Em contrapartida, para contribuirmos com as possibilidades do que se pode ser lido nas contínuas ações de André Valadão em busca do nome em trends e, ao mesmo tempo, não querendo cair no fetichismo evangélico de imaginar e imergir em teorias irreais ,vide comunismo no Brasil, acreditamos que o André está ganhando a repercussão que gostaria. Bem como simulou e mentiu, há pouco tempo atrás, uma nota do STF contra ele junto a todo àquele vídeo patético em que ele aparece em um fundo preto, sendp sensacionalista etc., agora engrossa a narrativa contra a vida de pessoas lgbtqiap+ em busca de uma reação do Estado. Isso, porque busca construir sua imagem em torno da figura de um mártir, que estaria sendo perseguido devido a “sua fé”. Além de uma teologia ruim, ele usa sua língua para a morte e diz aos seus fiéis que essa é a vontade de Deus. – Quem conheceu a mente de Deus para que possa instruí-lo? – Paulo questiona. Esse breve recorte revela que, Deus, apesar de ser revelado em Cristo, não pode ser manipulado; a revelação, apesar de interpretações plurais, segue os princípios da redenção e misericórdia. Com isso, quero dizer que André afeta, com seu plano maligno, a QUALIDADE do evangelho disseminado o transformando em máquina de morte, arma carregada apontada contra o próximo e, além disso, mancha de forma perversa a vida dos que, de fato, se lançaram como mártir tal como Blandina (162 -177 d.C), que dizia aos seus torturadores a cada atitude contra seu corpo: Deus é bom. Sua alma incorruptível e seu forte espírito que mesmo aos 15 anos, foram capazes de renegar as breves tribulações, possuem qualidade que André nunca alcançará: a incorruptibilidade do ser. Se Blandina se fortaleceu com um espírito entregue e prostrado ao Criador, André se vende aos príncipes desse mundo para, corrompido, criar cortina de fumaça que inflama seu segmento munido da mentira. Mensageiro de satanás, que seja repreendido.

Essa é uma leitura política teológica que busca, como aliados à causa, condenar esse tipo de narrativa no campo teológico, bem como no campo político onde a pluralidade e a diversidade precisam e ganham, por garantia jurídica, espaço na construção do espaço público e na cidadania. Esse texto, sabemos, não cobre séculos de sofrimento, mas busca delimitar a posição da Trama frente as roucas vozes de uma ditadura que para alguns grupos, nunca acabou. Como citado, nesse texto consta a posição de aliados à causa, entendemos, portanto, a necessidade, como já tem sido feito na Revista, de dar espaço a esse grupo em todos os espaços de diálogo e visibilidade possíveis. Homofóbicos não passarão.

Gyovana Machado é graduada em História/UFJF, mestranda no Programa de pós-graduação na mesma universidade, associada ao Laboratório de História Econômica e Social e pesquisa capelães e capelanias no século XVIII em Minas Gerais. Militante no coletivo EIG (Evangélicas pela Igualdade de gênero), articula sua formação enquanto seminarista no Seminário teológico Rhema Brasil e suas leituras na área de História da Igreja, Teologia Feminista, entre outros.

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Do lugar de onde eu vim, pintores só fazem sucesso depois de mortos. Ninguém faz ideia de quem seja Gerhard Richter ou Jenny Saville, mas citam a trágica história de Van Gogh – que não vendeu um quadro em vida –  como regra. É anacrônico, eu sei. Mas uma mentira contada muitas vezes, tem grande potencial de se tornar uma verdade… Deus me proteja das mentiras ouvidas quando criança e me dê dinheiro para custear as tantas sessões de terapia necessárias para solucionar o problema. 

Pois é, Deus me dê dinheiro. Por via de regra, não consigo pensar em outra coisa diante de uma tela em branco, talvez seja por isso que nos últimos tempos o que me faz dar uma pintura por acabada é quando desisto de continuar, pois concluo que ninguém vai querer comprar aquilo: falhei novamente.

