E 

     S 

          C   

               A 

                     D 

                         A  

                               S  

Para novos dias.  

Li Vasc. (1983) é artista visual e Mestre em Literatura e Interculturalidade pelo PPGLI(UEPB). Considera que toda palavra é imagem. Passou a captá-las das ruas, criando uma espécie de letreiro/poema. Para a artista, toda obra inicia na palavra, nos rascunhos e nos gestos, mas é na fotografia onde investiga um espaço artesanal de criação. Atualmente utiliza as raízes das plantas que curam abortos e inflamações vaginais como metáfora de cura para as mulheres que vivem em relacionamentos abusivos. Como deriva dessas experimentações, produz garrafadas com raízes e cascas, cujos rótulos recebem poemas oriundos dos relatos das violências de gêneros e abusos sofridos pelas mulheres da sua história de vida.As técnicas fotográficas que tem como base o uso da botânica a exemplo da cianotipia ( impressão de ferrocianeto com a luz do sol na cor azul) e fitotipia ( impressão fotográfica diretamente na folha das plantas por processo de desbotamento da clorofila e luz solar), convergem com o tema caro da artista, o uso das plantas medicinais como uma forma de curar o passado. 

livascfoto
  

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O post Herança ou o que aprendi sobre o amor apareceu primeiro em Revista Trama.

 Remotos o suficiente para manterem obscurecidos aspectos das ações contidas em tantos relatos, mitos, histórias e alegorias. Mas, que, mesmo sob um plano subterrâneo, conservam a sua voz, seus protagonistas e efeitos que reverberam no tempo. 

Todavia, como seria esse relato?  

Poderíamos iniciar falando sobre o longo caminho que leva àquela que foi “feita de nuvens”, a bela Helena. Na verdade, um simulacro, uma sombra daquela original que se quedou no Egito, não tendo presenciado, portanto, a cruenta guerra feita em seu nome. 

Antes, porém, seria importante refletir sobre os muitos aspectos, significados e nuances da (palavra) sombra. Como, por exemplo: ilusão; espectro; simulacro; engano; ausência; duplo; subterrâneo; fantasmagórico; véu; efêmero; cópia; invisível; indistinto. 

Que subsistem nesse intrincado trajeto onde tantas histórias se entrelaçam no laço primordial da fatalidade (atê) que a tudo e todos amarra e determina, sem perdão. 

Sejam deuses, semi-deuses, ou humanos seres. Conforme Roberto Calasso, “…cada ato do mito acontece em uma história divergente que se reflete em outras, que nos tocam como pedaços do mesmo tecido” 

As sombras são seres de contornos indefinidos. Podem conter muitas formas. Entes de presença indetectável, como algo de ausência presente. Seu reflexo induz a esconder a magia da luz. A contar a história do mito através do seu contrário. Do seu duplo aspecto. 

Roberto Calasso lembra que “para cada mito narrado, há um mito não narrado e inominado que lhe acena da sombra e que aflora em ilusões, fragmentos, coincidências…” 

O corpo despedaçado de Osiris por Seth é recomposto, menos o falo, que terá um simulacro de madeira feito por Ísis, para poder trazê-lo de volta.  

o Nilo é fertil como fertil era o falo de Osíris. Mas o verdadeiro se perdeu. Reina a cópia. A ilusão. O engano. Como reinaram SEMPRE, desde os tempos da primeira geração divina: 

“No perpétuo banquete olímpico, um pai e um filho olhavam-se, e entre os dois cintilava, invisível a todos, mas não a eles, a foice dentada com que Cronos cortara os testículos de Ouranós”. 

A presença daquilo que não é mais na sua inteireza e materialidade continua viva através de uma outra face reconstituída pelo espectro que “acena da sombra” e renova a história e o arquétipo uma vez mais. 

Há que se seguir em frente…. 

Sou Marina Alexiou, natural e cidadã de São Paulo, capital. Graduada e mestre em Filosofia pela PUC/SP, escritora de Prosas poéticas e artigos sobre cultura desde 2009, e 18 anos de experiência como professora universitária.  Com vivência de 1 ano em Portugal onde participei do livro “Coimbra em Palavras”, pela editora Aquarela do Brasil, lançado também em Portugal.  Também fui finalista com premiação na categoria Literatura (adultos) do Concurso Internacional de Arte Contemporânea MULTIEXPO & EL SALÓN DE LOS RECHAZADOS DEL S. XXI, realizado entre 2022/2023. 

