… As palavras…  

com seu fogo meloso  

suas crepitações maviosas  

[e ásperas  

Já não as quero!  

Não mais as suporto!  

Quero, sim, o gesto absoluto  

A mão de Deus! — 

[é o que quero  

Quero dançar significados 

Coreografar verdades 

Corporificar o eterno   

Almejo, pois, antes e para sempre  

Uma língua  

de sinais  

da alma. 

Mateus Ântoni Rúbia é nascido e crescente em terras do sertão baiano, graduando em Psicologia pela UEFS, e amador, nos vários sentidos, em quase tudo. É o autor do romance psicológico de ficção científica Santíssima Mãe dos Mortos (Editora Kazuá, 2022). Possui prosas e poemas publicados em antologias literárias e plataformas de leitura on-line diversas. Reconhece-se como jovem demais para saber de qualquer coisa, mas, também, ousado o suficiente para tentar entender algumas. 

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Ricardo Mituti é jornalista e escritor. É coautor de 0 Brasil do Sol Nascente e autor de Histórias (Quase) Verídicas e Órfãos de São Paulo. É, ainda, idealizador e apresentador do talk show lítero-cultural Epigrafes, no ar na internet entre 2016 e 2018, e da experiência literária Viva Livros. Também é coordenador de Laboratório de Leitura, metodologia de leitura que fomenta a humanização por meio dos livros. É mestre em Saúde Coletiva na Escola Paulista de Medicina da Universidade Federal de São Paulo (EPM-UNIFESP) com pesquisa sobre os impactos da literatura na saúde.

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Após exterminada a última nação indígena e o espírito dos pássaros das fontes de água límpida, desce do céu numa velocidade estonteante, uma estrela colorida e brilhante, com pouso definido no coração do hemisfério sul, na América!  

Dá-nos por contato: uma Índia.  

Em átomos, palavras, alma, cor, em gesto, em cheiro, em sombra, em luz, em som magnífico, concebe-se aos olhos, uma índia, preservada em pleno corpo físico, em todo sólido, todo gás e todo líquido. Em um único contato, ergue-se um grito em português: O CÉU CAIRÁ! 

Negrosoousa é artista visual, fotografo e performer. Um articulador da arte que constrói narrativas visuais a partir do diálogo entre a história e o cotidiano, assim como também traz ao mapa visual, reflexões e pensamentos a partir de imagens referenciadas no acervo histórico simbólico mundial. 

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Festa americana, meninos levam refri, meninas levam salgado, naquele dia eu também levei meu peito, o decote e o sutiã meia taça. Você levou o beck, o gudan, a cerveja e o sorrisinho cínico.  Essa semana, era o baile. O brinco de argola e o batom rosa shock 24 horas. Dessa vez fui preparada, botei a calça da gang pirata que comprei na feira, mas ninguém ia notar. Da outra vez eu tava largada, desarrumada, e você me pegou de surpresa. Dessa vez não. Eu estava pronta. Ia ser lindo de novo.   

Um aperto na boca do estômago: eu tô nervosa ou é gastrite? 

Fui andando, o calcanhar escapando pra fora da sandália plataforma desequilibrada no chão de terra. Asfalto é só na rua principal. Entraram umas pedrinhas na sola, furou meu pé, mas nem liguei.  

Levanta a coluna, encolhe a barriga, empina a bunda, hoje tem. 

Viro a esquina, o som pulsando, as luzes coloridas, senti aqui dentro o coração tumtum no ritmo do batidão. 

Olho pro lado, ali fora mesmo, você tava agarrado, mas não era comigo. Ela tava em cima dos degraus de cimento do mercadinho fechado, sainha curta, encostada na porta de ferro, você com o mesmo chinelo preto, a mesma bermuda cínica vermelha tactel da Cyclone. Ela enfiava os dedos no seu cabelo cheio, unha com francesinha branca cínica, e você enfiava os dedos na bunda dela. 

Virei a cabeça rápido.  

