Monstros são os padroeiros de nossas bem-aventuradas imperfeições  

(Guillermo del Toro, discurso de aceitação do Globo de Ouro de melhor direção pelo filme “A forma da água”).  

Frankenstein ou o Moderno Prometeu é um romance gótico, considerado precursor das obras de ficção científica, escrito por Mary Wollstonecraft Godwin Shelley e publicado no ano de 1818, com edição revisada em 1831. Shelley viveu na Suíça em 1818 e nesse local um pequeno grupo foi formado por ela e seu marido, juntamente com o amigo Lord Byron, em que reuniam-se para longas conversas filosóficas influenciadas pelos ideais da revolução francesa. Após a leitura conjunta de histórias de horror alemãs, Lord Byron propôs ao grupo a ideia de que cada um escrevesse sua própria história de fantasmas. Assim, foi concebida a fábula da tentativa humana de recriar os desígnios de Deus, enquanto Shelley buscava estar à altura da produção literária de seus genitores, a escritora e ativista pelo direito das mulheres Mary Wollstonecraft e o escritor e filósofo William Godwin, ambos já reconhecidos à época.  

A obra obteve sucesso imediato. Passados mais de duzentos anos de sua primeira publicação, Frankenstein ainda pode nos dizer algo sobre a constante contradição entre criação e destruição, núcleo ontológico do mundo em que vivemos. Essa persistência de significação a identifica como uma história clássica, pois os sentimentos de esperança, remorso, ambição, piedade, medo, amor, tristeza, ódio, empatia, curiosidade, revolta, paixão, desilusão, luto, soberba, compaixão, arrogância são os mesmos que nos criam e nos destroem todos os dias. 

LYNN HUNT E A IMAGINAÇÃO COMPARTILHADA. 

A concepção da obra ecoa a formulação da noção moderna de individualidade/liberdade individual e os efeitos psicológicos (e sociais) daí decorrentes, propiciados pela popularização tanto da leitura quanto da escrita pelo menos a partir do Século XVI. Em sua obra “A invenção dos direitos humanos – Uma história”, Lynn Hunt aponta que o conceito de direitos humanos só adquire sentido quando as pessoas passam a compartilhar o processo de “identificação imaginativa” que seria capaz de sustentar uma percepção sobre a condição de humanidade de grupos subalternizados, status que lhes era negado na ordem social estática e hierárquica até então existente.  Essa empatia estaria no cerne do reconhecimento da extensão de direitos não só ao grupo de relacionamento imediato, mas às pessoas em geral, dado que todos estariam sujeitos a contingências comuns, pelo menos no que toca aos domínios íntimos da subjetividade. Assim, a construção de si como indivíduo atrela-se ao reconhecimento dessa individualidade ao outro (aqui considerados os limites que essa alteridade poderia alcançar no século XIX na Europa).  

A literatura serviu como um grande catalisador de afetos que passaram a circular naquelas sociedades. Os sentimentos, ao atingirem as pessoas indiscriminadamente ao sabor da fortuna, foram a porta de entrada para a construção de novas formas de sociabilidade que prepararam parte da população europeia para as transformações operadas pela consolidação do modo capitalista de produção, as quais geraram uma nova criatura: desmembrada, desconjuntada, desenraizada, solitária, ignorante quanto às novas linguagens e os novos saberes produzidos a partir da ciência, pequenos milhares de Frankensteins que tiveram que se destruir para serem reconstruídos aos moldes da nova estrutura social ditada pelo capital, aqui apenas metaforicamente chamado de Viktor. 

Assim é que Frankenstein pode ser considerado o padroeiro das imperfeições e do sentimento de deslocamento, inadequação e não pertencimento ao novo mundo que muitos experimentaram no Século XIX, emoções plenamente identificáveis ainda neste início do Século XXI, em que observamos o aprofundamento e a aceleração do ciclo interminável de criação e destruição do sistema produtivo mundial. 

É também, por fim, a prova de que a arte existe porque a vida não basta. O que a razão não alcança pode ser plenamente apreendido pelo sentimento. 

MARY SHELLEY: A CIÊNCIA COMO DESENCANTAMENTO DO MUNDO  

       Na obra “Frankenstein”, Mary Shelley ao desenvolver a perspectiva literária de construção de uma “criatura monstruosa” demonstra que sem Deus para se agarrar, o próprio homem se torna deus e, com isso, prisioneiro de si mesmo e do seu próprio pensar. Sob essa perspectiva literária, a autora evidencia em um dos trechos da obra:  

“Por que, trazes à minha lembrança? redargui, circunstâncias que estremeço e das quais, miseravelmente, sou autor de origem? Maldito dia, abominável monstro, em que viste a luz pela primeira vez! Malditas (embora eu amaldiçoe a mim mesmo) as mãos que te criaram. Tornaste-me hediondo para além do que se pode exprimir. Fizeste-me impotente para julgar se sou justo contigo ou não. Some! Poupa-se da visão de tua odienta forma!”. (SHELLEY, 2015, p. 187).  

Sob esse olhar, é possível compreender a dimensão da quebra de expectativa do criador para com sua criação. Isso porque Victor Frankenstein, se mostra desencantado com sua ciência, à medida que também valoriza o fazer científico em nome da “racionalidade” em um contexto do século XIX. Dessa maneira, o desencantamento que Mary Shelley revela ao leitor é uma peça crucial para se compreender o impacto da ciência e sua dimensão psicossocial. O homem moderno desencantado, em paralelo ao que o sociólogo Max Weber nomeia, por exemplo, de processo burocrático. Este que revela o pessimismo e a falta de poder e controle diante de uma ciência marcada pela produção e pelo individualismo. 

Shelley, ao apresentar determinada crítica diante da demarcação da ciência como forma de produção de conhecimento legítimo, quando pautada em uma dominação da natureza na contradição de transformações em uma sociedade burguesa, provoca a pensar “o moderno” a “invenção” no campo da sensibilidade desencantada. Para além dessa ótica, está o tensionamento do poder como ferramenta científica de dominação, o homem no processo de dominação, a linguagem na perspectiva de controle, em que o criador domina a criatura e quando isso não é possível, o coloca no local de estranhamento consigo mesmo.  

