A natureza das assemblages provém de um processo arqueológico e intuitivo. A partir do recolhimento de materiais desgastados pelo tempo, principalmente madeiras empilhadas à espera de incineração, o trabalho emerge ao meu olhar, é fecundado. Acolho os materiais em grupos e os reorganizo – sinto texturas, cores, maciez/rigidez, cheiros, rugosidades, formas, tamanhos…

A cultura material, sua produção, consumo e descarte constituem um fio temático da minha criação, conferindo-lhes visibilidade artística e estética. Fragmentos de materiais deixados para trás, abandonados nas trajetórias humanas, pulsam, em mim, ressignificação sensorial e potência criativa. Assim os traduzo como fragmentos de sentimentos, fragmentos de cura. Sob olhar cuidadoso, minucioso e sensível, cortes,
sulcos e frestas se despem como feridas materiais que clamam por libertação, por personificação, por revitalização.

O costurar com arame frio e duro, o derreter com cera quente e mole, o estancar das fendas com dobradiças atuam na obra como força de resistência. A poética da obra busca exprimir como, pela força propulsora da arte, os elementos materiais podem se tornar ativos, agentes e, em arranjos estético-formais, propor
reflexões sobre questões urgentes da atualidade, como a construção de uma consciência ecológica e pró-vida.

Desafiar o olhar do espectador, instigando-o a pensar sobre dualidades dolorosas como riqueza/pobreza, belo/feio, construção/destruição, novo/velho, útil/inútil… – esse é o propósito da minha criação.

Soraya Kolle é artista Visual e cenógrafa, pós-graduada em História das Artes Teoria e Crítica pela Faculdade Paulista de Artes – FPA e graduada em Artes Visuais pelo Centro Universitário Belas Artes de São Paulo. Seu processo criativo surge do entrelaçar de sua trajetória inicial em um universo cenográfico sem recursos, onde materiais alternativos abriam um leque para experimentações e pesquisas e que agora resultam em suas esculturas, pinturas e assemblages.

Assemblage e Ressignificação

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As pontualidades não se limitariam aos relógios. Seriam também domínio do calendário: se alguém estivesse de aniversário, daria o presente sem me atrasar sequer um dia ou pensariam em esquecimento e falta de educação. Os embrulhos do Natal chegariam ainda em novembro, antes da alta dos preços, antes das filas dos atrasados. E as cartas de amor e os cartões postais cheios de saudades seriam enviados com muito mais tempo de antecedência porque os carteiros poderiam se atrasar. Mas eu não.  

Quando o mundo me deu meu próprio relógio e me tirou do controle do pulso do meu pai, eu me vi sozinho a cronometrar. E eu me atrasaria sem cerimônias. Tantas e tantas vezes a ponto de sequer vê-lo por semanas em nossos almoços marcados em restaurantes, porque ao meu sinal de demora, depois de cinco minutos, ele pegaria o primeiro ônibus de volta para casa. Não te esperarei se não tiver compromisso comigo. E eu tinha! Por Deus, como tive compromisso com papai.  

Eu sairia logo pela manhã, mas então o porteiro Joel me contaria que sua filha tinha passado na faculdade e eu pararia para comemorar. Já na rua um cachorro me seguiria, eu lhe daria um carinho na cabeça, depois uma criança sorriria para mim no ponto e eu conversaria com ela até que seu ônibus chegasse e o meu já tivesse partido. Eu esperaria pelo próximo e me sentaria perto da porta para ser mais rápido, mas dona Geralda entraria e me contaria sobre o falecimento do seu marido novamente e a vida perderia um pouco o rumo para nós dois. Ficaria para trás o meu ponto de descida. Eu voltaria correndo, digitando uma mensagem a ele, viraria a esquina sem ler os grafites, o relógio apertaria meu pulso e papai já teria partido.  