Olhei pro outro lado. Joguei o beck longe. Tossi mais. Me vê uma cerveja? Virei a latinha, nem respirei. O estômago apertou bem ali onde tinha apertado gostoso da outra vez. Mas dessa vez apertou ruim. Pedi outra cerveja e virei. A vista ficou enevoada de vez.  

Vou beber até vomitar o coração.  

Luciana Xavier de Oliveira é jornalista, professora da Universidade Federal do ABC (São Bernardo do Campo, São Paulo) e pesquisadora de música popular negra e questões sobre raça, gênero e território. Doutora em Comunicação (Universidade Federal Fluminense), ganhadora do prêmio Compós 2017 de melhor tese de doutorado em comunicação do país. É autora do livro A Cena Musical da Black Rio: estilos e mediações nos bailes soul dos anos 1970 (Edufba, 2018). Foi aluna do Clipe 2021 (Curso Livre de Preparação de Escritores) da Casa das Rosas/Centro de Apoio ao Escritor- CAE em São Paulo. 

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O post Névoa apareceu primeiro em Revista Trama.

 A ideia de que cada instante vivido transforma o que somos agora, e faz parte também da construção do nosso eu futuro norteia a pesquisa desta artista. Seu trabalho com frequência permite que diferentes experiências interfiram, e transformem suas obras, rasgos, costuras, elementos coletados e colecionados, a aplicação de diferentes materiais que interagem inesperadamente, a sobreposição de camadas, o uso da água e das linhas como registros da passagem do tempo, deformações, desencontros, desconstruções e reconstruções são práticas frequentes no dia-a-dia do estúdio. 

 Aparte alude à partir, separar, mas também carrega o significado teatral de expressar pensamentos aparte, de deixar o que flui dentro vazar para fora de um jeito íntimo, disfarçado. É isso o que fazem as tintas, fios e volumes que vazam entre rostos e corpos translúcidos, às vezes rasgados ou cortados. São experiências em forma de cor, tempo em forma de texturas, narrativas costuradas em símbolos, memórias gravadas em sulcos de cola, identidades em sobreposições de papel, as transformações do eu de fora pelo verter do eu de dentro. 

 Mariana San Martin 

brasileira, nascida em 1990 em Pelotas, Rio Grande do Sul. Formou-se bacharel em Artes Visuais com ênfase em Design Gráfico pela UFPel em 2012 e mudou-se para o Rio de Janeiro onde trabalhou com criação publicitária até 2017. Fez sua primeira exposição em 2016, uma individual na Galeria Daniel Bellora em sua cidade natal e a partir daí decidiu dedicar-se à arte. Seu fascínio pela figura humana conduz sua produção que explora o papel das contínuas trocas entre mundo interno e externo na formação da nossa subjetividade individual e da nossa história coletiva. A artista, que trabalha majoritariamente com pintura, tem como norte a ideia de que cada instante vivido transforma o que somos agora mas faz parte, também, de construções futuras através das memórias criadas, crenças compartilhadas e histórias contadas. Algumas das exposições de que participou incluem a Coletiva Diálogos em Papel, Museu Paulo Setúbal em São Paulo em 2022, Coletiva Espelhos, Museu Nacional dos Correios de Brasília, Centro Cultural dos Correios de Niterói e Centro Cultural dos Correios de São Paulo em 2021, IX Salão de Artes Visuais SINAP/AIAP, São Paulo em 2019 e a Mostra Brasil Observer, no consulado brasileiro de Londres, em 2017.

Instagram: @_marianasanmartin 

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O post Aparte  apareceu primeiro em Revista Trama.

Lembro, como se fosse hoje, o Zé falando: 

“Marília, não quero filhos.” 

Também dizia: 

“A oficina está cheia de carros. Vou faturar.” 

Já eu: 

“Fiz inscrição no curso de pintura.” 

Sem me olhar, comentava: 

“Vou assistir o jogo do Corinthians no estádio.” 

E eu: 

“Quero dar uma volta no mercado municipal pra comer o pão com mortadela.” 

