes nem percebemos a espacialidade da ação, também afeta, é claro, a forma de se assistir aos filmes, com a Netflix tendo disponibilizado, um alterador de velocidade para se consumir conteúdo de forma mais acelerada, mesmo que isso potencialmente altere toda a natureza de construção de significado do filme.

Além disso, é possível fazer uma relação da morte dos “cinemas de bairro”, particularmente, assim como João Luiz Vieira – “prefiro substituir por “cinema” apenas, em contraste com os “cinemas de shopping” -, e o surgimento do que o supracitado nomeia de cinema de shopping. Você vai ao shopping para consumir, comer no fast food, e por acaso acaba indo ao cinema, você assiste ao longa sem compromisso, e talvez ao chegar em casa não se lembre mais tanto dele, para Philippe Leão, essa demanda por um filme é o que expõe uma velocidade tão exacerbada dos acontecimentos, que produz uma menor contemplação dos fatos.

Cinema de Fluxo

O próprio nome “fluxo” evoca alguns conceitos de vida social e cultural na pós-modernidade. A relação entre o conceito explicado acima e o cinema é bem visível na estética do conhecido como cinema de fluxo. Cinema de fluxo, nada mais foi do que uma transformação da linguagem cinematográfica, especialmente da noção de plano e temporalidade que tentam dar conta de uma noção de espaço e tempo que a linguagem clássica não dava. Em Millennium Mambo (Qianxi mànbo, 2001), de Hou Hsiao-Hsien, temos um exemplo claro dessa estética, já que é impossível criar uma relação de causa e efeito com as cenas, o longa é construído de forma a criar uma sensação e não um sentido. Como já citado, a estética pós-moderna se dá pela mistura de narrativas, já os filmes do cinema de fluxo são construídos justamente por fragmentos de narrativas que são equipolentes, sendo uma relação bem clara com o filme taiwanês. Outro filme é Elefante (Elephant, 2001), de Gus Van Sant, que parece despreocupado em narrar uma história de fato, mas em geral, intuir o acontecimento trágico a partir de uma percepção sensorial, de uma estranheza ligada a um acontecimento tão complexo que não pode ser explicado de uma só forma. Uma das interpretações sobre o título do filme é de que ele viria de uma parábola budista em que várias pessoas cegas seriam colocadas em frente a um elefante, foi pedido que logo após saíssem da sala, descrevessem o animal baseado no que pudessem perceber, cada uma delas descreveria uma parte diferente do elefante, e todas teriam a certeza que a parte que elas tinham tido contato era o verdadeiro elefante, mas o fato é que nenhuma delas havia tido contato com a totalidade do animal e nenhuma delas sabia, de fato, o que era um elefante.

Cinema Autoconsciente

Como aponta Stam: “Como moldura estilístico-discursiva, o pós-modernismo contribuiu para o enriquecimento da teoria do cinema e da análise fílmica ao chamar atenção para um câmbio estilístico rumo a um cinema autoconsciente como meio, caracterizado pela multiplicidade de estilos e pela reciclagem irônica.” Dentre os filmes mencionados pelo americano, está Pulp Fiction (1994) de Quentin Tarantino, talvez, esse que é o segundo longa do diretor seja ainda mais representativo. Tarantino não narra de forma linear, e apesar de sermos capazes de reorganizar a história em uma estrutura de causa e efeito (o que não é possível com o já mencionado Millenium Mambo), o filme no nível do Sujet, que nada mais é do que o ordenamento que um ente narrativo faz do fragmentos de tempo e espaço que ele escolhe para compor sua narrativa (francófonos chamariam de discours), começa e termina com sequências que dentro do tempo diegético se localiza no meio da história (ou fábula, como explica Umberto Eco sobre o Formalismo Russo) – Pulp Fiction então transcorre cronologicamente no nível da fábula, mas no nível do enredo (nome possível em português para sujet) acontece misturado.

Nesse sentido, podemos novamente mencionar a estética pós-modernista, já que apesar de sermos capazes de organizar a narrativa cronologicamente depois da primeira assistida, o foco do diretor está em te passar a sensação imediata de cada cena, onde cada cena funciona por si só.

Enrico Mancini é bacharelando em Cinema e Audiovisual pela Universidade Federal de Juiz de Fora. Monitor do Projeto de extensão Cineclube Movimento, também é integrante do grupo de Pesquisa CPCine: História, Estética e Narrativas em Cinema e Audiovisual. É bolsista Pibiart/Mediação Artística no Memorial Itamar Franco e Crítico de Cinema no site Leitura Fílmico

@oenricomancini

Cinema e Pós-Modernidade

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Sentia, sem compreender muito ainda o que era, a sensação máxima de liberdade quando permitiam que andasse sozinho no carrinho de bate-bate. Ele, imponente com suas perninhas finas, fazendo um esforço descomunal para alcançar o pedal. Imitando outras crianças e adultos, lançava o seu possante particular contra todos que se punham no seu caminho. Recordou do carrinho verde sujo em que seus avós estavam. Naquele dia, que agora em detalhes jorram, várias crianças e adolescentes tinham um prazer especial em atacar aqueles dois velhinhos que não tiravam o sorriso do rosto. Agora, que não é mais o Nilzinho, o Toquinho, como também o chamavam, tenta entender tudo aquilo. As crianças e adolescentes em fúria transbordando energia. Os dois velhinhos ali, chacoalhando, tomando vários trancos de todos os lados. Queria fazer hoje a pergunta que nunca fez: “Vó, aquilo não doía?”.