Ele se mudaria para a roça anos depois e nossos encontros, já tão infrequentes por culpa minha, se resumiriam a cartas entregues por carteiros que levariam, novamente, toda a responsabilidade pelos atrasos. Ele morreria horas antes de eu chegar para vê-lo, sereno e aparentemente sadio em sua varanda e ao seu enterro eu não me atrasei. Eu estive ao seu lado, posto tal qual um guarda, com a quantidade horripilante de cartas que escrevi e não tive coragem de enviar. Todas as palavras sobre o sonho de um afeto sem rigidez temporal silenciadas nas minhas mãos. Dele minha irmã herdou o Terreno, meu irmão o Santana.  

Eu herdei o Relógio de pulso. A pulseira de couro recém trocada, os ponteiros banhados a ouro, o fundo já amarelado e aqueles números retos e protegidos pelo vidro sem arranhões. O peso inacreditável de um acessório tão pequeno. O peso do que recebi e da escolha em fazer diferente. O peso do tempo no homem cuja vida foi tão coreografada e repetitiva quanto o tiquetaquear, tão pontual que se fez incapaz de viver fora do relógio, onde estariam as crianças correndo, as senhoras debruçadas em nós querendo conversa, os amigos que não agendamos de fazer. Destruí minha simbólica e pesada herança no sétimo dia num gesto de libertação — para ele, para mim —, arremessando-a ao piso frio, tão aliviado quanto saudoso, sussurrando que eu descobri a vida pulsante quando quebram-me os relógios.  

Fernanda Zeloschi é psicóloga, escritora teimosa e acredita nas faíscas do afeto através do @fazerafetar.  

O afeto poderia esperar 

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Estamos aqui.

Isso pode parecer algo normal porque aprendemos a normalizar a vida a um ponto que esquecemos de como nos maravilhar com a estranheza do mundo. Não é algo dado, a existência de seres conscientes, que amam, que sentem, que criam arte, filosofia, religião, ciência, todos vivendo em uma rocha que se move pelo espaço sideral ao redor de uma enorme bola de fogo. Estar aqui é uma dádiva, e um desafio muitas vezes também, eu sei, eu sei. Mas qual é a graça de entrar em um jogo sabendo que vamos ganhar todas as jogadas que fizermos? A incerteza é um presente para quem sabe valorizá-la e encontrar nela o excitamento do mistério.

Não é necessário fazer parte de um filme para viver aventuras extraordinárias. Não precisa já ter tudo pronto e planejado, não precisa já ter conhecido o amor da sua vida ou racionalizado o seu propósito, a vida tá aí. É simples assim, ela está aqui, e está passando o tempo inteiro. Talvez, a gentileza que você gostaria de ver no mundo poderia ser expressada nesse mesmo momento, com a primeira pessoa ou ser que interagir com você. Talvez, as viagens que você tanto sonha poderiam ser aventuras turísticas dentro da sua própria cidade, ou mesmo, de pessoas que você pensa que conhece mas que abrigam mais mistérios e histórias fascinantes do que você pode imaginar. Talvez, a gente não precise de projetos megalomaníacos e gigantescos para transformar o mundo da nossa própria forma. O mundo é um cenário. Enquanto a gente pensa, pensa, pensa,
pensa, ele fica ali, só esperando a nossa apresentação, aquela que iria mostrar para quem quisesse ver
a exuberância simples do nosso ser.

Presente. Estar presente é um presente, para nós, e para tudo mais que há. A imaginação pode ser uma sereia sedutora, mas é só na vida que encontramos a experiência indescritível de se sentir plenamente humano.

Existe um chamado constante que convida àqueles dispostos a correrem o risco de viver uma vida de intensidade e magia. Você se permite escutar? Aquela canção que corre nas veias pulsantes de paixão de quem faz algo que ama na vida.

A oportunidade vive no agora. Abra os olhos. Nós existimos. Nós escolhemos. Nós podemos criar
eternidades em instantes e memórias para serem guardadas pela Alma do Mundo.

Renata Pereira é escritora e poeta de Porto Alegre, que usa a criação literária para dar luz a realidades fantásticas e mágicas como forma de expressão e cura. 

We are all stories

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Este poema é resultado de uma breve oficina sobre Poesia Blackout organizado pela Casa das Rosas – SP com orientação do Diego Pansani. 

