Breves notas sobre arte e o ofício de artista 

Sempre acreditei ser especialista em ir embora. Nunca me senti parte ou me demorei em nenhum lugar. É nesse vazio que se substanciam as histórias, as vidas, os rostos, as vozes todas, e o tempo. É lá que conversam o alquimista e a senhora que cozinha para os famintos. Em algum ponto desse lugar invisível está guardado o Aleph que contém a todos nós. O vento que brota ou sopra daí fecunda a vida e a morte. Contudo, talvez a própria passagem implacável do tempo sobre o corpo, e quem sabe sobre a memória, venha dificultando cada vez mais essa tarefa de partir. Nunca estive tão próximo dos meus colegas quanto nesta empreitada na Trama. Jamais aprendi tanto sobre o meu ofício, os dias debruçado sobre os trabalhos dos pares, ocupado da imensa tarefa de editá-los, cuidar deles e de suas personagens, e de seus versos que são estradas diurnas ou labirintos noturnos, de poder olhar suas personalidades mais nuas. A figura do editor sempre me atraiu imensamente e me parece, nesses treze anos de jornada, que vem diminuindo aos poucos. Cada vez temos menos bons editores e menos autores abertos a um exame sincero de seu trabalho. Essa oportunidade a Trama me deu. Descobri novas vozes e dialoguei com elas. É um ofício de atenção: ouvir mais as vozes baixas, ouvir menos as mais altas, sentir o que não é dito, medir os limites do artista e do editor, assumir a delicadeza do lugar do meio entre o artista e o editor geral, um trabalho de mediação, de garimpo, de backstage. Chegada a hora de partir (dramático!), em meio à alegria em servir de contrarregra para meus amigos e minhas amigas, deixo aqui brevíssimas notas sobre este nosso ofício e sobre a própria arte que temos criado. 

1. Antes burocratas, agora estamos nos tornando artistas especialistas em algoritmo, professores, gestores da arte alheia. Vejo artistas sendo mortos todos os dias à minha volta, enquanto eu mesmo definho junto com eles, diminuindo, ensurdecendo. Aniquilar a arte é um projeto. Ninguém quer extensas reflexões, ninguém tem tempo para ouvir o conceito, ninguém… Mas eles querem consumir. Que diálogo é possível entre arte, artista, mercado, consumidor (não necessariamente nessa ordem)? 

2. Arte é revolução. O medo da poesia é o medo do caráter oracular da arte. Os donos do poder temem qualquer brisa que os oscile de sobre suas colunatas de mármore (granito, na verdade!), coisa que a arte ama fazer, porque quer profundidade, horizontes, voos em céu claro, ela quer luz. Tudo o que eles odeiam. Quanto menos o povo souber, melhor para a manutenção do status quo! Quanto menos verdade vier à tona, melhor para a manutenção do lauto banquete! 

3. A arte retrata e antecipa a realidade. A arte é a realidade. De quantos fragmentos precisamos para compor o craquelamento de sua atualidade? Precisa-se de emojis para que se interprete mais ou menos a frase. De quantas horas de áudio precisamos para ouvir todas as vozes? É sempre necessário informar #ironia ou #sarcasmo nos posts, stories e legendas? A dancinha na tela é mais vista em horas do que um quadro de Dalí em um dia. Aqui cabe perguntar, ainda: que realidade temos retratado em nossos trabalhos artísticos? 

4. Arte não precisa ser política para ser política. Arte é política. 

5. Em um sistema que não nos acolhe, não podemos competir entre si. Em uma organização social que só nos tolera quando damos provas de nossa capacidade de produzir lucro financeiro, é improdutivo ir sozinho. Quando o colega ganha sete prêmios seguidos, ótimo!, ganham a literatura e as bandeiras que ele carrega. Quando a colega é reconhecida internacionalmente, ótimo!, ganha a cultura brasileira e vamos todas e todos juntos nessa onda de sucesso e lucro. Vamos falar de lucro, sim. Os canalhas só entendem de dinheiro e o artista não pode morrer à míngua. Sucesso não pode ser entendido como ofensa pessoal, menos ainda pelos pares. Eu entendo que os egos se doam pelos sete prêmios, pelo reconhecimento da novata, pelas traduções, pelo dinheiro. Eu entendo. No entanto, entendo também que cada um de nós é parte do mercado, cada um segura uma ponta da teia que forma as conexões artísticas da atualidade (vejam a distribuição no Diagrama de Baran). Quem soltar não larga só a sua ponta, põe em risco o grupo já tão atacado e vilipendiado desde sempre.  