Desce no ponto desejado e continua com aquilo na cabeça. A rua vazia, nota que uma árvore que sempre estivera ali na passagem, havia sido arrancada. “Vovô gostava tanto dessa árvore”, diz baixinho. Agora não tem vovô e nem a árvore. O sorriso dos velhinhos no carrinho de bate-bate, e o parque, que não existe mais, leva junto sua memória, que gostaria no fundo, ter guardado em uma caixinha com cadeado.

Para na padaria para tomar um café, mas é avisado que não pode entrar, só pra viagem. O dono vem até ele, se conhecem desde bem meninos: “Puxa, Nilzinho, desculpe, é essa coisa da pandemia”. Pega o café, agradece e, quando está se virando para seguir o caminho, pergunta: “Gordo, você se lembra do carrinho de bate-bate do parque?”. O dono da padaria solta a faixa que impedia a entrada dos clientes e se põe no meio da calçada, imitando os movimentos dos carrinhos. “kkkkkk…claro que sim. Lembra? Altas porradas e nós mal conseguíamos alcançar o pedal. Até hoje tenho uma vontade danada de brincar novamente, mas acho que a minha barriga não ía deixar!”. Nilo sorri, acena para o amigo e vai embora.

Quando está chegando na esquina, o Gordo grita: “Nilzinho, mas quer saber? Na verdade, eu não queria bater em ninguém. Minha vontade era ficar passeando com o carrinho, sentir aquela sensação de adulto, de dirigir um carro, o ás que pode fazer a curva com uma mão só. Era isso o que queria. Fica bem, amigo, se precisar de alguma coisa, liga que eu entrego”.

Nilo segue e os dois velhinhos também, sorrindo mesmo com os trancos do carrinho de bate-bate.

Alessandro José Padin Ferreira é escritor, professor universitário e jornalista. Graduado em Comunicação Social, com ênfase em Jornalismo, pela Universidade Católica de Santos, é mestre em

Comunicação e Semiótica pela Pontifícia Universidade Católica de São Paulo (PUC-SP). Após anos dedicados à atividade jornalística e acadêmica, retomou os estudos em linguagens poéticas, vem participando de antologias e prepara o seu primeiro livro com poemas.

Passeando no carrinho de bate-bate

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eu era um homem ¿quem discordaria?

Post scriptum

Cutuquei. Estava viva.

Cutuquei. Estava morta.

Um zum zum zum de moscas.

Uma falação de fantasmas.

LIVRO 00:00 – prólogo tardio OU A MORTE VEM A GALOPE

Cheguei antes de amanhecer no povoado. A varíola do macaco se espalhava rapidamente. Recordei de um ensinamento paterno: quando um homem fala Deus faz silêncio para escutar. Talvez a doença fosse um castigo divino. Eu vim a pedido do meu pai e pela boca insossa de minha mãe. Fazia frio, por sorte estava bem agasalhado. Se não tivesse ouvido os conselhos maternos sobre vestimentas a essas horas estaria congelando. As mães têm certa utilidade, não podemos negar. Minha mãe pouco falava, no entanto, seu corpo se estendia em um falatório sem fim. A demência era a desgraça da minha família. Uma deficiência congênita [Os demônios, às vezes, têm formas sutis de agir], dizem que se estendeu até mesmo para alguns membros da vizinhança. Isso não me surpreende, já que as cercas eram baixas, o desejo esparramado e as mulheres usavam saias. Muitos nasceram mudos alguns catatônicos outros nasceram loucos outros tiveram ainda mais azar, eram homens esculpidos e escarrados. Não tenho do que reclamar. Poucos tiveram a minha sorte. Eu apenas escorreguei do seu útero e estava ali entre eles. Desengonçado, peludo e grande. Um protótipo de homem. Um macaco que sorria e cagava. Não pude fazer nada. A existência se dera por uma aleatoriedade que eu ainda não compreendia.