Ele insistia: 

“Acho que o Léo vai comigo.” 

Nossa comunicação era sensacional. Nossos corpos juntos, divinos. Ao término da rotineira transa de cinco minutos, Zé dizia: 

“Nada de filhos.” 

Às vezes, eu soltava um “sim”. Outras, reagia: 

“Você viu que lindo o bebê da vizinha? Nasceu semana passada.” 

Nesse momento, ele já não estava mais comigo. A transa o enchia de fome. 

Pela manhã, em vez de dar bom-dia, perguntava se eu estava tomando o anticoncepcional. 

Não gosto de conversar logo cedo. Preciso de tempo para digerir o fato de que viverei mais um dia. 

Com a menstruação e a ansiedade a todo vapor, comia compulsivamente, o que me rendeu alguns quilinhos.  

Um dia Zé comentou: 

“Me matriculei na academia.” 

Não reagi. 

Eu sentia saudades de casa. Conferia o calendário, para ver quando visitaria minha família. Impossível. Tinha de concluir as leituras que a orientadora havia indicado. Além disso, a bolsa de pesquisa era uma miséria.  Ficava tão empolgada com os livros que lia. Contava a Zé as mudanças que geravam em mim. E ele, com os olhos na televisão.  

“Puta que pariu! Juiz ladrão!” 

Nem era o Corinthians que estava jogando.  

Assim se arrastavam os dias.  Eu precisava me reunir com minha orientadora. No caminho, senti um líquido escorrer pelas pernas. Uma dor nas costas me cortou, e minha vagina parecia explodir. Caí no chão e gritei.  No hospital, uma enfermeira disse: 

“A bolsa rompeu.” 

Bolsa? E meu anticoncepcional, servia para quê?!  

Foram oito horas de trabalho de parto. Médicos e enfermeiras ficaram em silêncio o tempo todo. Não ouvi choro. Só senti um jato de ar irradiando de minhas entranhas.  

Vi um dos médicos colocar algo dentro de uma caixinha. Chamaram alguém para analisar o que lá depositaram. Ouvi dizerem “mariposa”. 

Mariposa?! Eu estava exausta, sozinha, perplexa. Não conseguia racionalizar. Fechei os olhos e apaguei. 

Ao despertar, o médico despejou uma avalanche de palavras em mim: 

“Marília, você teve contrações e apresentou sinais de que estava em trabalho de parto. Não há bibliografia que explique o acontecido. Uma lagarta, Marília. Você gerou uma lagarta de mariposa.”  

Uma lagarta?! As enfermeiras estavam pálidas feito seda de inseto.   

“Seu celular estava descarregado. Quer que entremos em contato com alguém?” 

“Não precisa.” 

“Como o parto foi normal, você logo conseguirá se levantar. Pode pagar por um motorista de aplicativo?”  

Fiz que sim. 

“E a lagarta, onde está?” 

“Você quer ficar com ela?” 

“Sim, é minha.” 

O médico pediu para que eu tomasse cuidado. A lagarta era do tipo espinhosa. Queimava quem a tocasse. Peguei a caixa em que a depositaram e parti.  

No apartamento, Zé, sujo de graxa, sentado no sofá, olhava a tv. Não percebeu o meu estado, pálida, sem banho, frangalhada. Distraidamente perguntou: 

“Onde passou a noite?” 

“Encontrei uma amiga. Saímos pra tomar cerveja. Me chamou pra dormir na casa dela.” 

“O jornal só dá notícia ruim.” 

Não chegou a ouvir o fim da resposta.  

Coloquei a caixa na cômoda, tomei banho e deitei. Era impossível dormir. Peguei a lagarta e corri para a floricultura. Expliquei ao vendedor que queria cuidar de um “pet temporário” e pedi que me ajudasse a montar uma casinha. 

