Por isso a série que foi nomeada de “Veredas: traços e notas“, pois aqui o artista Matheus Menezes ao contar com fragmentos de sketchbook, com as ilustrações executadas em lápis de cor, e o traço sendo elaborado como resultado dos estudos das potencialidades plásticas da figura, somado ao post-it como um recurso utilizado de modo recorrente em algumas de suas obras para que haja uma espécie de sobreposição das camadas em “notas”, e proponham uma alternativa a qualquer desvio e falha. Para Matheus, o sketchbook é uma ferramenta que participa de toda a gênese criativa. Um material que é dado popularmente como parte de um processo construtivo de um artista, e a partir disso, foi pensado essa série, uma alternativa de deslocamento, trazendo protagonismo a essa ferramenta, utilizando-a como suporte final. 

 

Matheus Menezes é um artista e ilustrador, nascido na cidade de Valença – RJ. Atualmente está em seu segundo ciclo da graduação em Artes Visuais pela Universidade Federal de Juiz de Fora. Seu trabalho transita pelas temáticas da sexualidade e da memória. A escrita pessoal em seu diário participa de seu processo criativo como exercício de construção narrativa e de reconstrução de memória. Suas ilustrações são elaboradas alinhadas à escrita, com finalidade localizar ordens de desejo, afetos e desafetos. Simultaneamente, suas obras articulam as potencialidades plásticas das figuras. O artista possui influência de artistas como Francis Bacon, Lucian Freud e Robert Mapplethorpe enquanto a abordagem do corpo e da sexualidade. Já participou de exposições na em Juiz de Fora como: – Exposição da Casa Povera, no CCBM em 2020; – A pintura como desafio permanente, na Galeria Guaçui em 2022; – Laboratório Aberto, na Galeria Guaçui em 2023; – Arte ao Infinito, na Galeria Guaçui em 2023;

@momtht  

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Acontece que aquele que enxerga a beleza apenas no óbvio convencionado, exclui da própria vida a complexidade das características que fazem com que cada pessoa seja um universo em si e, no final das contas, aquilo que é belo se esconde justamente na amplidão que existe entre os pobres padrões estabelecidos.

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Frederico Lopes é artista e educador, graduado em artes pela Universidade Federal de Juiz de Fora, especialista em gestão cultural pela FAGOC. Possui treinamento profissional em conservação e restauro de papel pelo LACOR/MAMM-UFJF. Atuou no setor de curadoria e expografia do Museu de Arte Murilo Mendes de 2013 a 2017. Integrou a equipe de implementação do Memorial da República Presidente Itamar Franco, onde trabalhou na curadoria e na coordenação da divisão de educação até 2020. É fundador da Instituição Cultural Bodoque Artes e ofícios (2012), da Revista Trama (2019), do Museu de Artes e ofícios de Juiz de Fora (2020) e do Laboratório de experimentação em artes visuais e design (ARTELAB). É membro do conselho curador do MRPIF, foi suplente da vice-precidência do Conselho Municipal de Cultura na cadeira de artes visuaise é sócio honorário da Instituição Cultural Estação Canelas (Portugal). Também atuou como designer na editora Harper Collins (2022 – 2023). É autor do livro: Ensaios sobre Arte e Cultura (2022).

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Repito para crer-me: não estou ficando louca.

Quero a certeza de que não sou cruel e muito menos lixo à disposição de resíduos tóxicos… emocionais, sexuais, afetivos, morais, psíquicos… crer-me, pois eu não estou – como ouvi de fora – à mercê̂ do abandono. Os sons que emito dizem que o abandono nunca existiu. Começo a ensaiar um canto e a ver doçura na voz que outrora chegou no limite do grito e virou berro… no limite de si e virou silêncio. Há que se ter limites para ouvir os ruídos, para carregar os fardos que não são equivalentes à capacidade que cada um tem de lhes suportar. Convenhamos. Equivalente é uma natureza jamais compartilhada pelos fardos. Repito números e contas. Incrivelmente, foram um mil oitocentos e vinte e cinco dias. Não quis calcular horas e minutos para não fornecer mais matéria numérica a um tempo de nunca mais.

Avaliei o nada, o pouco e o qualquer coisa… notei que tenho muito costume com o pouco, porque quase sempre o que me veio foi cerca de nada, até que depois de tanto tempo de nada…qualquer coisa parecia servir-me bem. Costume se come no cotidiano.