Não foi uma escolha. Nunca é uma escolha. Ao menos me parece que não herdei a loucura de família. Sou sadio e bom em álgebra. Não que a matemática correta das coisas tenha me salvado do afogamento diário. Ao contrário, só me tem feito contabilizar com perspicácia o fracasso. Indague o que me foi subtraído e te forneço uma lista de algoritmos inúteis. Calcular tem sido apenas uma tarefa para tentar inutilmente espantar o tédio. Ninguém conseguiu inventar uma equação para driblar as agruras da existência. Tampouco eu serei o primeiro a inventar. Não me perguntaram nada e duvido que pensaram nessa possibilidade. Eu era mais um num tronco de cem mil exemplares. Sadio, mas dispensável. Se eu morresse minha mãe copularia novamente e daria à luz a outra criatura insignificante. A parteira bateria na bunda da criança esperando o grito inaugural. Meu pai contrariado consentiria. Ele tinha o sangue frio como o dos lagartos, dependia do ambiente para regular o próprio corpo. Já eu era um sagui sorridente e banguela. Quieto Menino, cada macaco no seu galho! Um estranho no ninho. Dizem que quem sai aos seus não degenera. Cara de um focinho de outro. As fotos na parede da escadaria retratavam este fato com fidedignidade. Não ofereceria meu rosto para envelhecer dentro de um autorretrato, que o tempo me engolisse junto com minhas feições. Eu não perderia horas discutindo com a ancestralidade do daguerreotipo. Não há dúvida que a câmera automática tenha inventado o sorriso. Entre mortos e feridos estavam todos esbanjando arrogância. Cada um com uma cara de paisagem diferente, mas semelhantes na tolice. Quem sai aos seus não degenera… De boca fechada não nos assemelhávamos uns aos outros. Um amontoado de ossos e costelas nos aproximava. Um sobrenome em comum no registro dos nascidos. Uma marca como aquelas que distinguem os gados, evitando assim que o dono seja surrupiado ou que o animal atravesse a cerca vizinha. Não podia imaginar que eu tinha despencado do mesmo buraco que eles. Parecíamos frutos verdes arrancados à força do pé. Não podíamos ser devorados. Apodrecíamos aos poucos. Nós estávamos conscientes que o corpo era apenas uma matéria emprestada. Uma cova se abre a cada passo. Torciam os narizes como se fossem os únicos nessa terra de amaldiçoados. Ninguém diria que eram filhos da mesma desgraça e partilhavam os mesmos genes deficientes e a mesma privada. Se conhece um lugar pela fisionomia ignóbil dos seus habitantes. Os moradores deveriam andar com as caras enfaixadas. Apesar da desgraça, minha mãe continuava orgulhosa alisando a própria barriga como se fosse Deus, se gabava por ter parido meia dúzia de desalmados. Se achava melhor do que as vizinhas estéreis e do que as mulas de carga. Mantinha um sorriso tonto na cara, certa do seu parentesco divino. Apertava as bochechas dos filhos com uma alegria bestial. Olhava para a cara de suas crias e via a própria cara refletida num espelho distorcido. Assim mesmo não se enxergava. Ela era capaz de amar com afinco aquelas criaturas de beiços protuberantes e pernas arqueadas. Eu não abriria a boca para contrariá-la. No entanto, não a perdoaria por ter alojado meus irmãos no mesmo ventre que me nutriu. Meu pai como todos os pais se assemelhava a um fantasma encarnado. Uma assombração familiar, às vezes, sentava-se à mesa. Ele mantinha o tronco um tanto inclinado, como se não quisesse se responsabilizar pelos genes que espalhou. Sim, ele tinha consciência do seu erro. Ninguém precisaria lembrá-lo. Eu via diante de mim um macaco arrependido. Acendia o cigarro, tragava e jogava a fumaça na direção do chão. Em certas ocasiões, flexionava os joelhos e remexia na terra, uma espécie de preparação precoce para o próprio enterro. Não morreria tão cedo, é verdade, assim mesmo encenava. Ao menos não era tão alienado quanto minha mãe. Contudo, nada que fizesse poderia retratar o seu equívoco. Já tinha errado o suficiente. Contava as suas faltas com os dedos das duas mãos. Não bastava. Baixava a cabeça envergonhado por ter esparramado pela terra seres estranhos e inadequados. Eu tampouco poderia ajudá-lo, nada que eu fizesse alteraria o fato de ele ter infestado o mundo com seres a sua imagem e semelhança. Se não fosse por ele a humanidade seria um tanto melhor. Coçava a cabeça como se abrigasse uma colônia de piolhos. Era pior do que isso, ele abrigava homens debaixo do seu teto. Ele cuspia uma reza indecifrável por baixo da mesa e depois se retirava, quase se desculpando pela existência desnecessária. Se eu fosse ele também me sentiria culpado. No entanto, não puxei o lado paterno e a culpa não me acompanhava por cima dos ombros. Me sentia confortável tendo nascido com um saco escrotal, não ter um útero já me parecia uma vantagem incalculável. Eu não sabia, mas previa que ser mulher numa terra de homens não era nada confortável. As mulheres eram como animais maquiados. Não pretendia ter filhos, não achava justo prolongar a desgraça da família. Por pouco não estendi a mão e lhe fiz um afago, apenas para demonstrar que todas as existências eram tão desnecessárias quanto a sua, estava acompanhado em desventura por todas as outras criaturas. Não era o único responsável. Minha mãe, que era tão mulher quanto as outras, retocava pacientemente a maquiagem, alheia aos desmantelos do mundo. Na sua opinião manter um rosto impecável era sua obrigação. Talvez também considerasse importante um belo par de sapatos, porém nunca se pronunciou em relação a isso. Meu pai não tinha motivos para lamentar por sua incompetência em se manter vivo. Estávamos todos à mercê do destino. Queria consolá-lo, porém, meu afeto era frouxo. Desisti, ele não entenderia a nobreza do meu gesto, deixei o pensamento morrer antes que a mão tentasse fazer o trajeto da recusa. A roseira secou, mas ninguém se importava, excesso de sol ou poda incorreta. Custava a crer que os meus traços me prenderiam a espécies tão bizarras. Infelizmente não pude nascer de uma chocadeira. Se eu tivesse pouca fome me recusaria a sentar na mesma mesa que eles, no entanto, eu estava constantemente faminto. Olhei de esguelha para o espelho colado na parede, definitivamente não me assemelhava em nada com eles, não digo que fosse mais feio ou mais bonito, incomum apenas. Olhei de novo, no entanto, o espelho não estava mais lá. Parei de refletir e retornei à realidade, esse monstro de duas caras. Alguns passavam o café, outros comiam bolacha com a boca aberta. Não se importariam se tivesse um corpo apodrecendo no meio da sala, nem sequer perceberiam. Eram da mesma família sangre de mi sangre. Olhava para o desenho das veias no meu braço e não compreendia como meia dúzia de linhas poderia me unir a eles. Sangre de mi sangre. Eu não me abalaria por causa dos meus defeitos congênitos. Eram da mesma família, pronunciavam isso cheios de orgulho. Sangre de mi sangre.