6. “O mundo é horrível, gosta de assassinar a tiros a poesia” (Taylane Cruz). 

7. A arte é imortal. Nós passaremos, ela não. Porque ela é água, serpenteia pelas frestas e segue contando o futuro para o presente. 

Dan Porto é artista, escritor, professor e produtor. Especialista em Linguagens (UFPI, 2022), Especialista em Artes (FSL, 2020). Está estudante de Letras e Literatura de Língua Portuguesa (Unicentro). É porta-voz do ‘Transtexto’ e do ‘Homo Poeticus’, criador dos projetos ‘As Pessoas de Fernando’ e ‘Julho Literário’. Publicou ‘Pequeno Manual do Vestibular’ (2009), ‘Raridades’ (2011), ‘Viver e ajudar a viver’ (2014), Série Poética: ‘Just it’, ‘Carménère’, ‘Xilema’ (2015), ‘A cura da Aids’ (2017), ‘tempo de ninguém’ (2022), além de textos avulsos em jornais e revistas de literatura. Produzindo conteúdo não remunerado no  @danportoeu

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Tratando do ser quando crescer, pra ser sincero, eu acho que nunca tive uma dimensão concreta sobre o tema. Eu já disse querer ser bombeiro, astronauta e uma infinidade de clichês heróicos que as crianças são estimuladas a cultivar, mas, de maneira geral, tenho a impressão de que nunca tive qualquer pensamento sobre uma projeção real do futuro, tenho pra mim que minha visão sobre a vida sempre foi presente. 

Quando criança, eu não pensava sobre os meus pensamentos. Esse nível de abstração é algo que só percebi que existia décadas depois. É fato que agora me ocupo de pensar sobre o pensamento quase em tempo integral, é como se eu fosse um espectador dos movimentos que minha consciência faz, mesmo sem ter certeza se eu sou a voz que fala na minha cabeça ou o corpo que a escuta, e é por esse motivo que tentar resgatar e investigar meus pensamentos de quando era criança tem sido um exercício extraordinário de pensar. E isso me proporciona elaborar outras infâncias possíveis. 

Muito embora eu colecione lembranças, a maneira como eu pensava naqueles momentos se encontra empoeirada em algum canto esquecido das minhas memórias. Todas as vezes que tento lembrar de como eu pensava a respeito de algum determinado tema, é como se a trilha de volta tivesse sido encoberta por escombros dos mais variados modos de viver que tentei construir. Quando era adolescente, lembro de me divertir com um grupo muito querido de amigos da minha vizinhança, a gente jogava futebol na rua, dava inúmeras voltas no quarteirão, passeava pelas praças e jogava muita conversa fora, muito embora esse intervalo de tempo seja considerável na minha vida, eu não sei dizer o que pensava sobre minhas relações, sobre minhas aspirações sobre o futuro, sobre quem eu poderia me tornar, eu simplesmente não consigo me lembrar ou elaborar esse pensamento. É como se eu só vivesse. E esse é o ponto desse meu último texto pra Trama em 2022. 

Desde 2012 a Bodoque tenta construir espaços de diálogo, produção e fruição artística em várias frentes. Nesses últimos 10 anos, colecionamos algumas conquistas e enfrentamos muitos desafios, como vocês bem sabem. Acontece que, olhando em retrospecto, tenho a impressão de que vivemos mais esse período do que pensamos sobre o que estávamos fazendo. Cada impulso criativo teve vazão no momento em que foi deflagrado e isso nos fez um polvo com múltiplos braços, que se agarrou no presente de cada ação, tentando aproveitar ao máximo sua potência de vida. Agora, me colocando como observador desse processo, vejo que a infância da nossa instituição cultural começa a desaguar em sua vida adulta, e somos capazes de projetar como queremos ser pelos próximos 10 anos. Temos muito o que viver e temos uma visão mais madura do que podemos ser. E talvez seja por isso que escolhemos a pureza da nossa infância como potência criadora para nossa vida adulta, queremos viver a beleza de sentir os futuros presentes com a consciência de que só não existe o que não pode ser imaginado. 