Nunca mais é diferente… é limão maduro, perfumoso, um cheiro tão grande que não cabe em nada e nem qualquer coisa consegue esconder sequer um pouco. Nunca mais invade a casa acidificando tudo o que toca e os azulejos do banheiro mudaram de tom definitivamente. Meu broto de comigo-ninguém-pode não vingou, nem vi que era um sinal. Achei que fosse erro na rega. Mas não, coitado de um brotinho de comigo-ninguém-pode, ainda não pode com qualquer coisa.

Definitivamente,

Nunca mais.

Aline Cardoso é licenciada em Letras pela Universidade Federal da Paraíba; Especialista em Língua, Linguagem e Literatura pelo Centro Integrado de Tecnologia e Pesquisa (Cintep); Mestra pelo programa de Pós-graduação em linguística (Proling/UFPB), é pesquisadora da área de Análise do Discurso com ênfase no discurso poético e na leitura de poesia em sala de aula, dedicou-se na graduação e no mestrado ao estudo da obra do poeta paraibano Sérgio de Castro Pinto. Fundadora da Editora Independente Triluna; Professora de linguagens, códigos e tecnologias, desenvolve oficinas de escrita criativa de poesia no âmbito escolar através do método dialógico de leitura, escrita e escuta responsiva-ativas. Autora dos livros: A proporção áurea do caos (Escaleras, 2019) e Harpia (Triluna, 2020). Criadora da Chamada da Lua Negra, edital literário independente a nível nacional para a publicação de 24 livros escritos por pessoas negras de todo o Brasil.

1825 dias são cinco anos

Beto Martins | Café Libertas | Atena Bookstore

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Eu ainda me lembro da primeira vez em que acessei o Facebook; foi em 2011, e a minha intenção era apenas jogar CityVille. Sei exatamente qual foi a minha primeira postagem no Instagram, e quando foi: em 2013, uma foto de balinhas de tamarindo no feed com um filtro muito do brega. A primeira vez que ouvi falar no Twitter, também me lembro quando foi: em 2010, assistindo ao Acesso MTV, apresentado pela MariMoon na época. Nessa mesma época, eu administrava diversos fanblogs no Tumblr e no FlogVip, um Blogspot de poesia autoral, um WordPress de crítica de filmes, e me comunicava ostensivamente via MSN e Skype; e antes disso, eu já tinha estado no Orkut (desculpa, mãe) e no Flogão. Meu primeiro meio de comunicação online foi o e-mail que minha mãe criou pra mim quando ganhei meu primeiro computador, no meu aniversário de 8 anos – e foi só uns anos depois, em 2008, que internet virou coisa de todo dia na minha vida; no início, era discada, restrita a fins de semana e madrugadas, e depois, tinha tempo controlado pra não gastar demais.

Muitos que me leem vão estar pensando: “mas eu sou da época do ICQ!”; e tudo bem. Não é uma competição de quem capinou mais mato desde que chegou aqui, é só a exposição de um raciocínio indutivo para chegarmos ao ponto que quero fazer.

O tempo passou, e o que era um divertimento – uma “paquera”, por assim dizer – se tornou bem mais sério: me formei Jornalista, e trabalho com mídias sociais e digitais desde que me entendo enquanto profissional. A minha relação com todas as mídias que permaneceram ativas desde então, e com as que surgiram nesses últimos 12-13 anos, se tornou um casamento. Um casamento abusivo, eu diria. Relação de centavos. Não precisa muita pesquisa pra se inteirar de dados científicos que alertem sobre o vício em redes sociais, sobre os prejuízos que o uso ostensivo delas podem causar à saúde e sobre o impacto que elas têm na vida de parcela considerável da população, que passa a medir sua própria vida e individualidade pelo metro instagramável. O que venho percebendo, porém, é que sair das redes sociais não é mais suficiente. Quanto mais nos movimentamos para sair, mais elas nos tragam; isso porque são elas próprias que ditam como devemos nos desligar delas e, mesmo quando não estamos postando e engajando, estamos olhando o mundo através de suas lentes. Ou será que você consegue se deitar na rede e abrir um livro pra ler sem tirar nem uma mísera fotinha?