Wlad Pieroni é designer de formação, ampliou seu interesse em artes visuais, participando de cursos livres de diferentes técnicas,  com ênfase na colagem como principal linguagem de pesquisa desde 2013.  Em seu trabalho investiga a desconstrução e apropriação da imagem como meio de criar novas composições e narrativas. Neste processo tem expandido a pesquisa da colagem para o campo da poesia visual. 

Língua nua

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40tine Tutorial serve como um guia, um exemplo ou um caminho para a possibilidade de conviver em harmonia com a existência individual e coletiva.  

Preserve suas energias, sua saúde e lembre-se: a vida é feita de ciclos, assim como o ciclo orgânico da natureza. A humanidade precisa aprender a respeitar o tempo, o ar, as águas, os animais, seus ancestrais e suas terras. É necessário resgatar a verdadeira essência da vida, livre das imposições e desgraças criadas pelo ser humano. O homem é o verdadeiro vírus do planeta terra, por agir como dominante da natureza e não parte dela. Respeite a si mesma, o coletivo, os povos, todas as espécies. E então faremos a travessia! 

Transitando entre a utopia e o mistério, a TRANSÄLIEN, pernambucana, é multiartista interdisciplinar e produtora cultural autodidata, curadora independente, corpo-espetáculo, DJ, idealizadora da Coletividade MARSHA! e articuladora pelos direitos das pessoas Trans e Travestis no Brasil.

40tine tutorial

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“[O discurso de ódio] promove o racismo, a xenofobia e a misoginia; desumaniza indivíduos e comunidades; e tem um sério impacto em nossos esforços para promover a paz e a segurança, os direitos humanos e o desenvolvimento sustentável”, destacou Guterres.

O discurso de ódio incita a violência, mina a diversidade e a coesão social e “ameaça os valores e princípios comuns que nos unem”, disse o secretário-geral da ONU, António Guterres, em sua mensagem para o primeiro Dia Internacional de Combate ao Discurso de Ódio, marcado no último sábado, 18 de junho.

“[O discurso de ódio] promove o racismo, a xenofobia e a misoginia; desumaniza indivíduos e comunidades; e tem um sério impacto em nossos esforços para promover a paz e a segurança, os direitos humanos e o desenvolvimento sustentável”, destacou Guterres.

Ele destacou que as palavras podem ser ‘armas’ e causar danos físicos.

A escalada do discurso de ódio para a violência física desempenhou um papel significativo nos crimes mais horríveis e trágicos da era moderna, desde o antissemitismo que levou ao Holocausto até o genocídio de 1994 contra os tutsis e hutus moderados em Ruanda, disse ele.

“A internet e as mídias sociais ampliaram o discurso de ódio, permitindo que ele se espalhasse rapidamente pelas fronteiras”, acrescentou o chefe da ONU.

A disseminação do discurso de ódio contra minorias durante a pandemia de COVID-19 mostrou ainda que muitas sociedades são altamente vulneráveis ao estigma, discriminação e conspirações que promove.

Em resposta a essa ameaça crescente, há três anos, Guterres lançou a Estratégia e Plano de Ação da ONU sobre Discurso de Ódio, iniciativa que busca apoiar os Estados-membros no combate ao problema, ao mesmo tempo em que respeita a liberdade de expressão e opinião.

A estratégia foi realizada em colaboração com a sociedade civil, a mídia, empresas de tecnologia e plataformas de redes sociais.

No ano passado, a Assembleia Geral da ONU aprovou uma resolução pedindo o diálogo intercultural e inter-religioso para combater o discurso de ódio – e proclamou o Dia Internacional.

“O discurso de ódio é um perigo para todos e combatê-lo é um trabalho de todos”, disse o chefe da ONU.

“Este primeiro Dia Internacional de Combate ao Discurso de Ódio é um chamado à ação. Vamos nos comprometer a fazer tudo o que estiver ao nosso alcance para prevenir e acabar com o discurso de ódio, promovendo o respeito à diversidade e à inclusão.”