Ele pegou um recipiente fechado com furos pequenos espalhados na tampa. Forrou o fundo com papel toalha para depositar ali alguns gravetos. Colocou também algumas folhas frescas. Em seguida, orientou: 

“Você deve limpar todo dia. A lagarta come muito e faz bastante cocô. Vou te dar um borrifador. Espirre nas plantas e na lagarta. Se secar, é mal sinal.” 

“Como assim?” 

“Se secar, morre.” 

Fui para casa cuidar dela. Depois passei a evitar os diálogos desorientados que tinha com Zé. Também fugia de qualquer toque. Alegava estar ocupada com a tese. Ele não questionava. Os olhos soltos, por quase um mês, não foram capazes de identificar a nova moradora. 

Chamei-a Mari. Acho que cheguei a amá-la.  

Só que me esqueci do borrifador um dia. E Mari ressecou. Desesperada, abri o recipiente e a toquei. Que dor absurda irradiou pelo meu corpo! Antes de correr ao pronto-socorro, espirrei água nela e esperei que se movimentasse. Depois gritei: 

“Zé, me leva pro hospital.” 

Com raiva, desligou a tv, colocou os sapatos e pegou as chaves.  

“Zé, não estou aguentando de dor.” 

“Calma, já vamos.” 

Tiveram de me dar soro antilonômico. Permaneci em observação, para os médicos verificarem como eu reagiria. Fiquei bem.  

“Como você foi se queimar?” 

“Você não viu o recipiente com a Mari?” 

“Quem é Mari?” 

“Nossa filha.” 

“Quer que eu compre alguma coisa no caminho?” 

Ao chegar, corri para ver se ela estava bem. Tinha reagido. Estava úmida e vistosa. Após alguns dias, virou casulo. Passaram-se quinze dias até que ele rompesse, o tempo de confecção da mariposa fêmea. 

Mari ficou linda. Eu imaginava que apresentaria tons amarronzados, como os das mariposas que conheci. Mas não, tinha longas asas lilás e, nas traseiras, um tracejado roxo e duas bolas alaranjadas. 

Levei-a à praça Victor Civita, onde a deixei partir.  

Com o coração e o recipiente vazios, voltei para casa. 

Lá encontrei Zé deitado. Disse-lhe: 

“Nossa filha partiu.” 

Ao que ele respondeu: 

“Amanhã não vou trabalhar. Acho que peguei um resfriado.” 

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Ana Flávia Nejaim fez graduação em Letras, na Universidade de São Paulo, e mestrado, na Universidade Presbiteriana Mackenzie (bolsista-Capes). Atualmente ministra aulas de Gramática e de Redação para alunos do Ensino Médio.  

@ana.nejaim 

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O post Mari Marília  apareceu primeiro em Revista Trama.

Apesar da importância histórica que este dia carrega, ao longo das décadas historiadores e pesquisadores sobre o tema vem expondo que a história que nos foi contada não é exatamente a história de uma “Princesa Redentora” e bondosa que, ao se compadecer do sofrimento vivido pelos escravizados, decidiu libertá-los ao acaso. 

A Princesa Isabel e os abolicionistas, assim como outros personagens da História do Brasil, tiveram suas narrativas construídas sob o estigma dos chamados “heróis nacionais”. Eram na sua grande maioria homens brancos pertencentes às classes sociais mais altas.  

Enquanto estas pessoas são escolhidas como “salvadoras”, outros personagens da nossa história como: Luiz Gama, José do Patrocínio, André Rebouças, Adelina, Maria Firmina dos Reis, e muitos outros, são ignorados pela “História Oficial”. 

Todo este discurso foi amplamente difundido por todo o período da Era Vargas (1930-1945) e durante a Ditadura Civil-Militar (1964-1985), que tentaram fazer as pessoas acreditarem que no país se vivia de fato uma “harmonia entre as raças” ou uma “democracia racial”. 

O “mito das três raças”, defendido por Gilberto Freyre, enaltecia os três troncos raciais que teriam formado o país, tudo isso reforçando as hierarquias existentes. Os diferentes grupos culturais seriam sublinhados, contanto que todos permanecessem nos lugares sociais aos quais fossem designados – senhores e suas famílias na casa-grande, escravizados e seus descendentes na senzala.  