 Os conceitos trabalhados em Frankenstein pela escritora Mary Shelley são relevantes para a análise social das implicações do fazer científico em contexto de modernidade e contemporaneidade. Nesse sentido, a busca do ser “moderno” em uma espiral de “efeito e causa”. A causa está relacionada à materialidade, ao progresso da ciência, à transformação, ao controle da natureza e o efeito, às consequências da produção científica, em que o homem criou condições para sua própria destruição em sociedades, atravessadas por consequências psicológicas, que são resultados do desencantamento científico, social, político e econômico.  

 DIÁLOGO ENTRE LYNN HUNT E MARY SHELLEY 

O rápido avanço científico que parte do mundo experimentou no início do século XIX mostrou que o engenho humano encontra poucos limites fora de si mesmo. A constante sucessão de inovações e aprimoramento da técnica transformou nossos braços em asas e nossos pés em foguetes, mas fechou nossas mãos, que não se tocam, e paralisou nossos pés, que não se dirigem ao outro. A mesma inteligência que conseguiu identificar de forma inédita a relação entre energia e massa dos corpos (E=Mc²) gerou a bomba atômica. Determinada paixão pelo conhecimento encontrou a cura para diversas doenças, mas engendrou o racismo e o Holocausto. 

 O interesse em conhecer os espécimes vegetais, minerais ou animais, em desvendar o segredo da vida e mudar o mundo levou ao potencial colapso climático. Na obra de Mary Shelley, o personagem Victor Frankenstein indaga a estranheza do conhecimento provocando o leitor ao pontuar: “Que estranha é a natureza do conhecimento! Uma vez que adere à mente, ali se fixa como limo à rocha.” (SHELLEY, 2015, p. 210). Essa afirmação, construída sob perspectiva científica moderna, a qual perdura hodiernamente, revela a problemática de métodos utilizados cientificamente em nome de “uma ciência fixa” em rochas que devem ser quebradas, questionadas, renovadas e adaptadas. Em contrapartida, Hunt apresenta o olhar entre as diferenças e possibilidades do fazer científico que repensa o social, na encruzilhada dos direitos humanos.  

           Diante disso, como resgatar o sentimento de pertencimento em um mundo desencantado? Como superar a alienação do trabalho? Como reapresentar a humanidade à empatia estendida que se encontra soterrada sob os entulhos produzidos pelo sistema capitalista? Como reconhecer a parcela humana desse monstro que se renova, se adapta e se mantém à espreita, em constante ameaça à humanidade que lhe deu à luz? O Frankenstein nos diz sobre os antagonismos que nos cercam e nos formam. 

REFERÊNCIAS  

HUNT, Lynn. A invenção dos direitos humanos: Uma história. [s.l.]. Editora Companhia das Letras, 2009.  

MARY SHELLEY. In: WIKIPÉDIA, a enciclopédia livre. Flórida: Wikimedia Foundation, 2022. Disponível em: <https://pt.wikipedia.org/w/index.php?title=Mary_Shelley&oldid=64036003>. Acesso em: 20 jul. 2022. 

SHELLEY, Mary. Frankenstein: Contado por Ruy Castro. [s.l.]. Editora Seguinte, 2014.  

WEBER, M. Ciência e Política – Duas Vocações. [s.l.] Editora Cultrix, 2015. 

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Carina Freitas, graduanda em Ciências Sociais pela Universidade Federal do Ceará (UFC). Realizadora Audiovisual, tendo um documentário publicado, desde criança cultiva a paixão por Cinema e Literatura. 

Paula Mendes, graduanda Ciências Sociais pela Universidade Federal do Ceará (UFC). Tem dois gatos, uma curiosidade inesgotável sobre o mundo e sonha com uma sociedade mais justa. 

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A ansiedade me dá uma trégua agora. Venho aprendendo tanto com meus momentos de solidão que desconfio que a solitude me abraça à doces fragrâncias de rosas com morango e florais cítricos, como os perfumes de minha mãe usava, e eu que sempre critiquei esse gosto particular dela, agora sou quem me identifico com o mesmo aroma, tão materno. 

Hoje, não me parece uma mentira quando Elis cantava “Como Nossos Pais”. Sim! Somos exatamente a cópia perfeita e também imperfeita deles. Como filhos, vamos dando passos afim de que o certo venha galgar um melhor espaço, na “melhora” da linhagem da família.  Mas me entender e compreender minhas raízes, me trouxe paz. A paz que eu relutava em abraçar. A paz tão necessária para me entender como sou e porque sou o que sou. Mas somos tão humanos que tentamos esconder de nós os nossos pilares tão edificáveis, negar aqueles defeitos tão intrínsecos, até ao ponto de uma mudança necessária exatamente exigida e compreendida por esse olhar em meus pais. 

Assim, solidão não é tão má. Ela me acolhe. Me endurece dos sons de fora. Não me apavora. Não me diminui. Pelo contrário, no anonimato de mim mesma, aprendi a ser grande em silêncio e no escuro de mim. Dei minha mão ao obscuro e o óbvio veio à tona. Advinha? Encontrei a luz, o possível entendimento do porquê de algumas atitudes minhas e do porquê permitir atitudes alheias: há um pai ausente em mim e uma mãe presente por demais. Os perfeitos extremos.  

Como nossos pais, reproduzimos o que vemos, o que ouvimos, e o que somos. Mas lutamos por uma identidade própria com os resquícios de nossas raízes já fragmentadas. 

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Mayara Cassiano de Sene Oliveira, tem 34 anos, é professora, leitora voraz e escreve para silenciar as vozes internas que ora dão o tom da arte, ora dão o teor obscuro de seus escritos. Um olhar melancólico e nostálgico da vida lhe confere um bom punhado de escritos lapidados com esmero. 

Instagram: @mayaracass 

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emoldura o desejo de viver. 

Viver na intensidade do vento  

pelos pátios cobertos por outras flores 

sobre as veredas das colinas mais altas 

e ir além, muito além, 

dentro do  líquido azul dos mares. 

Quantas razões têm para despertar o desejo? 

O desejo amarelo é pleno. 

Antes que morramos desidratados pelas guerras 

íntimas 

é preciso olhar a paisagem da janela 

e viver intensamente 

afogando-se em uma oração 

como as pétalas tenras de um girassol que nasce. 