Pessoalmente, eu tenho sérias dificuldades. Tenho dificuldades em brincar com Elis e Elza sem querer gravar tudo de absolutamente adorável que elas fazem. Fui ao show da Duda Beat há algumas semanas, e foi simplesmente IMPOSSÍVEL pra mim não gravar pelo menos um trecho de cada música. Entre as minhas amigas, não é incomum brincarmos: “deixa eu tirar foto porque senão não aconteceu”. Hoje mesmo, dia que estou escrevendo este texto, vou dar uma festa na minha casa e já estou pensando em como posso fazer fotos com as meninas para encaixarmos no mais recente top-áudio do Reels. E quem me segue nas redes sociais não sabe, mas 99% de tudo isso não chega a público; fica acumulado no celular, no computador. E esse acúmulo, seja ele postado ou não, enquanto resultado de um processo e de um recorte pelo qual enxergamos o mundo, me causa sentimentos difíceis.

Essa lente, esse filtro com o qual vestimos nossos sentidos e percepções, me angustia. Invariavelmente, me pego dividida entre a avidez que sinto em registrar e a sensação de que, ao fazer o registro, estou perdendo o momento. Mas não seria o registro uma forma de focar no presente, nos arredores, em detrimento da ansiedade sobre o passado e o futuro, da espiral interna que nos torna alheios ao mundo ao redor? O que é efetivamente ‘curtir o momento’, tantas vezes colocado como contraponto ao ímpeto de fotografar e gravar? E por que a imersão real em algo não poderia incluir o registro?

Essas perguntas permanecem em aberto, e talvez eu nunca consiga respondê-las. Ai de mim, que sou metódica e vivo na busca constante pela forma ideal de viver a vida. O incômodo e a dúvida, porém, mesmo quando nascem de uma relação de centavos, são sentimentos de milhões.

Carol Cadinelli é mulher de palavras (e, às vezes, de fotos). Jornalista pela UFJF, pós-graduanda em Produção Editorial pela LabPub. Gosta de comidas inusitadas, viagens grandes e pequenas, narrativas sáficas, tatuagem, exposições de arte e de São Paulo, onde divide um apartamento com Elis Regina e Elza Soares. Atua profissionalmente como editora na Trama e redatora na VCRP Brasil.

RELAÇÃO DE CENTAVOS, SENTIMENTO DE MILHÕES

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Gilberto Gil me traduz, me rabisca, me versa, expressa o medo em mim como se fosse ele mesmo minha própria voz. Talvez seja isso que defina um compositor: a habilidade de palavrear pessoas, amplificando
os sentimentos que guardamos em gavetas e potes dentro da cabeça ou do coração. Em minhas gavetas, eu guardo esse medo. Esse medo jocoso, que causa um risinho de canto de boca, bem debochado, que se borda nos rostos cosidos em ironia fina e pura.

“Qual seria a diferença, você há de perguntar. É que a morte já é depois que eu deixar de respirar. Morrer ainda é aqui; na vida, no sol, no ar. Ainda pode haver dor ou vontade de mijar”. A morte já é, morrer está sendo. É devagar, pouco a pouco, a cada mililitro e a cada miligrama. A morte é o destino. Alguns são Amelie Poulain e entendem esse destino como fabuloso, enquanto outros o descrevem como uma incógnita ou um fim. Morrer é o processo, o caminho, a trilha que nos entrega ao destino.

Em 14 de Fevereiro de 1990, a sonda espacial Voyager 1 fotografou a Terra a uma distância próxima dos 6 bilhões de quilômetros. A distância fez nosso planeta parecer um pálido ponto azul. Carl Sagan batizou seu livro, lançado quatro anos depois da fotografia, com esse título: “Pale Blue Dot”. Ele reflete sobre o lugar que chamamos de casa e diz que esse pálido ponto azul é o único lugar que conhecemos como lar. Todo covarde, medroso, herói, filantropo, altruísta, egoísta, toda mulher ou homem, cada pessoa nesse ponto azul o conhecem como lar. Mas, além desse fato, outra coisa também é comum a todos os andantes da Terra: a morte. Alguns morreram antes de nós; outros vão morrer ao mesmo tempo que eu ou você; outros morrerão depois de nós. Uns terão sua morte dada como precoce; outros, “já vão tarde” – mas de Jeff Bezos ao sujeito mais miserável do qual jamais ouviremos falar, isso é certo: todos vão morrer.