Frederico Lopes é artista, curador e educador, graduado em artes pela Universidade Federal de Juiz de Fora, especialista em gestão cultural pela FAGOC. Atuou no setor de curadoria e expografia do Museu de Arte Murilo Mendes de 2013 a 2017. Integrou a equipe de implementação do Memorial da República Presidente Itamar Franco, onde também trabalhou na curadoria e na coordenação da divisão de educação até 2021. É fundador da Instituição Cultural Bodoque Artes e ofícios (2012), da Revista Trama (2019), do Museu de Artes e Ofícios de Juiz de Fora (2020) e do Laboratório de Criação em Artes Visuais e Design (ARTELAB – 2020). É membro do Conselho Curador do Memorial da República Presidente Itamar Franco e suplente da vice-presidência do Conselho Municipal de cultura na cadeira de artes visuais. Também atua como designer na editora Harper Collins. É autor do livro: Ensaios sobre Arte e Cultura (2022). 

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“Bendito quem inventou o belo truque do calendário, pois o bom da segunda-feira, do dia 1º do mês e de cada ano novo é que nos dão a impressão de que a vida não continua, mas apenas recomeça.”
(autor desconhecido – eu achava que era do Drummond)

A cada fim de ano, vejo as pessoas mais cansadas. Sendo assim, essa perspectiva coletiva de recomeço é interessante. Como um checkpoint num videogame: você não recupera o dano que sofreu nas fases anteriores e ainda precisa continuar procurando recursos pra evitar o game over; mas se tudo der ruim, você não vai precisar voltar do começo. (o questionamento sobre se o mundo é ou não um enorme videogame que Deus fica jogando lá do alto fica pra outro texto, mas a metáfora é funcional). O cansaço com o qual chegamos às festas dificilmente passa, e todo mundo sabe que, depois do dia 6, todas as reclamações voltam à programação normal. Mas, de alguma forma, esse ‘espírito’ coletivo traz algum alívio às dores cotidianas.

No alto dos meus 26 anos, me questiono se o cansaço se acumula ao longo da vida, em uma perspectiva de bagagem biográfica. Me questiono se é realmente possível zerá-lo em algum momento e se sentir totalmente descansada. Isso porque, a cada ano que passa, maior fica o meu cansaço ao fim dele. Venho percebendo que a relatividade do tempo é mais real do que a gente é capaz de imaginar. As 24 horas do meu dia permanecem sendo as mesmas de quando eu era criança; mas a eterna sensação de estar produzindo menos do que devia fazem com que elas se tornem minúsculas.

É claro, essa percepção de encolhimento do tempo é um sintoma cultural, acima de tudo, do capitalismo. E longe de mim dizer que tudo isso é positivo: ansiolítico nenhum é tão efetivo pra acalmar a minha ansiedade do que um longo dia, com horas dilatadas e espaço infinito para fazer nada. Mas a verdade é que, vivendo em anos encolhidos, acabamos por viver muitos e muitos anos em 365 dias – e, já que nem eu nem você temos o poder de mudar isso no curto prazo, melhor olharmos para o que pode nos fazer feliz. Nesse contexto de ultraprodução e correria, a maior recompensa são as coisas que conseguimos realizar.

‘Então é Natal. E o que você fez?’
(Simone)

Em meio às dores, às frustrações e às metas não alcançadas que existem nesse contexto de cansaço, a primeira resposta que vem à cabeça é: nada. Passamos o ano todo vendo as conquistas alheias (e, muitas das vezes, as invejando) sem nos darmos conta das nossas próprias conquistas diárias – essas que, a médio e longo prazo, dão origem a monumentos em nossas vidas. Essa quebra do tempo em anos, porém, nos permite uma janela periódica para nos lembrarmos de cada coisa, para nos orgulharmos delas e para investirmos um momento de gratidão a nós mesmos por estarmos onde estamos.

2022 foi um ano difícil pra mim, permeado por sensações de insuficiência, incapacidade, inutilidade. Em meio a isso, claro, foram muitos os momentos de felicidade e de realização; mas, na bigger picture, essas são as três sensações com as quais mais batalhei durante os últimos 360 dias. Agora que estamos chegando ao fim, porém, me orgulho. Isso porque percebo que, em 2022, realizei um dos meus maiores sonhos e, além disso, outras tantas coisas que eu jamais teria sido capaz de conceber com antecedência o suficiente para colocar em uma listinha de metas de ano novo.