Gosto de colecionar belas imagens pois elas me levam para o seu mundo simbólico, inspirando a minha escrita. Significa muito para mim poder vivenciar o mundo da arte e cultura com contribuições e trocas as mais diversas. 

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O post Sombra como metáfora da meia-luz do outono apareceu primeiro em Revista Trama.

Como as janelas da minha alma  

Esta mesma raiva  

Como a tempestade que abala  

Esta chuva  

Líquida  

Como espírito  

Fluída  

Pela carne afora  

Livre e sem forma  

Dizia ela que costumava escrever  

Até as histórias ficarem maiores do seu

Coisas que o tempo não poderia apagar

Molhados demais para se deixar secar

Derretem sob as estrelas  

Onde escolheu para sempre repousar  

“Você merece ser amado” dizia  

Antes que seu corpo esqueça  

Quem você é  

Antes que você seja apagado  

Você merece  

Um amor que transborda  

Molhado 

Brenda Freires (Rio de Janeiro, 1999) é atriz e artista visual moradora do Rio de Janeiro. Formada em produção de moda e teatro, agora ela cursa Design Grafico pela ESPM, onde quer aprender a fazer junção de todo seu caminho nas artes para o meio digital. Brenda gosta de contar histórias e utiliza diferentes meios para manifestá-las. Sua arte transita entre sua pele, as telas, poesias e atuação.

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O post Líquida apareceu primeiro em Revista Trama.

Planetas do tamanho de Júpiter 

Flutuam aos pares pelo espaço 

Sem ligação gravitacional aparente 

Sem vínculo sentimental evidente 

Com qualquer estrela 

Rebeldes e errantes rompendo tradições 

São duas as hipóteses socio-astronômicas 

Cresceram livres na nebulosa de Órion 

Ou foram ejetados para o meio interestelar 

É resultado da educação permissiva 

Ou da discriminação comunitária 

Que os lançou nesta vida vagante 

Ainda cultivam a monogamia 

Mas querem viver longe dos controles 

Não os julgo 

Gabriel Lopes Garcia – Eu sou poeta, professor e divulgador científico. Na coluna Póesis, uso da linguagem poética para expressar minha reverência pelo Universo e o sentimento do sagrado que me habita a intimidade. Elaboro sensibilidades estéticas-éticas, sigo o fluxo de ideias prazerosas, reinvento semânticas, faço silêncio e verbo conjugarem harmonicamente. Eu não escrevo poesias. Eu me escrevo nelas. 

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Porque o amor é mesmo cego.

Como um cisco que o vento sopra  

O poema entrou dentro do meu olho e  

deixou seu nome de homem no lugar da Iris.  

Por isso desde então confundo seu nome  

quando leio a palavra amor  

E pisco e pisco e fecho os olhos como  

quem fecha o livro que ama sobre o peito. 

Mas o cisco não sai.  

O poema-venda.  

O amor à primeira vista e de primeira mão, 

pra você, garanto, garanto. 

Por isso tenho tantos óculos,  

respondendo sua pergunta. 

Porque te amo em graus variados e nem  

sempre fica nítido por que te amo tanto.  

Depois te amo ainda mais.  

Embora entre nós tudo fique cada vez  

mais claro – o nada escuro não nos permite. 

Assim consigo te distinguir perfeitamente  

entre passagens paisagens passaportes 

vistos de permanência… 

Como um cisco que erra sem asas 

o poema caiu dentro do meu olho.  

E agora meu olhar te cobre na  

distância já que eu mesmo não posso  

te cobrir… ou descobrir da cegueira  

que a vida, com seus olhos de Sina,  

transforma em sinal verde. Vermelho talvez. 

Nós dois não somos miragens.  

Eu sei que não. 

Mas a tempestade de areia com 

tantos ciscos 

              tantos desertos  

                           tantos véus 

                                               é. 

Não. Não estou chorando.  

Um cisco caiu no meu olho.  

E um poema se ergue das lágrimas. 