A ONU (Organização das Nações Unidas) é uma organização internacional formada por países que se reuniram voluntariamente para trabalhar pela paz e o desenvolvimento mundiais.

Discurso de ódio ‘desumaniza indivíduos e comunidades’, diz secretário-geral da ONU

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Ronan Ribeiro é artista plástico autodidata, cujo trabalho é voltado principalmente para a técnica do Macramê. Em 2021, realizou algumas exposições na cidade de Gramado, onde reside: Cristal, Don Feliciano, Camaquã, e uma exposição individual.

Arco Íris Latino

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Levanto-me da cama intacta sem temer os caminhos do mundo e sem temer a perda da consciência. Ergo o corpo em luminescência envolta em luzes cintilantes de piruetas felizes e tão inéditas duma surpresa: o dia que nasce e que me toma novamente num intenso fervor. O mar está se abrindo e eu sem medo do poder das águas estou atravessando as barreiras de todas as manhãs que se unem à esta cinza manhã de fim de semana. Fixo meu olhar ao teto e alongo-me esbelto, movo as ondas espumosas e arrasto-me ao espiral lustroso dum pulo que para mim é salto infinito e longo com desenvoltura de acrobata que domina a estrutura mágica do circo coberto de alegria.  

Os olhos que numa dificuldade quase colossal se abrem calmos e percebem que se encontram atentos em mais um dia exibido e misterioso, estes meus olhos clamam fortes pela revoada esperta e ligeira deste meu corpo tão vivo e penetrante numa sagacidade de animal selvagem no ato de plena caça complexa. É como se pudesse enxergar cegamente as veias vivas do teto e a encanação e a fiação elétrica.  

Quero estar. Quero abraçar cuidadosamente os corpos desta casa e as veias junto dos órgãos perspicazes e sangrentos. Quero possuir o verde de todas as florestas que podem me proporcionar uma vida simples com direito ao mundo todo só para mim. Acordar ainda mais vivo durante todos os dias. Eu quero todos os meus sonhos em meu mural de fotos. Beijar minha máquina de escrever e abandoná-la num depósito de velharias — minha saúde exige que eu faça isso. O futuro que eu ainda não sei será feito por mim. Desistir do vintage é ainda mais vintage.   

O pássaro me abandona e me sustenta com seu grito. Paro e meus pés fixam-se enérgicos sobre o chão fresco onde espraia-se um delgado raio de sol brilhante. Imagino rapidamente num relance um dos meus sobrevoos noturnos no qual eu pude contemplar as mentes das pessoas ocas de sono; naquele tempo a madrugada ainda podia me suavizar para o mundo. Mas é agora: neste momento retorno ao chão com a cabeça toda elástica e com as pernas e os braços leves, pois estou acordando mesmo depois de acordar, estou respirando e existindo pronto para seguir a nova coreografia de mais uma manhã, mas esta manhã é sábado, é sábado de cor e de alma que pulsa. Volto-me à realidade escura e sinto que procuro um colo. Está percorrendo pela casa um sentimento nublado de sábado — é sábado de manhã. De súbito o celular vibra também num despertar leve. E é céu que se irradia livre em grandes nuvens densas de tonalidade acinzentada. Estou diante do mau humor da Natureza? Sinto que meu mau humor ainda não despertou. Estou cheio de mim: eu farto de me viver e estou percebendo que pouco a pouco meu rosto revela as marcas inchadas do sono. Porque minha existência acordou e não enxergou o amor. Onde ele está? Retorno à realidade da procura e tudo o que quero é o calor que afaga dum colo de amor. É o amor: apenas o amor é capaz de me fazer despertar plenamente e sem ressentimentos. Minhas decisões são grandes tigresas famintas, mas eu resisto, eu tenho de resistir.  

 O céu nublado deste sábado me orienta disperso e entendo que desejo sentir a vida que surge diretamente de onde piso bruto, a vida que emerge das profundezas mais obscuras. Porque tudo, tudo me exige. A raiz me sacia. Eu não deixo que a melodia se inicie enquanto eu não sentir. O amor está contaminado. Inspiro novamente e tento reconhecer esta casa onde moro. Estou suando.  

