Anatomia da brutalidade 

Hoje não tem poesia. Tem janela aberta. Um tempo coberto por algumas nuvens negras. O sol por entre nesgas aparece sorrateiro com um rato na soleira. Hoje o dia é breve embora pareça encerrar quase noventa anos em si. O trajeto de uma vida. Das poucas forças e da esperança de mais uma lavoura perdida em um incêndio. A esperança incendiada. Da falta de esperança que resultou a minha própria vida. E hoje, um dia após o Natal, após o solstício de verão, a luz se encerra. Se recolhe para carbonizar novamente em outro momento. Da terra arrasada. Do solo perdido sem verde qualquer. Sinto a força da raiz dizer mais forte que qualquer conjunção astral ou verbal. Há um silêncio de um galho arrancado de árvore. Sinto em mim, como uma planta qualquer ao perder um galho. Não a dor do luto, mas a dor de perder um galho. A planta perde a força. Fica fraca, embora certa que irá se fortalecer em breve. Por hora a dor da ausência. A perda talvez de parte da raiz, por isso a tonteira repentina, o desequilíbrio momentâneo. A instabilidade do dia de sol fraco após a chuva. O mormaço não secou o solo pantanoso. A cicatrização naturalmente ocorrerá em dias de sol. O sol queimará as lembranças amargas pois a árvore segue a crescer. O machado são os outros. A árvore não pode desejar a morte mas que seu próprio algoz. A vida segue. O tempo da invernada se extingue. O verão já serpenteia entre as bocas. As folhas secas já caíram. Mas a raiz segue forte.Espraia pelos invisíveis espaços não humanos. A vida se ergue de baixo para cima. O invisível estrutura nossos pés. O luto da perda de parte da raiz, é luta para a planta, que se fortifica à noite para manter-se na manhã que já raia entre as fronteiras das horas. A vida se sustenta de pé mesmo entre revoadas. A vida é a poesia. 

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