A cada ano que passa, me sinto menos capaz de dizer, logo de cara, se o ano foi bom ou não. Ao revisitar 2022, reconheço o quão melhor ele foi do que o planejado. E, pro ano novo, eu desejo a capacidade de reconhecermos nossas conquistas e crescimentos com mais frequência que apenas uma vez por ano.

Carol Cadinelli é mulher de palavras (e, às vezes, de fotos). Jornalista pela UFJF, pós-graduanda em Produção Editorial pela LabPub. Gosta de comidas inusitadas, viagens grandes e pequenas, narrativas sáficas, tatuagem, exposições de arte e de São Paulo, onde divide um apartamento com Elis Regina e Erasmo Carlos. É editora na Revista Trama, repórter na Terra Nérdica e analista na Bixcoito Digital.

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O post E o que você fez? apareceu primeiro em Revista Trama.

Caminham, pois a mãe não volta. Mais velha, a garota compreende, simplesmente. Caminham, pois. Rio abaixo, quase feito apenas uma intuição, vem-lhe, em torpor de prestes a lembrar um sonho, mas sem: a mãe contando — dentes tão abertos como se duplicando as vogais — dos largos onde o rio desemboca, panos inflados, cascos com gente dentro, e mais gentes por toda parte, no logo antes e no depois das beiras. Então pra lá se vão, enquanto ela tenta imaginar como será esse destino em que não se cabe, no quando chegarem, enquanto no aqui da estrada esgravatada de sol, tenta também acalmar o irmão: para que se acalme ela mesma de ter medo. 

O dia parece de uma temperatura muito particular. Como certo outro, o pai à frente, sem dar a mão nem medir passo, vez em quando só virando e repetindo, num tom que a ela soava mais desafio que convite: Vamos. Chegam à primeira fileira da plantação. A última, do lado inverso. Avançam de volta, rumo à casa e à mãe vigiando da sombra: inspecionando. Foi insistência dela vir. Esmiúça as mudas com afinco, tenta lembrar das palavras dele meses antes, no plantio, que nome foi nesse ângulo donde se avista o velho ingazeiro?  

Porque o amor da mãe sempre fora uma dádiva. O dele não: terra a ser conquistada. O dela, ponto de partida e eterno retorno, regaço, mas o dele: vácuo a sugar o/em movimento, rumo e desrumo, comichão que aviva, fidiputa, desgraça de querer justo o não ter, por quê? Porquê.  

Erra mais do que acerta aquele ror de indagações a um tempo monocórdio e seco, meio farpejante: E esse aqui, é pé de quê? Remói-se de lembrar mais é o cheiro do pai, em vez das sílabas que agora ele reinvoca: Mamoeiro, lagartixa, ma-mo-ei-ro. Tem vezes que seu jeito em dizer aquele apelido, lagartixa, é um cafuné rarefeito, mas cafuné. Bem diferente dessa feita, quando a quentura da tarde se entranhou nela estralando espinhos, como agora na estrada. Lá, nos quandos da memória, voltaram, pra sombra da casa e da barriga da mãe crescendo. Aqui: seguem. Abaixo. 

Muitos depois, desceu água da mãe, e veio o irmão. Chorava um tantão, no começo. Depois diminuiu. Assim que viu, primeiro não viu não: diferença. Menor, claro. Enrugado. Mas era um igual, parecia. Quase. Só que o pai. Foi nele que enxergou: pegando o pequeno em abraços de uma redondez líquida, saliva de mãos, ombros, caixa torácica. Cochichando Lagartixiiinha, de um jeito meio visguento mesmo, molejante — cafuné suculento, toda vez. Aquele espichado um rio, a cada pronunciação. E pra ela, não por quê? Naquela época, buscava era curso acima, cavoucando margens atrás da nascente.  

Foi debaixo do som da chuva: ela e a mãe compartilhando lavar o mais novo, audindo os vários ritmos que a bacia ecoava no esfrega com a água. Acalantou baixinho: lagartixiinha, estendendo também, o quanto conseguia, em seu parco acúmulo de ser, o segundo i. Como se a repetição pudesse-lhe explicitar algo que escapava. A mãe perguntou, em sua maneira tão nada confrontativa, como se perguntar fosse apenas um outro formato de não dizer: Você entende? Fez que sim com a cabeça, embora. Mudou de ideia num breve, entanto: Mãe — eu não entendo. Ele é como teu pai. Por isso. Entende? Ao jeito dela, talvez, que é sempre ao próprio jeito que se compreende: então isso. Assim. Carecia ser como ele. Pois pronto: haveria de. Nem teve tempo de praticar, porém. Ainda matutava os comos, quando: na mesma noite, uivo do vento assoviando desde cedo, o irmão pela primeira vez andou firme, poucos passos, verdade, mas sem nenhum cambaleio, até o peito da mãe, e o peito secou, justo naquele instante. Chorou. Ardido pra diabo, porque nem leite pra calar, nem o colo do pai: picado de cobra a duas léguas, o rosto hirto mirando o sal derramado sobre a mancha de óleo pra candeia, tudo caído, espalhado em volta das duas cavidades negras no tornozelo esquerdo.  