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Mírian Freitas é mineira, reside em Juiz de Fora. Doutora em Literatura Comparada, lecionou nos EUA/MA. É profa do Núcleo de Línguas IFSUDESTE/JF. Publicou Intimidade vasculhada (7Letras), Exílios naufrágios e outras passagens (Patuá), Quase  (JustFiction),  Caio Fernando Abreu: Uma poética da alteridade e da identidade (Ensaio Ilustrado- CRV), Quando éramos pássaros e outros poemas abissais (Penalux). Organizou  a Antologia poética Alento, finalista prêmio VivaLeitura, 2016. Integrou a obra Mulheres: prosa de ficção no Brasil 1964-2010 (IbisLibris), I Antologia dos poetas lusófonos (Portugal), Hilstianas I (IHH/Patuá), Antologia Patuscada I (Patuá), Entrevista com Gilberto Mendonça Teles (Galo Branco), Entrevista com Benjamin Moser (CP/Scala). Possui publicações em revistas como CULT, CP Literatura, Mallamargens, Caliban, Palavra Comum, Acrobata, Ruído Manifesto, Subversa, Diversos&afins, Kametsa (Peru) e outras.  

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Quando o marido chegava em casa, cansado de mais um dia de trabalho, ela o recebia com os olhos brilhando de saudade, com o jantar à mesa e os filhos penteados e silenciosos. O silêncio era imperativo na presença do marido. E ela sabia bem como silenciar sua voz, suas necessidades, seus desejos e seus filhos. Fora assim durante toda a sua vida.Desde pequena sentia a frieza de seu pai e de seus irmãos mais velhos, via sua mãe em silêncio obsequioso. Aprendera, acostumara-se. Era assim que tinha de ser. 

Hoje é seu aniversário. Setenta anos. Acordou no raiar do dia, como sempre. Fez o café, pôs a mesa e aguardou em silêncio o burburinho do amanhecer em sua casa. Porém, o silêncio era maior do que o de costume. Afinal, seus filhos já eram homens e não mais viviam ali. O marido morrera aos 50 anos, de causa desconhecida. Sentou-se à mesa, serviu-se do café doce e abriu um álbum de fotografias que lhe trouxe à mente as recordações da vida. Seus olhos lacrimejaram de saudade. Dessa saudade que a gente só sente quando é dia de aniversário. Sabia que não tinha sido tão feliz assim como fingira toda a vida. 

Sozinha, sentia falta dos filhos, do marido arrogante, das trouxas de roupas para lavar, das louças empilhadas depois do almoço de domingo e do silêncio que precisava fazer para não incomodar aquele com quem se casara tão jovem. Antes, o silêncio era uma ordem que ela obedecia sem questionar e o fazia porque entendia que era assim mesmo que tinha de ser. Hoje, o silêncio não era mais imperativo, mas era a única coisa que restara. E como doía não poder fazer barulho para logo em seguida silenciá-lo. 

Levantou-se, tirou a mesa, aguardou que a campainha tocasse. Porém, nem os filhos, nem os netos romperam aquela manhã. Suspirou longamente e decidiu viver seu silêncio em outro canto. Saiu do prédio sem fazer barulho e sem ser notada. Nada levou, deixou tudo como estava. Tomou um táxi e partiu. 

À tardinha, os filhos vieram para uma visita cordial de aniversário, trazendo seus filhos e esposas, como faziam todos os anos. Quando adentraram o apartamento, minuciosamente arrumado, com cheiro de jasmim, não foram recebidos por Ismália. Procuraram e se preocuparam, então. Ninguém a vira saindo do prédio, ninguém escutara nada durante todo o dia. Ninguém dera por sua falta, afinal de contas, era ela tão silenciosa! Só se ouvia, muito de vez em quando, o chiar da panela de pressão. 

Em pouco tempo puseram-se a procurá-la nos hospitais, nos asilos, nas casas de parentes, de vizinhos, nas esquinas e nada. Como resposta apenas o silêncio. Depois de horas indo e vindo, contornando os quarteirões, e já preparados para acionar a polícia e registrar seu desaparecimento, avistaram Ismália assentada na beira de uma ponte, sobre o mar, olhando para o céu fixamente como que em uma torre, conversando com a lua. Não houve tempo. Todos à sua procura paralisaram-se diante da cena que passava pelas retinas incrédulas de cada um.  

Ismália enlouqueceu em silêncio e em silêncio expirou. Seus filhos verteram lágrimas e sem terem o que fazer, também se silenciaram. 

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Joseani Adalemar Netto é natural de Santos Dumont, Minas Gerais. Formada em Letras pela Universidade Federal de Juiz de Fora, Especialista em Educação Infantil, Especialista em Educação Contemporânea pelo IF-Sudeste, campus Santos Dumont e Mestre em Letras – ProfLetras UFJF. Leciona Língua Portuguesa e suas Literaturas na Rede Municipal e Particular de Santos Dumont. É membro efetivo da Sociedade Brasileira dos Poetas Adravianistas (SBPA), Coordenadora do Projeto de Leitura LeiturAMA-SD, membro atuante da Ação em Movimentos Artísticos de Santos Dumont (AMA-SD), fundadora e coordenadora da Academia Brasileira de Autores Aldravianistas Infantojuvenil – SD (ABRAAI-SD), membro correspondente da Academia Portuguesa de Ex-Libris (APEL). É contadora de histórias, palestra sobre Educação e Literatura, ministra oficinas e atividades culturais voltadas para o incentivo à leitura e à escrita tanto para estudantes quanto para a formação de professores na cidade de Santos Dumont e região. Tem seus textos publicados em antologias literárias como o Livro IV, V, VI, VII e VIII e IX das Aldravias; Antologia Juiz de Fora ao Luar; Antologia Múltiplas Palavras, UBT (JF), e-book Cronistas da Quarentena (2021), Livro foto-poema pela Lei Aldir Blanc. Possui capítulos em livros pedagógicos voltados para o Letramento Línguistico e Literário, artigos publicados em jornais e revistas voltados para a Educação. Já prefaciou livros e quarta capa para vários outros escritores e poetas. Trabalha como revisora linguística em várias publicações. É colaboradora externa no Projeto Propostas Pedagógicas para o Ensino de Língua Portuguesa e Literatura no Ensino Fundamental II e Ensino Médio, atuando como co-orientadora dos bolsistas de Letras na construção de sequências didáticas, do IF-Sudeste, campus Juiz de Fora e atua também no projeto de pesquisa Performances do Narrador, UFMG, com o olhar para as obras de Conceição Evaristo. Participa de forma atuante em oficinas, palestras, cursos, saraus e atividades afins. Possui certificados e medalhas de Mérito Cultural por sua atuação como fomentadora da cultura local e da região, oferecidas pela SBPA, Lesma Poesia, Rotaract, Interact, Câmara Municipal de Santos Dumont, dentre outros. 