Fui criada para me levar bastante a sério, deveria estudar para ter um “doutora” antes do nome. Mas eu que já estudava artes, parecia ter decepcionado a todos que esperavam algo de mim, então, por que não me expor ao ridículo completo e chamar isso de trabalho? Decidi ser palhaça de rua. Dinheiro, pra que? Eu quero é ser feliz! Fiz poucas apresentações, três para ser bem exata. Me diverti, até ganhei uns trocados, fazia planos de continuar e, como diria Rita Lee, são nesses momentos em que tudo parece resolvido que Deus costuma nos olhar e dar uma risadinha sarcástica. Obviamente, a vida virou de cabeça para baixo. Ser feliz pra que? Eu preciso de dinheiro, inclusive, você conhece algum colecionador interessado em investir em novos talentos? Eu não. E você já tentou vender pinturas para pessoas que não se interessam muito por arte e só querem algo para enfeitar suas casas até elas redecorarem e jogar o que estava na parede no lixo? 

Falei com a minha terapeuta, sobre o meu terror de não ser boa o suficiente sequer para produzir um quadro digno de ir parar na lata do lixo de alguém em sua próxima reforma, e falando sobre quando ganhar dinheiro não era uma preocupação, me lembrei dos tempos de palhaça. Contei da apresentação em que minha amiga, que fazia dupla comigo nas apresentações e era minha mestra da palhaçaria, abrimos uma roda para nos apresentarmos no meio de uma rua movimentada no centro da cidade.  Lá pelas tantas, o público que nos assistia ali, ridículas, no bom sentido, é claro, se deslocou e não sei como explicar, minha dupla terminou estirada no chão, trágica e teatralmente atropelada pela caçamba de lixo dos garis que faziam a manutenção da via pública. Sem ter muito o que fazer, no improviso, pedi para que eles abrissem a caçamba que graças a Deus estava limpa e vazia, e ela se jogou lá dentro para completo deleite dos transeuntes que nos assistiam. A apresentação foi um sucesso! Mas eu, duvidando da minha capacidade física e sem me dar conta de quem era, por medo de me tornar mais ridícula e não ser boa o suficiente para entrar na lata de lixo, me privei de viver plenamente esse final apoteótico e não entrei junto com ela na caçamba. 

Minha terapeuta, lacaniana, com essa estória, encerrou a sessão: hoje ficamos por aqui?

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Ada Medeiros é artista visual, graduada no Bacharelado em Artes e Design. Sua pesquisa contempla experimentações mais frequentes em pintura à óleo e aquarelas, desenho e fotografia, porém, por vezes, transita pela escrita e o audiovisual. Investiga a existência através das visualidades, numa busca obsessiva por atentar-se para a finitude da vida e a fragilidade do ser.

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como artigos na estante 

Distraídos na sala do orgulho 

Decorando aquele instante 

Decoração mas sem coração. 

Até mesmo o homem de lata daquela tecnologia avançada, demonstrava mais expressão,

mais emoção. 

Baseado em fatos reais

Trago poesia, mas não fumo 

essa ilustrativa percepção. 

Baseado em danos reais 

Conhecidos são poucos 

E nos dedos de uma mão conto quantos são leais.  

Superficiais, se afogam em bares 

mergulho em olhares e vejo histórias   que de tudo um pouco são.

Exceto banais.

Que horas são? sem educação! Primeiro me diga qual sua oração! Qual o seu credo? Só assim pra dizer se tu és meu irmão. 

Não é intolerância nem nada desculpa se te fere, “Mas é só a minha opinião.” 

Pensava ele que a grama do vizinho era mais verde. Ilusão de ótica até ver além das paredes.

Fome, miséria e sede. Pressa, preço, preces e prazeres. Muros que dividem. Sonhos sem rede!

Muita conexão, pouca aproximação. Sensores acesos, insensíveis em peso.