Hoje, o irmão não chora. Por enquanto, ela pensa, vendo que em alguns momentos ele se atrapalha de andar: ora tropeça, ora bambeia, arranha-se nos espinhos da beirada do caminho, arrasta os pés, atrasa o ritmo. Na primeira noite sem a mãe, em casa ainda, chorou o esperado, até dormir. Mas agora ela questiona, por dentro, se ele não está a se acriançar, pra trás, revertido de correr cronológico, feito a seu modo, a seu tempo, subisse contracorrente, enquanto descem rumo ao mar. Preste muita atenção, ela se diz. 

Torna a visajar a concretude do que a mãe, contando, desenhava no ar: Barcos, filha, muitos barcos, como aquele na curva do rio, lembra? Só que lá muitos mais, maiores, e a derrama fresca no oceano, feito bacia de água salgada que do outro lado não tem borda, é pra sempre, e a mãe nem desenhava mais, enfeitiçada em renarrar a própria lembrança. Às vezes estendia os braços e balançava as mãos pra frente, indicando o sem fim de sal. Ambas sempre souberam, dentro de si, sem nem mesmo precisarem conversar a respeito, isso que cientistas só viriam a saber muito depois — ao menos com certeza (enquanto elas, sempre): memória e imaginação não são sequer irmãs, são a mesma. E a diferença, de uma ser pra trás e a outra pra diante, é apenas uma arbitrariedade, que aprendemos nunca nos lembramos quando, mas podemos abolir: só querer.  

Talvez, pr´além disso, não soubessem muito na vida, a depender do juízo da palavra muito, mas esta clareza é já um horizonte. Avista, então, sobrepondo-se ao chão de raízes secas que esquadrinha à frente em nitidez exata, aquelas preciosidades de família reveladas em voz limpa sob a lamparina: o rio se despejando na bacia sem fim, velas espraiadas encasulando mastros da altura da carnaúba maior na margem trás da casa. E gente, muitas gentes. Lá conseguiriam o que comer. Vou cuidar de você, irmão — ela disse com firmeza, ao pegar na mão dele pra partirem, antes de clarear. Mas cuidar é uma imensidão.  

A mãe nunca precisou dizer: Cuida dele. Usava sempre outras palavras, duas também: Teu irmão. Na porta de casa, com a foice na mão, uma olhadela pra mim e outra pra ele, nessa ordem, e depois um aceno afirmativo de cabeça: Teu irmão. Ela arrancando as couves enquanto eu o impedia de meter à boca tudo a seu alcance. Quando o vendaval fez desordem tamanha, da mãe ter que subir no telhado. Meu medo. A olhadela e: Teu irmão. Ele que haveria de se parecer com a gente, pois.  

Também daquela vez: bem antes do sol subir. Só que mesmo já muito depois de tudo azul escuro escuro, apesar da lua, nem sinal da mãe voltar. O choro do pequeno: ela cuidou. Dormiu engasgada, acordou de estômago embrulhado. Esperou mais um dia: nada. O irmão olhava pra todos os lados, balbuciando: Mamã, ué, mamã. Na terceira manhã, o pegou pela mão, e com a trouxa de comida cruzada aos ombros magros, sentindo-se um dos barcos da boca da mãe, estradou pra leste. Foram até onde, antes, tinham chegado com a mãe: no corpo caído do pai. E nem sinal dela, agora.  

Sentei-me numa pedra, abraçada a ele. Meu irmão. O céu uma bacia d’água sem bordas. O que sabia daquela estrada? Óleo, sal e morte. Mesmo que talvez, alguém que houvesse conhecido o pai, soubesse da mãe, melhor não. Um medo, muito. Mirou o pano ao peito: vela. Voltamos. Pelas horas que a terra chupava, inchava o vazio dos gestos que ela não alcançava: cuidar da plantação, como? Pescar, menos ainda. Então? Antes que não sobrasse nada, enrolou as últimas folhas, cozinhou o último aipim, arrumou nova trouxa, e puseram-se a descer o rio. 