Pablo Diassi é poeta, escritor e filósofo. Mestre e Doutor em Literatura Brasileira e Teoria da Literatura. Autor dos ensaios Filosofia irada e Filosofia selvagem, ambos sobre Clarice Lispector.

doctordiassi 

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O post Invisível apareceu primeiro em Revista Trama.

Largo e profundamente azul como o mar. 

Aqui…Aqui te esperamos!” 

E para aprender sobre o prazer?  

Sobre o seu olhar… quando se é apenas um estranho? 

A fé é uma possibilidade de vitória 

de que a sua partida não seja uma realidade. 

Temos que aprender sobre tudo?  

Ou os sentimentos bastam? 

A palavra-passe abrirá portas seguras? 

ou te cegará com a indiferença de tantos rostos 

que te mirarão na obscuridade? 

A embarcação não guarda memórias,  

conduzindo entre águas calmas e enganosas  

todos os sonhos e ilusões. 

Ela olha para o porto distante, 

perdida em especulações, enquanto as águas vão deslizando 

e mudando a sua cor, engolidas pelas nuvens companheiras… 

…Ao girar a moeda no seu aportar  

tudo ganhará o seu verdadeiro lugar, 

e o destino poderá, por fim, sorrir… 

Quem pode saber?

Sou Marina Alexiou, natural e cidadã de São Paulo, capital. Graduada e mestre em Filosofia pela PUC/SP, escritora de Prosas poéticas e artigos sobre cultura desde 2009, e 18 anos de experiência como professora universitária.  Com vivência de 1 ano em Portugal onde participei do livro “Coimbra em Palavras”, pela editora Aquarela do Brasil, lançado também em Portugal.  Também fui finalista com premiação na categoria Literatura (adultos) do Concurso Internacional de Arte Contemporânea MULTIEXPO & EL SALÓN DE LOS RECHAZADOS DEL S. XXI, realizado entre 2022/2023. 

Gosto de colecionar belas imagens pois elas me levam para o seu mundo simbólico, inspirando a minha escrita. Significa muito para mim poder vivenciar o mundo da arte e cultura com contribuições e trocas as mais diversas. 

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O post Amor incógnito apareceu primeiro em Revista Trama.

A fumaça sobe numa espiral miúda, tímida, quase pedindo desculpas por atrapalhar o fogo da vela; adultos e crianças (também um cachorro) em volta da mesa me dão os parabéns como se fosse incrível isso de conseguir me manter viva até os quatro anos de idade, e acho que a comemoração principal é dessa mulher adulta, a que me toma nos braços quando durmo, esquecida de mim mesma em qualquer canto da casa e depois me vejo na cama, pijama e cabelo em trancinha, confortável. 

9 anos 

Difícil brincar com os meninos da rua, todos uns monstros, com suas garras e seus dentes afiados procurando encrenca; detesto todos e evito cada um, mas hoje brinco com eles porque estou entediada e o cheiro de carne queimada me lembra porque nunca brincamos juntos: vejo os olhos mortos do passarinho, o bico semiaberto, a plumagem rala, o bicho pedindo socorro depois de morto, me tire desses meninos, mas não há tempo, acertaram com a baladeira o passarinho e agora se completa o ritual, vão queimá-lo, o cheiro da carne queimada, das asas queimadas, não sei quem trouxe o fósforo, ainda bem que mataram o coitado antes de tocarem fogo, assim a dor é menor; quando os meninos deixam o lugar e se esquecem do passarinho eu olho a fumaça pequena que sai do corpo queimado quando toco nele com meus dedos, e o toque é bom. 

(naquela mesma noite o passarinho entrou em meus sonhos, o corpo em chamas, a fumaça ocupava todo o sonho, ele me via com buracos no lugar dos olhos, o bico semi aberto e perguntava por suas penas) 