Márcia Barbieri nasceu em Indaiatuba, São Paulo, em 1979. Formou-se em Letras pela Unesp e é mestra em Filosofia pela Unifesp. Participou de várias antologias e tem textos nas principais revistas literárias brasileiras. Foi uma das idealizadoras do Coletivo Púcaro, do canal Pílulas Contemporâneas e do projeto Pinot Noir Literatura. Publicou os livros de contos Anéis de Saturno (ed. independente, 2009), As mãos mirradas de Deus (Multifoco, 2011) e O exílio do eu ou a revolução das coisas mortas (Appaloosa, 2018). Entre os romances figuram Mosaico de rancores (Terracota, 2013) lançado no Brasil e na Alemanha como Mosaik des grolls (Clandestino Publikationen, 2016), A Puta (Terracota, 2014/Reformatório, 2020), foi contemplado este ano com uma bolsa de tradução pela PEN America e será lançado em 2023 pela Sublunary editions com o título The Whore. O enterro do lobo branco (Patuá, 2017), finalista como melhor romance de 2017 pelo Prêmio São Paulo de Literatura 2018 e A casa das aranhas (Reformatório, 2019), finalista do Prêmio Guarulhos e semifinalista do Prêmio Oceanos.

[TEMPO DE CÃO]

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Extrativismo urbano ¨Ando pelas ruas procurando encaixes de um quebra cabeça¨, subindo e descendo por labirintos urbanos à procura de evidencias criativas nos descartes cotidianos, vi nos papéis que vestem boa parte da cidade, uma rica fonte a ser explorada. Para Bruno Schmidt, não há distinção entre espaço público e privado, o Lambe-lambe de divulgação toma de assalto o espaço institucional, reservado, como extensão da rua, da cidade escarificada, sofrida, abusada, são camadas que descaracterizam a lógica verbal, transformada em planos de planos de expressão gráfica, peles, carnes que emergem tomando o espaço, competindo com o incessante e efêmero estimulo publicitário. Tão forte quanto juvenil. Duração e finalidade são invertidos, ao trocarem de lugares, patamares. Do refugo de rápida visualização e potente gestalt e ação violenta, clandestina de apropriação de espaços, alça-se um belo nu , cru e delicado, da lenta e íntima contemplação.