A tarde já quase finda. Deitar onde, quando a luz deitar? Por enquanto caminham: à frente, abaixo, junto às águas. Quanto mais longe forem, mais perto chegam, antes do não saber que é dormir. De trás de arbustos altos, afloram dos espinhos, subitamente: primeiro duas, e logo: mais quatro e mais uma que surge do meio das outras, hipnótica como se dançasse, pisando lustrosas sandálias de couro, mas é como tivesse os pés nus, a garota pensa, tanto parece irmanada ao chão, aos galhos, à luz se acobreando às suas costas. Param, todas, e o irmão. 

Será que já? Essas muitas. Talvez não assim quanto esperasse, mas enfim: um princípio de chegança. Mais do que jamais vira, ora. Alivia-se, botando como um ovo dentro de si: uma felicidade, que ainda nem reconhece, mas já distende suas têmporas, panturrilhas, o pescoço em riste. Brota saliva de volta à boca. Afinal, sim, convence-se, porque muitas, e todas elas. Uma dádiva. Abre sorriso: 

— Eu sou 

Mas a voz corta a voz, do miolo dela no miolo das demais: 

— Não importa. Importa ele. Ele é macho. Tu não é nada. 

Pode também o rio morrer à praia, ou afogado à beira, depois de caminhar lonjuras de poeira e sol? É preciso pensar rápido. Logo elas, todas, se fazendo como o pai, qual o sentido? Oferta o que tem, na esperança de, pois os pés cansados não conseguem — a mais ali, na ponta da faca de fala e cerco — mapear outro combate àquele contrassenso queimando-lhe o rosto. 

— Posso ser como vocês. Sou. Posso ser. 

— E pra quê? Boca a mais, não nos serve. Pelo contrário. 

— E por que então não matam entre si? — cospe sem pensar, petulante, a morte nos lábios desde. 

A mulher sorri, capciosa. 

— Somos irmãs. 

— Me façam irmã. Ou filha. Escrava até, posso ser. 

— Não carece. Nem queremos. Tu é outra, e será sempre. — Es pnem entende que  da alturaa morte nos laquele contrassenso queimando-lhe o rosto.dade que ainda nem entende que  da alturaEle fará em nós filhos de nossa carne. 

— É só uma criança! 

— Crianças não andam de próprias pernas. Se arrastam, cambaleiam. Depois, são já macho ou fêmea. Não há crianças aqui: alguém se arrasta? Ninguém. Pois. 

Teu irmão. No entanto, agora é outra a mirada sobre si. Outras. Teu irmão. Como o pai. Elas: como a mãe? Não. Nem podia ser como ele, nem como ela, nem como elas. Como ser? 

— Tu pode ir. Vai chegar onde quer. Segue. Ele fica. Não cria medo, menina. Vamos cuidar dele. 

Teu irmão. E tu? 

— E eu…? 

— Tu agora é livre. Cuidado. A liberdade é perigosa. Mas vai. 

Livre. Rumo à foz. Onde um sonho lembrado a desabrochar sem bordas, todo velas e risco, desenhando o poente e o nascente, depois. Caminha, agora só: como sempre. 

* Conto integrante do livro  Nunca estivemos no Kansas (Ed. Patuá, 2022). 

Thássio Ferreira: poeta e ficcionista, autor de Nunca estivemos no Kansas (2022, contos); agora (depois) (2019), Itinerários (2018) e (DES)NU(DO) (2016), de poesia. Escrevo a coluna Alguma coisa em mim que eu não entendo, na Revista Vício Velho e já escrevi aqui e ali no Jornal Rascunho, Escamandro, Gueto, Ruído Manifesto, Mallarmargens, Revista Ponto (SESI-SP), Aboio, Jornal Relevo, Revista Brasileira da Academia Brasileira de Letras e InComunidade (Portugal). Prêmios Cidade de Manaus 2020, Off-Flip 2019, Editora UFPR 2018 e finalista do Prêmio Sesc 2017. Já colhi rabanetes que eu mesmo plantei. thassioescritor@gmail.com. 

