Pequeno Apocalipse

Nossa mãe cansada 

À vida sovava 

Com doce sorriso 

Após misturá-la 

Com água salgada  

Que d’olhos vertia 

E a fermentava 

Com uma pitada 

De imaginação  

E depois nos punha a dormir 

No porvir marinado de sonhos 

E depois nos metia na vida 

Com exato calor de virtude 

E um dia, cozidos, partimos 

aos palatos que não têm memória 

e à orbe da pança inglória  

que nos deu a patente de merda 

e o inferno da fossa profunda. 

Chegamos esgotados 

Estava escuro o lume 

Pesamos e fervemos 

No lento caminhar 

Da fila vertical 

Mas um dia há de suspirar a gleba 

Os vapores que evolam do fermento 

Os que foram ruminados e desceram 

Hão de ser a salvaguarda desta Terra 

Quando o sol chegar de fato à velhice  

E cantar o seu lamento de estrela 

A memória do calor que ele tinha 

Será fogo que sustentará a mesa. 


Leandro Costa é enfermeiro, poeta e contista cearense de Santana do Acaraú, terra – livro que primeiro leu e de onde retira a voz narrativa que permeiam os seus escritos, marcados pela presença de lendas, mitos, memórias, histórias, causos e cotidianos. 


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