Setembro amarelo é piada se o resto do ano o luto é preto. 

E ás vezes…Quase sempre dá medo! Mas cedo… Mais cedo a esperança nasce. 

Mais cedo tiro ela do berço. 

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Dark Ferreira é natural de Barbalha e mora em Juazeiro do Norte, nasceu em 25/12/2000 , trabalha com música, artesanato, compõe e escreve poesia. Já teve alguns poemas publicados de forma digital e físicos em projetos coletivos. 

@1sdark_

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Enquanto escrevo, recordo uma frase que havia escrito no caderno. Procuro, mas não a encontro. Acabo me perdendo no trecho do diário de 2022 e confirmo a verdade de uma frase que Gabi me entregara há alguns dias: é mesmo real o contorno que o tempo nos concede.  

Quando leio o diário as lágrimas vêm com facilidade, pois sei o que aquelas palavras escritas falam. O mais importante está entre as linhas do caderno que preencho com uma língua que não é a minha, mas que parece me visitar em certos momentos como se eu a pudesse controlar.  

Recorro à musica porque é ela que me ajuda nessa linguagem que se encontra à margem. Sorrio ao escrever essa palavra e muitas imagens me ocorrem: a margem da estrada, a margem da folha, a margem do mar ________________ a margem da palavra.  

Lembro de outra frase de Gabi: “não foi o mar, mas seu movimento, que nos foi dado em herança”. 

O movimento! 

O movimento! Tenho vontade de repetir vinte sete vezes: o movimento! Eu que sou tão ausente de permanências. Eu tão passageira. Eu tão ____________ 

A música dá início a um ritmo mais intenso e tenho a necessidade de ir junto com ela. Nesse ritmo louco, dessa que me visita com tanta frequência. Mas dela, só fragmentos. Detenho-me nesses sinais de sua presença. Ela adora me convidar a um diálogo sem sujeito. Toda vez que escrevo ela aparece com seu caminhar musical. É na letra que ela surge como se desejasse que eu traçasse as linhas de sua história.  

Ela não tem nome. E creio que nunca terá.  

Não sei como retratá-la. Mas não recuo a essa espécie de aproximação. Parece-me que sua natureza é mesmo essa: evanescente. E me assombro com o surgimento dessa palavra porque sei que ela carrega o tempo. Um tempo da eternidade. Há milênios ela existe. Milênios. Nem sei contar esse número. E mesmo assim ela conversa comigo. Não fala nada. Mas sei o que ela me pede e é por isso que escrevo. É esse o convite que ela me faz. E sigo com ela, escrevendo o que não posso, o que não sei, o impossível. 

Talvez ela seja a nuvem animal do livro de Gabi. Há mesmo algo de animal nela, eu pressinto, como pressinto sua aproximação sempre que está por perto. Antes eram as extremidades que me avisavam através do medo que me acometia sua aparição. Hoje, não sei mais nada e isso de certa forma é um conforto pois aprendi com Clarice que “viver ultrapassa qualquer entendimento”.  

Dirijo-me a ela com essa falta de entendimento, buscando manter preservado todos os espaços entre as palavras. Me importam as linhas não escritas que se encontram na margem. Na margem da estrada que percorro sem saber para onde vou, na margem da folha que rabisco conhecendo o risco de não nomear, na margem do mar, preservando-me do afogamento ao mesmo tempo em que me deixo transbordar, na margem da palavra que, sei, jamais saberei pronunciar. 

Me aproximo do fim da página desse caderno que tem a mão da escrita estampado na capa. Não me aproximo de um fim, sei disso. Mas sei também que não posso continuar. Não agora, quando as lágrimas que caem ameaçam manchar a tinta da caneta com a qual escrevo. São muitas as linhas que se abrem para além daquelas que se encontram na folha pautada. E me espanto. Me espanto com tudo que carrego nesse corpo atravessado pelo encontro. E me espanto ainda mais ao reconhecer que o que pulsa mais intensamente, mais loucamente, mais devastadoramente, é o peso de um verbo que não sei conjugar. Aquele bem pequeno. Aquele do bordado. Aquele que beira o mar.  

