A razão do enterro do meu coração 

A razão não domina o coração 

Nós, comunidade artística de Canelas, reunimo-nos hoje para expressar a nossa profunda preocupação com a ameaça iminente à nossa cultura e identidade, causada pela proposta de construção de um grande viaduto. A nossa comunidade tem uma história rica e vibrante, enraizada em tradições, valores e laços com a terra que nos sustentam por gerações.

Agora, enfrentamos o que entendemos como uma ameaça para grande parte de tudo que amamos e valorizamos por aqui. Entendemos que o progresso é necessário e reconhecemos o papel dos avanços nas infraestruturas para o desenvolvimento de uma sociedade moderna e profundamente conectada. No entanto, alertamos às autoridades competentes a considerar as implicações destrutivas que a construção deste viaduto terá sobre a nossa comunidade. Já que ao cortar o tecido social e destruir as paisagens naturais, corremos o risco de perder, não apenas o nosso património físico, mas também a nossa identidade cultural única.

É através dos nossos antepassados e da nossa cultura local, que criamos as mais diversas raízes com a terra, elementos que desempenham um papel fundamental na formação da nossa identidade e na compreensão de quem somos como indivíduos e comunidades. Essa Terra que nos alimenta, que nos transmite conhecimento, e que nos acolhe.

São essas raízes que nos ligam ao solo e que tornam o território sagrado, pois este contexto, estende-se por longínquo caminho que ao longo da história atravessa gerações.  Quando reconhecemos a importância dessas raízes e dessa conexão, entendemos o território como algo sagrado. Ele carrega a história dos nossos antepassados e é um local onde podemos nos sentir enraizados e conectados. É onde construímos as nossas vidas, formamos as nossas comunidades e cuidamos do meio ambiente que nos rodeia. Valorizar e preservar asraízes culturais e a relação com a terra é essencial para manter a nossa identidade, respeitar a diversidade e promover a sustentabilidade ambiental. Ao honrar os nossos antepassados e a terra, estamos a construir um futuro mais consciente, equilibrado e harmonioso.

Apelamos às autoridades responsáveis e a todos aqueles que compartilham o amor por esta comunidade para que considerem alternativas à construção do viaduto. Propomos um diálogo aberto e inclusivo, no qual possamos expressar as nossas preocupações e ideias para encontrar soluções que não sacrifiquem esta cultura, esta terra. 

É essencial que a preservação da nossa cultura e identidade seja valorizada e protegida. Convidamos todos os membros da comunidade a unirem-se em solidariedade, fortalecendo a voz e procurando apoio de organizações locais, regionais e internacionais que possam apoiar esta causa.

Juntos, podemos encontrar maneiras criativas e sustentáveis de promover o progresso e o desenvolvimento sem comprometer a nossa herança cultural. O nosso objetivo é garantir que os nossos filhos e netos possam crescer em uma comunidade que valorize e celebre a identidade única, preservando a beleza natural que nos cerca.

Reafirmamos o nosso compromisso em defender a nossa cultura e o nosso ambiente, unindo-nos como uma comunidade resiliente e determinada. Somente através de uma ação coletiva e da consciencialização, sobre os valores intrínsecos da nossa comunidade, poderemos garantir a preservação da nossa cultura para as gerações futuras.

Que este manifesto sirva como um chamado a ação para todos os defensores da nossa comunidade. Juntos, podemos superar essa ameaça e preservar o que é verdadeiramente importante para nós. A nossa cultura merece ser protegida, a nossa terra merece ser respeitada e a nossa identidade merece perdurar.

A única invasão aceitável, são raios solares que penetram no nosso território, na nossa mente, no nosso coração.

Este é o manifesto não ao Ramal da ligação Canelas-Aveiro

 

Estação é um espaço cultural localizado na cidade de Canelas (Portugal), idealizado pela Junta de Freguesia de Canelas e pelo artista plástico Mário Afonso. O espaço tem o intuito de divulgar o trabalho de artistas nacionais e internacionais, de várias áreas artísticas, realizando exposições e oferecendo, à freguesia de Canelas, acesso gratuito a projetos culturais atuais.

Esse espaço maroto de apoio e fomento à cultura pode mostrar também a sua marca!

Agora você pode divulgar seus produtos, marca e eventos na Trama em todas as publicações!

No plano de parceira Tramando, você escolhe entre 01 e 04 edições para ficar em destaque na nossa plataforma, ou seja, todas as publicações contidas nas edições selecionadas vão trazer a sua marca em destaque nesse espaço aqui, logo após cada texto e exposição . Os valores variam de R$40,00 a R$100,00.

Para comprar o seu espaço aqui na Trama é só entrar em contato através do whatsapp: (32) 98452-3839, ou via direct na nossa página do Instagram.

O post Manifesto pela Preservação de Nossa Cultura: um apelo à comunidade apareceu primeiro em Revista Trama.

Mais do que uma vereadora, Marielle era “mulher, negra, mãe e cria da favela da Maré”, como ela mesma se intitulava, e foi sobre essa mulher negra que a atual Ministra da Igualdade Racial do Governo Federal, Anielle Franco, escreveu no livro “Minha irmã e eu: Diário, memórias e conversas sobre Marielle”, no ano de 2022, publicado pela Editora Planeta. 

No livro, Anielle se debruça sobre a prática da escrevivência, conceito cunhado por Conceição Evaristo no seu livro “Becos da Memória”. No livro, a escritora é responsável por apresentar a escrevivência como um lapso temporal e de realidade entre o que aconteceu e como esse acontecimento é narrado através da escrita (EVARISTO, 2017).  

Tendo isso em mente, Anielle recorre à escrita em seu diário para dizer para si mesma e para a sua irmã Marielle, os sentimentos, os acontecimentos e as recordações posteriores àquela fatídica terça-feira de 2018. Trazendo uma escrita recheada de recortes dos dias que sucederam ao assassinato de quem, além de mãe e mulher negra, era também filha e irmã mais velha de uma família afrocentrada, favelada, do funk e da missa. 