Amo e livro-me de tudo porque tudo me atrasa. É agora e eu vou de novo: caminho numa respiração quase ofegante. Manhã de sábado é sempre uma desconfiança. Viver acordado a manhã de todas as manhãs exige a ação de peixe que salta da água e captura veloz o fruto suculento da árvore. Eu vou até o oxigênio e tento acordar de verdade. Inspiro e inspiro e suspiro e suspiro. Aproximo-me com certa pressa da cozinha e da própria garrafa tomo um gole demorado de leite. Minha visão ainda está perturbada — sem sentir a superfície da mesa arrasto a mão como impulso para meus movimentos e ainda dormente derrubo um livro perdido que cai sobre o assoalho encardido desta minha casa e desliza rápido em perturbação até área próxima do jardim. Caminho com brilhos coloridos no olhar e com uma fraca sustentação; as pernas quase bambas me fazem cambalear de tontura. Paro e procuro a parede, encosto a cabeça pesada e busco o ar límpido e fácil, mas numa primeira arfada forte este meu corpo em densa leveza não se alimenta do ar e num sobressalto ambicioso conscientiza-se de minha dificuldade — fecho os olhos e lamento junto dum murmúrio sólido duma emulsão sentimental: acordei e me alonguei e fantasiei e enlouqueci. Os sussurros tímidos do peito me fazem levantar a cabeça e caminhar pausadamente até o jardim que me fornecerá um tanto mais de conforto diante da condição um pouco mais arejada. O céu está dum tenebroso aspecto de algo que aviso prévio derrubará sobre mim todas as consequências e as tristezas divinas num só raio de trovão ardiloso. O barulho muito ao longe dos automóveis que acelerados rumam velozes aos mais diversos destinos desta cidade aborrecida toma de vez minha atenção distraída pela agonia do delíquio. Cainho vagaroso e já posso captar o aroma das plantas e da terra que é aroma mágico de tanta potência viva. Dirijo-me ao jardim iluminado ainda que esta manhã não revele toda a luz do universo, pois mesmo sob a escuridão de nuvens carregadas as plantas e a terra sempre exalarão seus odores vivos e também avivarão toda a vida que há em mim. Uma bomba urbana explode em minha implosão de poder e concede-me a força para percorrer por grandes estradas e enfim alcançar os imensos jardins do mundo. Esta minha paixão por grandes palácios. Eu e meus gostos megalomaníacos caminham agora com velocidade de corredor e atravessam a porta rápidos porque tudo pode acabar: o ouro pode acabar de repente sem que eu o sinta puramente. 

É brilho aromático de plantas verdes que existem manchadas dum seco amarelado. E estas incessantes fotossínteses. Estou quase dentro da planta e estou quase me alimentando de seus produtos energéticos. As folhas balançam com uma leve rajada dum vento distante e delgado que circula muito sem rumo pelo jardim: vai e vem como as mais leves e invisíveis ondas do mar calmo que prepara a mais grandiosa de todas as ondas do fundo marítimo de mistério, mundo tão desconhecido das águas suaves e brutais que juntas são capazes de derrotar toda a humanidade. E o vento corre nesta caixa cada vez mais escura de nuvens carregada sem saber ao certo para onde continuar fluindo solto pelos cantos mais distantes da cidade.  

Sinto-me preso e parado nesta caixa fechada e abafada tento me mexer e mover o corpo num movimento sem qualquer desenvoltura a fim de elevar-me à paixão quase sonora da vida esverdeada destas plantas que resistem paradas e tão iluminadas diante desta escuridão de luz opaca e nimbosa das constantes alterações do tempo — este tempo que vai e vem certeiramente e quando surge tem em mim seu alvo doloroso de tanto prazer, atingir-me é sempre uma grande satisfação: este tempo dubitável avança rápido e passa por mim como o projétil veloz que procura numa trajetória retilínea o alvo mais provável: aquele que permanece parado à beira do mar das ondas de minha flora brilhante. O tempo e sua urgência; este tempo tão incerto e premente — é pelo tempo que parado vasculho ao meu redor à procura duma caixa de vida que me ofereça a mesma intensidade da paz inquieta destas minhas plantas. E com cuidado respiro ainda tonto porque o tempo, este tempo ainda não parou e ainda não é hora de tempestade. Seguir a Natureza que é certeza de vida mortal.  