(E talvez não seja coincidência que eu tenha saído do silêncio no dia de Iemanjá) 

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Fernanda Leal é mulher em trânsito, da psicanálise para as artes. Autora do livro “A tristeza comum da mãe: reflexões sobre o estado psíquico do pós-parto”, resultado da sua pesquisa do Doutorado em Família na Sociedade Contemporânea (Ucsal). Desde a pandemia, vive nesse movimento de passagem, se refazendo através da escrita e recentemente através das artes plásticas. Essa travessia veio a público com sua estreia na ficção, “Um nome para o silêncio”, publicado em 2022, pela Cas’a Edições. A escrita surgiu como uma necessidade, e o desenho como uma revelação que a mantém em movimento, imprimindo a língua no papel, com o ritmo que lhe é próprio e que leva um pedacinho do mar. 

@_fe_leal__ 

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Neste episódio, o Beto, o Kariston, Babi e Fred discutem como os programas de televisão que marcaram o entretenimento dessa época, ao mesmo tempo, também dividiram opiniões. Quem não se lembra da famosa Banheira do Gugu, Jacarézinho e as mini Sheilas no Raul Gil, Tiazinha e companhia? Vamos analisar o impacto que esse tipo de atração teve na sociedade e discutir como isso se refletiu nos valores culturais do país.

Então coloque os fones de ouvido e se prepare para entrar nessa viagem nostálgica com a gente!

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O Artecast Bodoque é um projeto que pretende promover conversas e ensaios com discussões no campo das Artes, Cultura e Criatividade. O PodCast conta com vários programas, convidados e é recheado de bom humor e profundidade!  Você pode acompanhar os episódios nas principais plataformas digitais e no Anchor!

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Solenidade liderada por mulheres devolveu terra a 2.500 indígenas dos povos Tembé, Timbira e Kaapor. Depois de 30 anos, área foi desocupada pacificamente.

Em uma solenidade liderada por três mulheres indígenas, a Terra Indígena Alto Rio Guamá, no estado do Pará, foi devolvida aos povos Tembé, Timbira e Kaapor, após um processo pacífico de retirada de cerca de 1.600 não-indígenas que viviam ilegalmente no território.

A ministra dos Povos Indígenas, Sonia Guajajara, a presidente da Fundação Nacional dos Povos Indígenas (FUNAI), Joenia Wapichana, e a secretária dos Povos Indígenas do Pará, Puyr Tembé, estiveram na Aldeia Central para o evento.

Após 30 anos de espera, os 2.500 indígenas que vivem nas 42 aldeias do Alto Rio Guamá terão direito ao uso exclusivo dos 282 mil hectares que compõem seu território, homologado em 1993.

A desintrusão, como é conhecido o processo de retirada de não-indígenas, levou 60 dias e cumpriu uma sentença da Justiça Federal de 2018 favorável a pedidos de ação de reintegração de posse. A maior parte das pessoas saiu da Terra Indígena voluntariamente.

O evento que marcou a devolução do território aos Tembé, Timbira e Kaapor foi realizado no dia 28 de junho e contou com a participação de homens, mulheres e crianças, que se reuniram a 10 lideranças indígenas, à secretária-executiva da Secretaria-Geral da Presidência da República, Maria Fernanda Coelho, e a representantes das diversas instituições dos governos federal e estadual que participaram do esforço de desocupação da terra indígena.

O Cacique Naldo Tembé agradeceu a todos os envolvidos na operação, liderada pela Secretaria-Geral da Presidência da República, e falou sobre as décadas de luta de seu povo:

“É uma satisfação imensa. Nós  estamos nessa luta há mais de 40 anos. Meu avô, meu pai, meus tios que tanto lutaram. Muitos já se foram, não conseguiram ver essa imensa alegria que está sendo realizada hoje. Com tantos anos de luta, a angústia chegou ao fim”.