Ao ter a irmã retirada de si e dos seus, Anielle, ou “Naninha”, como era chamada pela vereadora, encontra na escrita a possibilidade de se reconectar com a irmã, e ao publicar seu diário de memórias, possibilita que outras tantas mulheres negras se encontrem na história de duas irmãs que saíram de um ventre preto para alcançar tudo aquilo que merecem (FRANCO, 2022, p.102). 

Da leitura de tantas histórias e memórias, fica perceptível que Anielle soube da importância de transformar o seu luto em luta, por entender que mulheres e meninas negras enxergavam na história de Marielle a realização de sonhos (FRANCO, 2022, p.25). 

Com isso, a irmã mais nova de uma das vereadoras mais votadas na eleição municipal de 2016 do Rio de Janeiro, reconhece em seu diário que a escrevivência, para além de legitimar a sua dor, é uma forma de recriar memórias e possibilitar novos finais, mesmo que imaginários. 

Assim, Anielle expressa algo que permeia por todo o seu diário: a existência de Marielle existe, resiste e reexiste em memórias, não só as da sua irmã, mas também de outras tantas mulheres negras para as quais Marielle virou semente. 

Antes de ser brutalmente retirada do convívio familiar, antes de ser impedida de conhecer a sobrinha Eloá, Marielle participava de um evento intitulado “Jovens Negras Movendo as Estruturas”. Esse foi o seu último ato público, em vida, fazendo com que ela tenha findado a sua participação nesse plano, sendo semente para que outras tantas mulheres negras, como ela, movimentem a estrutura social que dizima corpos negros em destaque, corpos que ameaçam o pacto social vigente da branquitude assassina e corrompe, dentro da politica e da policia.  

Marielle foi assassinada, mas seguirá impondo a sua existência, porque assim você disse Djamila Ribeiro (2019), a luta diária de mulheres negras é para obter o reconhecimento enquanto pessoa, através de uma existência negada socialmente.  Já que em um dos seus mais emblemáticos discursos, ao ver a sua fala ser atravessada por um parlamentar branco, a então vereadora diz algo que ficaria marcado dali em diante “não serei interrompida!”. E não foi. 

Referências: 

EVARISTO, Conceição. Becos da Memória. Rio de Janeiro: Pallas, 2017. 

FRANCO, Anielle. Minha irmã e eu: Diário, memórias e conversas sobre Marielle. São Paulo: Planeta do Brasil; 2022. 

RIBEIRO, Djamila.  Lugar de Fala. 1ª ed. São Paulo: Pólen Editora; 2019. 

Bianca Ramos Avelino

é graduada em Humanidades pela Universidade Federal da Bahia e graduanda em Direito pela mesma Instituição. Participa de grupo de pesquisa no Programa de Doutorado da UFBA, pesquisando a temática da Justiça Restaurativa. É colaboradora no Serviço de Apoio Jurídico (Saju) e na Editora Lexis. É estagiária de Direito Administrativo e Ambiental. Foi bolsista PIBIC/-AF/CNPQ em projeto de pesquisa sobre remissão de pena de pessoas aprisionadas por meio da leitura e escrita.

Esse espaço maroto de apoio e fomento à cultura pode mostrar também a sua marca!

Agora você pode divulgar seus produtos, marca e eventos na Trama em todas as publicações!

No plano de parceira Tramando, você escolhe entre 01 e 04 edições para ficar em destaque na nossa plataforma, ou seja, todas as publicações contidas nas edições selecionadas vão trazer a sua marca em destaque nesse espaço aqui, logo após cada texto e exposição . Os valores variam de R$40,00 a R$100,00.

Para comprar o seu espaço aqui na Trama é só entrar em contato através do whatsapp: (32) 98452-3839, ou via direct na nossa página do Instagram.

O post “Não serei interrompida!” – A (re)existência de Marielle Franco através da escrevivência.  apareceu primeiro em Revista Trama.

Inicialmente, José Saramago declarou que escrevia para se tornar imortal, depois, concluiu que escrevia mesmo era para compreender… O que exatamente? Não sabemos ao certo! Para Drummond, a escrita o permitia exprimir algumas de suas inquietações e os seus problemas íntimos. Quando projetados no papel, revelava ele, serviam como uma espécie de psicanálise dos pobres, sem divã, sem nada. Para Moacyr Scliar, escrever se tornou a consequência de uma vida ligada a contações de histórias e muitas leituras. Entre tantos conceitos, Clarice declarou que, assim como viver, escrever era o que a renovava conforme o tempo ia passando. 

João Cabral de Melo Neto foi mais metódico, ele explicava que se escreve por dois motivos: ou por excesso de ser ou por falta de ser. Escrevemos por estarmos transbordando ou simplesmente para nos sentirmos completos. Fernando Pessoa foi mais direto, mas não menos intenso, ao afirmar que escrevia para salvar a alma. Aliás, todos esses ricos depoimentos estão inseridos na coletânea organizada por José Domingos de Brito que, por óbvio, leva o nome de “Por que escrevo?”. 

E afinal, por que eu, Gustavo, escrevo? De certo modo, compactuo com as definições de todos esses grandes mestres da escrita. Escrever é a minha terapia. Quando jogo minhas palavras ao mundo, me sinto mais leve. A escrita é a válvula de escape que encontrei para contornar a minha timidez. Assim como os artistas pretendem se expressar com suas criações, percebo os textos como o meu modo mais íntimo de falar com as pessoas, e quiçá, também tocá-las. Para concluir, não posso deixar de citar ainda o grande Flávio Ferrarini, que resume tudo isso: “escrevo não porque quero, mas porque preciso, como preciso respirar. Não vivo para escrever, mas escrevo para viver”. 

Gustavo Tamagno Martins 

Gustavo Tamagno Martins é jornalista e escritor gaúcho, nascido em Caxias do Sul, na Serra Gaúcha. Aos 23 anos, já tem três livros publicados: “O cemitério misterioso”, “O sótão das lembranças” e “O colecionador de momentos e outras crônicas”. Sempre foi apaixonado por livros, câmeras fotográficas, filmadoras e microfones. Em 2021, foi escolhido como o patrono da 1ª Feira do Livro ao Ar Livre de Nova Pádua. Já atuou como fotógrafo, redator publicitário, social media, planejador de Marketing e repórter. Participou com uma crônica na antologia poética “Árvore da Vida”. 

