Arquivos Geara Franco - Revista Trama

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SEM CABIMENTO

Sun, 06 Jun 2021 21:21:00 +0000

 Sem cabimento
 Até o que não tem cabimento
 Cabe em um poema.
 O que não podemos vivenciar
 Vemos no cinema.

 Vivemos as vontades
 Nem sempre à vontade.
 Às vezes o irreal
 É melhor que a verdade.
 
 À verossimilhança 
 Deixo a minha gratidão.
 De me deixar ser criança,
 Escolher com o coração.
 
 Agradeço ao papel
 Por assumir qualquer personagem.
 Posso ir do inferno ao céu
 E a caneta é a passagem.
 
 Posso ser triste ou feliz,
 Mesmo que não esteja.
 É que num poema
 Você é quem deseja.
 Mas o papel também tem o dom
 De dissipar a tristeza.
 
 O que não cabe no peito
 No papel tem lugar.
 A poesia é um meio
 E um lugar pra ficar.
 
 Moro nas rimas,
 Passeio nos versos.
 Tenho em grande estima
 Todos os meus universos.
 A métrica é legítima,
 Os ritmos, diversos.
 Mas as palavras são justas
 Pra não deixar frestas.

Geara Franco é jornalista, social media, macramística e poetisa nas horas vagas.

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CATRACA

Sun, 16 May 2021 21:22:00 +0000

 Na porta da minha vida
 Tem uma catraca só de ida.
 
 Não tem bilhete na saída.
 Não tem choro na partida.
 
 Tem apenas a certeza
 De que estou agradecida.
 Do sorriso à tristeza,
 Da lição aprendida.

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VAGA À NOITE

Sun, 25 Apr 2021 21:22:00 +0000

 Tive um sonho estranho
 Que me deixou pensativa.
 Daqueles de pensar no banho
 E nunca entender a narrativa.
 
 Eu dirigia um Gol bolinha,
 E eu nem sei dirigir.
 Dia de chuva sem sombrinha,
 Sem destino pra ir.
 
 A direção era pesada
 E também desconhecida.
 Eu parecia apressada;
 Um tanto quanto atrasada
 E, mesmo assim, estarrecida.
 
 Eu podia sentir o frio
 Digno dos duas de chuva.
 O cheiro do carro e do rio
 Caiam feito uma luva
 Na visão daquele martírio
 Andando sem direção na rua.
 
 Daí cheguei num lugar
 Que eu nem sei onde é.
 Eu fui levar meu par,
 De repente eu tava a pé.
 Ele desceu e foi lá;
 Lhe chamaram pra um café.
 
 Olhei pro lado e vi
 Muitos instrumentos:
 Pandeiro, violão, banjo,
 Tudo jogado ao relento.
 E então eu resolvi
 eles precisavam de acalento.
 
 Mas todos estavam estragados.
 Um mais lindo que o outro,
 Arranhados, arrebentados.
 Mas, pra mim, valiam ouro.
 O banjo estava intacto,
 Peguei ele e mais um outro.
 
 Eu também toquei o banjo,
 E eu nem sei tocar!
 Ah, eu vou tomar meu banho
 E continuar a pensar.

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POESIA DE UMA PROSA

Sun, 21 Mar 2021 21:23:00 +0000

O anoitecer me entristece:
Enquanto o dia padece,
Tenho a sensação
De mais um dia em vão
Ou menos um, pelo que parece.

Meu olhar não é simpático
Quando se dispõe pra mim.
Vivo sempre no automático,
Me assusto com o fim.
Um modus operandi prático.
Não me encaro agindo assim.

Mas o meu espelho
Tem um grave defeito:
Quando eu olho no meu olho
Vejo dentro do peito.
Brigo dos pés ao cabelo;
Nem eu mesma me respeito.

Me comparo sem parar,
Não concordo com o que vejo.
Eu não me lanço um olhar,
Mas às vezes, um lampejo:
Não tô longe de me amar
Só não tenho esse desejo.

Rego as plantas,
Mas não amo as rosas
Elas não são santas!
São lindas, mas espinhosas
Machucam em poesia,
Só que a dor de hoje é prosa.

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O Que Mata é Viver

Sun, 07 Mar 2021 21:20:00 +0000

Tem morte mais lenta e dolorosa do que fingir que está tudo bem?

Enquanto rasga-se o peito, a garganta permanece intacta. 
Tudo é sentido e só, e sozinha.

Nos últimos dias tem doído mais do que posso aguentar: 
uma dor latente e agonizante

mas a máscara encobre
não a de pano,
mas a de dentes

sorrio e aceno para a dor como a velha conhecida que ela é. 

não que ela seja a minha amiga,
mas é minha companheira.

Às vezes eu falo, sim! 
Só que estão tão acostumados a não ouvirem, que não faz diferença.

Nada é válido, nem a premissa e nem a promessa de entender o outro.

Confesso que hoje chorei uma dor que nunca mais pensei que sentiria. 
Eu vi pessoas realizando sonhos no mesmo dia que realizei um dos meus maiores medos. Isso doeu mais que a própria dor. 

Uma inveja lastimável de quem não aguenta mais morrer todo dia um pouco ao invés de tudo de uma vez.

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Ansiosos não são bons com o futuro

Sun, 31 Jan 2021 21:23:00 +0000

Não vou à praia aos domingos.
Aos sábados: dou poucos passos.
Vou quando só ficam os respingos,
Os que respeitam espaços.

Fez falta respirar
E continua fazendo.
Não é que falta o ar:
No saber que pode faltar
A gente vai adoecendo.

Eu tô aqui e sinto saudade
De gente que não posso abraçar 
E nem é por estar em outra cidade.
E se eu parar pra pensar:
Vai passando minha idade
E com ela a capacidade
Da calma até pra rimar.

Atropelo pensamentos,
Passo por cima e volto.
Os coitados são isentos:
Futuro não conta voto.
Se o “e se” não aconteceu,
Por que com ele me revolto?

Aniversário me deixa nervosa:
Queria que o tempo voltasse.
Pra mim, que sou ansiosa,
O futuro nem começou
E já queria que acabasse.

“Um ano perdido”.
Penso isso há anos.
Mais um ano concedido 
Pra eu continuar meus danos.

Daqui a pouco os vinte e cinco 
Que nem sei se vão chegar.
E eu aperto o cinto,
Com medo de capotar
Tanto nas coisas que sinto
Quanto na falta de ar.

Se o tempo pra mim corre,
Pros que amo ele voa.
E se um deles morre…
Culpo o tempo?
“Ele não perdoa”.

Não, culpo a mim
E meu peito que doa.
Tá chegando no fim?
Minha cabeça diz “sim!”
Meu coração diz:
“Tá sofrendo à toa.”

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