A coordenadora residente da ONU no Brasil, Silvia Rucks, viajou até a Terra Indígena Alto Rio Guamá a convite do governador do Pará, Helder Barbalho, e da secretária Puyr Tembé.

“As Nações Unidas vêm trabalhando pelo desenvolvimento sustentável da Amazônia, inclusive em parceria com o Consórcio Interestadual da Amazônia Legal, com foco principalmente nas pessoas que vivem na região, em sua diversidade”, declarou Silvia Rucks durante o evento. 

Ela recebeu a pintura sagrada das guerreiras Tembé e agradeceu aos caciques, às mulheres indígenas e às crianças pela recepção calorosa:

“É uma honra estar aqui nesta solenidade em que os indígenas do Alto Rio Guamá recebem de volta o seu território. É um momento histórico não só para estes povos e para o Brasil, mas também para outros países da América Latina, cujos povos indígenas enfrentam desafios similares”.

Luta

“É muito difícil olhar para trás e lembrar que, às vezes, a gente corria quando ouvia o barulho da motosserra por perto. Escutava um caminhão chegando e se escondia porque vinha uma ameaça de nos matar. A gente se escondia e depois voltava, a vida seguia.. mas não desistia de lutar. A gente resistia e foi assim que a gente conseguiu segurar esse território. E a gente vai continuar segurando esse território que o governo entrega em nossas mãos”, afirmou a secretária dos Povos Indígenas do Pará, Puyr Tembé.

Ela destacou a necessidade de combater atividades ilegais na Amazônia, como o garimpo e o desmatamento:

“É esse o nosso papel e é isso que vamos fazer”.

Joenia Wapichana falou sobre a persistência de gerações de indígenas na luta por sua terra:

“Para mim é muito emocionante vir aqui celebrar, mas principalmente fazer um ato de retorno da terra para as mãos dos povos indígenas. Essa luta não começou agora. Teve gerações e gerações que testemunharam e viram pais, netos, avós e nunca desistiram. Quando eu digo obrigada, estou dizendo obrigada por resistirem e não desistirem jamais desse reconhecimento”.

“Caciques, mulheres, crianças, parabéns pela luta, pela perseverança, pela persistência, honrando os ancestrais que lutaram durante todo esse período. É uma alegria estar aqui com vocês hoje”, afirmou a secretária-executiva Maria Fernanda Coelho.

Ela chamou a atenção para a importância do envolvimento dos vários níveis de governo no processo:

“A articulação interfederativa é fundamental para execução do trabalho”.

A ministra Sônia Guajajara destacou a transversalidade do esforço de desintrusão, que demandou o envolvimento de vários ministérios e órgãos federais e o cuidado com as pessoas que viviam irregularmente na terra:

“Esse território nas mãos dos povos indígenas é garantia de proteção da cultura, de proteção da biodiversidade e de contribuição para o equilíbrio climático”.

Processo

Na primeira fase da desintrusão, entre maio e junho deste ano, as famílias não-indígenas foram cadastradas para encaminhamento a programas sociais pertinentes. Prefeituras, governo estadual e órgãos federais trabalharam juntos para garantir a assistência necessária.

Após o término da saída voluntária, oficiais de justiça notificaram eventuais remanescentes e atestaram a saída de todos os ocupantes ilegais. Ao longo do mês de julho, o poder público ainda vai inutilizar acessos e instalações irregulares, para impedir que intrusos voltem a ocupar a terra.

Participaram da operação conjunta de desintrusão Fundação Nacional dos Povos Indígenas (Funai), Instituto Nacional de Colonização e Reforma Agrária (Incra),  Centro Gestor e Operacional do Sistema de Proteção da Amazônia (Censipam), Agência Brasileira de Inteligência (Abin), Polícia Federal (PF), Polícia Rodoviária Federal (PRF), Instituto Brasileiro do Meio Ambiente (Ibama), Força Nacional e Exército Brasileiro, sob coordenação da Secretaria-Geral da Presidência da República e com a participação da Secretaria de Comunicação Social da Presidência da República.