Instagram: @gustavotm27

Esse espaço maroto de apoio e fomento à cultura pode mostrar também a sua marca!

Agora você pode divulgar seus produtos, marca e eventos na Trama em todas as publicações!

No plano de parceira Tramando, você escolhe entre 01 e 04 edições para ficar em destaque na nossa plataforma, ou seja, todas as publicações contidas nas edições selecionadas vão trazer a sua marca em destaque nesse espaço aqui, logo após cada texto e exposição . Os valores variam de R$40,00 a R$100,00.

Para comprar o seu espaço aqui na Trama é só entrar em contato através do whatsapp: (32) 98452-3839, ou via direct na nossa página do Instagram.

O post Por que escrevo? apareceu primeiro em Revista Trama.

Clara. Nome simples. Duas sílabas. Fácil de pronunciar. Porém, era Clara um paradoxo. Vivera sem os pais por toda a infância. Criada por uma tia com fobia social, quase nunca saía de casa. Foi mandada a uma escola de freiras aos oito anos de idade e, lá, mais uma vez a clausura. Pela manhã, aulas de aritmética, língua portuguesa, francês e latim. À tarde, geografia, história, ciências. À noite, o terço, a novena, a prece ritualística, o jantar, a clausura. Menina doce, não entendia o porquê da escuridão em sua vida. Faltava-lhe a afetividade materna, o olhar paterno. Faltava-lhe liberdade. Faltava clareza na vida de Clara. Era ela um paradoxo. Não quis seguir a vida religiosa, mas cumpriu uma promessa: visitar velhinhos, tristes e solitários, enclausurados, buscando em cada um as figuras materna e paterna. Mas faltava-lhe liberdade. Ao sair do internato precisou trabalhar. Sua tia, cada vez mais, trancada em seu mundo de silêncios. Não tinha com quem conversar. Acostumou-se com a rotina: trabalho/casa/trabalho; casa/asilo/casa.Todas as quintas-feiras, dia de sua folga, visitava um grupo de idosos em um pequeno asilo do outro lado da cidade. Acordava cedo, tomava seu banho, um gole de café amargo e saía do prédio antigo, sujo, escuro e pesado. Atravessava a avenida, caminhava por um quarteirão e aguardava calmamente o ônibus 213 que a levaria até o Bairro das Graças. Descia do ônibus, caminhava por mais um quarteirão e pegava o metrô, disputando espaço com pessoas apressadas, barulhentas em seus silêncios, solitárias e nubladas. O batom vermelho de Clara contrastava com o cinza da cidade e das pessoas cimentadas em seus pensamentos. Enfim, depois de 2 horas de viagem entre caminhadas, ônibus e metrô chega à estação Bom Sucesso e continua sua saga até o Asilo São Francisco para encontrar com os idosos a quem atendia em silêncio, cumprindo sua promessa.Aos 30 anos, conheceu Isaac, um homem pálido, esguio e de olhar distante. Enfermeiro, estudante de Farmácia, 26 anos. Encontrou em Isaac a companhia perfeita: ele quase não falava, mas deixava-a em êxtase quando a tomava pela cintura e a apertava contra o peito. Sexo. Era a única coisa que deixava a vida de Clara um pouco mais leve. E as quintas-feiras se tornaram uma promessa fácil de ser cumprida. Compromisso? Não. Apenas sexo. Apenas o prazer. E que se danem os velhinhos. As quintas-feiras são melhores com Isaac.Na última quinta, Clara seguiu todo o ritual: banho, café amargo, caminhada pelo quarteirão. Ponto do ônibus 213. Todavia, percebeu algo estranho no ar. Um silêncio difícil de entender. Onde as pessoas estressadas? Onde os carros frenéticos? Tudo em silêncio. Esperou pelo 213 por mais de 30 minutos. E quando enfim o ônibus apontou na esquina, fez sinal e ele não parou. Sentiu-se invisível. Impotente. Ora, há anos o 213 passa por esta rua, por esta esquina, sempre na mesma hora. Acostumou-se com a rotina. Mas naquele dia, o 213 resolveu atrasar e, o pior, resolveu não parar pra sua mais fiel passageira. O que acontecera? Não havia tempo para lamentações. Resolveu seguir em frente e caminhar a pé até o Bairro das Graças para enfim pegar o metrô. Os velhinhos não podiam esperar. Isaac, na certa, estaria ansioso, aguardando Clara para mais alguns efêmeros momentos de sexo. E ela não poderia, jamais, deixar de cumprir sua promessa. Mas o dia realmente estava diferente. As poucas pessoas nas ruas comportavam-se tão bem, que Clara resolveu diminuir os passos para observar melhor aquela quinta-feira atípica, tão realmente silenciosa. Morrera alguém de importância nacional? Era dia de jogo do Brasil? Sem entender a real daquele dia, seguiu, observando as caras translúcidas das pessoas que há tantos anos, cumprindo uma rotina, eram desalmadas e cinzentas como as ruas da cidade. 