Chuva que não sabe se me molha com respingos frios ou se continua nesta indecisão nublada. Pois sábado é sagrado portanto. O tempo me mostra o que não quero ver nem sentir, eu que pensava ser a chuva pesada e úmida materialização da tristeza de Deus. O tempo me quer todo coberto de sono, mas repleto duma insônia diabólica. O tempo é puro como a maldade do mundo é pura: perpassa-se quase íntegra e apenas se modifica de acordo com o momento. Tudo e as formas de ser diferente sendo o mesmo. A essência nunca mudará. Porque o tempo e o amor continuarão sendo e sendo os mesmos. Tempo e amor é amar. É amar.  

As fitas de concreto que se movem. A chuva não me atingirá, mas eu serei atingido. Num instante imperceptível serei gravemente atingido por uma força, pela força cômica do que não se decide. E agora sou eu e agora é o impacto: qual planta acaricio primeiro? É muito difícil dar a atenção que elas merecem duma forma equilibrada e destituída de preferências. Assim não possuo preferida: todas têm o momento certo e mais potente de amor em meu coração. E eu amo, amo porque as plantas são minha vida e não somente a razão de minha vida: são este meu ímpeto de viver. Sem minhas plantas sou semente pisoteado sobre a estrada infinita das plantações. Eu aceito. Sem minhas plantas morro sufocado e sem amor na carne solitária.  

Só não sou solitário porque inspiro minhas plantas todas as manhãs de extrema tontura. Eu sei, eu posso sentir. Eu posso sentir que quando estou dormindo não sou o mesmo. Por isso agora abro meus longos braços platinados e abraço: simplesmente agarro minhas sensações vitais e abraço num aroma terroso estas minhas plantas vistosas. Sinto-me chorando, mas é choro de manhã de sábado e é também choro de alegria, pois enfim acordei e ainda que cambaleando consegui aterrissar neste jardim — enfim posso viver o sábado.  

O jardim possui melodia própria. O cheiro da terra me faz despertar para a fome que sinto. Posso sentir. Sinto a música muito materna e calma das plantas e sinto também o aroma de Deus, este divino cheiro doce-amargo da terra negra de força que me resgata do fundo de quem sou ainda em rasa dormência de sono, a força da Natureza que me salva no momento do salto tonto.  

O jardim possui seu ritmo próprio: vive de acordo com a música etérea de tão terrena. O jardim é vivo e pulsa, pulsa ritmado e calmo como as mãos da mãe que acarinha o filho em choro pegajoso e desesperado. E eu sinto. Ainda que diante do sono que não me deixa acordar, ainda que o sábado seja dia de caminhada e de lembrança da semana morta.  

O jardim é explicação de vida, pois só eu não percebi, a semana não me permitia perceber que ainda sob as mais difíceis dificuldades este jardim permanece pulsando vida e pulsando resistência. Ainda que tudo morra, este meu jardim continuará vivo e perpetuará vida pela eternidade que me é impossível. Então eu aproveito enquanto a eternidade até este momento não me alcançou, aproveito com a força das plantas, aproveito tudo o que este jardim pode me proporcionar. Eu sinto e posso sentir que este jardim é pura vida que cresce à procura da luz ensolarada, este jardim me é a vida que não pulsa em mim, ainda, que ainda não pulsa em mim. Posso sentir a musicalidade de cada folha verde, de cada caule escuro de proteção e de cada grossa e singela raiz. Porque eu quero sentir o poder da vida e o poder da vida é planta que nunca morre, é planta que me encanta.      