Artigo publicado aqui no dia 16/06/2022, no portal da ONU Brasil onde você encontra mais artigos desse e de diversos temas.

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A ONU (Organização das Nações Unidas) é uma organização internacional formada por países que se reuniram voluntariamente para trabalhar pela paz e o desenvolvimento mundiais.

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Lembro, como se fosse hoje, o Zé falando: 

“Marília, não quero filhos.” 

Também dizia: 

“A oficina está cheia de carros. Vou faturar.” 

Já eu: 

“Fiz inscrição no curso de pintura.” 

Sem me olhar, comentava: 

“Vou assistir o jogo do Corinthians no estádio.” 

E eu: 

“Quero dar uma volta no mercado municipal pra comer o pão com mortadela.” 

Ele insistia: 

“Acho que o Léo vai comigo.” 

Nossa comunicação era sensacional. Nossos corpos juntos, divinos. Ao término da rotineira transa de cinco minutos, Zé dizia: 

“Nada de filhos.” 

Às vezes, eu soltava um “sim”. Outras, reagia: 

“Você viu que lindo o bebê da vizinha? Nasceu semana passada.” 

Nesse momento, ele já não estava mais comigo. A transa o enchia de fome. 

Pela manhã, em vez de dar bom-dia, perguntava se eu estava tomando o anticoncepcional. 

Não gosto de conversar logo cedo. Preciso de tempo para digerir o fato de que viverei mais um dia. 

Com a menstruação e a ansiedade a todo vapor, comia compulsivamente, o que me rendeu alguns quilinhos.  

Um dia Zé comentou: 

“Me matriculei na academia.” 

Não reagi. 

Eu sentia saudades de casa. Conferia o calendário, para ver quando visitaria minha família. Impossível. Tinha de concluir as leituras que a orientadora havia indicado. Além disso, a bolsa de pesquisa era uma miséria.  Ficava tão empolgada com os livros que lia. Contava a Zé as mudanças que geravam em mim. E ele, com os olhos na televisão.  

“Puta que pariu! Juiz ladrão!” 

Nem era o Corinthians que estava jogando.  

Assim se arrastavam os dias.  Eu precisava me reunir com minha orientadora. No caminho, senti um líquido escorrer pelas pernas. Uma dor nas costas me cortou, e minha vagina parecia explodir. Caí no chão e gritei.  No hospital, uma enfermeira disse: 

“A bolsa rompeu.” 

Bolsa? E meu anticoncepcional, servia para quê?!  

Foram oito horas de trabalho de parto. Médicos e enfermeiras ficaram em silêncio o tempo todo. Não ouvi choro. Só senti um jato de ar irradiando de minhas entranhas.  

Vi um dos médicos colocar algo dentro de uma caixinha. Chamaram alguém para analisar o que lá depositaram. Ouvi dizerem “mariposa”. 

Mariposa?! Eu estava exausta, sozinha, perplexa. Não conseguia racionalizar. Fechei os olhos e apaguei. 

Ao despertar, o médico despejou uma avalanche de palavras em mim: 

“Marília, você teve contrações e apresentou sinais de que estava em trabalho de parto. Não há bibliografia que explique o acontecido. Uma lagarta, Marília. Você gerou uma lagarta de mariposa.”  

Uma lagarta?! As enfermeiras estavam pálidas feito seda de inseto.   

“Seu celular estava descarregado. Quer que entremos em contato com alguém?” 

“Não precisa.” 

“Como o parto foi normal, você logo conseguirá se levantar. Pode pagar por um motorista de aplicativo?”  

Fiz que sim. 

“E a lagarta, onde está?” 

“Você quer ficar com ela?” 

“Sim, é minha.” 