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Coisas insignificantes e alguns acessos de raiva 

Um dia ruim.

 – À deriva. 

O agressivo paralisa 

Materializa-se a forma 

Outro dia ruim. Pré-forma. 

A ilusão e o misto de culpa consolam 

Por fim, outro dia a tensão volta 

Não há calmaria na casa 

Tirou-se da pomba a asa 

O tempo e os intervalos 

Tornam-se menores 

Tudo passa a obedecer à ordem: Ciclo em acúmulos viram túmulos 

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Ná Silva é artista visual e professora pedagoga. Especialista em Educação, Política e Sociedade e licenciada em Pedagogia. Como artista plástica, desenvolve trabalhos nas áreas de pintura, caneta contínua e pontilhismo. Integra o Coletivo Feminista de Arte e Poesia “Vozes Escarlate” e participou da antologia Vozes Escarlate (Editora Hecatombe, 2021) e Coletivo Marianas. 

Instagram:@na_silva_____ 

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Eu lembro vividamente da primeira vez que conheci uma pessoa que foi torturada. A história angustiante que ele me contou, me marcou. Ela revelou o horror que seres humanos são capazes de infligir uns aos outros. Ele vai carregar esse profundo trauma para o resto de sua vida.

Meu coração está com ele e com todas as outras pessoas que sofreram com esse crime abominável. Todos os dias, em locais de detenção oficiais e secretos, deliberadamente a dor é infligida contra pessoas adultas e crianças indefesas.

A tortura pode variar de agressões severas a humilhação sexual e estupro; uso de instrumentos específicos para infligir dor; simulação de execuções; e ser forçada ou forçado a ver familiares vulneráveis sendo torturadas ou torturados.

Há centenas de milhares de vítimas de tortura, de pessoas prisioneiras de guerra e ativistas de direitos humanos a simples habitantes de bairros que foram pegos em varreduras aleatórias.

E há milhares de lugares onde a tortura acontece, em países de todos os continentes.

Tortura é um crime grave. O direito internacional estabelece a proibição absoluta da tortura. Ela nunca pode ser justificada por nenhuma circunstância, seja ela qual for. De acordo com a Convenção das Nações Unidas contra a Tortura, todos os Estados são obrigados a investigar e processar alegações de tortura, assim como tratamentos cruéis e degradantes; e eles devem prevenir a tortura por todos os meios possíveis.

No entanto, em quase todos os casos, as pessoas que ordenam ou cometem o crime de tortura escapam da justiça.

Todos os anos, no dia 26 de junho, nós honramos sobreviventes de tortura e grupos da sociedade civil que as/os apoiam. E nos colocamos em solidariedade a eles.

Ao longo de quatro décadas, nosso Fundo Voluntário das Nações Unidas para Vítimas de Tortura direcionou apoio a grupos da sociedade civil, alcançando um total de mais e um milhão de sobreviventes de tortura em mais de 120 países.

Esse apoio inclui assistência social, cuidado médico, apoio psicológico e projetos de litígio estratégico que buscam obter justiça e impedir futuros atos de tortura.

Mas a demanda por ajuda do Fundo tem crescido enormemente – e todos os anos temos que recusar milhares de solicitações por falta de fundos.

Eu apoio totalmente os esforços para limitar o comércio de itens que possam ser usados para tortura, inclusive através de um novo tratado internacional de comércio livre de tortura.

Toda vítima de tortura tem direito ao reconhecimento, justiça e reparação.

E toda vítima de tortura deve saber que estamos fazendo tudo o que podemos para lhes dar apoio, e para garantir que a tortura, onde quer que ocorra, seja documentada, investigada, processada e punida.

Artigo publicado pelo portal da ONU Brasil no dia 26/07/2022. Você pode encontrar mais artigos sobre esse e de diversos outros temas aqui.

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A ONU (Organização das Nações Unidas) é uma organização internacional formada por países que se reuniram voluntariamente para trabalhar pela paz e o desenvolvimento mundiais.

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O post Mensagem do ACNUDH para Dia Internacional em Apoio às Vítimas de Tortura apareceu primeiro em Revista Trama.

Uma velha e um senhor imploravam frente a um guichê, braços e bocas abertas, deviam ter perdido a passagem. Bem mais na frente um homem esquálido, com as roupas rasgadas, dormitava babando de olhos abertos no chão e outro, agitado como se tivesse acabado de usar crack, e movendo os braços pra frente e pra trás, passou me pedindo dinheiro pra uma passagem pro Rio, falando que tinha acabado de sair da prisão, ao que eu dei dois reais para ele. E as lanchonetes, com seus salgados em estufas, e os poucos atendentes com cara de que mais um final de semana se passaria no trabalho… 

Faltando quinze pra meia noite me aproximei do guichê, era a hora de comprar a passagem. O último pra Campinas, sim, saia meia noite, isso não tinha mudado; mas, por algum motivo, como nunca antes tinha acontecido, não tinha mais assentos… Eu ia ter que ficar até às 4 por lá, hora do próximo ônibus, até às 4 na amplidão daquele espaço… 

Estava com sono, o cansaço das minhas pernas queria me puxar para baixo, mas eu sabia que não ia dormir. Era muita informação para simplesmente dormir. Então, de súbito, por mais pouco condizente com a situação que fosse, me veio certo entusiasmo… Eu gostava do inesperado, aquilo que quebra a repetição dos dias. “Que outra vez eu ia passar a noite na rodoviária?” “Quantas coisas eu não podia ver nessas horas?” 