Posso sentir o colo. O choro me refresca: é sábado de tentativa de viver. É sentimento de afago nesta minha alma chorosa. É colo divino. O colo materno exala um cheiro de mãe e de pai. O colo materno é quente e acolhe-me. O colo materno encontra o que me falta e entrega-me a vida novamente; vou sentindo e sentindo cada vez mais.  

Os segundos do sábado que decorrem. Vou aproveitando que é destino de todos nós. Vou muito lentamente recolhendo numa concha que faço com minha mão, vou pegando com extremo cuidado de mãe um punhado desta terra eterna, a terra que já ultrapassou as barreiras de todos os tempos e de todas as eras, esta terra que me sacia: provo áspero da mais primária e forte vida, provo tímido, mas com a vontade ininterrupta de guerreiro, provo da terra que me compõe a esperança vasta e que me faz olhar para cima e sentir a gota da chuva.  

O colo materno da terra é a Natureza se enraizando em mim. A mãe-terra me acolhe quente em seu colo. Ah, minha mãe, como eu te amo… O colo materno é sorriso largo de vida e por isso diante da fina chuva que se avoluma vou apertando e sentindo o pulso da terra em minha boca esfomeada que me ultrapassa a pele grossa e alcança meu espírito.  

A manhã é poderosa, a manhã de sábado é poderosa, pois neste instante engulo firme e provo do que é viver a Natureza. Eu acordo e mesmo tonto me alimento da vida. Porque é sábado de euforia em minha alma.  

João Paulo Abreu de Oliveira é estudante e escritor cearense, nascido e residente em Fortaleza, escreve desde os doze anos de idade e participou da coletânea de crônicas publicada em 2021 pela Universidade de Fortaleza. 

A terra da vida  

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JÃO Pintado é professor e artista. Participou do projeto de revitalização das vielas do Município de Andradas (MG) com muralismo e pinturas em 2019, recebendo uma menção honrosa feita pela Câmara Municipal de Andradas. Ministrou o curso de obras clássicas no Colégio Junqueira, que compuseram o cenário da FECIARTE, evento realizado anualmente pela escola. Iniciou também o projeto Arte Expressão com muralismo como instrutor de artes em oficinas realizadas na casa Arco Irís, instituição filantrópica na cidade de Andradas, promovendo aos educandos contato e reflexão sobre arte.

Dualidades da vida

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meus cabelos,

minhas emoções,

meu país;

todos seguem desgovernados

me queimei com o sol da praia

(tentando esquecer)

e agora

quando me sento minha bunda arde

(o que me faz lembrar)

sobrevivo boiando em álcool gel no mar do litoral do caos continental

por aqui

em horários aleatórios

cantam galos o dia inteiro

(tão felizes e desorientados que estão!)

às vezes me permito ser um galo

o mundo tá acabando no Brasil

mas nesta cama não

(humilde cama box comprada de segunda mão)

esta cama é minha ilha

covid-free zone

é aqui que finjo

(por motivos de saúde)

ser absolutamente ignorante

Priscilla Cler é atriz (bacharel em Interpretação Teatral pela UFMG), cantora e professora de canto (licenciada em Música com habilitação em Canto Lírico pela UEMG) e Mestre em Artes pela UFMG. Já participou como atriz, cantora e/ou preparadora vocal em mais de 40 espetáculos de teatro. Autora do livro ‘Poesia Cretina – poemas escritos com lágrimas, sangue de menstruação, ácidos estomacais, saliva, merda amor e ódio’, publicado pela Ed. Urutau. Teve um poema selecionado e publicado na antologia do Concurso Iaras de Poesia, em 2019; em 2020 ficou em terceiro lugar no Concurso de Poesia Augusto dos Anjos, da prefeitura de Sapé – PB; em 2021, teve três poemas publicados na antologia Da Língua à Liberdade, publicado no formato de e-book pela Editora Triluna; 6 poemas publicados na Revista Acrobata e 3 poemas na coleção Desaguamentos, da Editora Escaleras.

Apocalipse Abobado

Beto Martins | Café Libertas | Atena Bookstore

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