O médico pediu para que eu tomasse cuidado. A lagarta era do tipo espinhosa. Queimava quem a tocasse. Peguei a caixa em que a depositaram e parti.  

No apartamento, Zé, sujo de graxa, sentado no sofá, olhava a tv. Não percebeu o meu estado, pálida, sem banho, frangalhada. Distraidamente perguntou: 

“Onde passou a noite?” 

“Encontrei uma amiga. Saímos pra tomar cerveja. Me chamou pra dormir na casa dela.” 

“O jornal só dá notícia ruim.” 

Não chegou a ouvir o fim da resposta.  

Coloquei a caixa na cômoda, tomei banho e deitei. Era impossível dormir. Peguei a lagarta e corri para a floricultura. Expliquei ao vendedor que queria cuidar de um “pet temporário” e pedi que me ajudasse a montar uma casinha. 

Ele pegou um recipiente fechado com furos pequenos espalhados na tampa. Forrou o fundo com papel toalha para depositar ali alguns gravetos. Colocou também algumas folhas frescas. Em seguida, orientou: 

“Você deve limpar todo dia. A lagarta come muito e faz bastante cocô. Vou te dar um borrifador. Espirre nas plantas e na lagarta. Se secar, é mal sinal.” 

“Como assim?” 

“Se secar, morre.” 

Fui para casa cuidar dela. Depois passei a evitar os diálogos desorientados que tinha com Zé. Também fugia de qualquer toque. Alegava estar ocupada com a tese. Ele não questionava. Os olhos soltos, por quase um mês, não foram capazes de identificar a nova moradora. 

Chamei-a Mari. Acho que cheguei a amá-la.  

Só que me esqueci do borrifador um dia. E Mari ressecou. Desesperada, abri o recipiente e a toquei. Que dor absurda irradiou pelo meu corpo! Antes de correr ao pronto-socorro, espirrei água nela e esperei que se movimentasse. Depois gritei: 

“Zé, me leva pro hospital.” 

Com raiva, desligou a tv, colocou os sapatos e pegou as chaves.  

“Zé, não estou aguentando de dor.” 

“Calma, já vamos.” 

Tiveram de me dar soro antilonômico. Permaneci em observação, para os médicos verificarem como eu reagiria. Fiquei bem.  

“Como você foi se queimar?” 

“Você não viu o recipiente com a Mari?” 

“Quem é Mari?” 

“Nossa filha.” 

“Quer que eu compre alguma coisa no caminho?” 

Ao chegar, corri para ver se ela estava bem. Tinha reagido. Estava úmida e vistosa. Após alguns dias, virou casulo. Passaram-se quinze dias até que ele rompesse, o tempo de confecção da mariposa fêmea. 

Mari ficou linda. Eu imaginava que apresentaria tons amarronzados, como os das mariposas que conheci. Mas não, tinha longas asas lilás e, nas traseiras, um tracejado roxo e duas bolas alaranjadas. 

Levei-a à praça Victor Civita, onde a deixei partir.  

Com o coração e o recipiente vazios, voltei para casa. 

Lá encontrei Zé deitado. Disse-lhe: 

“Nossa filha partiu.” 

Ao que ele respondeu: 

“Amanhã não vou trabalhar. Acho que peguei um resfriado.” 

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Ana Flávia Nejaim fez graduação em Letras, na Universidade de São Paulo, e mestrado, na Universidade Presbiteriana Mackenzie (bolsista-Capes). Atualmente ministra aulas de Gramática e de Redação para alunos do Ensino Médio.  