Me aproximei de um conjunto de banquinhos, banquinhos pretos que formavam um retângulo de frente a um banheiro. Neles muita gente estava recostada, alguns aparentando dormirem, outros, pelo visto, apenas fingindo que conseguiam. Esses últimos horários sempre deixam muitos órfãos, ou os expõem, pensava… 

“Ela sempre foi assim… teimosa…” - vinha uma voz mais caipira que a minha de uns banquinhos frente ao meu, e era o casal de velhos que, de mãos e bocas abertas, tinham implorado no guichê – “quantas vezes a gente não falou pra ela, não se mete com esse cara?” – falava a senhora, cabelo já grisalho e bem penteado, óculos de aros de madeira, um vestido creme de crente – “E agora ela quer casar a todo custo, o cara acabou de sair da cadeia, vai bater tanto nela que não vai sobrar nem cabelo, mas não adianta, ela fala que ama ele, que vai muda ele, que Jesus colocou isso como missão pra sua vida” E via que o senhor – robusto, cabelo grisalho e estilo militar, de expressões rudes mas ao mesmo tempo polido, e com uma camisa branca de botões – apenas concordava, com um sorriso de meio não quero pensar nisso agora, como se conversassem disso o dia todo. 

Do outro lado, a uns dez metros de mim, uma mulher insuportavelmente magra, moreninha, de uns quarenta ou cinquenta anos; talvez menos mas judiada pela vida… Seu cabelo seria considerado pelos outros “pixainha”, seus olhos eram pretos, redondos e fundos, marcas pequenas por todo o rosto estreito. E ao seu redor, trouxas, sacos, cobertas; e tudo esparramado, sobre seu colo, no assento do lado e no chão… 

Ela de tempos em tempos me olhava e na sua expressão não conseguia entrever o propósito. E uma hora me encarou, me encarou algo bruxa, e acabei virando o rosto… 

Ainda mais longe, perto do banheiro, em um assento solitário, uma mulher nem bonita nem feia, nem jovem nem velha, o cabelo pelo visto pintado de vermelho, extremamente penteado e todo gorduroso, quase como se tivesse passado gel (provavelmente algum xampu bem barato), cruzava e descruzava as pernas, me fitando quando a olhava. E na sua calça rosa choque bem grudada tinha em cada lado um rasgão, a carne aparecendo, atrativa e repulsiva, entre os vãos de tecido. Deve ser uma prostituta, pensei quando me olhou novamente. E mesmo sem que o quisesse pensei, podia matar meu tempo indo com ela pra um motel barato… 

Seria algo que eu nunca mais faria. Algo bem vulgar para quebrar a repetição dos dias. Mas aí veio a paranoia, nada ilógica: ela poderia ter alguma doença, a camisinha estourar e eu ser contaminado para sempre; ou, e nessas circunstâncias isso era sempre possível, ela podia nem ser mulher… 

Fiquei por um bom tempo olhando e desolhando, deixando possivelmente ela confusa se eu queria ou não queria, e o casal de velhos meio desconfiados, com um misto de curiosidade e reprovação. 

Parei de olhar. Virei novamente o rosto. A mulher quase esqueleto me encarava, e me vinha na cabeça, talvez também seja prostituta, vai ver há um nicho de prostitutas que atendem nas rodoviárias os passageiros perdidos, um mercado razoável. Mas algo sério no seu olhar me disse que não… 

Sendo como fosse, a curiosidade de saber o que significava seu olhar e a disponibilidade de tempo quase infinita não iam me deixar tranquilo. 

Em um impulso me levantei, dei uma pequena volta entre os banquinhos e as lanchonetes, e quando voltei me sentei bem perto de onde ela estava. Titubeei um pouco, mas pensei, é normal puxar assunto quando se tem tanto tempo pela frente… 

-Moça, o seu ônibus saia que horas? O meu era pra ter sido meia noite, mas por algum motivo já não tinha mais lugar. 

Ela demorou pra responder, eu devia ter sido invasivo e já ia me preparando para pedir mil desculpas. Não porque ela tinha me olhado estranho eu tinha direito de fazer perguntas. 

– Ônibus? Eu não perdi nenhum ônibus. 

-Desculpa… é que eu perdi o meu, aí achei que você também tivesse perdido… O ônibus que você está esperando, que horas vai sair? 

Outro silencio e meus pensamentos me recriminando, dessa vez por ter sido insistente. Talvez, aliás, ela só tivesse me encarado porque eu a encarei… 

-Não sei… Ainda não decidi pra onde eu vou. 

Fiquei um bom tempo sem saber o que falar. “Ainda não decidi pra onde eu vou…” Não era algo que se escute numa rodoviária… Já tinha ouvido muitos lançarem essa frase, mas em todas as vezes se relacionava ao futuro, à vida. 

E a minha falta de raciocínio, o meu não querer ver o óbvio, deve ter soado patético. 

– Chegou aqui por engano? Tipo se enganou de ônibus e não sabe como voltar? Se tiver sem dinheiro posso te ajudar com uns vinte reais. - e ao falar isso, sendo sincero, comecei a me arrepender, não tinha tanto pra ficar assim distribuindo… 

Ela demorou novamente, seus olhos bruxos dessa vez me fitando. 

– Não, só cheguei. Perdi outras coisas. Estou faz mais de uma semana aqui. 

Me veio um gigantesco sobressalto. Mais de uma semana, os dias e noites passando indiferentes lá fora, centenas de rostos diferentes ou iguais nesse canto de espera, o cheiro leve da comida das estufas, o banheiro e seu odor distante a mijo e desinfetante, as roupas e o suor se revezando e acumulando, banhos mendigados nas duchas por cinco reais, os pensamentos girando em sua cabeça quase nunca podendo libertar-se. 

– Uma semana… E para onde pensa ir? 

-Dá na mesma… Se eu pudesse voltar no tempo… eu não faria as coisas ruins que eu fiz… E poderia ter ficado no Ceará, na minha terrinha… De qualquer jeito, alguém vai morrer esta noite. 

-Como? 

-Alguém vai morrer esta noite – e sua voz parecia se virar para algum vulto, invisível, na sua frente. 

-Porque sim, eu sei que alguém vai morrer esta noite… 

E então se levantou, deixou todas as trouxas onde estavam e foi se afastando enquanto repetia um par de vezes, para si, aquela ladainha. 