BRUNO SCHMIDT Entre o lúdico e o telúrico, visões se instauram às primeiras olhadas na pintura de Bruno Schmidt. A riqueza cromática aliada a explosão de formas nos tocam e nos reintegram ao universo brasileiro. Intuição, técnica e criatividade são marcas fortes de sua pintura, do seu trabalho de observação como artista, nos valores belos e contraditórios, inserindo dados transformadores tanto nas iniciais captações como depois, pois sua pintura nos abre os olhos, mexendo conosco e nos alimentando com sua beleza expressional levando-nos a pensar e prosseguir… Jorge Salomão Bruno Schmidt, nascido em 19 de julho de 1967. Natural do Rio de Janeiro , Brasil . Artista plástico, estudou comunicação na faculdade Hélio Alonso e na Escola de artes visuais do Parque Laje (EAV) A partir de 1999, se dedica exclusivamente ao processo criativo e seus desdobramento . Exposições : 2003 – MOMENTOS ABSTRATOS, Grande Galeria do Centro cultural Candido Mendes RJ. Coletiva 2004 – CONTORNOS, Centro cultural da Bolsa de Valores do RJ. Individual 2010 – TAC, Toulose arte contemporânea RJ. Coletiva 2011 – QUARENTA E UM GRAUS, Galeria Gilson Martins , Ipanema RJ. Individual 2013- MAI+S , Zero Zero, RJ. Coletivo 2014 – PARCOURS, La Galerie, Vaison La Romaine, França. Individual 2015 – VARIATIONS, La Galerie, Vaison La Romaine, França. Coletiva 2016 – INTERLIGNES, , La Galerie, Vaison La Romaine, França. Coletiva 2016 – VARIAÇÕES, Escritório de Arte Trópica, Ipanema RJ. Coletiva 2017 – Studio Barciela, Vale das Videiras RJ. Coletiva 2017 – DESCOMEÇO, Centro Cultural Municipal do Parque das Ruínas, RJ. Coletiva 2017 – CARPINTARIA PARA TODOS, Jóquei RJ. Coletiva 2018- MARGENS E CONFLUÊNCIAS, Centro Cultural do Parque das Ruínas, Coletiva 2018 – COEXISTÊNCIA 2018, Centro Cultural dos Correios 2018, Coletiva 2018 – CONEXO 2018, Centro Cultural do Parque das Ruínas, Coletiva 2020/21 – BUSCADORES 20/21, Casa de cultura Laura Alvim. RJ

CONTATOS: brunoschmidt@globo.com www.brunoschmidt.com.br INSTAGRAM: @brunoschmidt

Extrativismo urbano

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Nos últimos dois anos as máscaras tornaram-se itens essenciais para evitar a contaminação com COVID-19.  Mas para uma parte da população, ainda que elas tenham ajudado a salvar milhares de vidas, as máscaras também são sinônimo de silêncio. Um relatório divulgado em março de 2021 pela Organização Mundial da Saúde (OMS), apontou que 1,5 bilhão de pessoas têm algum grau de deficiência auditiva no mundo. Dependendo em grande parte da interpretação labial e de expressões faciais para se comunicar, a pandemia trouxe para as pessoas surdas uma sensação de impotência diante de atividades corriqueiras, como ir ao banco, supermercado ou até mesmo a consultas médicas.

São estas dificuldades que levaram os irmãos Glória e Victor Araújo, de 12 e 10 anos, a gravarem um vídeo mostrando os impactos da COVID-19 em sua família. Ambos atuam como intérpretes de libras para os pais, Jucimara e Vandro, deficientes auditivos. O filme “Silêncio na pandemia” retrata as barreiras impostas pelo uso de máscara a esta comunidade e principalmente conscientiza sobre a importância de um ensino obrigatório e universal da língua de sinais para toda população.

O filme foi premiado pelo júri internacional do PLURAL + Youth Video Festival, competição de vídeos promovida pela  Agência da ONU para as Migrações (OIM), e pela Aliança de Civilizações das Nações Unidas (UNAOC). A produção dos irmãos moradores de Londrina, no Paraná, ficou em primeiro lugar na categoria até 12 anos e também recebeu outros três prêmios dentro do festival: Peacemaker Champions Award, TAL Award e o MediaB Award.

“Eu queria que as pessoas vissem esse vídeo e quisessem mais intérpretes em todos os lugares. Porque seria mais fácil para todo mundo, né?”, conta Victor.

Produção – Responsável por montar o roteiro e dirigir o filme, Glória explica que começou a produção do curta-metragem em junho de 2021, com a ajuda das primas Lorena da Silva, de 22 anos, e Alaysa Fernandes, de 18. Foi Lorena quem viu a competição promovida pelas Nações Unidas e incentivou os irmãos a se inscreverem no concurso. As duas primas também ajudaram a traduzir o conteúdo para o inglês e editar as ideias de Glória, que tem o sonho de ser cineasta. “A gente começou a gravar e acabamos esquecendo que era para a ONU. E aí a gente começou a se divertir e foi bem espontâneo. Só percebemos o que estávamos fazendo depois que a gente ganhou”, explica Glória.

O PLURAL + Youth Video Festival convida jovens de todo mundo a contarem diversas histórias sobre os temas mais urgentes do nosso tempo. Na edição de 2021, a tônica do concurso foi a diversidade, tema que chamou atenção dos jovens paranaenses. “Se a gente fosse igual, não teria graça. A gente precisa da diferença para aprender a respeitar as pessoas em qualquer hipótese”, diz Glória. “Se as pessoas fossem iguais, a gente não aprenderia muita coisa, porque para aprender é preciso ver outra pessoa fazendo diferente. Então a gente precisa de diversidade”, defende a garota.