Uma mestiçagem a brasileira, na qual negros e indígenas eram bem-vindos, desde que abraçassem sem questionar, os lugares e os limites sociais impostos por essa “democracia racial”, que nunca precisou de leis explícitas como a Lei Jim Crow, nos Estados Unidos, ou o Apartheid, na África do Sul, para segregar. 

Tais fatos demonstram o que o Treze de Maio significa hoje para a população afro-brasileira.  

Durante a Era Vargas, elementos culturais da população negra foram colocados na ilegalidade através de aparatos repressivos. Os militares, anos mais tarde, consideravam como “subversivos”, aqueles que denunciassem o racismo na sociedade, principalmente pessoas dos Movimentos Negros. E recorrentemente, somos bombardeados com notícias sobre assassinatos de pessoas pretas no Brasil, ignorados pelo Estado.  

Hoje, a data não é mais utilizada como motivo de comemoração. Ela serve para nos lembrar da falsa liberdade que nos foi dada e das suas consequências que perduram. 

Bibliografia  

ALBUQUERQUE, Wlamyra. “A vala comum da ‘raça emancipada’”: abolição e racialização no Brasil, breve comentário. História Social, n°19, 2010, 91-108.  

SANTOS, Ynaê Lopes dos. Racismo brasileiro: Uma história da formação do país. – 1. ed. – São Paulo: Todavia, 2022. 

Jéssica Lopes, licenciada em História pela Universidade Federal do Estado do Rio de Janeiro, UNIRIO. Mestranda do Programa de Pós-Graduação de História da Universidade Federal de Juiz de Fora, UFJF, associada ao Laboratório de Patrimônios Culturais e pesquisa sobre o Associativismo Negro do século XX. Professora de História do Brasil no pré-vestibular Movimento Ética na Política 

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O post 13 de Maio de 1888: entre rupturas e permanências  apareceu primeiro em Revista Trama.

Há algum tempo, um passarinho pousava na janela da minha casa todo dia de manhã, olhava para dentro, olhava para mim, ficava um pouco e ia embora. Eu o encarava com afeto e pensava que aquela presença era um sinal de que coisas boas estavam por vir. Inclusive, agradecia pela sua rápida passagem cheia de energia e liberdade.

No documentário “É tudo pra ontem”, Emicida relembrou um ditado iorubá que diz: “Exu matou um pássaro ontem com a pedra que só jogou hoje”. Fiquei pensando sobre essa frase e a sabedoria que ela transmite. Tudo o que é passado carrega história dentro de cada um, desperta sentimentos, alegrias e frustrações. Através desse passado, podemos acolher quem fomos, curar cicatrizes, perdoar, ser perdoado e mover caminhos para um novo futuro. Tudo o que é presente, vira passado.

Com algumas pesquisas, descobri que o Baralho Cigano possui uma carta de número 12 chamada “Os Pássaros”. Nela, aparecem dois pássaros que nos lembram sobre a liberdade. Os pássaros são belos e encantam com seus lindos cantos quando estão livres para irem na direção que desejarem. Quando a carta é tirada, é um pedido para que você seja como um pássaro livre, que siga sua vida com muita fé e sem se limitar ao enxergar novos horizontes.

Neste ano, não tivemos nossa maior demonstração de liberdade: o carnaval. Em 1989, o Hino da Proclamação da República deu vida para um Samba Enredo no carnaval. O Hino da República traz o verso “Liberdade! Liberdade! Abre as asas sobre nós! Das lutas na tempestade, Dá que ouçamos sua voz!”, enquanto sua adaptação para o enredo apresenta: “Liberdade, Liberdade, Abra as asas sobre nós / E que a voz da igualdade, Seja sempre a nossa voz!”.