“Recuso-me a correr!” Exclamou! “Não é minha culpa o atraso do dia.” Afirmou. “Que os velhinhos esperem”. Decidiu. E continuou sua caminhada pelos quarteirões. Na certa o metrô, assim como o ônibus, não obedeceria ao combinado de todas as quintas-feiras. Continuou a andar, tentando se esconder do sol que, agora escaldante, secava as gotas da chuva que a surpreenderam ao longo do caminho. Chegou, enfim, no cruzamento que dava para o Asilo São Francisco. Diferente das outras ruas, o cruzamento em movimento frenético impediu que Clara atravessasse rumo ao cumprimento de sua promessa. Fez uma, duas, três tentativas… Nada. Os automóveis pareciam implacáveis, os semáforos em contusão sempre acusavam o verde sem chances para que os transeuntes fizessem a travessia. Antes, sozinha na encruzilhada. Agora, abafada pelo aglomerado de pessoas confusas que, como Clara, não conseguiam atravessar. A calma e as certezas da caminhada outrora feita debaixo da chuva e do sol escaldante que se atreveu em aparecerdavam espaço à sensação de impotência tantas vezes provada pela menina solitária em seu mundo cinza e claustro. Pensara nos velhinhos que a esperavam, sedentos de sua atenção. Pensara em Isaac que a esperava tão sedento quanto. Pensara nas pessoas aglomeradas, como ratos de laboratório, sedentas por um espaço na encruzilhada tomada por carros insensatos que não percebiam a urgência de cada um. Pensara, finalmente, em si mesma. Em quatro longas horas de caminhada provara toda a sorte de sensações: raiva, desejo, solidão, medo, preocupação, calma… Como um milagre os semáforos voltaram a funcionar e os carros diminuíram a velocidade até pararem diante do vermelho que indicava a vez de quem ainda não havia tido vez. Todos, como que em reta final de uma corrida olímpica atravessaram. Menos Clara que virou seu corpo para o caminho de volta ao prédio de onde nunca deveria ter saído, como sua tia, que se trancafiara em um mundo só seu, sem carros, pessoas, velhinhos, sem Isaac, sem vida. Avistou uma placa de um bar qualquer e como sedenta de uma vida que nunca tivera, entregou-se a um copo de aguardente e a dois, e a três, cinco, embriagando-se de lembranças, rancores e desejos. Não voltou ao prédio, não visitou os velhinhos, não sentiu os braços de Isaac entrelaçando-a, não se mexeu. Deixou-se ficar no balcão, enternecida pelas cores dos cartazes que pipocavam as paredes daquele bar qualquer. Trocou sua promessa de noviça, trocou o silêncio de sua tia, trocou os abraços de Isaac, trocou sua vida fadada às cinzas da cidade pelo balcão daquele bar. 

2. 

Eram 22 horas quando o dono do bar, um homem calvo, de olhos azuis e cavanhaque torto, tocou nos ombros de Clara e a despertou de sua catarse. 

__Moça, já vamos fechar. 

Ela levantou seus olhos avermelhados dos efeitos do álcool, sorriu um sorriso franco. Agradeceu pela bebida, levou a mão em sua bolsa e depositou sobre o balcão o dinheiro de sua embriaguez. Olhou ao redor e sentiu-se mal. Como se provasse, naquele instante, dos olhares reprovadores das freiras com quem convivera a infância e a adolescência. Mas os olhos, agora, não eram das freiras complacentes e maternais. Eram olhos que a desnudavam como se quisessem devorar sua pele clara, tão clara para um lugar tão escuro como aquele.Era tarde. Era tarde para arrepender-se. Era tarde para voltar no tempo. Era tarde para voltar pra casa a pé. Era tarde para tomar o metrô, o ônibus e caminhar os quarteirões de sempre até seu prédio. Um táxi. Sim. Um táxi devolveria a rotina perdida daquela quinta-feira. Logo na esquina tomou a condução que a levaria de volta para sua vida insípida. Já em casa, sentindo-se mais segura, olhou pela fresta do quarto de sua tia. Lá estava a figura esquálida de tia Laura, assentada na beira da cama a ler uma bula de remédio vencido. Exatamente como Clara a deixara pela manhã. Tudo igual. Pelo visto nada mudara. “E deveria?”. Pôs-se nua diante do espelho, examinou-se. Tudo igual. Nada mudara. Abriu o chuveiro e deixou-se ficar por longos 15 minutos. A água lava o corpo, a alma maculada por um dia tão… tão…Mas e sua promessa? E Isaac? Na certa não sentiram sua falta. Para os velhos deveria ser apenas mais uma dessas voluntárias voluntariosas. Para Isaac, só mais uma mulher carente dentre tantas que, provavelmente, já passaram por seus abraços.O bar. Ah, o bar… nunca estivera em um por tanto tempo. No máximo entrava, comprava fósforos e saía, sem olhar ao redor. A cabeça doía. Seus pés fumegavam. As pontas dos dedos, dormentes. Autocomiseração. Não. Nada de sentir pena de si mesma ou de se autocondenar. Uma boa noite de sono bastaria. O sono cura qualquer ressaca, qualquer culpa. “O sono alimenta”. Não havia comido até agora. Também não comeria nada. Vestiu sua camisola rosa, calçou suas chinelas. Olhou pela fresta do quarto de tia Laura. Tudo igual. Nada mudara. Deitou-se e entregou-se a um sono profundo. “Amanhã.” “Amanhã será outro…”. 

3.  