A cerimônia online de premiação contou com  a presença do diretor-geral da OIM, António Vitorino, e do alto representante da UNAOC, Miguel Ángel Moratinos. Também foi transmitida uma mensagem em vídeo da subsecretária-geral da ONU para Comunicação Global, Melissa Fleming. Na ocasião, Glória foi convidada a discursar e aproveitou para defender a universalização da linguagem de sinais como solução duradoura para as dificuldades de inclusão da comunidade surda.

Outros vencedores – Ao todo, 29 vídeos foram premiados pelas Nações Unidas. O Brasil foi o país que recebeu o maior número de condecorações: sete no total. “Silêncio na pandemia” foi o destaque da categoria principal. Os outros seis jovens brasileiros foram laureados por parceiros da ONU.

Nicole Assunção recebeu uma menção honrosa da Children’s Film Festival Seattle, com o filme “What does opening the world mean to you?”; Mickael Lima venceu o FACIUNI Award com o curta-metragem “Ubuntu”; Joana Lara recebeu uma menção honrosa do Italian Movie Award pela produção de “The human being is a genus of which diversity is a species”; Guilherme Menezes também recebeu uma menção honrosa do FilmAid pelo filme “I could never choose where to be born”; Cassia Roriz venceu o FilmAid Award e o Visual Voices Award for Peace Advocacy com o filme “Look out for us”; e Esther Cortereal, diretora de “For the right to be diverse”, venceu o Three Cultures of the Mediterranean Award.

Os curta-metragens abordam como a diversidade é um elemento importante para inclusãode pessoas que precisam viver em diferentes culturas, como é o caso de migrantes e refugiados.

“O cinema e o audiovisual são uma importante ferramenta para informar, divertir, educar, provocar debates e promover a diversidade. Há mais de um século eles estão ligados com a migração, quando desde o início dessa arte muitos cineastas migrantes retratavam um mundo em movimento. Iniciativas como o Plural+ dão força e voz a esses jovens, que colocam na tela suas mensagens, promovendo integração e tolerância entre públicos nos diferentes cantos do mundo”, relata o Chefe de Missão da OIM no Brasil, Stéphane Rostiaux.

A ONU (Organização das Nações Unidas) é uma organização internacional formada por países que se reuniram voluntariamente para trabalhar pela paz e o desenvolvimento mundiais.

Irmãos vencem festival com filme retratando impacto da COVID-19 na comunidade surda

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Os cortes em acrílico fosco e brilho, todos na tonalidade preta, destacam o cuidado com a restauração da madeira e detalham as formas em linhas sutis, com uma divisão entre o rabisco e o concreto. Esta nova série “Tábuas” coloca o artista em uma viagem no tempo com o começo de sua transição artística, quando montava cenários e maquetes. 

Roberto Barciela nasceu no Rio de Janeiro em 1966, onde trabalha e vive atualmente. Criou a Barciela Studios | Maker, onde produziu mostras de Artes Visuais como os Painéis da Petrobrás. No teatro, criou cenários para o grupo Cronópios, onde ensaiava performances e peças teatrais no Teatro Cacilda Becker. Produziu mostras de cinema e arte, fotografias e instalações, organizadas pelo Instituto Pão de Açúcar de Desenvolvimento Humano e o Grupo Amil. Atualmente trabalha no Ateliê do Vale das Videiras, em Petrópolis, Rio de Janeiro. Participa de exposições e salões de arte no Brasil e no exterior. Suas obras estão em coleções particulares.

Série Tábuas – Corte & Recorte  

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Os pés estavam pesados, mais que de costume, carregava angústia e sentia medo. Mais alguns passos e dois pontos de luz perfuraram a escuridão e fizeram o coração dela disparar, estava mais devagar do que os carros costumavam passar naquela estrada.

— E aí princesa? Quer uma carona?

Quando ouviu essas palavras estremeceu automaticamente, tentou apressar os passos mas estava cansada demais, com fome demais, sentia gosto de sangue na boca e um bolo se formou em sua garganta, semicerrou os olhos enquanto sentia dois rastros mornos e salgados desenhando seu rosto; parou e observou as estrelas que estavam nitidamente visíveis naquela noite limpa. Apertou o crucifixo contra o peito e sussurrou:

— Me desculpa mãe, desculpa pai…

Foi quando sentiu o primeiro golpe, uma rasteira, e estava no chão. Ela escutava uma voz dizendo várias coisas mesmo o som parecendo distante, era a mesma voz que a oferecera carona, mas não era a mesma voz que a perturbava, essa voz estava em sua cabeça como as lembranças do pai que a atingiam em cheio; enquanto o dono da voz áspera vasculhava seu corpo a voz do seu pai ecoava em sua cabeça.

— Aberração! O que suas tias vão pensar? Você nasceu homem, seja homem!