Não há liberdade sem coragem; então, ser livre é compartilhar nossa existência na forma mais pura e leve de coragem. Como você manifesta a sua coragem? O pássaro, quando pequeno, tenta voar e cai repetidas vezes. Por isso, a caminhada exige também paciência e sabedoria. Devemos acolher nosso passado com a mesma coragem que precisamos para viver nosso futuro. Liberdade para voar, camarada!

Hoje em dia, o passarinho não aparece mais na minha casa. Torço para que eu possa encontrá-lo em um dos nossos voos de liberdade.

Ariadne Bedim é jornalista formada na Universidade Federal de Juiz de Fora, doula, redatora da Sátia (Agência de Comunicação Consciente), fotógrafa documental e afetiva, futura antropóloga visual e encantada pelas existências místicas.

O post LIBERDADE, ABRA AS ASAS SOBRE NÓS! apareceu primeiro em Revista Trama.

Estamos caminhando por um momento de crise sanitária e humanitária que exige, fundamentalmente, um esforço externo – ou seja, que diz de uma co-dependência social. Eu preciso do outro e ele precisa de mim; eu preciso que ele me veja bem como preciso vê-lo; e assim vai. No entanto, há uma série de faltas que não foram arranjadas e organizadas antes da pandemia (e que, mesmo se não houvesse pandemia, essas faltas permaneceriam), há uma série de acordos que sequer foram colocados em discussão e, nesse sentido, vivemos sob não-acordos enquanto enfrentamos um inimigo invisível. Para enxergamos isso na prática, basta um olhar para aqueles que se recusam a usar máscara, que se aglomeram em festas clandestinas, em bares, em circunstâncias irregulares, enfim. No entanto, há ainda uma leitura a ser feita desses não-ditos – o que, em muito, me faz refletir sobre o famoso Contrato Social de Rousseau, pois, na sua existência incontestável, temo que não tenham entregado aos sujeitos para que eles assinassem.

O que isso significa? No século XXI, em meio a uma pandemia, significa a escolha de uma servidão imersa aos próprios desejos, ímpetos e vontades. Penso, portanto, no sentido atribuído à palavra “liberdade”, que tem sido revisitada e lançada como argumento para a defesa à servidão do Eu. Em um mundo que tenta ler o indivíduo segundo méritos que não dialogam com as subjetividades e que, ainda, se esforça para poluir a educação enquanto uma imagem de aquisição de competências, há uma profunda proposta (sobretudo no âmbito das redes sociais) de evolução de si, seja através do “seja a melhor versão de si” ou através da estética tecida em torno daquilo que faria bem a “saúde mental”. E, nesse último ponto, podemos analisar o tanto de justificativas de pessoas que aglomeraram e que não respeitaram as regras de distanciamento e prevenção de contágio baseadas em “fiz para o bem da minha saúde mental” e, logo, vem um “ainda estou em evolução enquanto ser humano” – como se o “ser humano” significasse alguma permissão ou naturalização das irresponsabilidades. Com isso, não digo que não podemos errar; digo que, se a opção pelo erro envolve a possibilidade de condenar o Outro à morte, há sim uma crise ética e social, a qual não deve ser entendida como pedagógica dentro de um “compromisso de evolução” pessoal. 

O único problema de mergulhar em si mesmo é não conseguir sair de lá. Se isso ocorre, o mundo se torna um palco possível para a concretização dos meus desejos, e o Outro, um ser passivo à predestinação do meu sucesso. Esse tipo de leitura unilateral do mundo é um perigo do qual temos experimentado os efeitos. Li piadas em torno da não contaminação de algumas pessoas que possuem o costume de sair (como se isso fosse lucro) e, em paralelo, vi 1.910 pessoas morrendo naquele dia devido à COVID-19. Essa espécie de “hedonismo” busca, na ideia que construíram sobre liberdade, reiterar o compromisso que possuem com suas próprias demandas, nem que isso condene os planos, sonhos, projetos, conquistas, experiências e tudo aquilo que um Outro poderia ter, à morte. A liberdade não é a percepção ou conhecimento dos nossos próprios desejos e vontades; afinal, a emancipação efetiva é aquela que dimensiona uma noção lá da infância, que é a separação entre o Eu e o Outro, e do conhecimento, portanto, de um Outro mundo. Nesse sentido, liberdade é, também, saber que não se pode tudo.