O despertador avisou que já era um novo dia. Clara abriu os olhos devagar. Sentiu-se despertando do torpor noturno e pôs-se de pé. Calçou as chinelas e foi até a cozinha arrastando-as como que correntes pregadas em seus tornozelos.Há tempos não se sentia assim. Era tão normal acordar a essa hora, fazer seu café amargo, arrumar-se para mais um dia de trabalho. Mas o que fora aquela quinta-feira rompendo a monotonia de sua vida?Tomou uma xícara do café, arrastou novamente suas correntes até o quarto de tia Laura, olhou pela fresta e lá estava ela, dormindo o sono dos justos.Arrumou-se para o trabalho na Quinta Avenida, segundo andar. Prédio antigo de paredes amareladas pelo tempo e grandes portas de madeira, janelas de venezianas e persianas que emperravam todos os dias. O prédio guardava escritórios de contabilidade, dentistas e pequenas empresas de cobrança. Clara trabalhava em uma delas. Como gerente financeira, passava oito horas do seu dia entre contas, boletos e borderôs. Não lidava diretamente com os funcionários, que eram em número de seis, contando com o chefe Hermenegildo. Tratava somente com Tônia e Oswaldo a quem passava os resultados e as metas a serem alcançadas. Cobrava deles que cobravam dos outros as cobranças a serem recebidas. E voltava novamente para as máquinas de calcular e a máquina de escrever. Almoçava, inevitavelmente, na lanchonete do outro lado da rua. Vinte minutos eram suficientes para atravessar a rua e engolir um salgado, um suco e um brigadeiro. Voltava ao escritório e subia os lances da escada com pressa de não deixar que o serviço acumulasse. Contas, números, nomes e às 17 horas já estava pronta para trancar a gaveta e voltar para casa. Todos os dias. A mesma coisa. “E por que seria diferente?” Foi esta a sua escolha. Uma vida insípida. Também, não quis se entregar ao matrimônio. Bem que Oswaldo a cortejou durante meses, tentou, mas Clara foi irredutível. Não se entregou ao celibato do convento, não se entregou a Oswaldo em casamento, mas entregou-se aos calorosos momentos com Isaac. Única pausa na rotina fria dos dias que se seguiram desde sua entrada no Convento Santa Helena.De vez em quando ainda sente os olhares de admiração de Oswaldo. Mas é em Isaac que pensa. Amor? Não. Ainda não havia provado do amor. Tinha consciência disso. Afinal, Clara conhecia bem o amor nos folhetins romanescos que lia todos os sábados na varanda de seu apartamento, enquanto observava as pessoas na rua que sustentava seu prédio velho e silencioso. Paixão? Talvez. Dessas que fazem perder o sono enquanto se aguarda o momento do encontro. Eram, na verdade, cômodos e rotineiros os encontros com Isaac. Sem perguntas, sem respostas. Apenas momentos que ela classificava como uma pausa na rotina. Mas… depois de um ano inteiro já não seria rotina? Um paradoxo, como Clara.Ao descer as escadas do prédio rumo à Quinta Avenida, segundo andar, sala 201, um frio percorreu sua espinha. Será que hoje as pessoas, os automóveis, os ônibus, o metrô estariam em perfeita harmonia com a rotina de sempre? Ou teriam enlouquecido de vez, desde ontem e estariam agindo ao bel prazer?Titubeou por uns instantes, coisa incomum para alguém que contraiu o hábito dos horários rígidos e dos protocolos inadiáveis. Pensou em voltar para casa e esconder-se, como fazia Laura, sua tia. Mas seguiu adiante. Caminhou por alguns minutos e lá estava diante do prédio impoluto que, como ela, cumpria horários e protocolos. Cumprimentou o porteiro e escalou as escadas até o segundo andar. Abriu a porta que rangia. “Oswaldo esqueceu-se do óleo mais uma vez”. Acendeu as luzes amareladas como as paredes e tentou abrir as persianas que emperravam todos os dias. Mas aquela sexta-feira não seria como as outras. A quinta rompera para sempre o ciclo que se iniciara há mais de dez anos. 

4. 

Mais uma vez cumpriu o contrato que assinalara há anos com o Doutor Hermenegildo, entre máquinas de calcular, máquina de escrever e cobranças a Tônia e Oswaldo. Quando deu a hora do almoço de vinte minutos na lanchonete do outro lado da rua, Clara foi tomada pela mesma sensação: o peso das correntes em seus tornozelos. Desceu as escadas arrastando suas correntes e sapatilhas cinza, não cumprimentou o porteiro. Seguiu em frente com um peso que lhe atormentava a alma. Atravessou a rua, entrou na lanchonete e não fez o pedido de sempre. Lembrou-se do dia anterior naquele bar qualquer do cruzamento que daria no Asilo São Francisco. Do escritório até o bar levaria horas. Subitamente lhe veio à lembrança as cores dos cartazes nas paredes sujas daquele lugar igualmente sujo e um desejo: fazer parte daquelas paredes. Colar-se e calar-se lá, para sempre. Ser um ponto claro na imundície daquelas paredes e sorver o aroma etílico de cada um que por lá passasse, como um espectro sugando a energia viva de cada um.“Não. Não é da minha natureza. Esta não sou eu. Não posso me entregar a esses pensamentos. Não nasci para estar nesses lugares. Não sou dada ao submundo. Ou já pertenço a ele e não percebi? Preciso trabalhar… Isaac, palpita-me o coração quando penso em você. Salva-me. Abraça-me. Deixa-me senti-lo… preciso trabalhar! Deus! O que está havendo? Eu sou Clara… hoje ainda é sexta, preciso voltar ao trabalho”.Caminhou alguns passos e não conseguiu mais se mexer. A cidade a engolia. As pessoas acotovelavam-se num imenso frenesi. O coração de Clara pulava tão forte que podia ser percebido debaixo das rendas de sua camisa. Os carros corriam num vai e vem frenético. Onde o silêncio de ontem? Onde as cinzas pinceladas nas paredes das casas e prédios? Onde o cinza do asfalto?Claramente, seus sentidos estavam perturbados. Algo havia mudado na cidade ou dentro dela?Fechou os olhos por alguns segundos na tentativa de recuperar a razão. Abriu-os e caminhou em direção ao ponto do ônibus 213. Mas hoje não é dia de visita. “Que se dane o calendário!” “Preciso de frescor.”“Preciso das mãos de Isaac atravessando meu corpo”. Assim, entrou no 213, abandonando a Quinta Avenida, deixando para trás o trabalho impoluto, as cobranças à Tônia e a Oswaldo que, igualmente, deveriam cobrar os outros funcionários que cobrariam Marias, Antônios e Josés.Desceu próximo ao metrô, mas decidiu caminhar até o cruzamento de todas as quintas-feiras. “Que se danem as quintas-feiras, as sextas e todos os dias dessa vida medíocre!” “Quero mais”.A essa altura, o peso nos calcanhares ganhava uma leveza de tirar o fôlego e seus passos dúbios ganhavam velocidade de lince e ia cruzando ruas, quarteirões. E feito um animal em dia de caça, espreitou as pessoas, seus olhares, seus movimentos, milimetricamente. Descobriu que o mundo é bem maior que seu quarto, seu apartamento, maior que a Quinta Avenida, que o asilo e maior até que os abraços de Isaac. Descobriu que não existem limites e que poderia subverter sua vida quando quisesse, sem rotinas, protocolos, sem velhinhos, sem tia Laura. Sem Isaac.Parou no cruzamento. Não atravessou. Voltou seu olhar para o bar do dia anterior e, decidida, adentrou o espaço imundo sob olhares curiosos. Não se intimidou. Sentou ao balcão, olhou fixamente para as paredes caiadas de cartazes de cerveja e mulheres de borracharia. Pediu uma aguardente. Subverteu a lógica de seus dias cinzas e apagados pela monotonia construída ao longo do tempo… 

Dizem que Clara, até hoje, lá está, enternecida pelo caleidoscópio de cartazes colados nas paredes, enternecida por suas lembranças. Clara é um paradoxo na claridade daquele lugar sem luz. 