@ana.nejaim 

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Assim, tramas corriqueiras se transformam em crônicas visuais de um cotidiano intenso e tempestivos, onde a artista coloca diante de si os seus sentimentos, na tentativa de elaborar melhor suas próprias questões. Logo, de um diário de micro memórias, a artista permeia e caminha sobre sua vida, como um outro de si, que observa e delicadamente registra pequenas experiências num intento de salva-las do esquecimento. Com o mesmo ímpeto que se salva algo, a artista busca salvar a si, sua sanidade e seus próximos do recalque violento e amargo que suspende o mundo e nos coloca à mercê de uma universalidade que é causa e consequência da individualização e do isolamento solitário que estamos sucumbidos. Ademais, esse encontro potente entre eu e outro, é síntese de um laço que nos aproxima do social e nos distancia de um individualismo atroz que quer esganar com toda diferença e diferente. Dessa forma, temas como o amor, o ódio, relações e problemas sociais, a felicidade e a tristeza, navegam numa intensidade que põe a artista a movimentar sua vida e sua existência, numa fúria calorosa de dar a ela sentido e significado. Numa dialética do cotidiano, que vai além de si e deseja, no encontro entre o eu e o outro, a redenção que possa servir de material sagrado para a construção de sua realidade.

E assim que o que é sentido é ressentido e repetido rente a própria intensidade que constrói o momento, e o modo de sentir de cada coisa. O vivido se torna vivência de quem sente e para além desse sentir, busca materializar sensações e representações em uma feição trágica e afetiva, crítica e honesta de si mesma que servem como conteúdo que envolve sua criação, a qual a artista busca intervir através de desenhos, pinturas, aforismas, instalação, arte têxtil e performance, entre outras linguagens as quais ela condensa, e aqui, nessa exposição, apresenta pequenos fragmentos de um todo, que está porvir e se fazendo a todo instante, de modo desejoso e inflamável que pretende não ser esquecido. 

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Fernanda Barbosa é pernambucana, naturalizada na cidade de Fortaleza no Ceará, se interpõe como sujeito assumidamente faltoso, arte-educadora, artista visual; desenhista, pintora, performer e Filósofa. E deseja, através da arte autobiográfica, apreender, o encontro múltiplo e uno, que se se perfaz na dialética entre o Eu e Outro. Pesquisa, desde 2017, entrelaces possíveis entre Arte, Estética, Filosofia e Psicanálise.

@frnndbrbs 

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Com alma de humanas 

Fronteiras movediças 

Apaixonado na razão 

Lógica poética 

Incluído fora de 

Qualquer conjunto 

Numérico 

Populacional 

Pertence ao conjunto 

Dos que não pertencem 

A conjuntos habituais 

Muda menos do que aceita 

Conserva mais do que acredita 

Espiritualista utópico 

Liberal nos costumes 

Socializante na economia 

Lúcido sonhador 

Meditação tântrica 

Leitura caminhante 

Busca a física equação 

Dos dilemas existenciais 

Evoca gente morta 

Diálogos viscerais 

Às vezes barba 

Tranquilidade 

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Gabriel Lopes Garcia 

Eu sou poeta, professor e divulgador científico. Na coluna Póesis, uso da linguagem poética para expressar minha reverência pelo Universo e o sentimento do sagrado que me habita a intimidade. Elaboro sensibilidades estéticas-éticas, sigo o fluxo de ideias prazerosas, reinvento semânticas, faço silêncio e verbo conjugarem harmonicamente. Eu não escrevo poesias. Eu me escrevo nelas. 

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Na série “Tachismo”, a artista trabalha com o abstrato como ferramenta de evocação de emoções e sentimentos, convidando o público a significar de forma única e pessoal não apenas a arte na tela, como também transcrever e projetar para ela, suas próprias percepções afetivas.

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Karine Padilha é artista multidisciplinar e psicóloga brasileira.​ Suas criações recebem influência do abstracionismo e da psicologia. Em suas obras aborda temáticas como emoções, tempo, espaço, identidade e memória. ​ Suas obras integraram mostras na Universidade Federal de Santa Catarina UFSC (SC), Fundação Cultural BADESC (SC), na Art Lab Gallery (SP), na bienal mundial The Wrong Biennale, no Mostra Museu (SP) em um projeto em parceria com The Covid Art Museum (Espanha) e Salon Caw (Portugal).

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