É possível pensar nessa perspectiva sobre liberdade no século XXI? Não. Há uma série de construções e iniciativas econômicas que atribuem valor ao indivíduo segundo sua disposição financeira, da qual derivam, entre tantas coisas, as noções de sucesso, por exemplo. Todavia, a pandemia nos mostra a necessidade de melhor pontuarmos o significado de “liberdade”, para que ela não seja tapume para o verdadeiro significado das irresponsabilidades: crime.

Em memória, meu Tio Tião, que faleceu devido as complicações da COVID-19. Ele nunca será apenas uma estatística e, o nosso luto, jamais será um “mimimi”.

BIBLIOGRAFIA DE APOIO

GIUSEPPE FERRARO, Giuseppe. LA FILOSOFIA E L’EDUCAZIONE. Anais do V Colóquio Internacional de Filosofia da Educação, UERJ, Rio de Janeiro, 2010.

Gyovana Machado é cristã, formada no Seminário Rhema Brasil, graduanda em História pela UFJF, bolsista no LAHES, interessada nas grandes áreas de teologia, política e feminismo.

O post Na pandemia, Rousseau não está feliz (e o Hedonismo se readapta) apareceu primeiro em Revista Trama.

Certa vez, pronta para pular, e olhando para baixo, me deparei com a dificuldade de enxergar. Somada às minhas perspectivas diante de experiências traumáticas, ela me colocou em uma posição onde acreditei que escolher as coisas “certas” me faria viver plenamente, feliz. Pulei.

Me afoguei. Me arrastei até a margem e sentei na borda, com um murmúrio nos ouvidos me dizendo para continuar ali. E eu continuei. Pulei diversas vezes do mesmo lugar, caindo sempre da mesma maneira, no desespero sufocante das águas turbulentas que eu já conhecia, mas me negava a enxergar.

Chegou o dia que, voltando para o trampolim, pronta para reiniciar minha queda livre até o afogamento, surgiram novas escadas, que antes não estavam ali. De pronto, não quis arriscar mudar de caminho, nem tampouco pular ao encontro do desconhecido; mas, ao subir as escadas, vi a beleza de uma nova altura, a cor do céu, a disposição dos objetos, e até música ao fundo era mais bonita. Algo, porém, me chamou mais a atenção; não as cores e sons, mas um sorriso, que me chamava na borda da prancha, fazendo tudo parecer um sonho.

Fui ao seu encontro, troquei palavras, e fui questionada sobre quais eram meus caminhos. Foi quando o belo sorriso, que fazia parte de uma composição corpórea, me deu um beijo e pulou, de uma altura extraordinária, que eu jamais tinha visto. Não olhou para trás. Não existia medo em seus olhos.

Olhei a altura daquela nova vista e voltei às minhas escadas, caminhando até o trampolim habitual. Não pude pular. Até corri, por impulso, mas parei na borda. Nesse momento, com os olhos cheios de lágrimas, me despi de tudo que me prendia ali. Desci as escadas sem olhar para trás. Sem medo nos olhos, decidi escolher meu caminho, e eu já sabia qual era.

Fui até o trampolim mais alto. Respirei todo ar que pude e pulei, de braços abertos ao encontro da água – que desta vez não me engoliu ou afogou, mas me proporcionou um bom mergulho.

A liberdade é a queda que escolhi viver. Ela me guia por águas profundas, além de tudo o que já havia visto ou sentido, rumo a novos caminhos e amores.

Lauana Coutinho é casada com a História e amante da música. É historiadora pela Universidade Cidade de São Paulo (UNICID), pesquisadora do período que vigorou a Ditadura Militar no Brasil e escritora sensível no pouco tempo que sobra.

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