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Bruno Perella é ator, fotógrafo, poeta. Artista independente, natural de Guarulhos/SP. Formado pela Teatro Escola Macunaíma, pôde realizar quatro espetáculos. Começa a fotografar em 2017, como uma extensão de sua arte, que ja transbordava pra além dos palcos. Criou o perfil no Instagram @bruno.logia, voltado para postagem das fotografias autorias e por consequência, a sua comercialização.  @bruno.logia 

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Para marcar a data, a Agência da ONU para as Migrações (OIM) no Brasil conta a história de Rafael, um músico venezuelano que encontrou no Brasil um espaço de acolhida para ele e seu violino. 

Hoje em Boa Vista, Rafael é professor no Instituto Boa Vista de Música (IBVM), desenvolvido desde 2005 pela Prefeitura Municipal com a finalidade de ensino gratuito e o desenvolvimento artístico. Na turma de Rafael, são mais de 50 alunos com idades a partir dos 6 anos. 

Na rua da casa dos avós, em uma pequena região do estado de Bolívar, na Venezuela, Rafael encontrou a primeira paixão da vida. Todos os dias, o som vindo de uma escola de música chegava aos ouvidos cada vez mais atentos e curiosos do rapaz. Aos seis anos, a tia o convidou para conhecer o que acontecia naquela sala. Foi quando descobriu a Orquestra Sinfônica Infantil.  

“Foi o meu primeiro contato com a música. Desde esse momento, foi uma paixão. E é assim até hoje”, sorri com a lembrança. 

Os primeiros caminhos com a música erudita ocorreram com a flauta, mas quando ganhou um violino soube que havia encontrado o que desejava. Com o instrumento, recebeu todas as instruções e preparações dentro da orquestra para seguir na carreira musical.  

“Eu era uma criança, mas eu já queria tocar como os outros tocavam. Era uma emoção e gratidão por fazer algo que eu realmente queria fazer. Eles me deram uma oportunidade de conhecer um mundo que, para mim, era totalmente desconhecido”, relembra. Aos 13 anos, teve contato com as famosas orquestras venezuelanas, em Caracas, ao ser selecionado para estar em um grupo que tocaria em grandes teatros. “Ali, eu fiquei totalmente apaixonado. Eu estava fazendo parte de alguma coisa”, complementa. 

Motivado, terminou os estudos escolares e declarou para os pais: “quero estudar música”. Foi quando fez uma audição para o Conservatório de Música Simon Bolívar, que fica na capital venezuelana, onde estudou durante oito anos, se tornando músico profissional. 

Porém, as dificuldades de seguir carreira na Venezuela começaram a aparecer. Para continuar tocando, decidiu atravessar a fronteira que delimita o próprio país com o norte do Brasil. Ao chegar no município de Pacaraima, no estado de Roraima, percebeu o contexto que estava e que, a partir daquele momento, era uma pessoa em deslocamento.  “Era fevereiro de 2020. Vi muitas pessoas venezuelanas esperando a documentação e entendi a realidade do meu país”, comenta. 

Com a permissão de entrada, seguiu viagem para a capital Boa Vista para finalizar o processo de regularização migratória apoiado pela Agência da ONU para as Migrações (OIM). Em terras brasileiras, viu a oportunidade de seguir com a música e, dessa vez, unindo a educação a sua paixão. 

No Instituto Boa Vista de Música (IBVM), encontrou colegas músicos venezuelanos, que traçaram os mesmos passos que ele, permitindo uma interculturalidade junto com crianças refugiadas, migrantes e brasileiras. O instituto é desenvolvido desde 2005 pela Prefeitura Municipal com a finalidade do ensino gratuito e o desenvolvimento artístico. Na turma de Rafael, são mais de 50 alunos com idades a partir dos 6 anos.  

“O que sinto no Brasil é que é um país apaixonado pela educação. Estou fazendo parte de uma instituição que leva para crianças com vulnerabilidade uma educação de qualidade. Eu sinto um espelho do que eu fui, estou olhando e sendo parte do que uma vez eu recebi”, celebrou.  

Futuro – Além de apoiar futuros músicos em um novo país, Rafael também passou a ter novos sonhos. Com o mesmo violino que ganhou quando criança e o acompanhou durante os 25 anos de carreira, irá finalizar a licenciatura em Música, assim como deseja fazer parte de uma grande orquestra profissional brasileira. 