Joseani Adalemar Netto 

É natural de Santos Dumont, Minas Gerais. Formada em Letras pela Universidade Federal de Juiz de Fora, Especialista em Educação Infantil, Especialista em Educação Contemporânea pelo IF-Sudeste, campus Santos Dumont e Mestre em Letras – ProfLetras UFJF. Leciona Língua Portuguesa e suas Literaturas na Rede Municipal e Particular de Santos Dumont. É membro efetivo da Sociedade Brasileira dos Poetas Adravianistas (SBPA), Coordenadora do Projeto de Leitura LeiturAMA-SD, membro atuante da Ação em Movimentos Artísticos de Santos Dumont (AMA-SD), fundadora e coordenadora da Academia Brasileira de Autores Aldravianistas Infantojuvenil – SD (ABRAAI-SD), membro correspondente da Academia Portuguesa de Ex-Libris (APEL). É contadora de histórias, palestra sobre Educação e Literatura, ministra oficinas e atividades culturais voltadas para o incentivo à leitura e à escrita tanto para estudantes quanto para a formação de professores na cidade de Santos Dumont e região. Tem seus textos publicados em antologias literárias como o Livro IV, V, VI, VII e VIII e IX das Aldravias; Antologia Juiz de Fora ao Luar; Antologia Múltiplas Palavras, UBT (JF), e-book Cronistas da Quarentena (2021), Livro foto-poema pela Lei Aldir Blanc. Possui capítulos em livros pedagógicos voltados para o Letramento Línguistico e Literário, artigos publicados em jornais e revistas voltados para a Educação. Já prefaciou livros e quarta capa para vários outros escritores e poetas. Trabalha como revisora linguística em várias publicações. É colaboradora externa no Projeto Propostas Pedagógicas para o Ensino de Língua Portuguesa e Literatura no Ensino Fundamental II e Ensino Médio, atuando como co-orientadora dos bolsistas de Letras na construção de sequências didáticas, do IF-Sudeste, campus Juiz de Fora e atua também no projeto de pesquisa Performances do Narrador, UFMG, com o olhar para as obras de Conceição Evaristo. Participa de forma atuante em oficinas, palestras, cursos, saraus e atividades afins. Possui certificados e medalhas de Mérito Cultural por sua atuação como fomentadora da cultura local e da região, oferecidas pela SBPA, Lesma Poesia, Rotaract, Interact, Câmara Municipal de Santos Dumont, dentre outros. 

Esse espaço maroto de apoio e fomento à cultura pode mostrar também a sua marca!

Agora você pode divulgar seus produtos, marca e eventos na Trama em todas as publicações!

No plano de parceira Tramando, você escolhe entre 01 e 04 edições para ficar em destaque na nossa plataforma, ou seja, todas as publicações contidas nas edições selecionadas vão trazer a sua marca em destaque nesse espaço aqui, logo após cada texto e exposição . Os valores variam de R$40,00 a R$100,00.

Para comprar o seu espaço aqui na Trama é só entrar em contato através do whatsapp: (32) 98452-3839, ou via direct na nossa página do Instagram.

O post Clara apareceu primeiro em Revista Trama.

Aproximou-se dela com pudor; a flor sabia fazer-se respeitar. Tinha cheiro de sal, de pântanos; de humores e de canais entrelaçados de limo. Permanecia inerte e vigilante, como um crustáceo suscetível e obstinado. Pensou que não era prudente aproximar-se demais, mas a flor exercia sobre ela um fascínio impossível de dominar. 

Repassou brevemente seu repertório ginasial acerca das flores carnívoras: são frequentemente bissexuais, de hábitos furtivos; aproveitam-se de colorações e odores sugestivos para atrair e subjugar suas presas. O gênero Drosera possui tricomas glandulares semelhantes a tentáculos que secretam substâncias pegajosas e aderentes; uma vez capturada, a presa é digerida, devorada e destituída de toda a sua natureza proteica. 

Ainda assim, decidiu tocá-la. 

Primeiro alcançou de leve a ponta de uma pétala, com a ponta do dedo. A flor pulsou: estava viva. Depois escorregou pétala adentro (agora com a polpa do dedo), escalando de fora para dentro a parede da pétala: a flor a acolheu. Deslizou o dedo sobre a estrutura tentacular e atravessada de ventosas, contrapondo à textura fissurada e úmida a estabilidade lisa de suas digitais. As pétalas se agitaram comprazidas, aprovando o toque; distenderam-se, afrouxaram-se e permitiram que de seus poros vazasse um sumo discreto e viscoso. Supôs ter ouvido um gemido, quase imperceptível porém muito agudo; pareceu-lhe um gemido de aprovação. A flor lhe pareceu menos que ameaçadora; um animal quase doméstico que não repudia carícias. 

Viu então o miolo, que antes estivera quase oculto: um bulbo de carne de repente dilatado, olho arregalado no centro da flor. Sentiu um arrepio; percebeu a própria carne agitada, trêmula e inquieta: à flor da pele. Sentiu que um perigo a rondava, e que era imprescindível tocar aquele centro. 

Escorregou o dedo, cuidadosamente, rumo ao grelo agigantado no centro da fenda; a ânfora a tragava para seu interior, sedenta. A sede, porém, não se podia dizer de onde provinha: se da carne feita de flor ou se da flor da própria carne. 

E, quando finalmente atingiu o miolo, o cerne inchado da flor, cumpriu-se aquilo que não podia ser evitado, o destino último da flor carnal: as pétalas se retesaram, se comprimiram e estalaram como chicotes dentados; a flor contraiu bruscamente as mandíbulas, e ela soube que era muito tarde. 

O que veio a sentir não era dor: era um prazer insuportável. 

Com o coração ainda acelerado, observou a flor que digeria calmamente o seu dedo decepado. A flor robusta, saciada, em seu estado pleno de flor e de carne. 

