3 Tempos sobre Partos

3 Tempos sobre Partos  

Se todo parto é partida e toda partida é parto, o que sobra à poesia, que é parto e partida em um só corpo?  

Esses três poemas, escritos em diferentes períodos da minha vida, são uma ode ao breve lapso da existência e a tudo que há fora dela.  

I.  

Existência, essa doença autoimune  

Minha mãe não criou uma sobrevivente  

como poderia, se ainda estava aprendendo a respirar?  

Não se inspira alguém sem antes aprender a expirar  

sem prender ar nos pulmões e ver que não é assim que se morre  

sem enfiar a cabeça debaixo d’água e ver que não é assim que se vive sem se debater no afogamento e ver na angústia a superfície  

Raios de sol cortando ao meio os Oceanos  

como esperança, essa promessa que sequestra sonhos  

os desdobra em planos  

compartimenta os anos  

e faz a vida parecer aragem,  

passar por nós no intervalo de uma tarde  

um suspiro no instante do contínuo  

E é assim, nessa mentira bem contada  

que a vida, maldição hereditária  

se disfarça em um sopro suportável  

e nos convence a inalar mais água 

no mundo, esse aquário.  

II.  

O que sempre direi às minhas filhas  

“Uma mulher sem perfume é uma mulher pelada”, mamãe sempre dizia.  

Uma mulher pelada é uma mulher pura.  

Uma mulher pura é uma mulher bonita.  

Uma mulher bonita é qualquer mulher.  

Qualquer mulher é uma mulher livre.  

Uma mulher livre é uma mulher que se abre para o mundo. Uma mulher que se abre para o mundo é um mundo à parte. Um mundo à parte é onde questionam se existe vida. Onde questionam se existe vida é o imaginário. O imaginário é a mente.  

A mente é onde nasce Deus.  

Portanto,  

não passem perfume.  

III.  

Onze de fevereiro de mil novecentos e sessenta e três ponto  

Ostento o texto em meu pescoço como um pêndulo com seu ápice de ponta cabeça  

como pernas escancaradas no ar  

em trabalho de parto  

tentando pôr no mundo 

um verso natimorto  

De cócoras, esperando a queda  

acendo um cigarro sem usar as mãos baforo a névoa das 5 da madrugada  

torço e me contorço  

convulsionando e rezando  

suplicando à vida que seja mais do que é  

O padrão da psicodelia na ponta da língua e a verdade me confidencia um seio em segredo todo surto é um tipo de sonho  

todo sonho é um pedido de socorro  

e devíamos ser proibidos de sonhar  

quando a depressão está ganhando a guerra  

Ordeno a meu corpo que flutue  

suspenso em um campo de girassóis até que a tinta amarela  

– aquela mesmo, de Van Gogh –  

me cubra os dois lobos  

(frontais)  

e os consuma em chamas.  

Não há mais palavras a serem escritas e o texto não nasce  

não há mais nada a ser dito  

e o texto não nasce  

não há mais nada a ser  

e o texto não nasce  

não há mais nada 

e o texto  

Você desconhece a dormência  

do peso da existência  

desconhece a cruz  

desconhece o fardo  

desconhece o parto  

quando (re)conhecer, coloque o texto na manjedoura dê-lhe uma coroa de espinhos  

e espere que seja a estrela  

que trará incenso e mirra  

a uma criação  

que me salvará de mim  

Nasce com algo amarrado no pescoço  

que seja o cordão umbilical  

por favor, o cordão umbilical  

e não outro pêndulo  

e não outro peso  

e não outro texto.  

Eu estava bêbada e tão brava aos vinte  

meu último desejo era não ter bebido tanto era ter injetado lítio  

era que o texto que pari naquela noite  

não fosse um telegrama  

de suicídio 

Por favor, o cordão umbilical. E não outro 

---

---

---