“A música é vida. Forma parte de mim. Sinto que eu não conseguiria continuar em outro caminho porque me ensinou a ser parte integralmente de uma sociedade, me colocou nos melhores palcos do mundo e agora estou no Brasil, graças a uma instituição que me acolheu”, conta. “Eu sou imigrante. A música é um reencontro quando saímos do nosso país, ela me trouxe de volta, me deu chão novamente. Por isso eu falo: a música está ligada à migração. É uma linguagem universal. Quando tocamos, lembramos das nossas orquestras na Venezuela. E aqui criamos esse laço de continuar o nosso legado de músicos profissionais”, finaliza. 

A ONU Mulheres, agência das Nações Unidas responsável por esta entrevista com Eva Potiguara, também apoia as ações do coletivo e reconhece a importância de se ampliar a voz e a escrita dessas mulheres como forma de enfrentamento ao preconceito, a misoginia e o machismo, além da negligência com a produção das mulheres indígenas de um modo geral. 

Artigo Publicado Originalmente na página da ONU Brasil no dia 16/12/2022

A ONU (Organização das Nações Unidas) é uma organização internacional formada por países que se reuniram voluntariamente para trabalhar pela paz e o desenvolvimento mundiais.

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Du Moschea é Cabo Frio, RJ e é um artista novo, porém com a experiência de uma vida que admirava, e desejava todos os dias fazer a parte dessa parte do mundo onde tudo é criável. Trabalha sempre brincando aliando o dia a dia com a fantasia através das suas colagens, artes digitais e fotografias.

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que me deixou descobrir a duros passos  

Nenhum anjo me apareceu no meio da noite, 

E agora,  nem o indefinido me põe dentro, e eu sem saber  

Pra que perna? Pra que quero? Pra que trava? Porque nada? Pra que cara? Pra que? 

Das tortezas desembaralham as certezas  

Que desamarram em outras e se agarram na estrada das minhas incertezas 

como se em mim vivesse essa força 

Como se o mundo em sua volta me desse força 

E nesses lugares de equações indecifráveis 

Sou levada a lançar  ali os meus sistemas 

Sem resolução pelo meu ou pelo outro lado 

Não consigo concertar esse coração que só sabe dar errado  

Ai de mim! 

Ai dos meus olhos que acharam que funcionava procurar o certo  

Do que adiantou minha caminhada 

Se esse coração é indecifrável? 

Se minhas pernas são equações emboladas? 

Por ser eu  

Seu 

Por ser certa 

Por ser torta 

Ser nada

Por ser errada 

Bárbara Oliveira é professora, filha, amiga, irmã, editora assistente desta revista, evasiva e falha. Extremamente observadora, sabe o quanto que pequenas coisas são capazes de criar grandes estranhezas, porém por mais incomodo que seja, diante desse sentimento abraça as inconsistências, cria as suas esfinges e dentro de algum tempo percebe que ,mais uma vez, isso a torna assustadoramente velha e as vezes mal-humorada.

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O post Poema da minha face   apareceu primeiro em Revista Trama.

Tiago Santana é artista plástico autodidata, natural de Taubaté, interior de São Paulo, formou-se como administrador com experiência em gestão bancária, mas no ano de 2020 reencontrou seu caminho para as artes, já que desde cedo apresentava uma grande inclinação a elas. Estudou na escola de Artes Fego Camargo, ainda em Taubaté, e após mudar-se para São José dos Campos -SP, ingressou na Escola Vila – Lobos e no Centro Cultural Vicentina Aranha.  

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O post A energia da vida em arte apareceu primeiro em Revista Trama.

A poesia escrevendo-se os versos 

A pessoa parindo a si mesma 

O pensamento percebe o que está pensando 

A profecia que se autocumpre 

O efeito placebo que já era esperado 

Déjà vu do lugar e da situação 

A roda de samsara não para de girar 

A serpente Ouroboros morde a própria cauda 

O tei-gi bipolaridade complementar do Cosmos 

A filosofia dialética de Hegel 

Essa autopoesia é a síntese 

de sua tese e antítese 

Gabriel Lopes Garcia é poeta, professor e divulgador científico. Na coluna Póesis, usa da linguagem poética para expressar sua reverência pelo Universo e o sentimento do sagrado que lhe habita a intimidade. Elabora sensibilidades estéticas-éticas, segue o fluxo de ideias prazerosas, reinventa semânticas, faz silêncio e verbo conjugarem harmonicamente. Ele não escrevo poesias. Se escreve nelas.

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