15 anos 

Todas as meninas da escola já beijaram alguém. A Amanda C. até já deu, ela chegou toda cochichos, mas contou como quem quisesse usar um microfone. Em geral eu não me importava com beijos e mãos em fechos de sutiã — nem peito eu tenho — mas a Amanda C. falou como doeu e foi bom e eu quis. O Cardoso estava na oficina quando entrei. Sozinho. Meu pai tinha viajado, aí a oficina ficava aos cuidados do Cardoso porque ele era o mais confiável, entrei de vestido. Sem calcinha. Cardoso, chamei, vem aqui que preciso te entregar uma coisa que o pai pediu. Ele veio com aquela flanela. Limpava os dedos com a flanela. Eu sabia que seria fácil. Porque o Cardoso já queria. Ele sempre me olhava como quem mastiga. O que foi, ele quis saber. A língua já se armando no lábio superior. Pensava ser caçador. Esperei que ele se aproximasse e o agarrei. Cardoso não demorou a entender qual a coisa que eu tinha pra entregar. Depois que terminou, ali mesmo apoiando meu corpo sobre uma Kombi, ele bateu na minha bunda com carinho e acendeu um cigarro. Não senti nada, a dor não foi tanta. Prazer nenhum. E foi muito rápido. A fumaça do cigarro que Cardoso soprava se distanciava de mim e eu queria tocá-la com os dedos para ver se meu prazer tinha escorrido por ali. 

23 anos 

A fumaça que vem é densa e branca. Não vem do fogo, é de água. Eu acho que é de água. Gelo seco é água? Estou passando Kajal nos meus olhos e Baby conta uma história maluca: um homem que cortou o próprio pau depois de saber que tinha AIDS. Morreu? Como, de AIDS? Claro que não morreu. Mas você disse que. Chega. Você não entende nada. Você não conta uma história que preste, é toda cheia de furos. Minutos depois, estamos as duas em cena, dando loucas gargalhadas numa comédia que é o rascunho cruel de nós duas. A fumaça embaça minha visão mas eu sei que depois da peça aquele homem vai deixar aqui uma rosa solitária, no camarim, sem nenhum cartão. Depois, vai sumir pela fumaça da cidade, onde o aguarda a mulher que espera um bebê e que nunca vai ao teatro. É por essa mulher, mais que por ele, que me apaixono, mas é com ele que vou pra cama quando ele mente que precisa trabalhar até mais tarde, a voz sofrida segurando o telefone fixo da minha cozinha, enquanto, no mesmo instante, monta em mim sobre a mesa de mármore que ganhei de minha mãe. 

(às vezes fico na frente da casa deles e vejo quando ela desce com o lixo e eu sinto que poderia comê-la, bebê-la, incendiá-la, é nela que penso quando ele me toma na cozinha e nessas horas sinto o gozo vir como um presente). 

36 anos 

Observo a pilha de papéis que formei e dou a mim mesma um instante antes de destruí-la. Seguro o isqueiro, ainda que não fume mais, sempre tenho um isqueiro. Queimo a ponta de um dos papéis e com ele vão se queimando contas, registros, cartas e fotografias de alguém que não lembro mais. Quando termina e a fumaça é quase fugaz, lembro de um sonho que tive há muito tempo — um passarinho queria buscar suas asas dentro da fumaça. 

(silêncio, silêncio, silêncio) 

51 anos 

Silêncio. 

72 anos 

Há tempos não lembro de nada. Esqueci de trancar a porta? Fechei a porta do quintal? Onde deixei o controle remoto? Será que eu tive algum filho? Meus pais ainda estão vivos? Lembro de um homem que há muito tempo se deitou sobre mim, os dedos sujos de graxa me entregavam uma rosa vermelha — seria isso ou estou misturando as coisas? Acho que era uma mulher que me dava rosas vermelhas, já não sei. Hoje resolvi cozinhar. Não sei se ainda sei cozinhar, não lembro o prato que coloquei no fogo. Fogo. Fogo. Fogo. 

(Meu corpo esquentando como o de um passarinho sem asas, a carne queimada de bruxa, a fumaça que vai restar de mim.) 

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Rute Ferreira nasceu em São Luís (MA) em 1991 e atualmente vive em Tutoia, no litoral do estado. Possui graduação em Teatro pela UFMA. É autora de outros dois volumes de contos, eu te serviria meu coração com vinho branco (ed. voz de mulher) e a estranha mania das abelhas (ed. urutau) e do romance bordado em ponto corrente, que está concorrendo ao 8º Prêmio Kindle. 