Cada milhão na conta é estar morrendo, como cada centavo perdido também. Todo amor vivido é estar morrendo, assim como toda rejeição. Não há clero, leigo, santo, pecador, louco ou são que não esteja morrendo. É dessa inevitabilidade que eu tenho medo, porque, como dito popularmente, “pra morrer, basta estar vivo”. Morrer é agora, morrer é doído, morrer é estar indo, mas ainda é estar aqui. Morrer é surpresa. Por mais que se saiba que a morte pode estar na virada da próxima esquina, jamais se soube a hora exata e em qual esquina ela está. Quando ela quer, aparece – como quem é vivo, que dizem, sempre dá as caras uma hora também. Mas até que o encontro com a distinta senhora aconteça, é preciso passar pelo processo. E é desse medo que nasce minha pergunta: como estamos morrendo?

Acumulamos porres, contas, vontades, reclamações. Queremos calor no frio, queremos o inverso, depois queremos o “avesso do avesso do avesso”. Uns querem a razão, outros a felicidade, outros querem a felicidade de ter a razão e uns querem a racionalidade de ser feliz. Não importa, as coordenadas no GPS existencial continuam nos conduzindo, recalculando rotas, virando direitas e esquerdas rumo ao inevitável. Enquanto você morre, deixa eu te perguntar: quantos abraços você já entregou, já recebeu, já deixou pelo caminho? Quantos nãos você já disse? Quanta gente você já precisou despedir, deixar ir e quantas outras você tomou pra si? A quantas já se deu?

Essas perguntas são pertinentes; afinal, a morte é solitária, mas morrer não. A gente não morre – ou não deveria morrer – sozinho. Estamos todos morrendo juntos. Você tem morrido junto de quem? O desejo de ser lembrado após a morte, de deixar lembranças e legados é bem comum, mas há uma ideia de que seremos dignos de lembrança pelo modo como vivemos. Pois é, talvez por isso tanta gente queira dar rumos extraordinários à vida, como se a vida fosse um imperativo de ação sem qualquer negatividade, falha ou falta.

Alguns querem apagar de suas trajetórias todas essas inglórias, esses nãos, essas ausências. Talvez seja isso que nos confunda tanto quanto ao sentido da vida. Queremos que a vida tenha sempre um sentido pleno, um grande propósito, um ideal digno dos memoráveis, mas não levamos em conta que os dias a mais são dias a menos. Enquanto a gente morre, a gente muda. O grande propósito de hoje pode ser uma piada amanhã. As pessoas mudam, os rumos mudam, os conceitos mudam, a vida muda. O que não muda é que estamos morrendo – e enquanto morremos, damos forma à nossa memória. Se vivemos para os propósitos gigantescos destinado aos grandes, perdemos a graça do morrer enquanto mudamos os planos. Casar aos 26, ter filhos aos 27, se aposentar aos 65. Aí os anos vão embora e a gente está solteiro aos 34, não planeja filhos e nem sabe se vai conseguir se aposentar. Interpretamos a vida como um horizonte, sempre dois passos distante a cada dois passos, porque entendemos por vida uma construção contínua do futuro no agora, tendo o que já se foi como parâmetro.

Morrer é diferente. Morrer, a gente morre um pouquinho a cada agora, sofre e ama como se o tempo fosse uma massa de bolo: açúcar, ovo, farinha, fermento, leite. Uma vez batidos, são todos uma coisa só. Passado, presente, futuro são exatamente assim. A diferença é que quando vemos que o tempo não é uma sequência de minutos que vão me dar a fortuna da vida amanhã, a gente se permite sofrer agora, chorar agora, mas ser feliz e amar agora também. Eu poderia morrer enquanto culpo o mundo por minhas mazelas, poderia escolher caras para apontar dedos e despejar mais culpas. Eu poderia morrer enquanto xingo meu clube de futebol favorito, enquanto odeio meu chefe ou enquanto desejo o insucesso de um desafeto. Nada indigno nisso; afinal, somos pessoas e, assim como pensamos e sentimos, também morremos diferente. Mas eu prefiro morrer nos abraços, nos beijos. Prefiro morrer enquanto transo, enquanto gozo, enquanto como e bebo, enquanto sou todo ouvidos e colo ou enquanto eu preciso de ouvidos e colo. Morrer nos atrasos, nos encontros em ponto, nos minutos a mais de sono, nos tapas no despertador ou no acordar afoito antes que o alarme toque.