Com as mãos pegajosas de sangue, segurou a flor pela base, que era coberta de pelos escuros e densos, e encaixou-a novamente no rombo aberto em sua pélvis. A flor se acomodou como um molusco no interior de sua concha e adormeceu, permanecendo imóvel entre as cerdas dos corais hirsutos na superfície negra. 

A mulher estancou o sangue e suspirou, resignada. Não se sai impune após tocar a flor. 

Marcela Fassy nasceu em Belo Horizonte, em 1984, e atualmente mora em Diamantina/MG. É escritora, historiadora (UFMG), especialista em Artes Visuais (SENAC-MG), Mestre em Ciências Humanas (UFVJM) e trabalha como Educadora no Museu do Diamante (Ibram/MinC). É autora de dois livros de contos, Oniros (Urutau, 2022) e Animais Cinzentos (Viseu, 2021). Tem contos publicados em antologias diversas, entre elas a do Selo Off Flip 2023 e a Antologia Zarpadas (Abarca Editorial, 2022). 

Esse espaço maroto de apoio e fomento à cultura pode mostrar também a sua marca!

Agora você pode divulgar seus produtos, marca e eventos na Trama em todas as publicações!

No plano de parceira Tramando, você escolhe entre 01 e 04 edições para ficar em destaque na nossa plataforma, ou seja, todas as publicações contidas nas edições selecionadas vão trazer a sua marca em destaque nesse espaço aqui, logo após cada texto e exposição . Os valores variam de R$40,00 a R$100,00.

Para comprar o seu espaço aqui na Trama é só entrar em contato através do whatsapp: (32) 98452-3839, ou via direct na nossa página do Instagram.

O post A flor vista de cima  apareceu primeiro em Revista Trama.

Se INSCREVA no canal e DEIXE O SEU LIKE para nos ajudar a continuar nosso trabalho cultural no youtube!

A Bodoque é uma Instituição Cultural que tem como objetivo pesquisar, compreender e difundir o conhecimento da arte em suas diversas manifestações. Acreditamos que a sensibilidade artística e o território diverso e plural da cultura promovem transformação de olhares, desenvolvimento do pensamento crítico, emancipação intelectual, mobilidade social, e são capazes de inaugurar novas maneiras de se relacionar, de ler e compreender o mundo.

Esse espaço maroto de apoio e fomento à cultura pode mostrar também a sua marca!

Agora você pode divulgar seus produtos, marca e eventos na Trama em todas as publicações!

No plano de parceira Tramando, você escolhe entre 01 e 04 edições para ficar em destaque na nossa plataforma, ou seja, todas as publicações contidas nas edições selecionadas vão trazer a sua marca em destaque nesse espaço aqui, logo após cada texto e exposição . Os valores variam de R$40,00 a R$100,00.

Para comprar o seu espaço aqui na Trama é só entrar em contato através do whatsapp: (32) 98452-3839, ou via direct na nossa página do Instagram.

O post Restaurando livro antigo – parte 2 apareceu primeiro em Revista Trama.

Mãe de quatro filhos, a indígena Daisy Pérez atua para matricular crianças e adolescentes indígenas refugiadas e migrantes nas escolas de Manaus.

Mãe de quatro filhos, a educadora indígena venezuelana Daisy Pérez é a personificação da sabedoria popular que diz sempre caber mais um em coração de mãe. Em Manaus (AM), ela buscou oportunidades e sensibilizou a comunidade e as escolas para matricular crianças Warao na rede pública de ensino, oferecendo a elas novos caminhos para um futuro digno.

Hoje a professora é referência para a comunidade Warao em Manaus, ajudando a população indígena refugiada e migrante a acessar políticas públicas de educação e saúde. Mas até que conseguisse apoiar essas pessoas, Daisy teve que enfrentar desafios pessoais como mãe recém-chegada ao Brasil, e buscar recursos para reunir e garantir o sustento de sua família.

“Fui trazendo meus filhos, um a um, à medida que ia conseguindo dinheiro, até conseguir reunir de novo toda a minha família. Era o que eu mais queria”, relata a educadora, compartilhando seus aprendizados com outras famílias que enfrentam a mesma situação.” – Daisy Pérez. 

Por onde passou, incluindo as cidades de Pacaraima (RR), Boa Vista (RR) e Manaus, Daisy empreendeu todo seu conhecimento para atuar com crianças refugiadas e migrantes em abrigos e outros espaços de apoio, contribuindo com o fortalecimento do processo de ensino e aprendizagem locais.

Durante essa experiência, ela identificou prioridades para a integração das crianças como, por exemplo, o idioma e informações sobre como acessar a rede pública de educação no Brasil.

Foi então que partiu à procura de instituições que pudessem ajudá-la a potencializar esse processo e garantir que os jovens estudantes ingressassem nas escolas de Manaus, onde mora há quatro anos.

“Eu conheço as mães de todas as crianças e tenho familiaridade com elas, o que me ajuda a identificar as necessidades das famílias e buscar apoio. Como mãe, eu senti que precisava fazer algo para ajudar outras mães que precisavam de ajuda”, destaca a educadora.

Daisy conseguiu apoio do Instituto Mana, parceiro da Agência da ONU para Refugiados (ACNUR), para organizar a documentação e endereçar as diversas necessidades das famílias junto às escolas locais, e conseguiu mobilizar a comunidade Warao para matricular 18 crianças desta etnia na rede pública.

“Mesmo para uma mãe que é educadora, o processo de ensinar é sempre um desafio, imagina para outras mães que não tiveram acesso a esse conhecimento, e estão em deslocamento… Por isso a inspiração de possibilitar que outras mães consigam ter os filhos na escola, que possam ter essa chance”, relata Daisy.

Com seu trabalho dedicado e empatia, Daisy fez a diferença na vida das crianças, mas seu impacto já se estende para além disso.

Sua história serviu de inspiração para a própria filha, Deisy Perez, que hoje atua voluntariamente como Promotora Comunitária em um projeto desenvolvido pela Cáritas Arquidiocesana de Manaus em parceria com o ACNUR. A iniciativa apoia pessoas refugiadas em Manaus a acessarem serviços na região. Com o conhecimento e solidariedade sendo transmitido de geração em geração, a filha tem seguido os passos da mãe e contribuído para o desenvolvimento de ações de inclusão junto à população Warao.