Por um instante sentiu culpa, talvez ela merecesse aquilo, talvez se não tivesse tentado mudar, se não tivesse tentado ser fiel a sua essência. Mas logo sua consciência tomou forma, não era culpa dela! Ela não merecia.

— Veja só que curioso, você tem peitos, belos peitos. Mas parece que tem mais do que deveria ter entre as pernas.

Aquelas palavras ditas com um bafo quente e com cheiro de álcool ao pé do seu ouvido a fizeram sentir ânsia de vômito, reuniu todas as forças que tinha e empurrou aquele pesado corpo de cima do seu próprio corpo agora exposto. Correu como louca, descalça e sem sua sacola de compras com a comida de uma semana, que era tudo que havia conseguido naquela noite, tropeçava nas próprias pernas e mal conseguia respirar, sentia dor no peito e pavor, um pavor que a devorava como a escuridão a sua frente que vez ou outra era dissipada quando os faróis iluminavam aquela estrada de terra.

— Não adianta correr franguinha!

Ele gritava como um sádico enquanto ela sentia todo seu corpo em choque, sua casa ainda estava longe mas a dos seus pais estava próxima, não sabia se eles a deixariam entrar, estava tarde, ela não era mais como era na casa deles, mas não tinha escolha; quando finalmente alcançou a porta de metal envelhecida bateu desesperada enquanto gritava:

— Socorro! Me deixa entrar! Por favor… ela suplicava.

O som da porta metálica esbarrando no chão de concreto em contraste com aquele som de pneu em atrito com a estrada de terra era tão assustador que ela nem conseguia pronunciar nenhuma palavra, enquanto a figura da sua mãe assustada a reconhecia de alguma forma.

— Eric? O que está acontecendo?

—Tem alguém atrás de mim, está tentando me machucar.

— Meu Deus! Como chegou a esse ponto meu filho? Eu te avisei pra não levar pra frente essa loucura.

— Eu sinto muito incomodar, eu vou embora de novo eu só não tinha escolha, ou eu vinha pra cá ou ele ia me matar.

— Quem ia te matar?

— Eu não sei, eu estava voltando pra minha casa quando ele parou o carro perto de mim e

tentou… ele.. ele ia me machucar mas eu corri.

Antes que ela pudesse dar mais detalhes da história, um pai mais mal encarado do que ela se lembrava entrou no seu campo de visão com um espingarda na mão

— O que está acontecendo Maria?

Parou assim que notou a presença dela, encarou alguns segundos como se a reconhecesse também.

— O que esta coisa está fazendo aqui?

— Calma João, tem alguém atrás dele

— E o que nós temos com isso, ele que resolva seus próprios problemas.

— Pai… eu

— Eu não sou seu pai, eu só tive um filho, um homem. Ele morreu há quatro anos.

— Não fala isso João, pensa que ele está aqui agora é uma segunda chance , é Nossa Senhora nos dando uma oportunidade de salvar ele.

— Não quero mais ouvir essas baboseiras! Fora da minha casa!

— Por favor, João! Eu tô te implorando, e se esse homem ainda estiver lá fora? Vai machucar ele.

— Eu não tenho nada a ver com isso, ele é só um desconhecido, se está tão incomodada pode ir com ele.

O pai que havia jurado a proteger quando ela tinha doze anos não existia mais, assim como aquele garoto que queriam que ela fosse também não. Sem nenhuma compaixão a pegou pelo braço abrindo a porta de metal bruscamente fazendo um barulho ensurdecedor e mais uma vez a jogou pra fora como ele mesmo o tinha feito quando ela só tinha catorze anos. Antes que ele pudesse fechar a porta puderam ver o sádico homem se aproximar e puxar o cabelo agora crescido daquele que um dia fora seu filho, não disseram nada só observavam ela sendo arrastada enquanto implorava.

— Por favor, eu não fiz nada! Eu só fui comprar o meu próprio pão! Não pedi nada,…

Socorro!

A mãe sentia o rosto queimar e o coração bater forte e o choro explodiu assim como a raiva, e assim ela tomou a espingarda do chão e invadiu a escuridão em busca do filho que um dia sonhou, quando finalmente avistou aquele ser asqueroso que machucava seu bebê apertou o gatilho, de novo , de novo e de novo, perdeu as contas, chorou e rezou.

— Me perdoa Nossa Senhora Aparecida, e caiu de joelhos.

De longe ela levantou a cabeça e encarou a figura da mãe ajoelhada chorando compulsivamente e aquele que a atormentara caído cheio de sangue e buracos pelo corpo; se aproximou devagar e levantou a velha senhora de estatura pequena, a abraçou tão forte que sentia o corpo estralando.

— Obrigada mãe.

Ficaram alguns minutos em silêncio absorvendo aquela situação, logo ouviram um barulho de explosão e a figura do pai saindo do meio da fumaça carregando um galão de gasolina agora vazio e uma caixa de fósforos invadiu a visão delas, foi quando procuraram pelo corpo do homem mas não encontraram.