Eu quero morrer entre amigos, sendo amigo. Eu quero morrer enquanto celebro a minha cama arrumada, minha comida, meu conforto mínimo conquistado com meu esforço. Quero morrer na distância dos ou nos carnavais, no desarrumar das camas ou comendo um fast-food. Porque eu tenho medo de morrer trilhando o chão da solidão, da dor, do desafeto, da distância imposta pela desavença. Da morte, eu não tenho medo; mas tenho medo de morrer. Talvez, na verdade, eu tenha medo da sensação de estar morrendo errado. Sim, morrendo errado. Deixando que os dias passem somando desventuras e desamores bem mais que os pequenos afetos, colhidos no pé de relacionamentos, como acerolas maduras. Morrer errado é quando o viver certo significa ego acima de tudo e o eu acima de todos.

Não, não proponho aqui reflexões rasas sobre o eu e o ego. Não falo do egoísmo de se pôr em primeiro como cuidado, mas como merecedor de toda benesse. O eu antes do outro que significa vida a mim, morte ao outro. Eu não quero morrer sabendo que deixei um rastro de desapontamentos porque não
respeitei meu limites e quis me dar quando já não me tinha, ou quis ganhar aquilo tudo que não dei. Eu quero o amor que se realiza no me contemplar como pessoa que se ama, que assim se permite trocar com o outro, que se recebe de volta a partir do outro. Não quero do outro o que já tenho, mas quero o que nele é sim e em mim é não. Quero a negatividade, o negativo em mim que se equilibra no positivo dele, e quero retribuir com o mesmo. Me construir inteiro, para que assim não sejamos metades, mais dois inteiros se fazendo nós. Eu quero morrer fazendo nós, desatando nós, quero morrer eu, me reconhecendo em nós.

“Não tenho medo da morte, mas medo de morrer sim. A morte é depois de mim, mas quem vai morrer sou eu”. Até que a morte nos separe, quero seguir morrendo vivo. Quero todos os brindes e lutos, baques e lutas, sortes e surtos que me couberem. E continuar rumando o inevitável, até que chegue o momento derradeiro. “Aí nesse instante sim, sentirei quem sabe um choque. Um piripaque, um baque um calafrio ou um toque. Coisas naturais da vida, como comer, caminhar… Morrer de morte matada, morrer de morte morrida. Quem sabe eu sinta saudade, como em qualquer despedida.”

Diego Neves é músico integrante da banda Legrand, designer gráfico, sociólogo em formação e aspirante a escritor.

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Eu não sou cinéfilo. Não possuo qualquer conhecimento que possa contribuir para discutir proposições estéticas de diretores de fotografia e arte, ou estruturas narrativas de roteiristas e diretores. As técnicas e estratégias possíveis para solucionar os problemas do audiovisual sequer passam pelo meu parco vocabulário. Entretanto, creio que alguns filmes são capazes de nos fazer mergulhar profundamente no vasto oceano da condição humana, ainda que não tenhamos o conhecimento abrangente sobre sua apresentação.

Não tenho aqui a intenção de fazer uma crítica, resenha ou sinopse do filme, mas sim propor algumas reflexões que considero relevantes a partir do longa.

Entre livros e autores que me são familiares, e uma rotina onde há prevalência da disciplina e dedicação, Viggo Mortensen dá vida ao Capitão Fantástico. Na realidade, preciso dizer que é mais do que isso. Ele desbrava e revela, gentilmente, outras possibilidades de se exercer a vida.

Diante do empilhamento de convenções que a sociedade estabeleceu ao longo das eras, o condicionamento à rotinas estruturadas em função de um sistema político e econômico que zela pela desigualdade, nos coloca em uma posição onde só podemos enxergar caminhos pré-estabelecidos para experimentar a vida. Esse estreitamento da dimensão existencial do ser humano, foi tratado por diversos autores na literatura, na filosofia, sociologia e história, evidenciando a fantasmagórica presença de uma entidade opressora organizada e poderosa, que administra a tendência ao acumulo de riquezas em poucas mãos e estabelece critérios para hierarquizar vidas – a tal necropolítica.

Sabemos que a capacidade humana de consumir e mitigar recursos para manter padrões desiguais de dignidade sempre foi observável. No entanto, a semente da resistência à opressão reside na essência mais humana do ser: ter conhecimento sobre a própria existência.