Histórias como a de Daisy mostram a importância do envolvimento da comunidade e do trabalho coordenado das instituições de apoio aos refugiados e migrantes. Esta ação, implementada pelo Instituto Mana, é cofinanciada pela Direção-Geral da Proteção Civil e das Operações de Ajuda Humanitária Europeias – ECHO, que no Brasil contribui para que o ACNUR e parceiros sigam apoiando pessoas refugiadas, inclusive indígenas, a acessarem proteção e direitos como documentação, saúde e educação.

“Buscamos acompanhar de perto as demandas das comunidades. O envolvimento das pessoas refugiadas nesse processo é o que faz a diferença, como o impacto que Daisy trouxe para a vida dessas crianças.” – Geisy Rodríguez, Instituto Mana.

Essas ações de fomento a educação com integração e respeito aos processos culturais desta etnia são de fundamental importância para assegurar direitos no Brasil, explica a oficial assistente de campo do ACNUR e Manaus, Juliana Serra.

“Mais de sete mil pessoas da etnia Warao desembarcaram no Brasil desde o início da emergência da Venezuela. Acreditamos que ações como essa que visam fortalecer o acesso aos serviços e direitos e valorizar os saberes e processos tradicionais de pessoas indígenas refugiadas é chave para a integração dessas famílias”. – Juliana Serra, ACNUR Brasil. 

Os trabalhos do ACNUR e de seus parceiros em promover a inclusão e integração de comunidades indígenas refugiadas e migrantes no Brasil dialogam com os Objetivos de Desenvolvimento Sustentável, em especial com o ODS No. 4: Educação de Qualidade, que busca garantir o acesso à educação inclusiva, de qualidade e equitativa, e promover oportunidades de aprendizagem ao longo da vida para todos.

Artigo Publicado Originalmente na página da ONU Brasil no dia 12/05/2023

A ONU (Organização das Nações Unidas) é uma organização internacional formada por países que se reuniram voluntariamente para trabalhar pela paz e o desenvolvimento mundiais.

Esse espaço maroto de apoio e fomento à cultura pode mostrar também a sua marca!

Agora você pode divulgar seus produtos, marca e eventos na Trama em todas as publicações!

No plano de parceira Tramando, você escolhe entre 01 e 04 edições para ficar em destaque na nossa plataforma, ou seja, todas as publicações contidas nas edições selecionadas vão trazer a sua marca em destaque nesse espaço aqui, logo após cada texto e exposição . Os valores variam de R$40,00 a R$100,00.

Para comprar o seu espaço aqui na Trama é só entrar em contato através do whatsapp: (32) 98452-3839, ou via direct na nossa página do Instagram.

O post Educadora indígena promove a inclusão de crianças Warao em Manaus apareceu primeiro em Revista Trama.

nutrir a erva e arrancar a hera 

não dá certeza de manhã verde 

nem de tarde dourada 

a erva seca 

porque o tempo seca 

seca a erva 

seca o rio 

que caricia teu pé 

seca ‘té teu olho 

berço d’água 

secou cada vale 

entalhado nesse rosto meu 

e vai secar a ferida que te abriu 

mas amanha a terra 

nutre a erva e arranca a hera 

e ama – que o plantio já é colheita 

e quando o tempo secar 

‘cê ‘inda vai ter o fogo 

que o fogo o tempo não seca 

deixa o fogo ser fogo 

e devorar erva e hera 

e desnudar a terra 

cuida não olhar 

que olho dói dor que não cabe no corpo 

a terra nua e quente 

com a voracidade que a miséria ensina 

acolhe a vida que chega 

depois do tempo 

da indesistência 

‘cê vai ver floresta nessa terra 

Eduardo Pacheco Santos é psicólogo clínico formado pela Universidade Federal do Rio Grande do Sul e, na literatura, um iniciante. 

Esse espaço maroto de apoio e fomento à cultura pode mostrar também a sua marca!

Agora você pode divulgar seus produtos, marca e eventos na Trama em todas as publicações!

No plano de parceira Tramando, você escolhe entre 01 e 04 edições para ficar em destaque na nossa plataforma, ou seja, todas as publicações contidas nas edições selecionadas vão trazer a sua marca em destaque nesse espaço aqui, logo após cada texto e exposição . Os valores variam de R$40,00 a R$100,00.

Para comprar o seu espaço aqui na Trama é só entrar em contato através do whatsapp: (32) 98452-3839, ou via direct na nossa página do Instagram.

O post Floresta apareceu primeiro em Revista Trama.

Está linguisticamente renovada 

Não se diz mais 

“A carne é fraca” 

Uma expressão em desuso 

A moda agora é modernizada 

Pelo viés técnico-científico 

– Desculpe, são os meus genes. 

É chique no último 

Conceitualmente adaptável 

Aos julgamentos 

Às conveniênciasinterpessoais 

Às dissonâncias cognitivas 

Às tentações cedidas 

Ao comportamento infantil 

É o mendelismo sócio-psíquico 

Gabriel Lopes Garcia 

Eu sou poeta, professor e divulgador científico. Na coluna Póesis, uso da linguagem poética para expressar minha reverência pelo Universo e o sentimento do sagrado que me habita a intimidade. Elaboro sensibilidades estéticas-éticas, sigo o fluxo de ideias prazerosas, reinvento semânticas, faço silêncio e verbo conjugarem harmonicamente. Eu não escrevo poesias. Eu me escrevo nelas. 

Esse espaço maroto de apoio e fomento à cultura pode mostrar também a sua marca!

Agora você pode divulgar seus produtos, marca e eventos na Trama em todas as publicações!

No plano de parceira Tramando, você escolhe entre 01 e 04 edições para ficar em destaque na nossa plataforma, ou seja, todas as publicações contidas nas edições selecionadas vão trazer a sua marca em destaque nesse espaço aqui, logo após cada texto e exposição . Os valores variam de R$40,00 a R$100,00.

Para comprar o seu espaço aqui na Trama é só entrar em contato através do whatsapp: (32) 98452-3839, ou via direct na nossa página do Instagram.

O post Made in Genética apareceu primeiro em Revista Trama.