Eu fiquei um bom tempo atônito, o medo, a pena e o espanto fermentando dentro de mim. Sentia coisas como uma vontade de detê-la pelo braço, de levá-la a um lugar mágico onde se concertassem as pessoas desgraçadas, “e, e se alguém for mesmo morrer? Não é melhor tentar evitar?”, e ao mesmo tempo pensamentos inconvenientes do tipo, “Quem ela acha que é? O Antônio Conselheiro?” 

Fiquei muito tempo assim até que por fim decidi me levantar e dar uma saída pra fora, respirar o ar fresco e tirar da cabeça a ideia ridícula de que a mulher realmente podia ser profeta ou, pior, que eu podia salvar sua vida ou a daquela pessoa que fosse morrer. 

Cruzei as lanchonetes, passei pela entrada do metrô (no Tietê a rodoviária se conecta com ele), no caminho sorrisos e ameaças que me imploravam por taxis, “Não quer um taxi meu jovem? Não me fala que vai com os capangas dos uber!” Passei falando que não tinha nada, que só estava dando voltas, desci as escadas rolantes e lá estava eu na cálida noite, entre os carros dos taxis que ficam quase em frente da escada, os sem teto jogados no chão sujo, e a avenida Cruzeiro do Sul quase sem movimento. 

Dei um par de passos, fui até uma ruazinha transversal à avenida, alguns estabelecimentos porcos abertos. 

Um senhor moreno estava de pé na saída de um hotel ou motel, seus olhos eram espertos e algo cansados; ao me ver um sorriso contraindo as marcas gordurosas do rosto. 

– Quanto sai a noite? 

– Sessenta por duas horas - e vendo que eu não replicava nem aceitava – Sabe, aqui vem toda hora casais e travecos, não posso reservar a noite pra ninguém. 

– Quatro horas quanto sairia? 

– Cento e quinze. - e vendo meu silencio de novo – Tá tudo caro estes tempos. E você nem imagina o quanto tem de traveco e puta no mundo. 

Não pude evitar de ficar irritado. Era muito dinheiro pra dormir por míseras horas em um pequeno quarto malcheiroso ao lado de pessoas transando e perturbando meus sonhos já escassos… 

Tentei me controlar. O homem não parecia ser de dinheiro e só estava enfim seguindo a corrente. Cobrar tudo o que se pode cobrar. Ganhar tudo o que se pode ganhar. 

-Obrigado, outra hora volto – e fui me afastando lentamente, e como um bobo fiquei naquela ruazinha indo de cá para lá e de lá para cá. 

Imaginei, não sei por que, a vida desses travecos que levariam seus clientes ao hotel; quais seriam seus pensamentos? Suas crises? Obviamente tinham muitas, todas as estatísticas pra isso apontavam, 600 mortes no Brasil nos últimos seis anos, umas cem mortes por ano, mas era difícil imaginar. E as prostitutas, como aquela de rosa choque e rasgões? (Supondo que fosse prostituta, claro…) Se alguma estivesse a ponto de se suicidar no que pensaria? Pois as pessoas sempre se matam por motivos muito diferentes. E os banqueiros suicidas na crise de 29? Pensariam mais no orgulho falido, no luxo perdido ou em quantas pessoas teriam jogado na rua? Como se poderia saber? E o homem ao meu lado, no chão, adormecido ou exausto, e coberto por uma coberta verde, azul e amarela, como ele contaria seus dias? Pois as pessoas sempre contam seus dias de forma diferente. Aquilo tudo era tremendamente triste. 

Uma comoção cavernosa, que não costumava sentir, preencheu todo o ambiente. 

Todos, enfim, chegariam ao fim do mês, dariam um terço do seu salário ao governo, o qual investiria em loterias, viúvas de militares e cartórios, outra grandíssima parte seria dada aos patrões, os quais tratariam todo funcionário como convicto fracassado, outra parcela ainda aos bancos, ávidos sempre por juros, e muitos ainda ofereceriam como sacrifício, junto com a alma, casas e carros aos pastores… 

E todos, sem exceção, receberiam uma educação miserável e um futuro feito de alimentos gordurosos e esperas por fins de semana de entusiasmo ou cansaço concentrados. O governo e as elites, igualmente ignorantes mas de um jeito camuflado, bombardeariam o país com propagandas de casais margarina, promessas de carnavais infinitos, jogadores de futebol que ganham mais do que gerações de famílias. Quando um daqueles não favorecidos, por acaso ou esforço, chegasse a algum topo, ele se sentiria tranquilo em também explorar os demais. E a rede MAR, como sempre, mostraria lixões limpos e cidades apenas com aeroportos, sem rodoviárias… 

Era muita crise em potência, e eu não podia fazer nada. Tentei acalmar os pensamentos, esperar que o mundo mostrasse seus lados luminosos, que as tragédias uma por uma se amenizassem. 

Numa lanchonete uns salgados com mais fritura que recheio pousavam solitários. Dois jovens magros e com roupas justas escolhiam uma música na jukebox, possivelmente horrível. E vi, eles estavam felizes, de uma felicidade sem máculas, a menina quase se abaixando de tanto de rir e o cara gritando algo pelo visto engraçado, seu boné quasequase caindo.  

Cruzei a ruazinha, fiquei de novo entre os taxis, a escada rolante em frente, e observei de perto os mendigos. Um deles, por uma brutal casualidade, assim como o outro que eu acabara de ver do outro lado, também estava enrolado em uma manta verde, azul e amarela.  

Subi a escada, voltei a passear entre as séries de assentos, aquelas pessoas dormitando ou com os olhos caídos mas abertos. E ao longe o mesmo homem esquálido babando com os olhos no chão; o viciado em crack gesticulando mais dinheiro a alguém. O vazio crescendo, não havia como deter o turbilhão de raiva, pena e a ansiedade em seu estado mais puro. 

            Me sentei no mesmo banquinho de antes. Mesmo não querendo os ouvi, o casal caipira continuava o mesmo assunto: “As coisas não são mais como antes, antes as pessoas se conheciam de verdade, na igreja, os pais um do outro… Já eles foi tudo no funk e ela já acha que é sua missão salvar ele… ” 

            Me virei para eles, a mulher de vestido creme dessa vez era a que ouvia as palavras escassas do marido, e o fazia como se estivesse a ouvir as palavras mais sábias do mundo. 