Por esse motivo, por mais dura e indigna que sejam as condições que a vida possa apresentar em sua estrutura social, política e econômica, alguns conceitos são extremamente sensíveis à cada homem e mulher sobre a Terra. E eu me arrisco dizer que a liberdade talvez seja o maior de todos.

Assim como em Walden, ou A Vida nos Bosques de Henry David Thoreau, Capitão Fantástico oferece uma maneira mais crua de se debruçar sobre as noções de liberdade e conhecimento, tendo como base noções de humanidade estabelecidas na Declaração Universal de Direitos Humanos, de 1948, e várias obras literárias como Os irmãos Karamazov (Fiódor Dostoiévsky), Quem Governa o Mundo (Noam Chomsky), Armas, Germes e Aço: os destinos das sociedades humanas (Jared Diamond), entre outros.

Curiosamente, tratando-se da educação dos filhos, uma rotina rigorosa, disciplinada e alicerçada na autoridade dos pais, é o caminho escolhido por Ben (Viggo Mortensen) e sua esposa Leslie (Trin Miller) para criar condições de emancipação intelectual e desenvolvimento humano de todos. Nesse sentido, o filme destaca que não há liberdade que possa ser alcançada sem o rigor da disciplina ou a amplidão do conhecimento.

Por outro lado, o filme contrasta em muitos momentos a vida levada por Ben e seus filhos na natureza com a vida como vivemos nas cidades, colocando em evidência a precariedade do modo como a vida moderna se organiza política e socialmente, mas também as limitações impostas aos filhos pelo modo como vivem.

Desse modo, após assistir o filme, fica a sensação de que é preciso romper a barreira da ignorância que nos cerca a cada embalagem plástica que descartamos. Que o método industrial e as noções de produtividade do mercado tomaram conta também de nossas relações, onde tudo é esvaziado de sentido em prol de uma superficialidade intelectual suficiente apenas para executarmos funções básicas no meio social no qual estamos inseridos.

Somos, assim, convidados a recorrer à tomada de consciência a partir do entendimento das noções de liberdade, humanidade e conhecimento, (em alguns casos, até mesmo de desobediência civil), e compartilhar a mais elevada e importante experiência que a vida pode proporcionar: a simplicidade de dividir à mesa, a existência humana – tempo de vida que escolhemos passar presos às relações que nos trazem o verdadeiro significado do que é liberdade.

Frederico Lopes é Artista e Escritor. Trabalha no Memorial da República Presidente Itamar Franco e é fundador da Bodoque Artes e ofícios.

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Sempre estive inserido em ambientes profissionais onde os números são o fator preponderante para a medição de desempenho.

Prazos apertados, movimentação intensa, altos níveis de estresse e cobranças, onde ficar parado por um minuto sequer seria considerado quase que um crime aos bons costumes.
A verdade é que somos predispostos a nos acomodar inclusive com aquilo que julgamos ser ruim.

Mas a vida é como o vento, às vezes apenas uma brisa, mas às vezes como um furação que nos leva tão longe que as mentes já calejadas pela mesmice jamais poderiam imaginar.

E eis que de repente este vento sopra novamente e me leva rumo ao desconhecido. Meio que clandestino, em uma nova oportunidade, onde fui parar em um ambiente repleto da mais pura essência da arte e cultura.

Tudo parecia estranho, meio louco e praticamente nada fazia sentido. Afinal, alguém acostumado àquele ritmo acelerado de antes, certamente se sentiria como um peixe fora d’água neste novo cenário.

Era tudo tão calmo e silencioso, mas ao mesmo tempo tão vivo. Com pessoas tão intensas e apaixonadas pelo que fazem.
Uma mistura de sensações impossíveis de descrever.

Depois de algum tempo é certo que a adaptação viria, afinal é de nossa natureza. Mas de alguma forma, secretamente o coração pedia mais, e hoje sem perceber, aqueles antigos minutos criminosos são cada vez mais frequentes e extensos, experimentando agora o ensurdecedor silêncio da mente tentando aprender a escrever a própria ideia do que é noção ou mesmo a falta dela.

Aprendendo que não existe tempo perdido, trata-se apenas uma pausa que antecede o início de uma nova transformação.
Isso é arte!

João Batista é Vigilante e entusiasta das artes. Apaixonado por música e cinema. Prefere os clássicos às tendências da modernidade.

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