***

O sol entrava pela janela do carro, enquanto seus olhos se acostumavam com a claridade, ela reconhecia o vestido florido que a mãe costumava usar aos domingos para ir até a igreja, mas não se lembrava de vesti-lo.

— Está bem querida?

Reconheceu a voz da mãe e olhou na direção que a voz vinha.

— Como devemos chamá-la? Perguntou a mãe.

Seu coração se aqueceu e as lágrimas desceram de repente todos os últimos quatro anos pareciam ter sido só um pesadelo horrível, o pai não falava nada mas dirigia e parecia aliviado.

— Açucena. Ela respondeu mais pra si mesma

— Lindo, Açucena. Eu sempre quis ter uma filha.

— Açucena. Repetiu o pai

Pela janela ela viu a placa Itamarandiba a 26 km, estava de volta a Minas Gerais e a última lembrança que tinha ainda estava no chão em Itapecerica da Serra abraçada a mãe depois de sobreviver a um ataque sádico.

— Tem pão aí nessa sacola azul do seu lado.

Foi o que ouviu do pai com os olhos fechados, as mãos no peito segurando o crucifixo chorava e repetia:

— Obrigada, obrigada, obrigada

— Nunca mais vai te faltar pão. – Completou a mãe.

Aquela sensação de medo que a perseguia morreu, e ali ela nasceu como Açucena e como uma pessoa feliz e amada.

Wanderson Henrique Santos é poeta e escritor mineiro, nascido em 1997 autor em diversas antologias e estudante de Letras UFVJM. Prefere enxergar a literatura como uma plataforma em que se expressa com representatividade, choca e almeja mudança.

Pão de Açucena

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O Projeto Mar de Afetos e Lembranças traz isso através de fotos, revelando a relação forte com o mar daqueles que moram no litoral, onde passam grande parte de suas vidas, o cenário da maioria de suas historias. 

Fotógrafa, Raquel Bacelar retrata a Bahia, seu povo e seus costumes. Suas imagens têm como objetivo romper os paradigmas criados em relação às pessoas negras. A artista começou a fotografar como hobby em 2016. Dois anos depois, começou a participar de exposições. Além do seu trabalho individual, participa de alguns projetos que fomentam a fotografia negra. Vive e trabalha em Salvador (BA). Exposições 2021 Exposição Nossa Salvador, Shopping Itaigara, Salvador – Bahia #Afrotografia, MUNCAB Museu Nacional da Cultura Afro-Brasileira, Salvador – Bahia 2020 Foto Preta: Norte e Nordeste, São Paulo, SP, Brasil Memória de Uma Diáspora Negra, Lisboa, LX, Portugal Exposição Virtual Coletiva: Corpus Pretus, Casa das Pretas MT 2019 A Minha Salvador, Mondo Gelateria, Salvador, BA, Brasil XI Mostra de Performance Arte Negra e Insurgências Contemporâneas, Escola de Belas Artes – UFBa, Salvador, BA, Brasil Bienal Black Art, Casa de Cultura Mário Quintana, Porto Alegre, RS, Brasil Exposição #MinhaSalvador, Salvador Norte Shopping, Salvador, BA, Brasil 2018 Salvador Cidade Mar, Mondo Gelateria, Salvador, BA, Brasil #AquiéSalvador, Espaço Pierre Verger de Fotografia Baiana, Salvador, BA, Brasil Projetos. MAR Galeria – Coletivo de Artistas Visuais Negros de Salvador Projeto Afro – Plataforma afro-brasileira de mapeamento e difusão de artistas negros/as/es Projeto Olhos Negros – Visibilidades e alteridades na fotografia negra contemporânea brasileira. Afrotometria – Coletivo de fotografia Preta. 

Nosso Sensorial

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mas dentro de meu peito arde 

a paixão que em mim quiseres. 

Sou bem mais que mil mulheres 

sem fazer nenhum alarde 

— a não ser aos que me pedem 

por gritos no meio da tarde — 

e sei fazer como poucas 

a cara estranha das loucas 

e a voz rouca das devassas 

— sem que para isso faças 

mais que pagar meus serviços. 

Guardo mais de mil feitiços 

neste meu corpo esgarçado: 

esquecerás teu pecado 

quando disser que sou tua 

na eternidade de um dia, 

no calor da noite fria, 

no império de uma rua… 

E enquanto brincas de dono 

em minha carcaça nua, 

eu brinco de virar lua 

para disfarçar meu sono, 

sonhando que sou inverno 

para esquecer o inferno 

de ser este triste outono. 

Robertson Frizero, carioca, é escritor, tradutor, dramaturgo e professor de Criação Literária. Atualmente reside em Florianópolis, mas sua infância tem profundas raízes em Juiz de Fora, onde vivem seus pais. É poeta, romancista premiado, autor de “Longe das Aldeias” e foi jurado do Prêmio Jabuti por três anos consecutivos.

Valsinha da beira do cais

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