            “Na nossa época não tinha isso de drogas, homens que não se comportam como homens, pessoas que acham normal não se casar na igreja… O mundo era mais simples, mais certo.” 

            Já a mulher da profecia, a de olhos bruxos, não tinha voltado, tinha levado todas suas coisas e perambularia nessa espécie de sala de espera enquanto as semanas passavam. E a de rosa choque também brilhava por sua ausência. Apenas, recostados, vários rostos indefinidos. 

Fechei os meus olhos, fantasiei estar no meu quarto, o interior, sem essa profusão de sombras… Mas não consegui. 

Depois de um bom tempo em vão decidi molhar o rosto no banheiro, cagar e ao voltar tentar dormir pra valer em um daqueles banquinhos. Ainda tinha duas horas pela frente. 

Molhei meu rosto, a água deslizando sonolenta, meu rosto jovem mas cansado… 

Então foi quando, no boxe do banheiro, ao ter acabado de cagar, ouvi barulhos estranhos no mundo de fora… 

Batidas, vozes grossas se juntando, indistinguíveis, barulho de torneira. 

Achei que era um assalto, um assalto estranho num banheiro de rodoviária, depois um aviso de emergência, quem sabe um atentado. “E se a mulher de olhos bruxos tivesse razão??” 

– Desse jeito o terminal vai fecha, vai tudo acaba! 

– A gente tem que manda fecha esse lugar, é tudo uma vergonha. Essas coisas não deviam nem existir. 

Essas frases foram as mais distinguíveis, o resto pedaços de palavras e sons que não conseguia conectar, e uma pequena explosão ou batida, e os barulhos diminuindo, as vozes se afastando, uma porta que parecia se fechar, o ruído suave de água e logo o silencio. Tudo enquanto eu ficava encostado na privada, imóvel, esperando que não me ouvissem… 

Quando o silêncio já durava um bom tempo, sai. Esperava restos de uma tragédia, um corpo no chão, sangue, uma arma, e lá, em frente ao espelho, uma travesti, com os olhos em direção a seu reflexo, molhava o rosto com gestos pausados. Com gestos pausados como quem não quer ser olhado… Não demorei para subentender o que tinha acontecido… 

Passei reto. E não que não quisesse dizer algo, mas o que poderia dizer? O mundo é assim, as pessoas pensam assim… Chamamos a polícia, denunciamos eles por agressão física, moral? Sim, verdade, é mais fácil que te prendam… Eu te entendo, já sofri outros preconceitos… Você me entende o caralho… 

Mas acho que foi mais pela inércia que não falei nada… 

Me sentei pela terceira vez no mesmo banquinho, queria dar uma volta mas não tinha energias. Mesmo meus pensamentos não conseguiam surgir, e não vi nem quem estava ao meu redor, nem prestei mais atenção no casal de caipiras, os quais aposto que estavam no mesmo assunto. E os minutos, indiferentes, correndo no relógio na minha frente. Duas e dez, duas e quarenta, três e cinco…Pouco a pouco o mundo chegando perto do embarque… 

Até que, não sei por que, ao imaginar em flashes a sequência do estranhíssimo, mas possivelmente cotidiano, tumulto (Como tinha começado? Teria recebido algum golpe ou assédio? Será que teria reagido?), me veio o óbvio. Eu não tinha visto a travesti sair do banheiro… Claro, podia ser que tivesse saído sem eu ver, eu estava no meu mundo, mas intui o contrário, e um medo indefinível me invadiu. 

Fui até lá, e não precisei muito para ver onde estava. Jogado no chão, aparentemente sem consciência, estava aquele corpo que antes se olhava no espelho. Um menino, terninho roxo claro, cabelos com gel, e que por que raios não sei de onde tinha surgido, ao seu lado chorava. 

“Ele, ela se cortou, está sangrando… que que se faz nesse momento? Que que se faz?” Eu também não sabia, demorei talvez segundos preciosos pensando, até que colocamos enfim um papel higiênico para conter o sangramento e liguei pra ambulância. 

Quando eles chegaram as pessoas abriram os olhos, um rebuliço crescente, uma voz curiosa levantando a outra. 

Os enfermeiros retiraram ela do banheiro, puseram ela nos banquinhos e, enquanto pelo visto faziam um breve exame para ver se resistia até a ambulância e colocavam uma gaze decente sobre o corte, a rodoviária inteira, umas vinte pessoas, saiu dos assentos e, para desespero dos profissionais, grudaram os olhos o mais perto possível, como quem vê o último episódio de uma serie que acabaram de descobrir. 

O casal de caipiras cochichando, talvez rindo às escondidas. O menino do banheiro chorando junto aos pais, estes atônicos e talvez mais preocupados com o filho que com o outro. Os jovens que escolhiam as músicas na lanchonete agora sérios, as bochechas contraídas, como quem por primeira vez vê a morte. O pedinte viciado em crack alheio a tudo, só se aproveitando da pequena multidão, pedindo dinheiro pra mesma passagem. E a mulher de olhos bruxos, ali, de volta, andando em círculos, repetindo pra si o “alguém vai morrer”, só mais alto e às vezes junto a um terrível “ninguém sabe onde ir”.  

Quando esta passou ao meu lado, sem conseguir me controlar, murmurei para ela “talvez você tenha razão”, mas ela sequer me olhou. E, curiosamente, nem olhava para a pessoa que de fato podia morrer. 

(E por acaso os donos das vozes do banheiro olhariam a cena? Entre as pessoas ali tinha só uns três homens de trinta a quarenta anos -pelo timbre das vozes deduzia serem dessa idade- e em nenhum, pelo tipo de olhar idêntico aos demais, conseguia visualizar os gritos e estrondos. Enquanto isso o corpo imóvel entre as mãos dos enfermeiros, os olhos em volta hipnotizados. Sim, talvez eles os assassinos não estivessem ali, talvez todos nós pudéssemos ser os donos das vozes…) 

E logo os enfermeiros se levantando, praticamente só eu os seguindo, além de mim o cara e a garota da jukebox, o menino e seus pais, mais uns três rostos semidesconhecidos, uma pequena procissão… Os assentos, as lanchonetes, as sombras dos guichês e os rostos ao longe, tudo passando como sonho… 

“Como é a situação?” perguntei aos enfermeiros enquanto seguia o cortejo. “Fui eu que chamei a ambulância, por favor como é a situação?? Me falem, fui eu que chamei, fui eu que vi tudo”, insisti ignorando que o menino talvez tivesse visto mais. E um deles, com o pé no elevador de emergências, em frente daquela entrada-saída do metrô, apenas respondeu, “é grave, muito grave”.  