Instagram : @ruteferreiras_ 

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Teu suspiro após um café, 

Tua luta contra o fascismo, 

Tua maneira de me declamar… 

Há tempos não te vejo, 

Porém  

Sigo admirando cada detalhe 

Que desnuda-se em significados, 

Em dialetos castelhanos, 

Em cores do além-mar… 

Se Woody Allen ama Manhattan, 

Eu amo as paisagens urbanas do teu olhar

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Ramon Felipe nasceu em Natal, no fim do século XX. Cresceu perto da simplicidade dos pais, dos avós e das canções que tocavam no rádio. Poeta, letrista, professor de Literatura e graduando na especialização em Docência no Ensino Superior, escreve poesia desde os 13 anos. Recebeu certificação por trabalho em destaque no Festival Literário de São Miguel do Gostoso, teve seu poema “Superação” analisado e inserido no portfólio acadêmico de um grupo de alunos do IFRN e com seu poema “Iracema do Sul”, recebeu convite para uma antologia de poesias selecionadas por parte da Academia Penedense de Letras, Artes, Culturas e Ciências. Atualmente, trabalha para fazer uma publicação ainda em 2023. 

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acordei inspirado 

p’ra escrever um poema tão foda 

que vão dizer: 

puta que pariu 

eu 

talvez nunca passe 

num concurso público 

e das seis dezenas 

acertei só uma 

eu 

sou ansioso 

e ansiosos jogam um laço no 

futuro e puxam a porra do futuro p’ro 

agora e fazem caber 

— sei lá como — 

dentro da caixa torácica 

eu 

às vezes 

te mando flores 

com medo que você 

esqueça de me amar 

como se o amor fosse um 

post-it 

eu 

já ouvi a voz 

de deus e não se parecia 

nada com a voz do meu pai 

nem com a do cid moreira 

nem com a do john wells falando na rádio 

from the top of the empire state building 

this is the new york’s number one hit music station 

eu 

acho que o relógio da vida 

não é de ponteiro 

é o tempo que dura um cigarro 

o tempo que se leva p’ra gozar 

p’ra esperar gozar 

p’ra esperar parar de chover 

p’ra não deixar a cerveja esfriar 

(porque eu jamais teria um copo stanley) 

p’ra ver as coisas envelhecerem assim que as 

chamamos de novas 

p’ra ouvir o barulho das máquinas cortando 

sem piedade o mato alto 

que vai crescer em uma semana, 

enquanto em uma vida às vezes nada muda 

nada cresce 

eu 

olho p’ra você 

como o homem arrebatado 

ao terceiro céu 

e descubro que não é só 

no terceiro céu que há coisas 

inefáveis 

mas em tudo aquilo 

que deus 

— por acidente ou não — 

derramou 

você 

é mais bonita 

que aquele poema 

da Finuala Dowling 

eu 

já te li umas dez vezes 

enquanto tomava café da manhã 

(li nove vezes o poema da Finuala) 

eu 

adiei o poema 

que’u escreveria 

e não (nunca) morri 

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Guímel Bilac nasceu em Brasília em 1976. É tecnólogo sênior por formação e poeta por acidente e questões de sobrevivência. Publicou diversos textos, entre poemas e crônicas, nos portais Fazia Poesia e Revista Mormaço.  

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Por palavras novas

Tão novas que a mim não tivessem

nenhum significado

Eu queria

dar-lhes significados outros,

também novos

Eu queria desfazer o dicionário

e criar

uma história no papel

que levasse o nome de pedra

e fosse lida como poesia

Eu nomeava as flores:

Ambiência, Veracidade, Voraz.

E as línguas dos outros países

Me pareciam como as palavras que eu embaralhava na minha cabeça para contar as coisas de outros modos

Atravessadas elas diziam

de um jeito misterioso

sobre um dialeto secreto

a palavra amor.

Karine Padilha é artista multidisciplinar e graduanda em psicologia na faculdade CESUSC (FLN-SC). Atualmente, trabalha com psicologia e arte, realizando pesquisas e prestando atendimento no CEPSI- Centro de Produção de Saberes e Práticas Psicológicas (FLN SC). Desde 2016, quando passou a estudar os resultados do fazer artístico na mente e no comportamento humano, experimenta diversos recursos de criação e expressão, entre eles a fotografia a pintura e a escrita.

LÉXICO

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