A porta do elevador se fechou, em um segundo aquele corpo desapareceu da minha vista. E mal o elevador se fechara o pai do menino comentou para mim: “pelo que ouvi eles falando o corte não é o pior”, e o menino, com voz de quem se desculpasse, “moço, ele tomou alguma coisa, uma daquelas pílulas que matam, ouvi um doutor comentando pro outro…” 

Quando tudo cessou, quando sem desviar o olhar do parapeito já tinha perdido a visão da travesti e dos enfermeiros na ambulância, e quando mesmo o resto da inútil procissão já se afastava, conferi o relógio: faltavam dez para as quatro.  

Com toda a frieza do mundo sai dessa entrada-saída do metrô, cruzei novamente a rodoviária, desci sorumbático as escadas e me dirigi para o embarque. 

Dentro do ônibus vi como a rodoviária Tietê se transformava em uma sombra espessa, ela que querendo ou não eu voltaria a ver muitas vezes, e logo a procissão de edifícios, de casas quase favelas, e só então a pista silenciosa e plantações de eucaliptos. E eu sabia, a culpa viria, e aquele ódio tanto de mim como do mundo, qualquer coisa que eu ou outro fizesse teria mudado o desenlace. E, de olhos fechados, sem dormir mas não de todo acordado, eu repassava as imagens, tudo tão concentrado como quando um velho repassa sua vida. 

O casal caipira de braços abertos, o rosto da travesti frente ao espelho, as vozes grossas como explosões, a mulher de olhos bruxos, os sorrisos dos jovens ao pôr a jukebox e sua posterior tristeza sepulcral, o “essas coisas não deviam nem existir”, o casal falando da filha, a filha apanhando, o pulso cortado e o corpo no chão sujo, o rosto sedutor e repulsivo da mulher de rosa choque, duas horas sai sessenta reais, o mendigo com o manto verde, amarelo e azul, a travesti novamente (não usarei essa palavra pela culpa?), o desespero inocente do menino, de novo a travesti se olhando no espelho, agora talvez morta… E entre tudo isso, sem adormecer nem me manter acordado, no semiescuro que não acabava, eu não conseguia parar de pensar, 

“Quantos ainda não irão morrer nesta noite?” 

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Gonzalo Dávila Bolliger nasceu em 1989 em Lima, Peru, e se mudou para o Brasil em 1994 com os pais. Estudou Letras na USP, trabalha como professor e tradutor e tem como livros: Rumo ao Âmago da Própria Voz (poesia, pela editora Autografia); Poemas esparsos (primeiro livro feito, quando o autor ainda era adolescente, publicado pelo selo Pandora); As Realidades Invisíveis (conjunto conceitual de contos, novelas e romance; pela editora Autografia), Um Gato no País dos Evangélicos – uma sátira da nossa sociedade (novela, pela editora Autografia e também pela Maracaxá), As Fronteiras do Sonho (novela, pela editora Maracaxá), A Melancolia (poesia, pela Piraputanga) e a tradução do poema Altazor do chileno Vicente Huidobro (pela editora Maracaxá).  É apaixonado por vários assuntos como artes, psicologia, antropologia, biologia e história.

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Nesses processos íntimos de observação e autopercepção, o artista Fabiano Milan investiga em seu processo de produção poética a identidade e o corpo como suporte para sentir e expressar o que se origina no espaço mente. Nesta série, Fabiano apresenta desenhos em nanquim no suporte papel em diversos momentos do processo de sentimento e vivência da ansiedade, elevando o corpo como instrumento para transmitir a ansiedade ao mundo externo, ao pensamento.  

Para o artista, ansiedade corporal é “um relato de desejos, pensamentos, emoções e sensações a flor da pele. O corpo fala, sente, demonstra, vive. Nessa série de desenhos composta por seres magros, compridos, deformados e rostos expressivos, busco registrar o que sinto e conhecer a materialidade do corpo e da sensibilidade humana”. Por meio do corpo é um convite para reconhecermos os sinais de que todos sentimos, com mais ou menos intensidade, coisas que nos tiram do eixo.

Texto por Artêmio Filho. 

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Fabiano Milan é artista visual, vive em Modelo/SC e é professor de Arte. Possui especialização em Ensino da Arte, graduação em Artes Visuais e Design Visual. Pesquisa e desenvolve trabalhos com interesse na construção das identidades pessoais. Utiliza linguagens variadas para a construção de registros e narrativas. Destaque para a participação na exposição virtual e urbana Mostra Museu: Arte na Quarentena e premiação no Prêmio Funarte Respirarte, na categoria Artes Visuais. 

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Vaidosa e única 

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Gabriel Lopes Garcia – Eu sou poeta, professor e divulgador científico. Na coluna Póesis, uso da linguagem poética para expressar minha reverência pelo Universo e o sentimento do sagrado que me habita a intimidade. Elaboro sensibilidades estéticas-éticas, sigo o fluxo de ideias prazerosas, reinvento semânticas, faço silêncio e verbo conjugarem harmonicamente. Eu não escrevo poesias. Eu me escrevo nelas. 

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Para Ferreri sua arte é como uma carta escrita com traços lineares, que visa testemunhar com figuras representadas com linguagem icônica, e efêmeras, as marcas da nova economia digital e do mundo líquido. Seu estilo, é cheio de simbolismo que procuram expressar alguns valores da sociedade pós-moderna. 

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Marcio Ferreri (Marcio Ferreira de Araújo) nasceu em São Paulo, na cidade de Osasco, é professor de Artes Visuais na Fundação Bradesco. Iniciou seus estudos em 1997 e experimentou vários estilos nas Artes Visuais, desde estéticas clássicas com técnicas tradicionais á estéticas contemporâneas. Foi artista convidado para o Artbook Pictoria 3 em 2020; recentemente participou da exposição Art Lab Pop Up 2021 na galeria Lab Art Oscar Freire e da revista Arte & Estilo edição 10. 

Instagram: @ferreriart 

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